Pluie,
l’aboiement d’un chien invisible dans la grisaille
(autrefois l’éclair roux d’un grand setter
à travers champs enluminait l’automne).
Là-bas, au creux des îles,
la pluie de mousson est à elle seule
pays et paysage, néant où sombre le désir,
quand elle ne fait ici que ternir
l’horizon comme une vitre sale, une photo brouillée.
La mer, au loin semble si sage.
je m'exprime:haut et foooort