Jean-Michel Espitallier- Land (Appoggiature)
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Vous reveniez de contrées fort lointaines.
Dans vos regards, le long ruban des régions traversées
montrait des choses mal connues.
Ç’avait été un pays de manufacturiers bossus.
Le chiendent des prairies masquait un peu l’emplacement
de très anciennes villes (on distinguait les traces d’un clocher ;
des viaducs, des tourelles, des mâchicoulis effondrés
dormaient au fond d’un lac).
Sous les joncs, quelqu’un avait trouvé des cheminées d’usines.
Des claies abandonnées vibraient dans les plis d’un talus.
Vous nous parliez aussi d’anciennes plâtrières, d’un four à chaux,
d’une fabrique et de quatre ou cinq forges refroidies.
Des vents charriant des odeurs de bassins et de planches
rembourraient tous les bruits.
Les forêts sentaient la rouille et le carton humide.
Près d’un lavoir, des bêtes étaient venues se rafraîchir.
Vous certifiiez avoir vu dans la vase l’étreinte
de leurs griffes.
La marquise d’une gare, des pendules, une armoire crevée
s’enfonçaient lentement sous des haies de mûriers.
Comme vous traversiez un long champ de rhubarbe, quelqu’un
dans l’équipage avait montré du doigt
des choses un peu particulières.
Vous ne nous dîtes rien à leur sujet.
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Ponts de Frappe
Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne
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Razzia – ( Susanne Derève) –
Quelle invisible mandibule a tissé sous l’ombrage ces poinçons de lumière aux feuilles des tilleuls ? Dépouillé le lys blanc qui tremble, nu, au vent ? Qui des cerises, en maraudeur, ne m’a laissé que les noyaux ? Ô sphinx, criocère, étourneau !
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Jean-Michel Maulpoix – Chambres –
J’aménage des chambres dans l’encre. J’ouvre les armoires. Je dispose des fleurs dans les vases. Je fais pour la mémoire des lits bien propres. Plus personne n’y viendra dormir. Je reste un instant dans la pièce, puis je ferme la porte. II y a, la nuit , des étoiles et des anges. Au matin, j’ai le cœur défait. Qu’importe que les draps restent tirés et les persiennes closes : ces linges un peu rêches qui sentent la lavande au sortir de l’armoire sont ce qu’il me reste de chair. Les oreillers brodés de fleurs bleues et le gros édredon piqué composent sur le lit la silhouette d’un dormeur imaginaire qu’il serait vain de réveiller.
L’idée de chair
Un dimanche après~midi dans la tête
P.O.L.
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Le vent – (Susanne Derève) –
Ce vent soudain levé emportait tout à travers lui : L’accablement des jours passés dans la chaleur caniculaire de Juin, un peu de nous soustrait à la fournaise derrière les volets clos,le linge arraché au séchoir,l’odeur de lessive et de paille,les chants d’oiseaux. Peut-être emportait-il l’été dès avant sa naissance, dont n’avaient plus que faire nos peaux brûlées,les feuillages pantelants de soif,les mottes grises,l’herbe jaunie. Il emportait le silence du monde : Nous savions que le soir venu descendrait la clameur du haut des granges, quand la poussière retomberait avec la pluie, et nous nous trouverions tout à coup frissonnants,étonnés de sentir sous nos pas la terre frémir,s’ébrouer. Nous le saurions alors ce qu’était le cadeau du vent : les parfums retrouvés, cette jouvence dont nous partagions l’ivresse et qui marchait vers la vallée porter la fraîcheur de l’averse
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Lotus – (Susanne Derève )-
Un peu de terre, et le chaos des pierres que vient baigner le flot, rives,limons,rizières. Sous le sampan de bois, les lotus à fleur d’eau comme une peau légère et sur leurs tiges frêles, la jupe tendre des corolles, rose, translucide, d’où naît le poème ancestral, celui qui tient le temps dans ses filets, le porte jusqu’à nous en son précieux calice. Aux faces parcheminées, aux visages étoilés de sueur sous la paille, à leurs bouches édentées,je dérobe un sourire. Telle chaleur en deçà de l’ombrelle, la chanson filée de la rame en sourdine. Je ne trahirai ni l’effort ni le silence, ni la parole lente, je tairai les mots. Le bonheur est patience.
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Constantin Cavafis – La première marche –
Photomontage RC
A Théocrite un jour vint se plaindre le jeune poète Eumène : « Cela fait maintenant deux ans que j’écris et en tout, je n’ai composé qu’une idylle. C‘est la seule achevée de mes oeuvres. Hélas, comme il est élevé, je le vois bien, le grand escalier de la Poésie; et de la première marche où je suis, jamais je n’arriverai à monter, malheureux de moi ». Et Théocrite de dire: « Semblables propos sont déplacés et blasphématoires.Même si tu n’es parvenu que sur la première marche, il te faut en éprouver du bonheur et de la fierté. Ce n’est pas rien d’en être arrivé là; du peu que tu as fait, la gloire est immense. Car cette première marche, à elle seule, éloigne beaucoup du monde ordinaire. Pour poser le pied sur cette marche, il te faut être de plein droit citoyen de la cité des idées. Et dans cette cité-là, il est difficile et rare de se voir inscrit parmi les citoyens. Sur la place se trouvent de grands Juges qu’aucun escroc ne saurait tromper. Ce n’est pas rien d’en être arrivé là; du peu que tu as fait, immense est la gloire.»
En attendant les Barbares
et autres poèmes
Poésie Gallimard
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Louis GUILLAUME – L’étoile
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Tu es celle qui tremble et celle qui demeure.
Ta voix pleure et pourtant ta voix chante.
Tu es la pierre tendre où vient mourir la peur.
Une joie flotte.
J’écoute un sillage de notes .
Dans tes cheveux s’allume une étoile d’écume.
Grave
tu suivais des yeux les épaves
et tu tendais vers moi des mains de sauvetage.
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Poèmes choisis
ROUGERIE
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Midi aux oiseaux- (Susanne Derève)
Trois nids Un va et vient sonore de pépiements et de bruits d’ailes entre le toit et la remise un oisillon tombé du nid, à peine mort,que déjà les fourmis carnassières sont à l’oeuvre C’est midi au soleil Le coq au cadran veille On voudrait faire silence mais c’est un roi sans trône que le silence tant l’air résonne de trilles et de vols affairés Le rouge-queue,inquiet,caquette comme une poule Le moineau lance inlassablement de la gouttière son cri fluté Il faudrait graver dans le bleu du ciel ces chants d’oiseaux, avant que dans sa course folle un couple d’hirondelles ne les disperse au vent
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Alejandro Oliveros – Table de travail
Table de travail Au petit matin, avant que les coqs ne se perdent dans le ciel, j’écris sur tes jambes et restent au sol mes plumes et mes livres. Voici ma table de travail : ici j’écris de mes doigts contes et poèmes sur les feuilles de ton corps. Dans une maison lointaine sont restés tous mes livres et mes papiers, les éditions de Catulle et d’Horace et le théâtre complet de Shakespeare. Loin de mes cahiers, seul me reste le papier de ta peau, en ce si petit matin où les murs sont aveugles.
Mesa de trabajo En las horas más pequeñas, antes que los gallos se pierdan en el cielo, escribo entre tus piernas, donde quedaron mis plumas y libros en el suelo. Es mi mesa de trabajo, aqui escribo con mis dedos los cuentos y poemas en las hojas de tu cuerpo. En una casa lejana han quedado todos mis libros y papeles, las ediciones de Catulo y Horacio y el teatro entero de Shakespeare. Lejos de mi cuadernos, solo me queda el papel de tus pieles, en estas horas mas pequeñas, cuando son ciegas las paredes.
Le Royaume perdu
Editions CONFERENCE
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Elle disait – (Susanne Derève) –
Elle balançait son pas léger sur le pavé des rues et ses cheveux flottaient comme d’anciennes voiles avec leur lien de chanvre abandonné au vent Elle disait: Je m’en vais pour longtemps et son regard brillait du fol émoi qui gouverne les rêves habillait l’horizon de palais de lumière tandis que j’y voyais lever un éternel hiver Elle disait je m’en vais dans son oeil tremblait le reflet des lagunes … et j'y noyais mon infortune
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Rose Ausländer – Moi une petite fleur –
Moi une petite fleur Pourtant les roses hautes comme l’été les papillons les ailes des mouettes au-dessus de la rivière Non Je n’oublie pas les années marquées au fer je n'oublie pas que des bottes ont piétiné l’arc-en-ciel qu’elles s’apprêtaient à nous transformer en roses de feu papillons de feu ailes de feu pourtant hauts comme l’été le parfum les ailes doubles au-dessus de la rivière l’or sur ma peau et les roses mortes après la nuit
Ich eine kleine Blume
Dennoch Rosen
sommerhoch
Schmetterlinge
Möwenschwingen
überm Fluβ
Nein
ich vergesse nicht
die eingebrannten Jahre
ich vergesse nicht
daβ Stiefel
den Regenbogen zertraten
daβ sie sich rüsteten
uns zu verwandeln in
Feuerrosen Feuerfalter Feuerschwingen
dennoch sommerhoch
der Duft
die Doppelflügel überm Fluβ
das Gold auf meiner Haut
und die toten Rosen
nach der Nacht
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ich spiele noch – je joue encore
traduction alba chouillou
LE BOUSQUET-LABARTHE éditions
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Poppies – (Susanne Derève) –
Ne crois pas que les coeurs s’éteignent
Poppies coeurs charbonniers
le vent s’en joue et les malmène
froisse leurs pétales à regret
Ainsi agaçait-il les jupes rouges
des filles le vent
avec ses ailes bleues de paon
feu follet sur la lande palpitant sous la boue
et la nuit comme un cierge
brûlait à nos genoux
Lande brune de bruyères et d’ajoncs
croix des calvaires jaunies de mousses
la pierre sous nos doigts était douce
et les lointains noyés dans les brumes d’été
résonnaient de la mer la grande Ourse de sel
sur les sables déserts
Poppies
ne crois pas que les coeurs s’éteignent
Là où les champs de blés essaiment leur butin
on voit parfois des fleurs aux croisées
des chemins un sanglot rouge
que noie le vent marin
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Patrick Laupin – Un peuplier –
Nous courions. Nous avons couru sous la pluie
vers ces ruines détachées du sommeil.
Un peuplier. Lentement le village désert
depuis les berges de l'aube.
L'écriture des brumes et le matin nu
sur ce peuplier.
Que reste-t-il d'un peu plus lumineux
dans ces premiers mots
Quelle image alors déchirée et parlante
semblable au vent semblable à la pluie
semblable à la lumière
morte comme ces yeux fermés
Patrick Laupin
LE JOUR L’AURORE
Poésie
Editions Comp’Act
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Ici, on a les oiseaux – (Susanne Derève) –
Ne t’inquiète pas : ici, on a les oiseaux, qui font de charmants tête à queue sur la gouttière, Ils piaillent, piaillent - et pas besoin de leur répondre - recouvrent de leur chant l’incessant va et vient des voitures qui vrombissent au bas du jardin, et sèment leurs miasmes de gazoline au soleil Ne t’inquiète pas pour moi, appelle quand tu peux, les oisillons sont nés, ils tendent un bec avide comme un enfant jamais rassasié de tendresse ; et puis voilà qu’un moinillon prend son premier envol, atterrit tout ébaubi à mes pieds, recouvre doucement ses esprits pour gagner le couvert d’une patte incertaine Le second s'égosille au bord du nid s’avance,puis recule, effrayé,tel nageur vacillant pris de vertige en haut du grand plongeoir Et pas de mère oiselle pour lui venir en aide sous le vent …
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Père, Mère – (Susanne Derève)
Père, mère, on vous abrite toute une vie, oiseau fragile nous portant d’un coup d’aile au-delà de nos rêves, ou talisman de pierre nous plombant de regrets Tes rêves, père, comme un livre entr’ouvert dans mon regard d’enfant, de jeunesse guerrière,d’eaux neuves, de poissons glorieux entre tes mains agiles Tes rêves, mère aux pantoufles de vair, façonnés de tendresse et de rires d’étoles de velours et de tables dressées Dans vos sourires flottait la tranquille certitude de l’amour, et je le cueille encore,orchidée sauvage dans les prairies fécondes du destin, je le dessine au-delà de la perte et de l’oubli en palimpseste du souvenir pour récrire l’histoire de vos vies, plus fervente et plus douce,telle qu’en vos rêves juvéniles avant la pluie, avant le naufrage de la mémoire,des paroles, des non-dits, avant que le dernier train qui s’éloigne ne me laisse seule et dépourvue au bord du quai, serrant mon blanc mouchoir d’adieu, Père, Mère aimés, sans bien comprendre encore que je vous ai perdus
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Jean-Pierre Siméon – L’avalanche des larmes (extrait)
mais il y a le pas de ceux qu’on aime
dont on sent
exactement quel poids de souffrance pèse
dans le talon
il y a leur poitrine où nous allongeons
notre sommeil
qui se soulève comme les grandes feuilles
sous la brise
là où nous entendons l’oiseau
déchirer ses ailes
.
il y a notre amour qui est un rythme
entre la terre sa terreur et le ciel
car notre coeur est une branche
qui a soif
et qui cherche son fruit par le soleil
et par la pluie
cependant à mesure que la douceur du fruit
s’engendre
une mort transparente monte
dans la sève
.
l’amour serait le vide qu’une clarté
emplit
et l’emplissant terriblement
elle l’agrandit
qui ne sait que l’amour est vaste
et la solitude infinie ?
la poésie commence
où l’amour cogne au vide
là où tout manque se rue l’avalanche silencieuse
des larmes
.
elles ne sont pas ces larmes
larmes de paupière
et le poème n’est pas une élégie
d’eau et de sel
larmes pour elles sans doute
n’est qu’un nom de théâtre
elles sourdent en nous
d’une immortelle absence
comme ce rien pesant qu’exsudent les murs
dans la nuit
.
c’est en chérissant si fort
une main étrangère
et après la main la volonté qui la fait l’épousée
de l’âme
qu’on devient l’obligé malheureux
de la joie
une joie tourmentée chaque jour
à repousser sa mort
une joie au combat sous la ruée silencieuse
des larmes
Traité des sentiments contraires CHEYNE Editeur
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Au fil de l’eau – (Susanne Derève )
Au fil de l’eau, un bruit de baiser sur la roche, le rire léger de la marée étale, telle transparence qui arrache aux pierres plates sous la surface de doux reflets de perle la chanson lancinante de la vague va va va et revient avant que les courants ne refluent et t’emportent comme fétu de paille ou ne te laissent échouée sur l’estran de boue grise tremblante sous le vent
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Atteindre les berges sans éprouver de vertige – ( RC )
photo Roberto Ruberti « jeunesse » – Birmanie 2018
une passerelle sur les eaux,
quelques troncs mal équarris,
noirs par-dessus la rivière en furie
petits graphismes sur une portée,
quelques notes sans artifice
sur une partition beige,
appel du précipice
pas de bémol pour les dièses…
qui va pouvoir l’interpréter
sans qu’on le dirige
pour atteindre les berges
ni éprouver de vertige ?
sur une partition photographique de Roberto Ruberti « jeunesse » – Birmanie 2018
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Yang Ermin – Ma rose –
Le ciel mélancolique a bonne mine Une apsara dotée de tous les pouvoirs Vole sous la bruine et le vent Son regard obstiné perce la brume rouge Colombe grise sur le plateau du Golan Dans la frénésie de l’été Elle déploie ses ailes nues à sa guise Elle regarde fixement tes yeux Me voilà confus et triste Je cherche les ailes qui s’envolent Et c’est ma rose que j’aperçois
La poésie des couleurs chez Yang Ermin PDF
Marie Laureillard –
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Pier Paolo Pasolini – Les feuilles des sureaux –
Les feuilles des sureaux, qui sur les canaux sortent de leurs tièdes et rondes branches, parmi les filets rouge sang, parmi les balcons jaunâtres et orangés que forment les joncs du Frioul, alignés en perspectives dépouillées sur le fond des crêtes dépouillées ou en douces courbes le long des joyeuses pentes des berges... Les feuilles des peupliers arachnéens, amassés sans un frisson en foules silencieuses au fond des champs déserts de luzerne; les feuilles des humbles aulnes, le long des mottes asséchées où le froment lève ses ardentes petites plantes avec des tremblements déjà de bonheur; les feuilles de la mâche qui couvre, tiède, ]a levée de terre sur les tapisseries d’or des vignobles.
Poésie
1943-1970
nrf Gallimard
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Éoliennes sur champs de colza -(Susanne Derève)-
Eoliennes sur champs de colza, jaune apparat pour fleurs d’acier, et de joyeux nuages en gardiens du troupeau céleste. J’imaginais des clairs-obscurs agrestes des ciels champêtres de tendres bosquets de printemps... Qu’une bourrasque les emporte ! Les fleurs distilleront la lumière du vent et les prairies engraisseront la toile de mes rêves pour les changer en or.
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Chemins de Rance – (Susanne Derève) –
La joie, envahie par l’herbe du temps comme tronc mangé de lierre, trèfle dans la prairie, à ajuster mon pas dans les pas d’autrefois, joie morcelée, ce chemin mille fois emprunté qui devient dépossession de soi, quête illusoire dans les lieux que portait l’enfance, des sons,des odeurs,des voix. Manque le bruit des voix, des frôlements,des rires,leur soudain éclat comme au fil du diamant. Manque le poids des corps et des étreintes et l’épaisseur des chairs, dense, leur ombre chaude dévoilant le soleil, cernant les peurs,les devenirs. Joies éphémères, tous les chemins de Rance portent mes souvenirs, seul les noie le chatoiement de l’eau dans la lumière,les mille et un fragments de son miroir brisé où la mémoire s’immerge, un instant pacifiée.
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Jean-Yves Reuzeau – Au réveil
J’ai revu cette rivière sauvage, avec ses truites de liberté fraîche. J’en ai bu l’écume et caressé les galets fatigués. Je me suis étendu sur la mousse du sous-bois, parmi les murmures langoureux de l’ombre. Je me suis perdu ; ivre de senteurs, ivre de mots... Je me suis perdu dans la liberté d’un rêve, et au réveil les oiseaux portaient des muselières.
Ecume de sommeil, 1975
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Je est un autre
Anthologie Bruno Doucet
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René Depestre – Est-ce vrai ?
Est-ce vrai que la force de mes bras et la machine à laver ton linge sont des chevaux du même attelage sont des esclaves de la même chaîne ? Est-ce vrai que tu préfères le phare blanc de ton auto au feu noir de mon visage, la patte blanche de ton chien au joyeux bonjour de mes mains ? Est-ce vrai que tu ne sais pas de film plus doux et reposant que le spectacle de mon coeur montant sur le bûcher raciste ? Est-ce vrai que tu gardes à portée de la main une corde qui porte mon nom une balle qui sait par coeur la carte obscure de mon corps un tribunal toujours prêt à me couvrir de ténèbres un linceul coupé sur la mesure de mon âme ? Ô blanc serpent du racisme crieur de mon sang versé comme j’eusse aimé que tout ce poison naquît de la nuit des mauvaises langues comme j’eusse aimé crieur de mes jours voir quelque lueur rétablir le cours humain de la beauté dans ton coeur ! Mais le sang versé des nègres du haut de ses saisons en fleurs me crie de prendre garde à toi tu es sur mon chemin me crie le sang musicien tu es une tête de mort une mauvaise tête de la pire des morts une tête à claques au service de la mort.
René Depestre
Minerai noir
Anthologie personnelle
Poésie Points
Luce Turnier : peintre Haïti -1924-1995
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Amarres – (Susanne Derève)-
Elles n’auront guère changé à l’échelle d’une vie :
rives de vase, mêlées de sable ou de boues grises,
de coquillages ,
polies par le lent va et vient des marées.
Sur l’estran, c’est le même bois flotté
qu’on ramasse, année après année,
les mêmes algues sèches en haillons de dentelles
aux bras des églantiers,
le squelette rose des étrilles qu’émiette
patiemment le vent.
Simplement, la main au fil du temps hésite
à les cueillir et l’œil se fait caresse,
sondant les eaux-mortes des grèves
pour y surprendre l’aigrette blanche à l’heure
où les ombres s’allongent ,
le vent tombe,
on ne distingue plus le fil du rivage
mais seulement la silhouette gracile de l’oiseau,
et l’on devient soi-même oiseau
fragile et solitaire
à regarder sombrer le ciel :
oiseau , amarre, attrape-rêves.
Art et tique et pique- mots et gammes 