Jusqu’où peut porter le regard ( RC )
Installation Loompanics éditions:
"Vous êtes ce que vous savez
Vous êtes ce que vous faites
Aidez-vous vous même
Plus de secrets
Plus d’excuses
Et non plus de limites"
-
A faire des comptes à rebours,
On imagine un bilan comptable,
Rechercher le pièce du puzzle,
- Celle qui manque.
S’il s’agit, comme dit Vautrin
D’un "grand pas vers le Bon Dieu"
Et sans forcément prétendre à allonger la jambe,
Pour franchir ce bas, à rassembler les neurones,
Faire, que sauter deçi, delà,
- A cloche pied,
Marelle, se rapprocher du ciel
Les mots. Se bousculent.
Mais s’ils se bousculent,
S’ils se brouillent aussi,
Quelquefois
C’est un regard, qui éclaircit au fur et à mesure.
Enfin,…. jusqu’où peut-il porter… ?
En matière d’équilibre.
Ce n’est pas une pièce qui manque,
Sur le parcours,
Mais, dans le chemin flou,
- Toutes celles qui manquent
Et , à cloche pied, toujours,
Les trous de de conscience,
Comme trous de confiance,
Et comment se poursuit le chemin,
Bardé de barricades
Imaginaires peut-être,
Au pied d’un immeuble revêche,
Dressé au cercle du silence.
A faire des comptes à rebours,
J’ imagine un paysage serein,
Baigné de lumière
Mais je ne perçois
Que l’horizon brumeux,
Où se perdent les origines.
Et les directions.
RC - 12 mai 2013
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Sur ton visage marqué de rides (RC )
Photo documentary Educational resources
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Sur ton visage marqué de rides
Et de la vie, le voyage,
L’ombre parle aux années,
Les larmes perlent tes joues
Je cherche l’abri de ton regard,
Et la cascade de tes cheveux
Au delà du temps, et des saisons,
Comme les feuilles parlent aux arbres
De naissance, de joie, de sécheresse
De renoncements.. et de renouveau..
-
RC – 15 mai 2013
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Suspendu à ton regard ( RC )
photo: Lewis Wickes Hine (1931)
-
Suspendu dans le vide,
Quelque part sur les hauteurs,
J’entends crier la voix du vent,
Sous le regard étonné des nuages
— Ne reconnaissent pas mes mots
Au delà des précipices…
Ravins obscurs d’où monte une brume
Qui déjà m’enveloppe .
Ce n’est pas une corde
Qui serait le fil me reliant à la vie
Entre deux rochers
Mais juste ton cou que j’entoure,
Suspendu à ton regard,
Au-delà du vertige.
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RC – 18 avril 2013
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photo Lewis Wickes Hine – Icare
Lucien Blaga – j’attends mon crépuscule
from Universetodayregard, soleil,
J’ATTENDS MON CRÉPUSCULE
Voûte étoilée où nage mon regard -
et je sais qu’en mon âme aussi je porte
étoiles en myriades
et voies lactées,
merveilles des ténèbres.
Mais ne puis les voir,
j’ai tant de soleil en moi
que ne puis les voir.
J’attends que se couche mon jour
et que mon horizon ferme ses paupières,
j’attends mon crépuscule, nuit et douleur,
que s’enténèbre mon ciel tout entier
et qu’en moi se lèvent des étoiles,
mes étoiles,
que je n’ai encore
jamais vues.
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Paillettes de beauté ( RC )
photo: Joce V ( voir son ensemble de photos sur flickR)
Un peu de beauté, en grains
Paillettes d’or flottant un instant dans l’air
Et s’y dessine ton sourire
En pointillés,
un lointain peut-être,
Mais un sourire,
Traversant les distances, les froidures;
Vois-tu cette beauté,
Celle que le froid justement,
Dépose en dentelles
De givre … à la robe grise de l’hiver,
Et qu’un bref sourire ,
Le soleil que tu m’envoies
Font de ces paillettes d’eau, autant de diamants ?
Un peu de beauté
Echappée au banal
Aux injures et insanités,
Et si précieuse,
Si fragile en ses cristaux
Qu’on ne peut la conserver,
Que dans son regard et son coeur…
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RC – 9 février 2013
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( écrit à la suite de la lecture de extrait de il(e) 4, de Agathe Elieva
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Un miroir refuse de répondre ( RC )
Les sorcières de Macbeth, en effet
Se posent des questions
En ne voyant plus, de la lune, le reflet
A l’intérieur du chaudron.
Ce sont dans les vieilles casseroles
Qu’on fait les meilleures soupes
Mais ce n’est plus très drôle
Quelle que soit la taille de la croupe
De ces dames, qui s’activent,
Incantations et recettes
En préparation corrosive
Qui nous laisse stupéfaite…
Et le bouillon, qui tangue
Dans son récipient de cuivre
Mêlé de cheveux et de langues,
De son fumet va poursuivre,
Sa matière épaisse et visqueuse,
Mais confisquer la lumière
Déchirure pouilleuse
Des mondes temporaires
Une planète noire
S’est échappée des reflets
D’habituelles trajectoires
D’un coup de balai
Comme les bassins des Tuileries
Décrits par Proust, comme des yeux
Vides de regard, où aucun ciel ne rit
Et un absurde jet d’eau, jaillissant d’un creux.
La fresque des frasques du temps
Va soudain se dissoudre
En un combat de géants
Et territoire des foudres.
Le miroir refuse de répondre
Et de renvoyer les rayons
Comme dans l’épaisse brume de Londres
L’emprisonnant d’un bâillon .
C’est sans doute qu’il n’y a rien à voir
Qu’une suite gigogne, emboîte
Ne pouvant percer le brouillard
Ni les volumes, recouverts d’ouate.
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RC – 3 février 2013
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Je n’entends plus ce qu’il faut écrire ( RC )
peinture: Andrew Wyeth – nu
Je secoue mes mains pauvres,
Il y a encore des plis qui s’accrochent,
Et puis l’encre mauve,
Des froissements d’ailes qui s’approchent.
Un parachute innocent qui passe;
Je sème à tout vent dit Mme Larousse,
Occupant un bout d’espace,
Aux graines de pissenlit, douces.
Reviennent rêves de constellations,
Je vois dans ma boule de cristal,
Des étoiles brunes en gravitation,
En dessins sur ta peau boréale.
Le regard se pose en bonds,
Dans les champs d’amandiers.
Ton visage, qui tourne en rond.
Dans la glace,il me faut l’étudier.
Déjà, il prend toute la place,
Et n’entends plus ce qu’il faut écrire,
Au loin, les mots s’entassent,
Quand traverse ton sourire.
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RC – 27 janvier 2013
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Alberto G – ( RC )
sculpture: Alberto Giacometti: la forêt – 1950 Fondation Maeght
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Les figures debout
Attachées au socle
Ne se croisent pas
Bronzes filiformes
Hommes de l’absence
Le regard creusé
Les pieds soudés
A la terre glaise
Découpent dans l’espace
Et, de métal, la pâte verte
Leurs gestes immobiles
Parcours des doigts agiles,
de Giacometti
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RC – 22 décembre 2012 et 8 janvier 2013
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Francis Combes – lettre à de jeunes poètes
Lettre à de jeunes poètes
1 – Adolescents, nombreux sont ceux qui éprouvent le besoin d’écrire des poèmes. Par la suite, la vie se charge de vous émonder, de vous faire renoncer à cette activité ni raisonnable ni rentable. Le poète est celui qui n’a pas renoncé à ses erreurs de jeunesse. Mais pour cela, il faut lire, travailler, se corriger sans cesse. Car la poésie est aussi un art. Etudiez les poètes qui vous ont précédés. Une fois que vous avez trouvé la poésie, continuez à la chercher. Apprenez les règles. Ne les respectez pas.
2 – Le plus important est de se former une conscience et une sensibilité d’être humain vivant pleinement son temps. Il ne s’agit pas d’être dans l’air du temps ; il s’agit d’être à la pointe de son temps. Emporter dans ses bagages ce qu’il faudrait garder du passé pour voyager dans le futur. Car la poésie n’est pas qu’un art. Ou c’est un art d’habiter le monde. La poésie n’est pas faite que de mots. Elle est une forme de conscience hypersensible. (Ou de sensibilité hyper‑consciente).
3 – Le rôle des poètes a toujours été de connaître le nom des plantes, des pierres, des oiseaux.
Enumérer le monde pour l’apprivoiser. La ville moderne et nos inventions font aussi partie du monde. Il nous faut les acclimater. Imaginer le monde. Manœuvrer dans la fiction à haut régime. Le domaine du poème, c’est le réel et c’est aussi l’impossible, le merveilleux. Il n’y a pas de poésie sans utopie. Le vrai domaine du poème, c’est le rêve éveillé. Entraînez-vous à marcher avec les pieds sur la Terre et ne dédaignez pas, de temps en temps, d’effectuer des sauts périlleux dans l’espace.
4 – Quand on est jeune et qu’on a la vie devant soi, on aime souvent les poèmes sombres et désespérés, le spleen, le noir et le gothique… Plus tard, on apprend à apprécier chaque instant de la vie. Il y a des poètes tristes et des poètes gais, des nostalgiques et des poètes qui espèrent. Parfois, ce sont les mêmes. Tous ont droit de cité dans la cité si, à l’égal du boulanger, ils font un pain bon, odorant, croquant, tendre et réjouissant ; s’ils apportent un peu de vérité, de force, de joie.
5 – Comme la vie est courte, il faut essayer de la vivre pleinement. Ne pas pactiser avec la mort. Dans une société où la plupart des gens perdent leur vie à essayer de la gagner, le poète s’arrête pour regarder, comprendre, sentir. Intéressez-vous aux autres, prenez le temps de les aimer. Le continent le plus étrange et le plus neuf à explorer pour le poème, c’est notre vie commune. Je est aussi tous les autres. Nous ne sommes pas si différents que ça les uns des autres. C’est ce qui fonde la possibilité du poème. Et du partage. Le poème élargit l’enveloppe de l’individu à l’humanité.
6 – Le poème est l’étincelle qui peut jaillir du frottement de deux regards. Sentir que nous existons vraiment parce que nous avons besoin des autres et que nous comptons pour eux. Essayer chaque jour de faire quelque chose qui soit utile et beau. Etre heureux est un travail. Le vrai bonheur est productif. Communicatif. Le poème est un cadeau que l’on se fait et que l’on fait aux autres.
7 – Les poètes ne sont pas les inventeurs de la langue. La langue vient du peuple. C’est en lui qu’elle vit et bouge. Même s’il est souvent dépossédé de ses propres mots… Le poète est l’Indien qui applique son oreille sur la poitrine du peuple pour entendre venir de loin le galop assourdi des mots… Et tente de leur restituer le sens de la chevauchée. Faites l’amour avec les mots. Faites qu’ils fassent l’amour entre eux. Parler est utile. Même pour aimer.
8 – Pas de poème sans jeu avec les mots. Mais la poésie n’est pas qu’un jeu. La vraie matière première de la poésie, ce ne sont pas les mots, ce sont les émotions, les sens, les sentiments. Il n’est pas non plus interdit de penser.
9 – Ne vous payez pas de mots. Ne faites pas trop confiance aux mots. Entendez leur musique ; sachez y céder… et ne pas y céder. Evitez les phrases creuses, les images et les idées qui sonnent creux. Restez concrets. Pensez en images. N’ayez pas peur de la folie. Dans la folie, restez lucide. Préférez le mot juste. Ajustez les mots. Il y a une vérité du poème. Cherchez la vérité ; dites-la.
10 – Il y a encore des révolutions à imaginer. Faites à votre idée…
À vous de jouer…
-
Francis Combes, président du jury du prix de poésie des lycéens et des étudiants « Poésie en liberté ».2008
.
-
Bernard Noël – Grand arbre blanc
photo : Steven Dempsey
Grand arbre blanc
à l’Orient vieilli
la ruche est morte
le ciel n’est plus que cire sèche
sous la paille noircie
l’or s’est couvert de mousse
les dieux mourants
ont mangé leur regard
puis la clef
il a fait froid
il a fait froid
et sur le temps droit comme un j
un œil rond a gelé
grand arbre
nous n’avons plus de branches
ni de Levant ni de Couchant
le sommeil s’est tué à l’Ouest
avec l’idée de jour grand arbre
nous voici verticaux sous l’étoile
et la beauté nous a blanchis
mais si creuse est la nuit
que l’on voudrait grandir
grandir
jusqu’à remplir ce regard
sans paupière grand arbre
l’espace est rond
et nous sommes
Nord-Sud
l’éventail replié des saisons
le cri sans bouche
la pile de vertèbres grand arbre
le temps n’a plus de feuilles
la mort a mis un baiser blanc
sur chaque souvenir
mais notre chair
est aussi pierre qui pousse
et sève de la roue
grand arbre
l’ombre a séché au pied du sel
l’écorce n’a plus d’âge
et notre cour est nu
grand arbre
l’œil est sur notre front
nous avons mangé la mousse
et jeté l’or pourtant
le chant des signes
ranime au fond de l’air
d’atroces armes blanches qui tue
qui parle le sang
le sang n’est que sens de l’absence
et il fait froid grand arbre
il fait froid
et c’est la vanité du vent
morte l’abeille
sa pensée nous fait ruche
les mots
les mots déjà
butinent dans la gorge
grand arbre
blanc debout
nos feuilles sont dedans
et la mort nous lèche
est la seule bouche du savoir
*
.Bernard Noël
-
JC Bourdais – L’arbre à bière Bernard Noël – grand arbre blanc
peinture perso: " Grand arbre" acrylique sur papier affiche 1979
-
"Autrefois dans ce pays
On ne pouvait pas dire
pour désigner la fin d’un arbre qu’il était mort.
Seuls l’homme et l’animal pouvaient mourir.
On raconte que pour éloigner l’étranger du village,
On lui disait :
"Tu n’as pas ton arbre ici"
——————-
JC Bourdais , L’arbre à bière,Rhizome,2002, Nouméa
-
auquel j’ajoute " grand arbre blanc" de Bernard Noël
Grand arbre blanc
à l’Orient vieilli
la ruche est morte
le ciel n’est plus que cire sèche
sous la paille noircie
l’or s’est couvert de mousse
les dieux mourants
ont mangé leur regard
puis la clef
il a fait froid
il a fait froid
et sur le temps droit comme un j
un œil rond a gelé
grand arbre
nous n’avons plus de branches
ni de Levant ni de Couchant
le sommeil s’est tué à l’Ouest
avec l’idée de jour grand arbre
nous voici verticaux sous l’étoile
et la beauté nous a blanchis
mais si creuse est la nuit
que l’on voudrait grandir
grandir
jusqu’à remplir ce regard
sans paupière grand arbre
l’espace est rond
et nous sommes
Nord-Sud
l’éventail replié des saisons
le cri sans bouche
la pile de vertèbres grand arbre
le temps n’a plus de feuilles
la mort a mis un baiser blanc
sur chaque souvenir
mais notre chair
est aussi pierre qui pousse
et sève de la roue
grand arbre
l’ombre a séché au pied du sel
l’écorce n’a plus d’âge
et notre cour est nu
grand arbre
l’œil est sur notre front
nous avons mangé la mousse
et jeté l’or pourtant
le chant des signes
ranime au fond de l’air
d’atroces armes blanches qui tue
qui parle le sang
le sang n’est que sens de l’absence
et il fait froid grand arbre
il fait froid
et c’est la vanité du vent
morte l’abeille
sa pensée nous fait ruche
les mots
les mots déjà
butinent dans la gorge
grand arbre
blanc debout
nos feuilles sont dedans
et la mort nous lèche
est la seule bouche du savoir
*
.Bernard Noël..
-
Traces frottées ( RC )
( Traces frottées , sont en rapport avec l’art de Larry Rivers )
dessin: Larry Rivers portr de Sam Hunter 1965
–
L’arc même
Des traces frottées
L’ombre d’un regard
Evoqué,
L’empreinte passagère
Mine de plomb.
Il y a ce souvenir
Des tableaux des musées,
Et les peintres qui déposent,
Disposent , de la mémoire
Les maîtres hollandais se retrouvent
Sur les boîtes à cigares,
Comme Olympia
Alanguie
Surprise peut-être,
Avec sa servante noire,
Et un chat
Qui passait par là…
Ou Washington
Extrait de l’histoire - la grande -
Juxtaposé aussi
Aux portraits de modèles anonymes
Et leur présence,
En traces frottées…
RC- 10 novembre 2012
-
Je viens aussi de publier, sur Larry Rivers, cité ici, cet article dans "art-encore"
peinture-volume: Larry Rivers: I LIKE OLYMPIA IN BLACK FACE, 1970.
-
peinture – Larry Rivers … Dutch masters 1978-79
A l’intérieur du marbre ( RC )
photo perso: Musée Rodin, Paris 2009
-
A l’intérieur du marbre
Elle occupe tout l’espace
Ne laisse que peu de distance
Entre deux passages d’oiseaux.
Un blanc liquide
Qui prélève le regard
Et ne le rend pas.
Elle ôte aussi le relief
Et les ombres …
Il n’y a plus d’épaisseur
Palpable
Que celle que parcourent
Les doigts hagards
Livrés à eux-même
- et sans limite
A l’intérieur du marbre.
-
RC - 11 novembre 2012
photo perso: Rodin, Musée Rodin Paris 2009
-
Naturellement la sculpture de Rodin, permet de belles choses, mais chacun a son "interprétation" de l’artiste… voir par exemple le dossier Rodin de Vincent Gauthier
William Blake – Je suis debout au bord de la plage…
peinture: G Courbet: bord de mer à Palavas, Musée Fabre, Montpellier
Je suis debout au bord de la plage
Un voilier passe dans la brise du matin et part vers l’océan.
Il est la beauté, il est la vie.
Je le regarde jusqu’à ce qu’il disparaisse à l’horizon.
Quelqu’un à mon côté dit :
"Il est parti !"
Parti ? Vers où ?
Parti de mon regard. C’est tout…
Son mât est toujours aussi haut,
Sa coque a toujours la force de porter sa charge humaine.
Sa disparition totale de ma vue est en moi,
Pas en lui.
Et juste au moment où quelqu’un près de moi dit : "il est parti !"
Il en est d’autres qui, le voyant poindre à l’horizon et venir vers eux,
S’exclament avec joie :
"Le voilà !"…
C’est ça la mort.
-
William Blake.
-
Les chemins de Séraphine ( RC )
peinture: Séraphine de Senlis
Avec d’autres chemins
Certains le suivent..;
effet du hasard ?
Tirer la bonne paille… ?
Le destin aux lignes de la main
La barque qui dérive
Et qui peut-être s’égare
Où qu’elle aille ….
Il n’y a pas besoin d’être vieux
Pour découvrir, à tous vents
La passion qui nous porte
Sans qu’on l’imagine…
Elle nous porterait aux cieux
Se transformant en talent…
Je pense à une femme forte,
La peintre Séraphine
Inventa son univers
En éclats de couleurs
Et rendit possible
D’autres lendemains
Détachée de la terre
En éclats de douleurs
Elle fait voir l’invisible
Qui est à portée de mains…
C’est tout un monde étrange
Où le certain, n’a plus cours
Où bascule notre regard
En abolissant nos repères;
C’est un monde qui dérange
Une folie sans contours
Où l’on comprend que l’art
Est solitaire, et salutaire…
-
RC- 8 octobre 2012
-
Marie Bauthias – l’ombre des leurres ( extrait 03 )
art: Pierre Alechinsky & Karel Appel
le
printemps reste à boire
luire sans mots des bouches
de ceux qui partent
la plupart du temps
reviennent
le regard à la main des hautes fougères
Marée noire ( RC )
photo l’Express - agence REUTERS / Mike Hutchings
Un reflet sur les flaques visqueuses
C’est le clin d’oeil d’une lumière qui s’élance
D’une lune voilée, qui va, vient et danse
Au milieu de nuées et fibres laiteuses
La mer est lourde d’un ressac hagard
Elle porte un couvercle si lourd
Qui confisque son souffle, son amour
——–Et ne nous rend pas notre regard.
C’est d’un calme, une menace immobile
Les oiseaux englués de désespoir
Ils ne verront plus l’air, en marée noire
Ce qu’on dirait – une mer d’huile -
La mer, l’amère ne se jette plus sur les rochers
Elle n’a plus d’écume, que le goudron
Au rendez-vous du sable, plus de poumons
Silences de vie ôtée, kilomètres de déchets
-
RC - 27 septembre 2012
-
passager des saisons ( RC )
art médiéval, tête en relief de reliure de livre évangéliaire
passager des saisons ( RC )
Il y a des routes croisées de pluie
l’avancée immobile des saisons,
tes pas , de mémoire , et de raison,
Des falaises,de la roche, les abris
Et l’odeur des rideaux de buis
Lorsque je m’accorde, attentif
A ton regard cascade, si vif
Et cette larme, que j’essuie.
J’ai parcouru des mers, et des îles,
Routes et distances considérables
Des plaines vertes,à la main aimable
Au travers des printemps fragiles.
Et les saisons passent, animées
Produisant mille fruits
Mais tu danses encore dans mes nuits
En moi, la jointure de tes lèvres, imprimée,
Et le douceur de ta peau de soie,
L’obscur de ton verger
Dont je suis passager
… reste près de moi…
RC – 17 septembre 2012
-
Lucien Becker – Je cherche ton regard comme un aveugle.
portrait Jeremy Lipking_ Tsehaie Kidane
Je cherche ton regard comme un aveugle..
Je cherche ton regard comme un aveugle
cherche le monde qu’il a perdu
ce grand regard qui venait vers moi
m’apporter celui de toutes les femmes.
Il était pour moi comme un de ces couchants
devant lesquels on s’arrête de respirer
et je ne voyais plus rien d’une terre
qui naissait de nos pieds pour rejoindre l’horizon.
Je ne retrouve plus ton corps dans mes mains
et pourtant elles l’ ont tenu comme on tient
de hautes brassées d’herbe dans le soleil
au moment où la terre se roule dans l’été.
Je cherche ton corps au fond de mes nuits,
dans toutes les vitrines où il s’est miré.
Mais il ne reste rien de lui pas même ces cheveux
qui ont glissé comme un filet d’eau entre mes doigts.
Lucien Becker. "Rien que l’amour" .
peinture Jeremy Lipking
-
Tu ne me vois plus … ( RC )
peinture: Gabriele Münter paysage au mur blanc
-
Si c’est une feuille d’automne,
Ou alors leur pluie,
Qui font cette nuit
Portée par des soubresauts du vent
Caprices d’un temps brouillé,
Les yeux ouverts dessous
Où tout se confond,
La forme avec le fond
Le sable et la terre avec tes membres
Et les voix profondes
D’un hiver d’intérieur
La petite bête en toi
Tourne dans sa cage
Elle cherche son issue
A travers son nuage sombre
Pour de futures saisons .
L’or à tes paupières
Dira le récit
Sauvage à ton regard
Renaissance, en demains
Tu ne me vois plus …
Mais tu es là… toujours,
S’il faut chercher ton regard,
Qui se dit absence
C’est toujours lui
Que je porte en moi .
RC – 4 juillet 2012
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Légèreté du corps-lumière ( RC )
Une brise soudaine le poussait , léger, oh, si léger,
contre le banc, au pied de la buvette.
Il était cette enveloppe, qu’habite la lumière.
Une lumière que personne ne voit , même pas lui,
Mais qui n’a pas de secret, et donnait la couleur de son regard.
Un regard d’ombre, qui ne connaît du corps, que la pensée fugitive
D’une apparition d’années.
Ces années qui même en accumulées n’ont pas serti leur poids à l’épaisseur des jours. Il est, l’âme légère et le corps absent.
Et la brise le portait, un peu plus loin, avec la poussière.., quand le corps n’existe plus , à proprement parler : léger, léger.
RC – 19 juin 2012
Amin Khan – J’oublie les visages
peinture: Jean Fautrier: tête d’otage
-
J’oublie les visages
je ne me souviens pas des noms
j’endure
des odeurs et des gestes
des parfums
l’émail de certaines morsures
la vision de certains sangs
des courbes des accidents
des silences profonds
de longues heures et des jours
certains mots les mêmes
des lèvres
de roses luisants
dans la même lumière
du même regard
plein de douceur et d’amertume
AMIN KHAN ( poète algérien )
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Bombardements de Homs (RC)
photo: immeuble à Homs
Il y a quelque chose de la nuit
D’un grand oiseau sombre
Qui replie lentement ses ailes
La venue incertaine du jour,
La quête du regard
Au milieu des grisailles
Quand dans les maisons tombées
Et les corps écrasés
Surgit encore la plainte
D’un nouveau né.
RC 5 juin 2012
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Soleils de nuit ( RC )
peinture: Otto Mueller - expressioniste allemand
Soleils de nuit
—
Poussés par nos pas alignés
Sur la crête de tant d’ années
D’errance et d’insolence
A ne pas voir les soleils de nuit.
L’acharnement du survivre
A la faim et tempêtes
De sable, aura obscurci le nôtre
Notre regard limpide d’enfant
Porté en revers décisif
Se heurtant aux filets du court
Ou sortant des limites étroites
Du terrain de vie, en jeu
Il nous faudrait l’oracle,
La chamane du destin
Jardinier de l’infini,
La tête satellite
Pour traduire
Les leçons à venir
Devin de l’histoire en marche
Et prévenir le parcours des astres
Arrêtant dans leur élan
La chute des sources
Réparant blessures et drames
Incendies ravalés et flammes
Et aligner dans le bon ordre
Les numéros de l’espérance
Pour qu’au ciel on danse
Et qu’on rectifie le passé…
Mais la joie d’être mortels
De macérer dans nos défaites
Et de toujours tenir tête
Interdit de relire le manuel
De changer de mode d’emploi.
A chacun de porter sa croix
Il n’existe aucun raccourci
Pour voir de plus près les paradis.
