photo Berenice Abbott
—
Le matin s’éveille sur un temps nuageux, les choses de la vie circulent banalement, et même dans un cadre urbain triste et monotone , la place Carnot dans son vert bouteille , son kiosque à musique, ses terrasses bondées de consommateurs , ce tout le monde qui chuchote , les furieux klaxons angoissants , la ville s’enfonce dans le jour chacun dans l’espoir de vivre mieux
…la ville pourtant est dépeuplée ,il y a comme un grand vide , un manque à faire pleurer , un sentiment qui ne s’avoue pas ,un sentiment qui n’a pas de mot , peut-on l’expliquer , lui donner un nom , inutile il est abstrait et il vous tient à la gorge , c’est beaucoup plus une envie de monter au ciel et de disparaître ,
à croire que plus personne ne respire en ville , que personne n’est vivant , et pourtant le bruit du monde vibre tout près comme un être qui ronfle dans la nuit ..
Ce matin, il y a comme un froissement de silence, une voix tremblante sans qu’elle se discerne d’une voix qui s’est tue ; je regarde cette tentative de pluie, elle ne vient pas,
j’y entends un murmure, peut-être une complainte, un petit chant doux,
je voudrais tant écouter, mais mon cœur est si fermé ce matin que je me sens étrangement absent de moi-même …
Est-ce donc çà l’amitié quand l’autre part et vous quitte à jamais ? Il n’y a pas de larmes , ni cri de détresse , un rien , un néant …
le matin s’éveille , sans lui qu’est-ce pour moi cette ville ,
un étonnant terrain vague où se confond des formes inconnues que je ne reconnais plus pourtant si familiers , des formes et des formes à l’infini jusqu’à la sortie du dernier virage …
Il me le disait , me le disait au grès de nos cafés et de nos vertiges littéraires , je m’en irai , quel vide vous aurez à vivre ,
ici où l’on m’avait confisqué mon bonheur , et où j’avais piteusement vécu ,
ici où je m’étais allongé dans la boue d’une insolente farce ,
comme quoi il n’y a rien de mieux que de se rendormir et de reporter ce réveil matinal à plus tard …je me recouvre de ma couverture , allons le rejoindre dans notre rêve…
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12/17/2018 | Catégories: auteurs à découvrir, auteurs étrangers, photography, self creation | Tags: absent, Ahmed Mehaoudi, farce, matin, murmure, néant, ville | Poster un commentaire
Quitter l’amour, dans le soleil de midi, sans retour,
et le chuchotement de l’herbe sur les pelouses qui s’enfuient.
Dans le nuage brûlant du jour, dans le crépuscule assoupi
l’aboiement des chiens de la nuit traverse les allées obliques.
Il faut résister à notre époque sombre et courir au-delà de ces années,
il faut oublier à chaque souffrance nouvelle l’infortune d’hier,
accepter à chaque instant la blessure et la douleur,
pour entrer paisible dans la brume des aurores vierges.
L’automne et impétueux en cette année de voyages,
les processions silencieuses du rouge et du noir longent le ciel,
près des arbres nus les feuilles s’envolent et trébuchent
contre les fenêtres et les pierres
Joseph Brodsky
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12/11/2018 | Catégories: auteurs étrangers, self creation | Tags: brume, chiens, crépuscule, fenêtres, infortune, Josef Brodsky, nuit, pierres, processions, soleil, sombre | Poster un commentaire
J’entends courir la nuit par les sillons
Du visage – on dirait qu’elle m’appelle,
Que soudain elle me caresse,
Moi, qui ne sais même pas encore
Comment assembler les syllabes du silence
Et sur elles m’endormir.
.
.
.
« Il n’y a pas d’autre manière d’approcher
de ta bouche : tant de soleils et de mers
brûlent pour que tu ne sois pas de neige :
corps
ancré dans l’été : les oiseaux de mer
couronnent ton visage
de leur vol : musique inachevée
que les doigts délivrent :
lumière répandue sur le dos et les hanches,
encore plus douce au creux des reins :
pour te porter à ma bouche, tant de mers
ont brûlé, tant de navires. »
Eugénio de Andrade, Blanc sur blanc, Gallimard, Collection Poésie
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12/09/2018 | Catégories: auteurs étrangers, photography | Tags: bouche, Eugenio de Andrade, hanches, mers, musique, navires, neige, oiseaux, silence, sillons, syllabes, visage | Poster un commentaire
Brooklyn Street-art
–
Il y avait sur le dessin
des ombres, mais aussi des couleurs
qui sont venues habiller le mur.
A travers les grilles,
je le voyais
avec ses fleurs blanches et pourpres,
mais aussi le ciel plombé
d’un proche orage,
Il faisait ce contraste au bonheur
et aussi le mettait en valeur .
Il y avait ,
—– ( car un jour de colère,
quand le cœur se déchire,
j’ai voulu effacer les clématites
avec un chiffon et de l’essence ).
Quand le regard s’y pose,
on voit que tout a dégouliné :
Ce n’était pourtant pas suite à l’averse :
tout n’est pas complètement gommé:
je ne repars pas d’une toile vierge :
on devine bien des choses,
malgré le repentir
on y voit des restes de bonheur
que je n’ai pas pu
( ou pas voulu )
complètement effacer …
RC – août 2018
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12/08/2018 | Catégories: Art, self creation | Tags: averse, bonheur, clématites, coeur, colère, couleurs, dessin, effacer, grilles, ombres, orage, repentir, toile | Poster un commentaire
photo Chris Wage
IV
L’améthyste du crépuscule mue
Et vire en un bleu toujours plus profond,
Sous la lampe les arbres de la rue
S’emplissent d’un vert et pâle rayon.
Le vieux piano compose un air,
Mélodie gaie, lente et légère ;
Courbée vers les touches jaunies,
Sa tête penche par ici.
Chastes pensées, grands yeux inquiets,
Et mains qui errent à leur gré –
Avec le sombre bleu persistent
Quelques lumières améthystes
–
NB ce texte de James Joyce extrait de « musique de chambre » a été publié aux éditions « le Bousquet- la Barthe »
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12/05/2018 | Catégories: auteurs étrangers, photography | Tags: améthyste, chastes, crépuscule, James joyce, mélodie, piano, yeux | Poster un commentaire
Un peu de concentré d’amour
pour aromatiser votre vie ?
eh bien, je ne dis pas non ; la chicorée, voyez-vous,
c’est délicieux mais son usage reste limité…
cependant, je désirerais en choisir le parfum !
Rien de plus facile : consultez votre cœur
puis traduisez-m’en le vœu, car vous savez,
je ne suis que vendeur !..
…D’une part, outre-océan d’une autre :
coloré à l’angoisse (it’s my favorite flavour !)
Parfait, cela vous sera livré au début de la semaine prochaine,
accompagné d’un mode d’emploi
dont vous devrez respecter les dosages sévères
et la consigne stricte.
Je suis morte il y a deux jours.
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12/05/2018 | Catégories: photography | Tags: angoisse, chicorée, dosage, empoisonnement, morte, parfum, Sylvia Mincès | Poster un commentaire
photo Pentti Sammallahti
—
Je veux dire, avec l’humilité d’un ciel qui se propose,
la lumière qui n’est que du présent qui pense,
l’avancée du rêve parmi les vagues discrètes d’un jour,
plus beau à mesure que l’air sur mes lèvres
délivre l’hiver qui hésite au loin dans le chant des brumes.
Dire, et avec ce qui tremble au plus profond de l’âme,
célébrer la voix mêlée de nuit claire,
intensifier le geste qui accueille un corps.
Oui, dire et célébrer – encore – le pays où les pas
sur la neige sont un testament pour la beauté.
Dire, et avec les mots, augmenter en nous
la vibration secrète de l’émoi.
Lueurs immobiles sur l’éternité des eaux,
que votre majesté soit mon identité,
que mon souffle vienne mourir dans les plis de vos soupirs.
Mais est-il vrai que déjà nous ayons goûté
le temps où l’on voit monter, de larmes en larmes,
l’espoir d’un monde retrouvé ?
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12/04/2018 | Catégories: auteurs à découvrir, photography | Tags: émoi, beauté, brumes, espoir, hiver, humilité, identité, larmes, soupirs, testament, Thomas Pontillo | Poster un commentaire
photo Ayashok
Élie
Mon ami
le petit Élie
juif
est mort à Paris
cet été
dans son lit
le petit Élie
n’était plus si petit
il avait mon âge
à peu près
je l’avais connu
en mille neuf cent quarante-quatre
nous avions trois ans
ou quatre
nous habitions
la même maison
moi au premier
lui au dernier
une seule pièce
sous les toits
une chambre de bonne
comme on disait
avec sa mère
et pas de père
sa mère qui était bonne
précisément
il m’avait dit
un jour dans la cour
où nous jouions
aux billes en terre
sans soucis
des rumeurs et des tremblements
de la ville au-dehors
il m’avait dit
tu sais je suis
juif
mais il ne faut le dire
à personne
juif je ne savais pas
ce que c’était
on n’en parlait pas
chez moi
ou alors à mots couverts
avec des drôles
de regards
mais pour faire plaisir
à mon ami Élie
je n’ai rien dit
à personne
surtout pas
à mes parents
qui sont morts
depuis longtemps
juif
j’ai appris plus tard
ce que c’était
quand j’ai grandi
quand j’ai appris
quand j’ai lu
quand on m’a dit
et Élie
comme moi a grandi
loin de cet hiver-là
loin de ce temps-là
d’Auschwitz et de
Treblinka
et puis
il a mené sa vis
jusqu’à sa mort
dans son lit
une vie ordinaire
qui ne vaut pas la peine
d’en faire une histoire
que j’écris quand même
ce soir
parce que
cet hiver-là
qui peut toujours
revenir
il ne faut pas
cesser
de s’en souvenir
Jean-Pierre Andrevon (né en 1937) in Obstinément des femmes des chats et des oiseaux, éditions Le pédalo ivre, collection poésie, 2016
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12/03/2018 | Catégories: auteurs à découvrir, photography | Tags: Auschwitz, histoire, Jean-Pierre Andrevon, juif, souvenir, Treblinka, tremblement | Poster un commentaire
–
Le sol semble creusé d’espaces,
qu’occupent des flaques
où les nuages passent ,
glissant sur ces plaques .
Elles brillent comme des yeux
penchés sur une rambarde
( du voile plombé des cieux :
le monde d’en haut me regarde ) .
De légères ondes
rident la surface :
il y a dessous, un autre monde
qui, parfois , s’efface
quand mon reflet me trahit :
la lumière rebondit sur mon dos ,
( mon ombre n’est pas l’amie
que souhaitait l’eau )
Je vois l’image de mon double ,
qui me copie à l’envers :
si je mets le pied dans le miroir,
celui-ci se trouble :
Je sens que je le dérange
dans ses pensées :
la lumière attend celles des anges .
Ils ne sont pas pressés :
Juste quelques traces éphémères
d’oiseaux qui les frôlent :
c’est une sorte de prière,
qui se passe de paroles .
–
RC – oct- 2018
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12/01/2018 | Categories: self creation | Poster un commentaire
la main retient la colline
et les jambes entrouvrent le fleuve
on le distingue à peine à cause que
sa chevelure empêche de voir
si elle est faite d’oiseaux mouvants
ou de pins balancés par le vent
on dit de lui que son corps est de soie blonde
moi je crois que sa peau a la douceur
de ce qui s’en va doucement de soi
emporté par le temps et qui – parfois –
nous revient aux lèvres
un baiser une caresse et tout aussitôt
s’emporte au loin et chavire
la main ne retient rien
les jambes se déprennent
reste le chant
celui d’un désir de soie blonde
Sylvie Durbec
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11/30/2018 | Categories: self creation | Poster un commentaire
peinture Toulouse-Lautrec M Boileau au café 1893
Assise face au miroir, tu t’enfiles une kro
il est trois heures, et personne à cette heure
et dans ce café-là, ne boit autre chose
c’est l’été
tu as le soleil en perfusion dans le ventre
sous ta robe grise
le grain de peau bleu mordoré
tu ne parles à personne, tu écoutes vaguement
des hommes batifolent au bout du comptoir
tu avales ta bière, tu bois ta propre histoire
—
texte de M M tiré de son recueil » sur la table »
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11/27/2018 | Categories: self creation | Poster un commentaire
il faut du temps
pour se conserver
réduire la distance
qui vous mène à vous-même
à travers ce qui disparaît .
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11/24/2018 | Categories: self creation | 3 Commentaires
brookenshaden favorites : Homunculus Stock
Parfois, je ne sais plus vraiment où je suis rangé.
On me retrouve dans les endroits les plus divers
( dernièrement sur une étagère ),
…y pendait un tissu frangé .
Autrement, ce fut une fois avec les assiettes,
dans le buffet de la salle à manger :
mais ma vie devait être en danger,
car voisinaient les verres aux multiples facettes.
La bibliothèque m’accueille dans les rayonnages,
généralement c’est en été,
les portes restent fermées,
et j’ai mon lit de pages.
Mais mon corps est en plusieurs parties ,
car tout cela manque de place
( certainement pas assez d’espace
pour y installer un lit ).
Cette histoire de rangement
n’est pas le premier de mon souci ,
je me découpe, je me déplie
tout à fait naturellement .
Des fois il n’y a qu’un pied, qu’une main
qui s’égare par erreur.
Je n’ai pas essayé le congélateur :
ce n’est pas un endroit très sain
on y côtoie de la viande en sachets
des légumes et du pain durci :
je ne fréquente pas ces lieux ci ;
on dira que je ne suis pas prêt….
Il me faut un minimum d’air
pour que je subsiste quand même :
c’est ça le petit problème
de ma présence sur terre.
J’ai égaré mes poumons , mais je respire:
et même tiré en multiples exemplaires,
je sais qu’il ne faut pas trop s’en faire :
……. comme situation, il y a pire…
–
RC – aout 2018
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11/23/2018 | Catégories: Art, self creation | Tags: assiettes, étagères, congélateur, corps, erreur, lit, main, parties, pied, poumon, rangement, salle-à-manger, verres, viande | Poster un commentaire
extrait de » la Patagonie « 
Les nuages
Quitter le rivage de terre et de cailloux, s’avancer vers
les nuages. D’un pied tâter la matière, y entrer d’une
jambe, d’un corps, d’un coup. Plonger dans la mer,
s’en recouvrir, crèvent les gouttes contre la peau nue,
les jambes s’alourdissent, les cheveux, la bouche pleine
déchirer les nuages. Un ciel d’eau sur les épaules,
disparaître.
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11/21/2018 | Catégories: auteurs à découvrir, photography | Tags: cailloux, disparaître, gouttes, jambes, nuages, peau, Perrine Le Querrec, plonger, rivage | Poster un commentaire
peinture Serge Plagnol 
Le Poète Prométhéen apparaît toujours dans l’Histoire comme un personnage imaginaire… mais l’imaginaire prométhéen gagne du réel… et la réalité domestique… se perd dans les ombres de l’Histoire.
Les rêves des hommes fabriquent l’Histoire… Les rêves sont la semence de la réalité de demain et ils fleurissent quand le sang les arrose et les féconde…
L’Histoire… est sang et rêves.
Et il arrive que le rêve se fait chair et la chair rêve.
Le Poète prométhéen s’échappe des ombres de la Mythologie… de l’imagination infantile des hommes, des livres sacrés… et de la maison même de Dieu… Et le Verbe… se fait chair…
Chair et symbole…
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11/19/2018 | Catégories: Art, auteurs étrangers, fine arts, peinture, self creation | Tags: chair, histoire, Leon Felipe, livres, mythologie, ombres, Prométhée, rêves, sang, semences, symbole, verbe | Poster un commentaire
photo: Andrew John
C’est comme une couleur intense
arrachée au mur.
Un mur brun de pierre,
posé à même le sol, rugueux,
et il y a cette forme rouge …
Souple, elle coule, légère…
elle ne s’accroche à rien,
soulevée par le vent ,
à la façon d’une flamme,
que seul le regard peut saisir … ( ! ) .
Elle se gorge d’une lumière,
que la rocaille refuse ,
et suit la silhouette d’une danseuse ;
le mouvement même ,
contre l’inertie lourde des choses…
–
RC – aout 2018
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11/16/2018 | Catégories: photography, self creation | Tags: couleur, danseuse, flamme, inertie, légère, mur, pierre, rocaille, rouge | Poster un commentaire
photo LPC
–
Je suis venue vers toi cette nuit.
Mais j’avais été déjà dans la pleine
lumière sur les champs où tu es endormi,
déjà j’étais le corps immense
sous ton ombre, inter ligna silvarum,
des herbes immobiles tremblées, mon arbre …
–
texte tiré du site » une autre poésie italienne »
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11/15/2018 | Catégories: auteurs étrangers, photography | Tags: arbre, champs, corps, Cristina Alziati, herbe, lumière | Commentaires fermés sur Cristina Alziati – mon arbre
peinture: pêcheurs en barque Codex Skylitzès Matritensis
–
Et la rose éclose pendant mon sommeil,
Et les cordes vibrant de musique,
Capripède, les brindilles folles sous le pied ;
Nous ici sur la colline, avec les oliviers
Où un homme pourrait dresser sa rame,
Et le bateau là-bas dans l’embouchure ;
Ainsi avons-nous reposé en automne
Là sous les tentures, ou mur peint en bas comme des tentures,
Et en haut une roseraie,
Bruits montant de la rue transversale ;
Ainsi nous sommes-nous tenus là,
Observant la voie depuis la fenêtre,
Fa Han et moi à la fenêtre,
Et ses cheveux noués de cordons d’or.
Nuage sur le mont ; brume sur coteau ouvert, comme une côte.
Feuille sur feuille, branche d’aube dans le ciel
Et obscure la mer, sous le vent,
Les voiles du bateau affalées au mouillage,
Nuage comme une voile renversée,
Et les hommes lâchant du sable près du mur des flots
Ces oliviers sur la colline
Où un homme pourrait dresser sa rame.
XXXIII –
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11/14/2018 | Catégories: auteurs étrangers, peinture | Tags: bateau, brumz, Ezra Pound, mer, musique, oliviers, pied, rose, sommeil, tentures, vent | Poster un commentaire
Ta forme est un éclair qui laisse les bras vides,
Ton sourire est l’instant que l’on ne peut saisir…
Tu fuis, lorsque l’appel de mes lèvres avides
T’implore, ô mon Désir !
Plus froide que l’Espoir, ta caresse est cruelle
Passe comme un parfum et meurt comme un reflet.
Ah ! l’éternelle faim et soif éternelle
Et l’éternel regret !
Tu frôles sans étreindre, ainsi que la Chimère
Vers qui tendent toujours les vœux inapaisés…
Rien ne vaut ce tourment ni cette extase amère
De tes rares baisers !
____________(Études et préludes, 1901)
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11/13/2018 | Catégories: d'images, photography, poètes connus, self creation | Tags: appel, éclair, baisers, caresse, chimère, cruelle, désir, espoir, extase, faim, forme, lèvres, parfum, Renée Vivien, soif | Poster un commentaire
Je ne sais pas quel temps il faisait,
sans doute lourd et humide,
quelque part dans les Ardennes,
quand l’orage sortait de la bouche des canons ,
broyant les arbres , et les hommes .
La terre est traversée de taupinières,
de tranchées remplies de boue,
de barbelés enchevêtrés,
d’éclats d’obus et de poisons
( et les rats sont gras ) .
Le sol garde en son sein
des morceaux de corps
dont on ne sait plus,
à quelle nation ils appartiennent ,
et cela n’a finalement pas d’importance .
L’oubli, comme un manteau noir,
viendra recouvrir les champs de bataille
d’une guerre inutile
où l’Alsace et la Lorraine en étaient les prétextes,
et la végétation , depuis, a repris ses droits.
On a vu fleurir autour des trous d’obus
quantité de bleuets , et de coquelicots
ce bleu horizon marquerait le renouveau,
et le vermillon des fleurs fragiles ,
rend ainsi, – sans discours revanchards –
le plus bel hommage à ceux
qui ont versé leur sang
et traversé la fureur des temps .
Aucune célébration, aucune stèle
n’en restituera les souffrances endurées .
–
RC – nov 2018
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11/11/2018 | Catégories: photography, self creation | Tags: Alsace, Ardennes, barbelés, bataille, bleu-horizon, bleuets, boue, canon, coquelicots, guerre, hommage, Lorraine, manteau, nation, obus, souffrances, végétation, vermillon | 6 Commentaires
peinture: Katheryn Holt naufrage
LES NAVIRES NAUFRAGÉS
Il n’y a pas d’abri contre la douleur, ni sous une cuirasse
ni dans le ventre de la mère. Y en aurait-il dans une
urne funéraire?
Prends garde aux nuits de pleine lune, quand la mer
reflète
les lumières de la ville !
Le ciel pourrait s’effondrer sur tes épaules.
Ta foi fragile dans les anges du ciel pourrait
se briser, si tu les voyais cueillir sur les récifs
les brassées d’or
des navires naufragés.
Tu te mettrais à pleurer, après l’esquisse d’un sourire.
L’homme est un enfant, qui même sous les coups n’apprend pas
que les miracles s’effacent dès qu’on les
contemple.
Ceci
n’est pas le pire malheur, mais plutôt de rester
au port
quand les anges déroutent les bateaux vers les hauts-
fonds.
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11/08/2018 | Catégories: Art, auteurs à découvrir, auteurs étrangers, fine arts, peinture | Tags: anges, épaules, bateaux, malheur, miracles, navires, Pentthi Holappa, pleurer, port, récifs, sourire, ventre | 1 commentaire
Les rivières si profondes,
tes yeux transparents,
la lune s’y reflète .
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11/03/2018 | Catégories: photography, self creation | Tags: chabriere, lune, profondes, reflet, rivières, yeux | Poster un commentaire
dessin – aquarelle persos 2011
–
Dans la pénombre où l’on devineDe lents mouvements de poitrine
Aux souffles courts à peine audibles
On sent une peur indicible
La peur de n’être plus jamais les mêmes
La peur d’aimer sans être aimé
La peur impossible à nier…
La peur… Impossible à nier
Est-ce que c’est ainsi la première fois
Les perles d’eau, la peur du froid
La première peau contre sa peau
L’étrange effroi mêlé de chaud ?
Deux et déjà si peu de mots
Deux, et déjà seuls à nouveau
Il est encore hésitant
Elle, immobile, elle attend
On dirait que le temps se froisse
Que leur corps est pris dans la glace
Leur corps qui n’est plus tout à fait le même
Leur corps orphelin désormais
De tous les rêves qu’ils ont faits
Leur corps et l’impasse où il est…
Leur corps… Et l’impasse où il est
Est-ce que c’est ainsi la première fois
Les perles d’eau, la peur du froid
La première peau contre sa peau
L’étrange effroi mêlé de chaud ?
Deux et déjà si peu de mots
Deux, et déjà seuls à nouveau .
–
le texte de cet auteur ( parmi d’autres) , est visible sur ce site
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11/02/2018 | Catégories: self creation | Tags: aimer, chaud, corps, deux, Frécéric Clément, froid, glacé, immobile, orphelin, peau | 2 Commentaires
peinture: Philip Guston
J’entends frapper à la porte et je vais ouvrir,
mais il n’y a personne.
Je pense à ceux que j’aime et qui ne reviendront pas.
Je ne referme pas. Je souhaite la bienvenue.
La main sur le cadre, j’attends.
La vie s’est appuyée sur la douleur
comme les maisons sur leurs fondations.
Et je sais pour qui je m’attarde,
pour qui je laisse une lumière accueillante
dans la rue déserte.
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11/01/2018 | Catégories: Art, auteurs à découvrir, fine arts, peinture | Tags: cadre, déserte, fondations, Joan Margarit, lumière, main, personne, porte | Poster un commentaire
dessin: Jitka Válová
Je ne sais pas exactement où mon corps penche :
et c’est sur des rives
aussi lointaines que je fréquente, solitaire,
que va ma préférence
les pieds décollés de la terre .
C’est un univers fantastique,
où je doute fort qu’on me suive :
il y a les démons qu’on dérange ,
des corps aux formes étranges ,
– quelque peu fantomatiques
des arbres comme des mains larges
surgis d’une autre atmosphère ,
que l’on devine bien plus légère ;
j’en parcours la marge,
mais je suis incapable de la décrire,
ou bien, si j’essayais de le faire,
vous auriez du mal à le comprendre :
il faudrait faire le parcours à l’envers
et tout désapprendre
pour traverser la glace du sommeil,
…un voyage au long cours,
offrant de singuliers détours
entre des nuits de soleils
qu’on ne peut même pas imaginer
avant de les avoir traversées.
–
RC – oct 2018
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10/31/2018 | Catégories: Art, fine arts, self creation | Tags: corps, décrire, démons, détours, fantastique, imginer, légère, mains, rive, sommeil | Poster un commentaire
