Claude Esteban – Ne crie pas
- affiche d’expo: Reinhard Klessinger video 2010
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Ne crie pas, non, ne
crie pas, si tu cries, quelque chose
va mourir, peut-être un arbre ou le souvenir
du soleil
un après-midi d’été sur une pierre
et ta main, juste au bord
se réchauffant, si tu cries, c’est
un insecte en moins
dans l’herbe jaune, la peur qui s’insinue
partout, le cri
comme un poignard, forçant
la gorge.
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Château les rêves , alphabets de pierre ( RC )
Chateau de St Julien du Tournel – Lozere, photo Sinopis 2008,via Picasa
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Un château de rêve
Suspendu dans la brume
Navigue lentement
Lourd volatile au milieu des aigles
Alphabet de pierres
Assoiffées de l’onde
Les cristaux du poème.
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Les peintures de Magritte
Chimériques
Echappées des rocs
Issues de l’esprit
Comme vagabondent
De l’âme et du monde
Mots en fantaisie.
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Château des esprits
Vaisseau des écrits
Traversent les obstacles
Annulent les distances
Comme les ailes frôlent
De leurs plumes, paroles,
Et les tours rondes des songes.
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peinture: René Magritte: le château des Pyrénnées
Comment créer vraiment
Ce qui n’est pas encore
Et lui donner corps ?
Corps à penser, corps à rire,
Coeur à corps et à cris…
Même si c’est murmures
Aux furies du vent…
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Château des écrits
D’édifices fragiles,
Cristaux de papier,
Traversent aussi le temps,
Espaces et nations,
Vertiges et vestiges,
Siècles et révolutions.
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Une vue de l’esprit ?
Aux déserts, mirages,
Qui persistent et signent
En ouvrant paupières,
Même en coeur de nuit noire,
….Au trente-sixième dessous,
Le rêve n’est pas dissous.
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RC – 29 mai 2013
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L’expression "Alphabet de pierres" est issue d’un des poèmes de Henri-Etienne Dayssol, auteur de "Voxpoesi",- plus exactement l’expression "alphabets des pierres", nous rappelle-t-il… et qui anime le site poétique – du même nom…
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Feuilleter le recueil des causses ( RC )
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Texte en rapport avec "A la mer retirée"
Causse Méjean – reliefs et neige - ( toutes photos présentes ici : perso – me contacter pour une réutilisation éventuelle )
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Des bouffées de lumière,
décrivent ,mieux que je ne ferais,
le recueil des causses.
Encore striés sous les neiges,
piquetés d’impatientes pousses, et de bruns.
A chaque détour, le savoir lire ,
du vent de l’ivresse,
épouse les accidents des collines,
chapeautées de bois sombres.
Le dialogue menu des eaux, serpentant dociles,
puis, rassemblées, mugissantes,
De chants clairs cascadeurs,
et résurgences vertes.
Le pied des pentes abruptes,
surplombées de témoins sévères, verticaux
Une route mince, s’essaie à contourner
ces vases de pierre,
Pour plonger dans une vallée étroite,
encore habitée par l’obscur,
Dispensée des lignes orgueilleuses,
des ponts de béton.
Et le silence matinal, n’est habité
que de spirales lentes
Des vautours, glissant sous des écharpes
blanches, effilochées ,portées par la brise.
Peu importe la route
Ses dévers et sa course,
Soumise au caprice de la rivière,
Ou lancée sur les plateaux.
La constance du roc
Ou le moelleux des terres.
Le paysage reste une porte
Feuilletant le passé calcaire
D’un océan, son souvenir
Enfui
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RC – 19 mai 2013
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Causse Méjean – restes de neige
Causse Méjean – restes de neige
Causse Méjean – restes de neige
Causse de Sauveterre, vers Montmirat
Vallée du Tarn au dessus de St Chély
Arbre illuminé entre rocs St Chély-du-Tarn
"couple": rochers ruiniformes vallée du Tarn
Sainte Enimie, Vallée du Tarn, résurgence de la Burle
Sainte Enimie, Vallée du Tarn
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| Causse de Sauveterre, environs de Champerboux |
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Causse de Sauveterre, environs de Champerboux
Article visible aussi sur mon site de photos des causses .
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Colette Peignot (Laure ) – d’où viens-tu ?
peinture – Ferdinand Hodler Dents-du-Midi- dans les nuages (Jungfrau )
D’où viens-tu avec ton cœur
déchiré aux ronces du chemin.
Les mains calleuses de casseur de pierre
et ta tête gonflée comme une
outre piquée ?
.
Nous sommes ceux qui crient dans le désert
qui hurlent à la lune.
.
Je le sens bien maintenant : « mon devoir m’est remis. » Mais
lequel exactement ?
C’est parfois si lourd et si dur que je voudrais courir dans la
Campagne.
Nager dans la rivière
oublier tout ce qui fut, oublier l’enfance sordide et timorée.
Le vendredi saint, le mercredi des cendres.
l’enfance toute endeuillée à odeur de crêpe et de naphtaline
L’adolescence hâve et tourmentée.
Les mains d’anémiée.
Oublier le sublime et l’infâme
Les gestes hiératiques
Les grimaces démoniaques.
Oublier
Tout élan falsifié
Tout espoir étouffé
Ce goût de cendre
Oublier qu’à vouloir tout
on ne peut rien
Vivre enfin
« Ni tourmentante
Ni tourmentée »
Remonter le cours des fleuves
Retrouver les sources des montagnes
les femmes les vrais hommes travailleurs
qui enfantent
moissonnant
M’étendre dans les prairies
Quitter ce climat
Ses dunes, ses landes sablonneuses, cette grisaille et
ses déserts artificiels,
Ce désespoir dont on fait vertu,
Ce désespoir qui se boit
se sirote à la terrasse des cafés
s’édite… et ne demanderait qu’à nourrir très bien son homme
Vivre enfin
Sans s’accuser
ni se justifier
Victime
ou coupable
comment dire ?
Un tremblement de terre m’a dévastée
.
On t’a mordu l’âme
Enfant !
Et ces cris et ces plaintes
Et cette faiblesse native
Oui –
Et s’ils ont vu mes larmes
Que ma tête s’enfonce
jusqu’à toucher
le bois
et la terre
LAURE (Colette Peignot)
photographie - Garry Winogrand - El Morocco, 1955
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Edmond Jabès – angoisse d’une seule fin ( 01 )
peinture Aquarelle Emil Nolde
Être encore où l’on n’est plus
que cet "encore" à vivre.
Les mots de l’amitié précèdent,
toujours, l’amitié comme si
celle-ci, pour se manifester,
attendait d’être annoncée.
I.
Nous ne pouvons avoir une image
de nous-mêmes.
En avons-nous une d’autrui?
Sans doute, mais nous ne savons, jamais, hélas, si elle est la bonne.
Voir, comme on dirait "au revoir" à un
étranger, en le regardant partir.
Ce qui passe éclaire le passage.
Ce qui demeure, l’annule.
Ouvre mon nom.
Ouvre le livre.
Le bonheur que l’on éprouve à aimer n’est pas, forcément, lié à un amour heureux. Il est besoin d’amour.
Dans le miroir de ma salle de bain, je vis apparaître un visage qui aurait pu être le mien mais dont il me semblait découvrir, pour la première fois, les traits.
Visage d’un autre et, cependant, si familier.
Groupant mes souvenirs, je retrouvais, à travers lui, l’homme avec lequel on me
confond mais dont je suis seul à savoir que, de tout temps, il fut, pour moi, un étranger. Brusquement, le visage disparut et le miroir,
ayant perdu sa raison d’être, ne refléta plus que le pan de mur, lisse et blanc, qui lui faisait face.
Page de verre et page de pierre, dialoguant
entre elles, solitaires et complices.
Le livre n’a point d’origine.
Jeune est le monde au regard de l’éternité et
si vieux, au regard de l’instant.
Demande-t-on à une île qui elle est?
La mer la flatte et l’étourdit.
Un jour, elle l’engloutira.
Fixée à rien. Fixée à l’eau.
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Beatrice Douvre – enfances
masque ventral – Tanzanie – ethnie Makonde
Enfances
Ô douleur
Ô joie
C’était parmi les vents
Et nos maisons
D’enfance avaient duré
Pierre
Après pierre en démesure
Se souvenant .
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Beatrice Douvre.
illustration – Diodorov
Les momies d’Egypte ( RC )
Art égyptien: buste de Nefertiti
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Les rives de l’ hier
Déménagent dans la crypte
Le sable se désespère
Aux temples de l’Egypte
Aux amateurs avertis
Ceux qui hantent les musées—
- La statue de Nefertiti
Qui contemple d’un oeil amusé
Les siècles qui passent
Gravés dans la pierre…..
Suivre, d’une histoire, la trace
Perdue dans le désert
Gardé par les sphinx
Et les pyramides
Et l’oeil de lynx
Des regards humides
Des statues en granit ,
Veillant, sous la poussière
Les momies qui ressuscitent,
- Autre stratosphère
Tombent alors, bandelettes
Témoignant du sauvetage
Des chairs défaites
Dans le sarcophage.
Se soulève avec effort, le couvercle
Au coeur du tumulus
Les gardiens de bois, font cercle
En décor de papyrus…
Tous ces objets précieux
Que l’obscurité plombe
A l’abri des cieux
Sous les pierres catacombes
Echappent au présent
Du monde instantané
Avec le calme cicatrisant
Des longueurs d’années.
L’esprit contemplatif
( ou celui qui s’entête)
Lira , dans les hiéroglyphes
De la pierre de Rosette
Comment voyagent les morts
- Gravures indélébiles -,
Apparemment sans effort ,
Glissant sur le Nil
- Au delà des dynasties
Tandis qu’au-delà du noir
Se poursuit, sans modestie
La conquête du pouvoir
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RC – 4 février 2013
art egyptien: masque funéraire
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Rasem Almadhoon – Echo
photo Michael Schlegel – Iceland
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Je désire dessiner l’écho
Sur la soie de la mémoire
Sur le bois de l’attente.
Je désire écouter l’absence
Pendant qu’elle explique à l’inquiétude ses raisons
Et qu’elle entre avec elle dans un débat tenace et stérile.
Je désire dormir
Sans que mes yeux ne perdent le plaisir d’observer la vie
Pendant qu’elle accompagne les passants au matin
Vers leurs petites affaires quotidiennes.
Je désire être ici
Et là
Prêter attention à la pierre de l’oubli
Lorsqu’elle tombe lourde dans le puits des jours prochaines
Et lorsqu’elle annonce de haut
Que les miroirs de l’âme
Ecrivent tout ce qu’on n’a pas dit
Tout ce dont on n’a pas entendu le tintement.
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Visite nocturne au musée ( RC )
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visite nocturne au musée (RC)
C’était le reflet furtif, des rais rapides sur le sol
Des points de lumière mouvants, les lucioles épaisses
Qui virevoltaient et s’écrasaient sur les pieds, des visages
Blancs
Blancs d’une vie arrêtée dans la pierre
Noirs d’une vie coulée dans le bronze
Cet enchantement nous décrivait cette balade nocturne,
le blanc, le noir alternativement
et quelquefois un trait de couleur – c’était un doré juxtaposé à un bleu profond
la grâce d’une main retournée, d’un voile soulevé, et d’un visage poupin
Puis les contre-jours mobiles poursuivaient leur quête,
Vaguement inquiets qu’aux gestes suspendus, la vie ne revienne
Derrière leur passage.
Qu’au labyrinthe posé ne se cache le faune.
Et rassurés de la présence lointaine d’autres lucioles
Dans l’enfilée des salles, et du parquet à chevrons qui grince,
et du marbre claquant sous les escarpins.
Sans s’attarder , du neutre cartel explicatif, à une signature pâteuse,
La Diane baroque, suivait notre passage, d’un regard pas tout à fait gris
Peut-être.
L’aube était loin, l’art était une surprise, une marche d’obstacles
Une source close d’étoiles, en élans contenus.
Du solennel en douceur de marbre, j’aurais pu souligner la courbe d’une jambe,
La douceur d’une joue, la rudesse d’une glaise de métal.
Pourtant, de notre passage, il fallait laisser au jour, aux gardiens somnolents,
La pâte fougueuse des Delacroix éteints,
la généalogie des portraits flamands qui chuchotent
En silence, le temps des étoffes précieuses et batailles lointaines.
Aux amateurs indiscrets, les heures sanglantes de Judith à Holopherne
Et la lumière tranchante du Caravage, revenue à la nuit
—
Que je complète avec ma variation, sur
« le musée des moulages »…
Au musée des moulages,
les idées n’ont pas d’age,
s’il faut que le regard voyage,
et que la main partage,
les creux et puis les lisses,
les seins et les cuisses,
que plus rien de farde,
au pays du marbre,
des statues de plâtre,
sensations folâtrent…
6- 03-2012
art: Maes : portrait de femme Gand
Cristina Campo – Sphère limpide
"…Ici le temps est une sphère limpide. Et la petite lune tourne tout autour d’elle. Moi j’ai réduit ma vie à ma chambre parce que tout mon travail est sur mon bureau et que tout cela s’agglutine au reste pour former le bloc de pierre qui ferme la caverne…"
"…Ce qui nous aide beaucoup, ce sont les oiseaux qui sont sur le pin, juste en face: merles, mésanges, passereaux, et autres espèces que je n’ai pas le temps de reconnaître. Le parfum du soleil, filtré par les aiguilles de pin, arrive jusque sur le lit en jouant sur les murs. Certains après-midi sont très beaux…"
"…Les longs bains au large vers 2 heures de l’après-midi, quand je retournais un instant vers le pédalo, mais uniquement pour y jeter mon maillot de bain…mais la mer – la mer lave de tout, croyez-moi…"
"…A Grottaperfetta j’ai vu des maisons roses, perdues entre les roseraies et les meules de pailles, avec de petits écussons sur les portes des écuries – des maisons où peu-être, pendant quelques années encore, les gens pourront se taire, lire, dormir – manger les saisons l’une après l’autre dans la saveur du lait, des légumes, du pain. Je rêve de rester sous l’un de ces écussons – de préparer pour vous de merveilleuses natures mortes…"
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Robert Marteau – La Sagrada Familia
photo Céline & Jeremy, de leur blog Paris-Bali: intérieur de la Sagrada Familia – Barcelone – A GAudi
C’est défaite d’abîme, étrange astrologie!
Les vagues prennent corps,coiffent, chaussent l’azur
Du feu le plus léger. Tout s’élève en un mur
Organique de plis, d’entrailles; vers la vie
Tout monte; d’elle tout s’éloigne; la mesure,
Que brise le ressac, que la flamme dévie
En solaire oriflamme, à la pointe surgit
Du métal affiné par la foudre, très pur,
Très saint,unique cri que la pierre répète;
(Sanctus! ) seul cygne ou prend sa forme la trompette,
Dans ce réseau de nerfs clamant son agonie,
Proclamant son triomphe;et sa note s’appuie
Sur la nervure et l’os, le moignon que l’esprit
Reconnaît pour sa voix, son trèfle en broderie
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ROBERT MARTEAU : extrait de "terres et Teintures"
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Vahagn Davtian – De pierre ici tout un pays
photo perso: Causse de Sauveterre – Lozère
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De pierre ici tout un pays…
De pierre ici tout un pays, d’eau en furie
Murmure d’herbe ici dans la teinte du bleu
Corne des rocs dans les hauts monts hissés vers Dieu
Dans l’abîme jeté, pénitence de pierre.
Tout un pays où blanche et de glace est la plainte
Dans le fond des ravins, question des tempêtes
Vers le bas de la rive une clochette d’eau
Le chagrin du pétale et le pleur de la mousse.
Cri de cuivre et soupir de granit, le pays
À la beauté en croix sur la pierre de croix
Tout un pays face au soleil à l’infini
Toi prière à genoux et toi élan du rite.
Je suis de toi pays des longs siècles sans fin
Et je vais avec toi, hauteurs et précipices,
Furieux par la pierre et dans le vent de neige
Toi, chagrin du pétale et larme de la mousse.
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Vahagn Davtian ," De pierre ici tout un pays", extrait..
Traduction Rouben Mélik.
photo perso: Causse de Sauveterre – Lozère – hameau "le Lac"
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Candice Nguyen – Dans l’antre
photo: Steven Dempsey
article disponible sur le blog de Candice Nguyen: dont il gaut aussi voir les productions photographiques...
Je suis né dans l’antre et si quelqu’un me demandait, je lui répondrais que rien ne peut se dire en dehors du susurrement.
Je suis né dans l’antre, à l’écart du bavardage des hommes, leur babil incessant qu’ils ne savent plus taire et dont ils ne se rendent plus compte, dans l’antre, et ce bruit m’est assourdissant. Geler à pierre fendre agitation brouhaha tours banques cac et ces singes décident du monde.
C’est contre la mort, la leur, qu’ils s’obstinent dans ce leurre, remplir les espaces du monde un à un, et dans les airs, les moindres interstices, ondes ombres recoins vibrations, partout leurs lumières, leurs flots de paroles sur quel réel : dis-moi, comme si, comme si cela allait faire oublier l’inconstance de toute chose et leur renouvellement, mais sans eux, et après eux.
Acquérir, acquérir et repousser au plus loin là où l’homme n’est plus, n’est plus rien qu’une rumeur lointaine qui agite ses bras désespérément et ses jambes à la recherche d’un point d’eau qu’il aurait suffi de creuser. Creuser. Les puits, les ventres, la lumière, laisse rentrer. On avait quoi à perdre à faire autrement.
Magnésium fortifiants Célestène, passent les amphétamines bêta-bloquants pharmacopée. J’attends la nuit alors pour que la rumeur se taise un peu, toujours trop peu, des voitures qui passent, le cri d’un passant à la sortie d’un bar, un téléviseur qui hurle encore quand les lumières se sont éteintes. J’attends la nuit et je n’allume pas je guette, je guette le crépuscule d’été qui s’étire sans fin dans le ciel et qui tire du bleu clair vers le orange, le jaune, le vert et s’enfonce dans le bleu noir de la nuit, le rouge sang, le violet, la nuit et son presque silence — humain;
Humains, reposez-vous, reposez-vous encore, encore un peu plus jusque demain, silence, viens, viens… Et si les hommes levaient la tête à ce moment précis où le rouge s’accapare déjà le ciel et recouvre nos têtes alors peut-être n’aurions-nous plus besoin d’allumer des cierges encore en la mémoire des morts et des désastres ici et là.
Claude Esteban – Je prendrai une pierre
sculpture : Eugene Dodeigne
Je prendrai une
pierre.
Celle qui vient. Celle
qui pèse
dans son nom de pierre.
J’effacerai tout le dehors.
Je donnerai
mon sang à cette pierre.
Pour rien. Pour
retenir son nom. Pour apprendre
jour après jour
son corps de pierre.
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Claude Esteban
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Une pierre qui n’a pas réussi à se fondre dans le cours de l’histoire ( RC )
sculpture romaine, musée lapidaire Narbonne
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C’est ainsi qu’en un milieu neutre,
Un éclairage parfait, un air ventilé
Sort de l’anonymat, une pierre, parmi d’autres
Et celle-ci, que l’on comprend très ancienne
Et bousculée par la fureur des ères
Se retrouve presque incongrue
Immergée dans un autre siècle.
Une pièce rapportée qui n’a pu réussir
A se fondre dans le cours de l’histoire,
S’il en était une, que l’on peut saisir,
A retourner à sa forme première de pierre.
On y distingue, incrustées,
Deux silhouettes, et celle d’un enfant
Dont les traits martelés, illisibles
Gardent leur prestance première.
Profondément gravés dans la masse
Ils nous disent quelque chose,
D’une voix inaudible
Leur présence est fossile
Et accompagne l’hier ….
RC – 13 octobre 2012
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Jorge Luis Borgès – Labyrinthe
photo: labyrinthe de la cathédrale d’ Amiens
LABYRINTHE
Il n’y a pas de porte. Tu y es
Et le château embrasse l’univers
Il ne contient ni avers ni revers
Ni mur extérieur ni centre secret.
N’attends pas de la rigueur du chemin
Qui, obstiné, bifurque dans un autre,
Qu’il ait une fin. De fer est ton destin
Comme ton juge. N’attends pas l’assaut
Du taureau qui est homme et dont, plurielle,
L’étrange forme est l’horreur du réseau
D’interminable pierre qui s’emmêle.
Il n’existe pas. N’attends rien. Ni cette
Bête au noir crépuscule qui te guette
-
Paul Celan – Matière de Bretagne
photo & montage persos: Bretagne 2012 Ploumanach
MATIERE DE BRETAGNE
Lumière de genêt, jaune, les pentes
suppurent vers le ciel, l’épine
courtise la plaie, cela
sonne là-dedans, c’est le soir, le néant
roule ses mers à la prière,
la voile de sang fait route vers toi.
Sec, envasé,
le lit derrière toi, enjonque
son heure, en haut,
près de l’étoile, les ruisselets
laiteux babillent dans la boue, datte de pierre
en contrebas, buissonnante, bée dans le bleu,
un arbrisseau d’éphémère, superbe,
salue ta mémoire.
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Au dédale de l’obscur – ( RC )
dessin préhistorique: grotte de Niaux ( Ariège)
Au dédale de l’obscur
C’est d’un lieu retiré,
La falaise vertigineuse
Marqué d’incidents géologiques
D’indices des géants
Ayant perdu leurs sabots
Lors des sauts de sept lieues,
Les vases de pierre
Sortant des ombrages
J’ai inventé, dans l’obscurité les signes
Au creux d’un dédale d’aventure
S’ouvrant au pied des arbres
Une coquille, qu’habitaient les ours
Maintenant vide – ou bien, qui sait ?
Magnifié d’orgues stalactites
Qui se créent en secret
Au coeur même de la roche.
Le long des parois
Que nulle lumière n’atteint
Il faudrait , à tâtons
Ressentir de la pierre, le grain,
La pâte glissante de glaise
Jusqu’aux mains négatives,
Les tracés charbonneux des rennes
Et des boeufs couleurs d’ocre
Qui ruent toujours, immobiles
Et les verticales des failles
S’élargissant peut-être en couloirs
Où se perdait un torrent.
En chutes bruyantes qui cascadent
Ou gouttes-à-gouttes lentes,
Si lentes qu’elles silencent
Dépôts des siècles, en patience,
Loin d’un dehors,dont on oublie le nom.
peinture: main préhistorique – négative, grotte Cosquer - Bouches du Rhône
RC - 10 août 2012
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Fernand Dumont – Il a neigé longtemps
dessin- Georges Bru
Il a neigé longtemps
Il a neigé longtemps sur les tables de l’absence
où je grave ton nom avec un doigt de feu
en t’attendant
comme je suis seul à savoir t’attendre
immobile et désertique
jusqu’au milieu du siècle
s’il le faut
avec ce coeur de caillou noir
taillé pour ne jamais mourir
comme celui que j’ai trouvé un jour
dans le village où tu es née
Ce caillou taillé en amande
il y a si longtemps
qu’on ne peut même plus imaginer
qu’il y avait déjà des hommes
en ce-temps-là
dans le pays où tu es né
Je t’attendrai
avec ce coeur de pierre
et personne ne voudra me croire
quand j’annoncerai ton arrivée
au seul fait
que la neige de la table deviendra grise
et triste
comme la cendre des anciens jours
Fernand Dumont; "La région du coeur" poète surréaliste belge.
Mémoire debout ( RC )
photo perso: menhir des Bondons – Mont Lozère
C’est une pierre
Qui s’endort
Sous le soleil
Lourde de mémoire
Ce sont des hommes
Qui la réveillent
Et la charrient
Contre les pentes
C’est une pierre,
Un esprit, une sentinelle
Qui est dressée, solitaire
Contre le vent
C’est une énigme
Sa présence, jetant un défi
A la physique de Newton
Mais tu t’endors,
A son ombre, et à la tienne
Les papillons se posent
Comme ils se sont posés
Sur le menhir dressé
Juste à côté.
RC - 15 Juillet 2012
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photo perso: menhir vers St Julien d’Arpaon – Cévennes (48)
Claude Albarède – le dit
photo- perso, St Bonnet-de-Chirac 2010, voir photo-loz.blogspot.com
Le dit
On dit rumination
mais c’est de l’herbe folle
agitée par le vent
On dit même harmonie
c’est de la pierre qui refuse
d’aller plus loin contre l’abîme
Et parfois on dit rêve
c’est le troupeau
debout sur ces arêtes
et ruminant
l’herbe contrariée.
Claude Albarède
-
Thomas Duranteau – oiseau traverseur
peinture Giorgio de Chirico
-
Ne pas savoir
qui du puits
qui de la tour
est le reflet de l’autre
Un oiseau en forme de bouche
traverse
la pesanteur de la pierre
Thomas Duranteau
–
et un autre poème sur le même thème de la tour:
extrait des "Ecrits du nord"
—
La tour prend parfois
son origine
dans une main
ouverte au ciel
-
Norbert Paganelli – Nous revenons
peinture: Kandinsky Dans le cercle noir
Nouvelle parution à partir du site poétique du corse Norbert Paganelli,
dont j’avais déja fait part de son texte "timons"
Nous revenons
Quoi
Tu ne t’en souviens plus
C’est moi
C’est vrai j’ai changé
Ma barbe a poussé
Près des lèvres qui t’embrassèrent
Mais c’est bien moi
Toi tu es toujours la même
Enfant de la pierre odorante
Et du spectre marin
Cet oiseau noir qui regarde sans voir
Cette bouche qui rit de tout
Même les pierres ont épousé ta cause
Et se tournent sans respect
C’est mieux ainsi
Je vais m’en aller à pied
-
Chì ci hè
Ùn t’arricordi più
Socu eiu
Hè vera sò cambiatu
A barba hà missu à crescia
Vicinu à sti labbri chì t’ani basgiatu
Ma socu propiu eiu
Tù s’hè sempri listessa
Fiddola di u muscu pitricaghjolu
È di u spaventu marinu
-
L’aceddu neru chì fighjula sensa veda
A bocca chì ridi di tuttu
I petri anc’iddi si sò missi di à to parti
È si voltani sensa rispettu
Hè meddu cusi
Mi n’aghju dà andà à pedi
Mario Benedetti – Depuis la nuit le matin la nuit
[Chap. 8 : 6]
Depuis la nuit le matin la nuit,
pantalons verts, pantalons bleus,
le noir, le bleu clair, le cuivré, tout.
Parce que n’est plus un mot.
Les mers, les routes sont des maisons
et les maisons, des routes et des mers.
La pierre s’enfonce sans la corde autour du cou.
Affleurent en cercles les mots sur ses lèvres.
Mais peu importe, peu importe.
Quelques voyelles, le long du visage blanc
et noir, de cheveux, sa lumière.
Effondrée sur un côté. Recroquevillée.
Derrière toi, et devant, au delà, il n’y a rien.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,de: Pitture nere su carta, Milan, Mondadori, 2009
