Alain Helissen – ( my life on a horse back ) 10027810
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Magnolias de Lady Day – ( RC )
montage – RC
—
Comment dire en mots,
cette voix presque fluette,
les magnolias de Lady Day,
le blues intemporel,
de miss Billie,
à l’infinie fêlure :
j’y entends toujours,
le feu couvant sous les braises,
la langueur de vivre,
les pages d’amour,
déchirées de mots naufragés.
Si elle donne corps
aux plus simples mélodies,
le swing et sa détresse,
parfument le jazz, de son ivresse :
> Comment dire cette émotion
en cristal fragile,
recueilli dans le désert,
mais toujours intacte ? .
> Il y a les magnolias de Billie
qui jamais ne fanent,
le souffle de Lester :
de la musique au firmament
> des étoiles, des diamants …
–
RC – fev 2018
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Jacques Lovichi – Piazzale Michelangelo
Piazzale Michelangelo
les ombres courent sur la ville
océan des cloches
soudain
Dire juste le tremblement
cette fêlure dans la vitre
la pluie de cendres sans oubli
Un autre jour meurt.
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Thomas Duranteau – puits
Le puits ne connaît pas
le sens du vent
ni le temps que met le soir
pour nourrir par bouchées
les pierres gisantes
sur son lit
*
Puits
bouche à nourrir
oreille où chuchoter
œil où refléter
nos entrailles ouvertes .
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Premier homme sur la terre – ( RC )
Si j’étais le premier homme
à marcher sur la terre,
– venant d’une autre planète – ,
je marcherais avec prudence,
sur les berges sablonneuses,
laissant des traces en creux.
Je m’enfoncerai dans les forêts tropicales,
où le soleil n’y pénètre
que par effraction,
j’apprivoiserai les animaux,
qui m’accueilleront sans méfiance,
comme si j’étais des leurs :
un peu étrange, sur ses deux pattes,
le cœur presque à nu,
et ma mémoire cousue de fil blanc,
essayant de se faire comprendre
par des mimiques
trahissant mes pensées.
Je n’aurais pas la pupille dilatée
du fauve de service,
je viendrai sans arme:
( personne ne les aurait inventées) ,
et avec les meilleures intentions .
Je me guide aux phrases de la lune :
elle, au moins, me comprend .
Je lui parlerai le soir,
lorsque le soleil s’éteindra .
Il reparaîtra le lendemain,
d’un autre côté .
Il étire les ombres ou les rétrécit,
comme avec des élastiques.
Cela semble être un jeu
dont jamais il ne se lasse
montant et descendant
tel un yoyo, au-dessus de l’horizon.
Il y a un seul astre ici.
Il règne, sans partage
et semble très écouté .
Sa caresse varie, de tiédeur
en brûlure , rythmée par le jour
qui se déplie .
C’est sa façon d’être :
çà remplace le langage,
et les plantes le comprennent:
elles se sont multipliées
au point de couvrir
la plupart des endroits.
C’est une planète verte
avec de grands lacs,
que l’on nommera océans:
la vie a l’air moins rude
qu’ailleurs en galaxie.
J’indiquerai ça,
dans mon compte-rendu ,
devant rendre mon rapport sous quinzaine.
Je parie que bientôt
une équipe d’explorateurs
prendra ma relève.
Il ne serait pas impossible
qu’ils s’établissent ici,
avec leur petite famille, en villégiature .
S’ils construisent un village
il y aura peut-être même
une place à mon nom .
–
RC – sept 2017
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Catherine Pozzi – Nova
Dillon Samuelson – everything Happens to Someone
Dans un monde au futur du temps où j’ai la vie
Qui ne s’est pas formé dans le ciel d’aujourd’hui,
Au plus nouvel espace où le vouloir dévie
Au plus nouveau moment de l’astre que je fuis
Tu vivras, ma splendeur, mon malheur, ma survie
Mon plus extrême cœur fait du sang que je suis,
Mon souffle, mon toucher, mon regard, mon envie,
Mon plus terrestre bien perdu pour l’infini.
Évite l’avenir, Image poursuivie !
Je suis morte de vous, ô mes actes chéris
Ne sois pas défais toi dissipe toi délie
Dénonce le désir que je n’ai pas choisi.
N’accomplis pas mon jour, âme de ma folie, —
Délaisse le destin que je n’ai pas fini .
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Norge – Petit clairon
Petit clairon de modeste note
Tu t’égosilles dans le matin,
Dis-moi, petit clairon de parlote
Dis-moi pourquoi tu as du chagrin.
Dis-moi pourquoi, clairon de faubourg
Ton fa dièse a tant de détresse,
Dis-moi si c’est le nord qui te blesse
Ou si ton mal est un mal d’amour.
Petit museau musant grêle et froid,
Comment fais-tu pour chanter en berne
Et pour jeter de si peu de voix
Tant de clairon sur tant de caserne ?
Tu te plains trop dans la noire cour,
Petit clairon de petite race.
Dis-moi si c’est le nord qui te glace
Ou si ton mal est un mal d’amour ?
–
NORGE « Le Gros gibier » (Seghers)
Intermezzo
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Des nuages avalant des montagnes – ( RC )
C’est une soif,
immense, inextinguible,
Elle ferait se vider les lacs ,
assécher les rivières,
si tu étais ce géant,
décrit dans tant de légendes .
Mais il y a plus fort que toi :
on peut voir couramment
des nuages
avaler des montagnes .
–
RC – mars 2018
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Florence Noël – d’écorce
on avait dit au revoir aux arbres
à chaque feuille
et de tomber avec elles
nos mains s’enflammaient
puis murmuraient des choses lentes
apprises dans l’humus
le manteau de leur torse
était trop vaste
pour contenir le souffle des oiseaux
et tous ces souvenirs
délestés de bruissements
ces troncs buvaient nos bouches
adoubement de sèves
de part et d’autre
d’un baiser de tanin
on avait confié à leur chair
le soin de graver
l’étendue d’une vie
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Foroukh Farrokhzâd – il n’y a que la voix qui reste
peinture: Arpad Szenes
Pourquoi m’arrêterais-je, pourquoi?
Les oiseaux sont partis en quête d’une direction bleue
L’horizon est vertical
L’horizon est vertical, le mouvement une fontaine
Et dans les limites de la vision
Les planètes tournoient lumineuses
Dans les hauteurs la terre accède à la répétition
Et des puits d’air
Se transforment en tunnels de liaison.
Le jour est une étendue,
Qui ne peut être contenue
Dans l’imagination du vers qui ronge un journal
Pourquoi m’arrêterais-je?
Le mystère traverse les vaisseaux de la vie
L’atmosphère matricielle de la lune,
Sa qualité, tuera les cellules pourries
Et dans l’espace alchimique après le lever du soleil
Seule la voix
Sera absorbée par les particules du temps
Pourquoi m’arrêterais-je?
Que peut être le marécage, sinon le lieu de pondaison des insectes de pourriture
Les pensées de la morgue sont écrites par les cadavres gonflés
L’homme faux dans la noirceur
A dissimulé sa virilité défaillante
Et les cafards…ah Quand les cafards parlent!
Pourquoi m’arrêterais-je?
Tout le labeur des lettres de plomb est inutile,
Tout le labeur des lettres de plomb,
Ne sauvera pas une pensée mesquine
Je suis de la lignée des arbres
Respirer l’air stagnant m’ennuie
Un oiseau mort m’a conseillé de garder en mémoire le vol
La finalité de toutes les forces est de s’unir, de s’unir,
À l’origine du soleil
Et de se déverser dans l’esprit de la lumière
Il est naturel que les moulins à vent pourrissent
Pourquoi m’arrêterais-je?
Je tiens l’épi vert du blé sous mon sein
La voix, la voix, seulement la voix
La voix du désir de l’eau de couler
La voix de l’écoulement de la lumière sur la féminité de la terre
La voix de la formation d’un embryon de sens
Et l’expression de la mémoire commune de l’amour
La voix, la voix, la voix, il n’y a que la voix qui reste
Au pays des lilliputiens,
Les repères de la mesure d’un voyage ne quittent pas l’orbite du zéro
Pourquoi m’arrêterais-je?
J’obéis aux quatre éléments
Rédiger les lois de mon cœur,
N’est pas l’affaire du gouvernement des aveugles local
Qu’ai-je à faire avec le long hurlement de sauvagerie?
De l’organe sexuel animal
Qu’ai-je à faire avec le frémissement des vers dans le vide de la viande?
C’est la lignée du sang des fleurs qui m’a engagée à vivre
La race du sang des fleurs savez-vous?
Traduction de Mohammad Torabi & Yves Ros.
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Ouvert sur l’infini – ( RC )
C’est ouvert sur l’infini,
d’une belle transparence ;
il y a le scintillement des étoiles,
une cascade d’astres ( ils ne tombent pas ) .
Cela ruisselle comme une eau,
à travers un ciel qui n’a pas de limite.
Le regard porte loin, et s’il le faut
on s’aide d’engins perfectionnés.
Des télescopes qui nous font découvrir,
cachés, des mondes palpitant par leurs ondes,
des signaux imperceptibles,
qui font supposer que d’autres mondes
se cachent derrière .
Mais quelles que soient les inventions,
les artifices pour voir plus loin,
plus précisément, dévoiler le secret des dieux,
on se heurte à des obstacles invisibles,
et qui pourtant n’obscurcissent pas la vue ….
car l’univers n’a pas de bornes,
et ce qui nous est donné à percevoir,
n’est qu’une infime partie ,
physiquement limité par l’étroitesse de la finitude,
qui se confronte à l’inversion des choses,
de la même façon que le concevable
s’oppose à l’inconcevable ,
à l’intérieur même de la pensée .
Et si on parle de vision,
malgré la transparence – que l’on pense acquise
l’image des astres – que l’on croit immobiles,
et de la lumière – son parcours rectiligne,
le regard bute contre le ciel
quelles que soient les distances,
et de quelque façon qu’on les repousse,
qu’on les envisage, encore :
celui-ci aspire l’âme,
et, à défaut, devient métaphysique ,
se fondant dans le rêve de l’espace ,
que même la conscience
ne peut conquérir .
–
RC – août 2017
( une tentative de réponse au texte d’ Anna Jouy )
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Norbert Paganelli – Quien eres
Quien eres ( qui es-tu ? )
peinture:
Nicolas Cotton
Moi je n’aurai jamais voulu cela :
cette profusion de chaleur et ces éclats de guerre.
Les affres de la bataille que se livrent les éléments
n’ont jamais acquis ma sympathie profonde.
Je connais, certes, les bruits rapportés des combats
et les plumes recouvrant les casques ciselés.
Ainsi que les armes dont les couleurs de feu m’avaient jadis envouté
mais jamais je n’ai succombé à l’or des trophées
On m’avait dit que le miel était ailleurs et j’ai fait comme si,
comme si cela devait durer
dans l’éclat sobre d’une grande quiétude.
Il m’est arrivé de ne pas suivre ma propre trace,
ce n’est pas une raison suffisante
pour m’exiler loin de mon serment.
- texte et image provenant du site de N Paganelli ‘ Invistita »
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Nathalie Lauro – Et sur la mer
Regarder au hublot
Et ne rien y voir naître,
Ni le laid,
Ni le beau,
Et non plus rien paraître.
Regarder sur la mer,
Tout est noir, tout est gris,
Tout est pluie et minuit,
Tout est nuit et ennuie.
Regarder le salon,
Les gens dorment et rêvassent,
Regarder le salon,
J’ai sommeil tout s’efface.
Mais de là, tu es beau, tu es fort
Et tu m’aimes…
Mais pourquoi les hautbois, les violons me malmènent?
Je perçois des attaques et étranges menaces,
Qui me rappellent alors et mon nom et ma place .
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Une île de douleur – ( RC )
Une frêle île flottante,
une barque malmenée par les vagues
chargée jusqu’à ras bord
d’abandon et de douleur.
C’est une partie de pays
mise en quarantaine,
qui espère un jour
retrouver la terre ferme.
Epuisée des orages,
abandonnée par le soleil,
à chaque jour son naufrage
une barque prisonnière du destin
Comme un oiseau dans sa cage
livré aux éléments,
c’est une île fragile
sur la route de l’exil
La route de l’inconnu
juste derrière l’horizon :
Empire de la douleur,
le ciel a perdu ses couleurs.
–
RC – oct 2016
–
d’après Louis Aragon » Quarante »
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Samira Negrouche – Illusion
Illusion
mon regard s’abandonne
sous l’eau cristalline
de l’oued en crue
flottaison
mes sens en arythmie
au corps qui se
promène
sur le cours incertain
M’en aller
comme feuille d’automne
et m’oublier au travers
des branches en furie
des eaux ravagées
de la soif inépuisable
des tuiles tombantes
de la maison dégarnie
m’en venir
au petit matin
effleurer ton rivage.
( extrait de L’heure injuste )
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Sylvia Mincès – cauchemar en paradis
Peinture: Maria Brzozowska faiseurs de vent
flèche ambrée transpirant d’une sève agonisante tandis qu’elle est broyée…
Sillon de disque gémissant sous la brûlure su saphir…
Prairie de trèfles sanglotant, en proie à une monstruosité carnassière de tondeuse…
Camel entre deux doigts expirant, sitôt ses volutes de souffrance évanouies…
La porcelaine, délicatesse lunienne, se contracte sous l’étreinte violente
d’un potage d’hiver cependant que la cuillère à dessert
frissonne dans la splendeur fondante d’un sorbet à l’orange…
Un caillou de conte de fée tué sur le coup par un dunlop sp sport :
« Petit albâtre, tu as eu de la chance ! »…
…Bouquet d’horreur titanesque qui s’ouvre
et se referme, au gré de convulsions insaisissables..
Silencieuse, j’attends…
Je ne m’étendrai pas sur mon lit, il va hurler.
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L’ép(r)ouvante – ( RC )
peinture – Frida Kahlo
—
Epouvante,
qu’il pleuve ou qu’il vente,
tu t’échappes des contes pour enfants,
et ris de toutes tes dents:
et si c’était une comptine,
on verrait luire tes canines …
Et encore, l’épouvante , chante
comme la cigale de La Fontaine,
mais trouves avec peine
l’hiver étant venu, ( air connu ),
où se loger dans les arbres dévêtus
que l’on sait trouver fort dépourvus.
Voila qu’elle a caché la lumière,
et qu’elle effraie la bergère,
avec des histoires de loup,
ou à dormir debout :
on peut presque palper la peur,
distinguer au loin le château la Terreur.
Pendant que tes pas s’égarent
tu erres dans les idées noires :
Si les arbres ont perdu leurs feuilles,
l’épouvante a répandu son deuil,
et les racines d’une forêt ingrate,
multiplient les croche-pattes .
La fontaine s’est refermée,
oubliée dans les ronces et l’églantier :
les fées sont capturées
pieds et poings liées
prisonnières
au coeur de l’hiver.
- Les eaux obscures m’ont bu
tu n’en as rien su :
je me suis noyé
dans l’eau glacée :
mes yeux te regardent
et ma peau est blafarde:
elle a pris les couleurs de la cendre
dans le long bain de décembre :
il m’a été ôté la joie :
nous n’irons plus au bois :
j’ai pris pour compagne l’épouvante ,
dans la forêt – – désormais je la hante.
Mais les années s’étant écoulées,
et tu m’as désormais oublié:
tu as délaissé tes terreurs d’enfance :
la vie a pris une autre consistance,
elle t’emmène vers d’autres horizons,
( c’est maintenant une autre chanson ) .
Tu as remisé toutes ces fadaises,
et t’en vas cueillir des fraises :
Cigale, cigale, il te faut rechanter :
les lauriers des bois ont bien repoussé !
la fontaine est garnie de fleurs d’églantiers,
… tu en accroches une sur ton chemisier…
Attention quand même aux épines :
elles sont restées assassines ! ,
voila qu’une fleur de sang grandit sur ta poitrine ,
alors… te revient en tête la comptine :
l’épouvante et la peur de mourir…
( je me rappelle à ton bon souvenir… )
–
RC – mars 2018
je partage et distribue
Pierre Mannha – si je ne peux pas pleurer
![Henri Matisse - Fruit and Coffeepot [c.1898] 4808268332.jpg](https://ecritscrisdotcom.files.wordpress.com/2018/04/henri-matisse-fruit-and-coffeepot-c-1898-4808268332.jpg?w=590)
peinture: H Matisse
If I cannot cry
let these words be my tears
pooling in your cup
the fervency of my longing
Si je ne peux pas pleurer
Laissez ces mots être mes larmes
Se regrouper dans votre tasse
La ferveur de mon désir
je partage et distribue
Anise Kolz – langage de stuc
Que me voulez-vous avec votre langage
stuc
richement orné
qui s’émiette à mon palais
Je veux des paroles comme des éperviers
volant
fonçant
ivres de soleil
sanguinaires
sans pardon
je partage et distribue
Parce que je t’entends – ( RC )
peinture: John Haro
Je ne sais pas
si j’écris,
parce que je t’entends :
une voix, un souffle ,
qui vient jusqu’à moi,
– du dedans –
et guide doucement ma main .
–
RC – oct 2017
je partage et distribue
Justo Jorge Padrôn – devant l’abîme de la page blanche
peinture: Yves Tanguy
DEVANT L’ABIME DE LA PLAGE BLANCHE
(Hommage à Stéphane Mallarmé.)
Entre la page nue et moi
descend la mouette du vertige.
Seulement la rumeur de ce futur
et le silence et son éclat
et la promesse de sa plénitude.
Et toutes les questions qui tombent
vers sa profondeur égarée.
La vie s’accorde maintenant avec son infini.
L’œil se noie dans le dur poli de ce regard
sous l’ombre blanche d’une mer
qui jette des noms à l’hostile transparence.
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Michael Glück – sous un ciel clouté
dessin OkArt
la nuit est tombée
bivouac
un homme s’est endormi
sous un ciel clouté
il dort
dans sa tête une volière
drôles d’oiseaux
qui ne chantent pas
espèce muette
toujours porte-parole
souvent muette
–
extrait du recueil de M Glück » l’échelle »
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Presque un regret d’hiver – ( RC )
Il y a ce retour,
presque un regret de l’hiver.
Le ciel a la couleur pâle
de la mémoire effacée.
Te souviens-tu du chant des oiseaux,
qui hier encore , habitaient le chêne ?
Il reste, ce matin,
le friselis de givre,
et tu gardes en toi ,
le chant qui gonflait ta poitrine.
Je vois virevolter
de fines particules blanches .
A peine ont-elles touché le sol,
qu’elles s’effacent d’elles-même :
il n’y aura pas aujourd’hui
de couverture blanche ,
ni retour d’hibernation :
ce n’est qu’un passage ;
La tiédeur du sol
est prête à donner de l’élan
à la symphonie végétale :
déjà les premières fleurs
sèment leurs points de couleur
– premiers signes perçant la grisaille .
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Epaisseurs de silence – ( RC )
Les archéologues ont consulté les archives du temps .
Ils ont décrypté les inscriptions sur les pierres:
un langage s’était perdu, et les intentions du scribe
nous paraissent bien obscures .
Les stèles se sont tues,
au crépuscule des idoles,
Les arbres ont reconquis le terrain,
enlacé les ruines, achevé de démanteler
les palais parcourus par la moisissure,
les feux de l ‘histoire
et qui ont fini, abandonnant
la partie pour le silence.
C’est aussi sous des épaisseurs de silence
qu’on retrouve sous la tourbe ou la glace ,
ceux qui furent, et ne parlent plus
que par leurs parures du dernier sommeil,
des restes de tissu, ou plus simplement
avec leurs cendres.
Mais l’auge d’orage,
le masque de la glaise,
sous quatre coudées de terre ,
n’a pas eu raison de leur existence .
Absents, ils sont encore
près de nous.
–
RC – oct 2016
–
d’après Paul Celan:
(« Devenues orphelines dans l’auge d’orage »).
Devenues orphelines dans l’auge Verwaist im Gewittertrog
d’orage
les quatre coudées de terre die vier Ellen Erde.
obscurcies, les archives verschattet des himmlischen
du scribe céleste Schreibers Archiv,
enseveli, Michaël vermurt Michael,
noyé dans la vase, Gabriel, verschlickt Gabriel,
moisie dans l’éclair de pierre vergoren im Steinblitz
l’offrande sacrée. die Hebe.
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Joseph Delteil – Poëme pour la Robe future
À Madame Sonia Delaunay
Au commencement était une robe, une robe du soir, Ouverte sur le Paradis,
Et qui avait la forme des oiseaux et la teinte des anges.
Tout est mystère dans la soie, Dans la laine et dans le coton;
L’art de couper une robe
Tient du prodige et de la pige.
Je chante l’étoffe,
L’étoffe aux mille noms et aux mille origines,
Depuis celle qui prend naissance à la mamelle des brebis,
Et celle qu’un ver paradisiaque combine dans sa bonne humeur,
Jusqu’à celles qui font leur nid sur les arbres équatoriaux,
Jusqu’à celles qui sont issues des petites fleurs bleues des champs,
Toutes les étoffes,
Les étoffes fondantes plus douces que des yeux en pleurs,
Les étoffes crues dont le contact fait défaillir les cardiaques,
Et celles dont les grains épais sont des caresses quadrangulaires,
Les fragiles étoffes où transparaît la poitrine des jeunes malades,
Et celles qui tombent à grands plis sur les vastes hommes d’affaires,
Les lourdes étoffes plus lourdes que la mort,
Et celles qui sont plus légères que la vie,
Celles qui se complaisent dans l’incommensurable,
Et celles dont l’attrait est fait de chicane et d’erreur,
Et celles qui mordent, et celles qui saignent,
Et jusqu’à celles dont la beauté est faite de monstrueux trésors …
Ah ! comme la femme va devenir une chose fabuleuse !
Une quintessence de l’Univers !
Elle empruntera sa ligne aux éléments naturels,
A tout ce qui coule et vole, aux rivières et aux serpents.
Elle va se vêtir de peaux de bêtes, d’arcs-en-ciel et de feuilles d’arbres.
Elle s’approprie la teinte des forêts et du soir, la teinte incertaine et totale
Elle saisit d’un geste prompt tout ce qui passe, tout ce qui fuit,
Elle est au centre de la Matière et la Matière est son enfant.
Autour d’elle, voici les productions de la nature, les lézards et les fruits
Les végétaux, les gemmes, les écailles et les cailles.
Car ma volonté est d’utiliser tous les matériaux,
Le poil et le crin, qui sont des voix éloquentes,
Le cuir qui a un caractère royal,
Le parchemin, symbole de l’intelligence, joie de l’esprit,
Le verre, le verre en fleurs,
Le papier qui ressemble aux nuages et aux roses-thé,
Et peut-être l’ardoise et peut-être le bois,
Et qui sait ? les métaux, les métaux pleins des secrets de la Terre,
Le métal rouge, le métal vert, et celui qui n’a pas de couleur définie
J’aime les couleurs fondues, composées et insaisissables,
Celles que ni les esprits; distingués ni les chimistes chenus ne savent nommer
Celles qui sont joie, optimisme et plénitude,
Celles qui s’apparentent aux Scarabées et aux petits insectes illustres,
Celles qui sentent la chair et les issues de la nature,
Celles qui sont légèrement phénoménales et respectueusement abracadabrantes
J’aime les couleurs secrètes,
Les couleurs nues,
Celles qui sont un mouvement, un orbe et une révolution.
Toutes les lignes vont au cœur.
Les manches sont les ailes du cœur.
Les chaussettes couleur de cœur.
Les bottines rythment le cœur.
Le pantalon escalade le cœur.
Le gilet, c’est le valet de cœur.
La cravate est le nœud du cœur.
La boutonnière est la fleur du cœur.
Toutes les lignes vont au cœur,
Toutes les lignes vont au cœur!
La vitesse ronde affole nos tissus et nos jambes.
Le sang galope dans nos veines au rythme de l’Univers.
Plus rien jamais n’arrêtera ni nos pouls ni la Terre tournante.
Une robe n’est plus une petite chose plate et close,
Mais elle commence en plein ciel et se mêle aux mouvements astraux,
De sorte que celle qui la porte porte le monde sur son dos.
L’immobilité est morte et voici le règne du mouvement,
Le mouvement qui naît aux talons pour se répandre dans les étoiles,
Le mouvement circulaire et coloré qui est au centre de tout, qui est Tout,
Et voici qu’une robe est une danse.
