Et tu finis par ranger le livre, là-haut, à sa place exacte, ce petit creux d’ombre et d’oubli comme le coin de terre qui te revient. Tu reviens toi aussi
à ta place, devant la fenêtre, la table, ce carré de neige que nul encore n’a forcé et qui va dans tous les sens comme ta vie parmi les mots, les morts.
Tu sais bien qu’aucun signe ne guérit de l’absence, pas plus que le merle en tombant ne renverse l’axe de la terre, mais tu persiste, ô scribe, à soudoyer les anges :
un peu d’or dans la boue, dites, que la nuit reste ouverte.
Ils veulent effacer nos noms comme nos corps, anonymes et juste identifiables grâce à un matricule, en apposant des scellés dans le non-dit, sur les lèvres éteintes de l’histoire, la rendant muette, aussi innommable que nous .
Or ce n’est pas notre fin, qui s’écrit, taciturne mais le commencement d’une écriture, même si nos noms ne nous sont rendus, qu’avec des caractères inscrits par milliers dans des plaques de mémoire.
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RC – mars 2020
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d’après le texte de Paul Celan, évoquant la Shoah ( dans Zeigehöft, ) Das Nichts, um unsrer Namen willen —-sie sammeln uns ein—-, siegelt,
das Ende glaubt uns den Anfang,
vor den uns umschweigenden Meistern, im Ungescheidnen, bezeugt sich die klamme Helle.
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dans son allocution de réception du prix de la ville de Brême, en 1958, Paul Celan déclare :
Accessible, proche et non perdue, au milieu de tant de pertes, il ne restait qu’une chose : la langue. Elle, la langue, restait non perdue. Oui, malgré tout. Mais il lui fallut alors traverser ses propres absences de réponse, traverser l’horreur des voix qui se sont tues, traverser les mille ténèbres du discours porteur de mort. Elle traversa et ne trouva pas de mots pour ce qui était arrivé. Mais elle traversa cet événement et put remonter au jour “enrichie” de tout cela. C’est dans cette langue que, au cours de ces années-là et de celles qui suivirent, j’ai essayé d’écrire des poèmes afin de parler, de m’orienter, afin de savoir où j’étais et où cela m’entraînait, afin de me donner un projet de réalité
et son souffle confond le mien et son bras dur rejoint nos corps et son désir se propage lentement. Ah, qui pourrait alors arrêter les heures! Arrêter le monde et sa rotation lente: capturer l’Éternel comme si un secret inutile nous transformait en lumière de l’univers.
Quand il vient à moi mon parfum le réclame et mes cheveux parfumés, impatients, et mon sourire trahit mon amour comme si amoureux , l’amant était piégé!
Je suis en colère contre le vent quand je suis son refuge et le protège de tout malheur: je me donne à lui – et je le deviens – et avec lui je soutiens notre seul mirage: le royaume des dieux et le sable du désert.
photo perso – street art – quartier du Panier – Marseille
Ma bouche pleine de parole gelées est une prison de tempêtes retenues ma bouche est chanson d’Ishtar et contes de Shéhérazade ma bouche est le gémissement silencieux d’une plainte ma bouche est une fontaine coulant de plaisir le cantique du coeur et de la chair
Maram al-Masri (Par la fontaine de ma bouche – Edition Bruno Doucey)
Les beaux, les nobles, ce sont eux sans nul doute qui nous donnèrent le feu et la rapide roue au caisson du char. Le globe qui traverse en volant la Neige et l’Avril, à l’Homme et à l’Abeille ils l’ont donné.
Sur le rivage de la mer des Ténèbres où. la Terre se noie ils édifièrent leur palais. La demeure, ils la bâtirent dans la flamme et le sifflement des vipères pour que dansent la danse des masques, les sauvages.
Ils donnent mesure au Temps aérien, ils font rouler les soleils mais ils ne savent rien des puissants ateliers enclos dans la goutte de rosée aux ramures de l’Arbre de Mai qui forgent sans répit la création du Monde.
Sépare-toi de ton double endormi, quitte la chambre du Temps, le seuil débouche dans une perle!
Nacre et nuit, l’espace gris et rose s’irise et tremble au seul battement de ton désir.
L’espace devient couleur de ta pensée. Tu peux choisir. L’aube? Le ciel miroite aussitôt comme un ventre de truite. La nuit d’août? Ce grésillement d’étoiles tout à coup sur le lac d’odeurs où fermente le vin des roses mortes. Décembre, si tu veux… La fontaine, sa voix d’été perdue, coule sans mot dire sous les glaçons, louche rappel des grelottants réveils d’adolescence.
Tu peux marcher dans l’herbe, dans la neige, cueillir une fleur, une pomme au jeune pommier Lebel, mâcher le miel des premières violettes en chassant d’un claquement de mains le corbeau d’octobre noix au bec à travers l’essaim des feuilles jaunes.
Tu désires l’orage – et l’éclair fend d’un fil de feu la suie et l’argent des nues. L’étendue n’est qu’un chatoiement du possible autour de tes mains et de tes lèvres. Murmure pluie! et les molles flèches de l’averse ruisselleront à tes bras nus.
Ta main debout – le soleil flambe aux croupes fumantes des collines… Tu es le maître de l’espace et le Temps n’est plus pour nous deux qu’un présent inépuisé.
Le cœur brisé et malade, l’esprit de l’autre côté, je me suis retrouvé un soir, près du téléphone.
Et je pense : ce soir je vais appeler de l’autre côté puisque je suis de permanence au téléphone.
Et soudain je pense : mon Dieu je n’ai plus qui appeler mille neuf cent trente-neuf j’ai suivi une autre voie.
Nos voies se sont séparées, les amitiés se sont enlisées et à présent, c’est ça, je n’ai plus personne à appeler.
Un soir d’automne derrière la vitre le vent d’automne fonce sur la voie et je pense je voudrais appeler mais je n’ai plus personne
Je prends le combiné, au bout d’un fil piteux, Je compose un numéro familier, on répond… c’est l’horloge parlante.
Pardon, me reconnais-tu ? je demande d’une petite voix. Il y a des années le sept septembre avant de me mettre en route,
en disant adieu à ma chambre, à l’aube, je savais ce qui commençait et pour la dernière fois tu m’as dit il est déjà six heures…
Et maintenant, veux-tu me parler, j’ai des larmes plein la gorge, dis moi quelque chose, petite horloge… dix heures cinquante-trois.
Combien de fois ai-je dû unir ma vie à cette voix tranquille. – Te souviens-tu, petite horloge ? – Dix heures cinquante-six.
Dix heures cinquante-six rappelle-toi — si tu veux — en mille neuf cent trente-neuf je sortais du cinéma.
Dix heures cinquante-sept, pour rentrer j’ai pris le « Zéro » rue du Houblon, du cinéma Atlantic, d’un film de Gary Cooper.
Au coin de la rue Dorée, le crieur vendait le Courrier Rouge, sur l’asphalte s’allongeaient, tels des aurores des néons colorés.
Le « Zéro » abordait un virage bien rond en pénétrant le cœur de ma ville chérie que dis-tu, petite horloge ? — Onze heures…
La rue du Nouveau-Monde brillait encore dans les parcs on se promenait encore le Café Club était ouvert encore. — Onze heures trois…
Au Quick des saucisses fraîches et la foule du dîner, à l’Adria les taxis partaient en trombe, et Fogg chantait dans le haut-parleur
Les tramways rentraient au dépôt démarraient ceux de la nuit, à quelle heure environ ? – Onze heures quarante-six,
Comme c’est bien de parler avec toi, pas de dispute, pas de divergences, tu es, petite horloge, la plus gentille de toutes les dames que j’aie connues.
Maintenant j’aurai le cœur plus léger sachant que si j’appelle, une personne m’écoutera calmement, même de l’autre côté.
|Je saurai qu’elle se souvient de tout, qu’un destin commun nous a uni, qu’elle n’a pas peur de me parler, et qu’elle a une voix si calme.
Déjà le clapotis des nuits d’automne, le vent fonçant au-delà des p’tits murs et nous causons, nous rêvons, l’horloge parlante et moi.
Porte toi bien, ma lointaine, il y a des cœurs où rien ne change, midi moins cinq, dis tu, tu as raison… — Au revoir alors. Contes de Noël
montage perso d’après « asperges de la une » de Max Ernst
Dans le printemps en prière, L’asperge prend son élan.
Dieu du Ciel, Dieu fait lumière Qui brille au dessus des champs Et dessous, autre prodige : L’asperge dans son terreau Sort ses griffes, ses rémiges, Sort des instances d’oiseau, Des espérances de plumes Frisant au bec du turion. La colombe du légume, Notre asperge en dévotion ! Dans le sable elle voltige, Tirée verticalement Vers le ciel, vers ce vertige : La lumière du printemps. Fuis l’asperge en couleur d’ange Sort des envols souterrains. La clarté lui tend la main. Alors qui se fait phalange? Qui choisit Dieu pour arôme? Qui se glisse dans la paume Lumineuse du divin ? Notre asperge du jardin.
Les arbres morts à l’horizon du soir dessinent la frontière du feu. Il y a des distances mortelles dans les lignes de la main, dans les veines du cœur. Voici un fleuve obscur qui reflète les orangers, les passagers du temps comme en un carnaval, les serpentins qui se consument dans l’ombre, les lierres clairs au fond où s’illuminent les masques et s’abolissent les visages. L’éclair glace l’enceinte des coqs. Je vois les espaces, rouges, bleus, lilas, où les profils se pétrifient.
Dans les aubes profondes Je suis rempli d’amour pour l’infini et c’est seulement maintenant que je comprends … que mes mains ont été modelées pour te contenir, apportant deux bols pleins et moelleux … qu’ils tiennent tremblants, et se soulèvent mes lèvres assoiffées … Ils servent mon anxiété et mes espérances, comme un vin de douceur , délices aux saveurs indescriptibles, que mes lèvres sirotent entre baisers et caresses d’amour. Dans la matinée tranquille qui se blottit, la rosée est déjà présente sur herbe molle. Dans la douce paix d’un nid parfumé, Je te veux à côté de ma poitrine d’amant qui … dit qu’un rêve ne s’effondre pas du jour au lendemain et tous les rêves n’ont pas été faits pour être défaits.
Nas madrugadas profundas me encho de amor pelo infinito e só agora compreendo… que minhas mäos foram modeladas para conter-te, trazer duas taças cheias e macias… que elas sustentam trêmulas, e erguem aos meus lábios sedentos… Elas te servem a minha ansiedade e aos meus desejos, como um vinho de doçura e delícias de indescritível sabor, que meus lábios väo sorvendo entre beijos e carícias de amor. Na serena manhä que aconchega, o orvalho já se faz presente na relva macia. Na doce paz de um ninho perfumado, quero-te junto ao meu peito amante que… Diz que näo se desfaz um sonho da noite para o dia e nem todos os sonhos foram feitos para serem desfeitos.
Comme si l’Astronome perplexe au Pic du Midi au Grand Sasso Orientait ses miroirs lointains hors de toute constellation Haineuse suivant la course d’autres soleils comme si la voix De Nadejda Mandelstam revenait souvent le visiter quand par Excès de lumière ou trop grande fatigue ses yeux se plissaient Contre la Lunette optique-Nord que la poursuite trop lointaine D’étoiles le ramena dans les récits d’ici où d’équivoques buées Voilaient la clarté des lentilles comme si évasion hors-de-terre Le portât aussi à ne pas mépriser cheminement de toute créature, Que d’élitaires catalogues métamorphosaient en fourmis dociles Comme si des fabulistes improvisés dressaient encore bestiaires Jungles silencieuses où chacun avait déjà eu sa part d’avance…
J’ai aimé tendrement de très doux amants sans que jamais ils n’en sachent rien. Et sur eux j’ai tissé des toiles d’araignée et je fus la proie de ma propre matière. Il y avait en moi l’âme de la catin de la sainte, de la sanguinaire et de l’hypocrite. Beaucoup ont donné un nom à ma façon de vivre et je fus seulement une hystérique.
Le chat ignore l’oiseau, qui figure sur la photo, juste à côté de lui. C’est que l’image ne le rencontre pas. Cela sent l’encre et non le duvet .
Le côté plat ne fait pas illusion: le monde n’est pas amputé d’une partie de sa réalité, c’est juste la lumière qui s’est posée sur l’oiseau, et dont on a prélevé une trace fugace, mais aucune plume, aucune chaleur. Le chat ne s’y est pas trompé.
L’attente est l’espace d’apparition des images et celui de leur retenue / La rencontre avec l’image : percussion de notre propre attente avec cet espace / Un monde à part du monde / Un monde de la suppléance (Derrida) / Fait de copeaux qui auraient l’étrange pouvoir d’exister sans pour autant entamer le bloc d’où ils proviennent, de prélever sans laisser de traces du prélèvement. (Le travail du seuil in L’imagement / Jean-Christophe Bailly. – Editions du Seuil, 2020. – (Fiction & Cie))
Où sont-ils maintenant Sinon sous les paupières piétinées du vent Ceux qui fabriquaient la nuit de l’âge Sous des pavés dissous d’ombres vaines Et qui tentaient de déchiffrer Les humeurs sévères de la mer inconsolée?
Ont-ils cru que tout se tient Et qu’on se choisit l’angle du visage propre à fabriquer des matins
Dans une poche d’air entre deux murs? L’oiseau de la tempe depuis si longtemps Brosse l’azur À la recherche d’une vérité un peu respirable Où s’érigeraient la fleur respectable Et les chambres efficaces où coucher les os du temps.
