André Velter – Je chante ma femme de l’autre rive
![nadzieja w lodach [morze lodu] (Caspar David Friedrich)](https://ecritscrisdotcom.files.wordpress.com/2018/09/nadzieja-w-lodach-morze-lodu-caspar-david-friedrich.jpg?w=608&h=454)
Caspar David Friedrich, La mer de glace, 1824
Je chante ma femme de l’autre rive
comme un rôdeur survivant
qui a jeté son âme au vent
sans plus de soleil à poursuivre.
Il est des signes dans ma mémoire
jamais entrevus jusqu’ ici
au cœur fatal d’une folie
improvisant toute l’histoire
des amants de l’amour extrême
qui sont partout où l’on s’égare
armés de foudroyants poèmes…
et je me refuse à ce monde
qui ne sait quelle clarté se fonde
sur le chaos de ton départ.
ANDRE VELTER L’amour extrême
Et autres poèmes
Pour Chantal Mauduit
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Vertige (Susanne Derève)
R Roure ( Equilibriste)
Vertige
Est-il le même celui du trapéziste
qui se balance sans filet
dans le faisceau des lampes
Je le vois qui s’élance au-delà de la toile
du chapiteau doré
Jeter les mots comme une pluie d’étoiles
comme un voile d’été
sans savoir s’ils atteignent la sciure
la piste ou les chevaux
et s’ils délivrent du fardeau d’être
cloué au sol
comme un Pierrot de gaudriole
qu’on vous jetterait en pâture
tandis que là-haut s’aventure
un funambule aux pieds légers
dont les mots jouent à pigeon vole
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Nuit bleue, nuit blanche (Susanne Derève)
Picasso- Mother and child (study) 1904
Nuit bleue nuit blanche
nuit jaune de la lueur des lampes
fermée sur le silence
alourdie de ce corps qui repose
Est-ce le tien
Est-ce celui de l’enfant
Est-ce la fièvre
la trace d’un baiser déposé
sur son front une larme séchée
un souffle qu’on retient
On retire la main
on voudrait s’en aller
à peine si on l’ose
sur la pointe des pieds
mais sa main est crispée
à la dérive du sommeil comme une bouée
Lassitude grise des nuits de veille
sous les paupières un carrousel
d’or et de rose
Dormir se glisser sous les draps
près du corps qui repose
sentir son cœur qui bat en suivre
le refrain
l’étreindre quand chantent les lumières
de la ville au matin
et sous mes doigts l’aube légère
de tes bras qui m’enserrent
me hissent vers l’éveil
mais déjà l’enfant babille et m’appelle
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Et si le vent ne contenait aucune promesse (Susanne Derève)
Granville Redmond Morning on the Pacific
Et si le vent ne contenait aucune promesse
S’il fallait rejoindre la mer
– les rivières ne recèlent qu’un reflet trop pâle
éphémère du temps,
de ce va et vient sur l’estran –
S’il fallait la rejoindre au-delà des estuaires
quand elle se déleste aux confins du rivage
de son trop-plein d’algues et de pierres
de bois flottés de coquillages
Lorsqu’on atteint le large, là est le vent
et sous le vent on largue à la mer
les derniers repères il n’y a plus trace
de ce que l’esprit formait de rêves et
de chimères
Ou plutôt le rêve est là, il vit, il nous précède
Il bondit plus bleu que le bleu des
pigments d’outre-mer
Et si le ciel blanchit c’est simplement
que la lumière l’inonde
et c’est là que s’abrase la plus petite parcelle
de l’esprit rétif, comme à coup de canifs,
à petits coups de langue, un halètement
plaintif
Là, la fête commence, les grandes épousailles
de la mer et du vent, on ne sait plus le dire,
ou peut-être les noces de l’espace et du temps
pour embrasser le vide
et d’y plonger on en est plus avide
d’immensité alors on sait ce n’est pas un vain mot
que la promesse est là de se couler dans le plus petit
interstice entre deux gouttes d’eau, deux esquilles
de vent sous la peau
comme la vague toujours plus haut
Paul Edouard ROSSET-GRANGER « Une vague, étude »
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Ossip Mandelstam- A nul ne dis jamais rien
Georges LACOMBE La Forêt au sol rouge
A nul ne dis jamais rien, non,
De tout ce que virent tes yeux :
L’oiseau, la vieille, la prison
Ou bien autre chose — oublie-le…
Car pour peu que s’ouvrent tes lèvres,
Tu sentirais, quand le jour vient,
Dans tout ton corps comme une fièvre,
Un frémissement de sapin.
Et tu reverrais la datcha,
La guêpe, ton petit plumier,
Ou les myrtilles dans les bois
Que jamais tu n’as ramassées.
Octobre 1930
Les poèmes de Moscou (1930-1934) Circé
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Un homme qui pleure – (Susanne Derève)
Un homme qui pleure c’est
comme un bateau abandonné
après l’orage
un enfant qu’on n’a pas bercé
C’est un soldat qui a rendu armes
et bagages
un drapeau blanc
planté au milieu d’un grand champ
dévasté
une mine qui n’a pas sauté
et qui attend sous terre
le moment d’exploser
Un homme qui pleure
est-ce un naufrage
ou bien est-ce mon cœur qu’il a pris en otage
que je lui ai laissé
comme on jette parfois les miettes
du passé
et qu’on le sait il ne sert plus à rien
de dire je t’aimais
s’il ne reste à offrir en partage
que des regrets
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Matin (Susanne Derève)
CHUTA KIMURA, Landscape
Se réveiller heureux un matin blanc
Il y a si peu de vent
Les arbres se diluent
dans un semblant de brume
comme une estampe japonaise
un vert grisé
où vacille un halo de lumière incertaine
Un brouillard qui s’étend jusqu’aux franges
de l’être
un demain dont on ne saisirait pas le contour
dont on se dit que l’amour peut s’y glisser
peut-être ou bien s’en évader
aux premières vendanges
par la fenêtre
L’oiseau qui se pose, replie ses ailes et s’ébroue,
le sait-il, où le mèneront les transhumances
En perd-il pour autant l’insouciance
du jour
Se rendormir heureux un matin blanc
Attendre que le rideau se lève
Faire semblant
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Guillevic – Chanson
Nicolas DE STAEL Etude de nu,
N’était peut-être pas venue,
Quand tu croyais l’avoir tenue.
N’était peut-être jamais née,
Ton souvenir, ton épousée,
Etait peut-être dans tes bras,
Lorsque tu la pleurais tout bas.
Avait peut-être un corps tout chaud,
C’était pour toi, c’était trop beau.
Avait peut-être deux regards,
L’un pour t’aimer, l’autre pour quoi ?
N’était peut-être que douceur,
Quand c’était toi craignant ton cœur.
A peut-être saigné ton sang
Pour que tu sois cet innocent.
Peut-être née, peut-être morte,
Pour que tes jours, tes nuits la portent.
Peut-être t’aura tant aimé
Que jamais ne s’en est allée.
Est restée, si elle est venue,
Et contre toi se serre nue.
Sphère (Chansons) Poésie Gallimard
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Echappée belle -II (Susanne Derève)
Braque: Les Barques. 1951
Une barque à remonter le temps
flots essaim des jours
et posée sur l’eau la lumière comme
un reflet du ciel si ténu
un souffle peignant le silence à peine
un nuage l’embellie
d’un léger coup de pinceau
Doux bruissement de l’étrave
une chanson
Heurts bois contre l’eau
quelques gouttes arrachées par la rame en surface
sitôt perdues
– le léger fil des larmes – juste
une trace humide évanouie
sur la peau nue
Peut-être
faut-il à ce moment laisser virer la barque
à sa guise
ne pas s’arc-bouter épouser le courant
s’adosser au bordage
aussi confortablement qu’il est possible
et pour peu que le ciel ait gardé ne serait-ce
que l’empreinte du sillage
la laisser dériver et la suivre
comme une impalpable voltige
délivrée de l’instant
Osciller sans but
En arabesques brutes entre l’eau et le vent
Et ne se résoudre à rentrer qu’à la renverse
du courant
quand la rive au couchant s’enfonce dans la brume
et que la nuit s’empresse
Tremble déjà vers l’Est un fin quartier de lune
plus doux qu’une promesse
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Paul-Jean Toulet (Le tremble est blanc)
Pierre Bonnard Jeune fille jouant avec un chien
Le temps irrévocable a fui. L’heure s’achève.
Mais toi, quand tu reviens, et traverses mon rêve,
Tes bras sont plus frais que le jour qui se lève,
Tes yeux plus clairs.
A travers le passé ma mémoire t’embrasse.
Te voici. Tu descends en courant la terrasse
Odorante, et tes faibles pas s’embarrassent
Parmi les fleurs.
Par un après-midi de l’automne, au mirage
De ce tremble inconstant que varient les nuages,
Ah ! verrai-je encor se farder ton visage
D’ombre et de soleil ?
Les Contrerimes Poésie / Gallimard
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Echappée belle – I (Susanne Derève)
Edward Henry Potthast Looking out to Sea
Echappée belle vers la solitude
Echappée belle et je ferme le banc
Entre les bras tendus du ciel
Eaux mortes traître courant des profondeurs
d’un jour sans vent
On ne lutte pas on ne peut que
s’abandonner et laisser dériver le temps
jusqu’à la marée basse
Rejoindre les pierres plates mêlées de vase
Mériter le silence
Pierres chaudes des matins d’absence
avec cette légère nausée des jours de grande chaleur
ce vertige au sortir de la vague
un vacillement
Noir blanc damier éblouissement
Le sol est-il si ferme qu’on puisse s’y abattre sans broncher
la roche usée douce avec un grain ponctué de lichen
et de mousses d’algues séchées
Il y a des feuilles des ombrages où la mer
abandonne ses cordages de sel ses bois flottés
brindilles ombelles grises
comme un au revoir d’été
Échappée belle insoumise
Attendre que l’estran épouse la marée
redonne vie aux vies qui sommeillaient
Et soi s’endormir au soleil voile rouge
au travers des paupières rêver d’anciens bonheurs
d’un vallon égaré et sous le grain des cils
si rien ne les disperse les retrouver
Edward Henry Potthast The Maine Coast
je partage et distribue
le monde a deux visages (Susanne Derève)
Picasso (Femme nue au bonnet turc, détail)
Le monde a deux visages
Le monde en a-t-il deux ou trois
Des visages coupés en ces milliers de toi
De moi, de fois
En autant de profils et de faces
Qu’il n’y a de conquêtes
Ou de disgrâces …
Et je cherche la clé
De celui qui m’ira
Que je revêtirai comme un costume
D’apparat, un décor de ballet
Un habit de gala …
Le monde a des profils ingrats
Parfois l’œil des tombes
Annonce le trépas
Parfois c’est une bouche
Qui nous donne le la
Pour l’avaler ou pour le tordre
Et j’avoue que je ne sais pas
Si les dents s’y montrent
Pour mordre
Ou pour y grincer d’effroi
S’il vaudrait mieux pleurer de honte
Ou si l’on doit tendre les bras
En chantant que la terre est ronde
Je ne sais pas si mes deux mains
Pourront se rejoindre au matin
Ne me retiens pas si je tombe
je partage et distribue
Yves Bonnefoy (La chambre, le jardin I)
Chuta Kimura, Midi Provence, 1975
Cette chambre, fermée
Depuis avant le temps. Les meubles, le sommeil
Se parlent à voix basse. La lumière
Tend sa main à travers les vitres. D’un bleu éteint
Le vase qui s’éveille sur la table.
Peintre, tu es le seul, ayant souvenir,
A pouvoir aujourd’hui entrer ici.
Tu sais qui a lissé, dans l’éternel,
Le désordre des draps, les recouvrant
D’étoffes dont se fanent les images.
Entre,
Te souffle le silence que tu es,
Entre avec ce rouge vineux, cet ocre jaune,
Ce bleu d’autres années,
Fais qu’ils prennent la main de la lumière,
Qu’ils la guident ! Ils lui montrent les quelques fleurs
Dans l’or des feuilles sèches.
A son doigt, comme sa mémoire, cet anneau.
Tu vas rester ici, jusqu’à ce soir. C’est plus,
Peindre, que rendre vie, c’est donner être,
Même si impalpable, presque invisible
Cette main qui dans l’ombre prend la tienne.
Ensemble encore (Poèmes pour Truphémus)
MERCVRE DE FRANCE
je partage et distribue
Que me reste-t-il ? (Susanne Derève)
René Chabrière dessin ( d’après Passion de Godard)
Elle est là
Mais elle n’est pas là
Elle dort
Mais elle ne dort pas
Elle parle
Ou elle se tait
Et son silence
Est comme une pierre brute
Les mots une romance
Elle regarde
Mais elle ne voit pas
Elle rit
Elle ne rit pas
Il y a des larmes dans ses yeux
Des larmes d’errance
Et de pluie
Qui inondent mes mains
Et que je scellerai sur ses lèvres douces
D’un baiser
Elle aime
Aime-t-elle
M’aime-t-elle
Sait-elle encore aimer
Elle se dérobe si vite
S’élance gracieuse
Dans la lumière
Vers l’essence du jour
Se dérobe et s’enfuit
Sur un dernier baiser
Un ultime baiser
Il me reste
Que me reste-t-il
Il ne me reste rien
D’autre
Que le souvenir
De son corps si gracile
Etreinte fugitive
Le froissement d’une étoffe soyeuse
Dans sa fuite éperdue
Et le gout d’un baiser
je partage et distribue
Pierre Seghers – Le Vert-Galant
Maria Giannakaki Mare Monstrum
Longtemps, je t’ai cherchée dans les ruelles de ma nuit
Dans la ville grondante aux mille et mille roues
Dans la pluie, dans la boue, longeant le fleuve gris
Où luisent les feux tremblotants des barques
qui s’échouent
Sur le pavé sonnant longtemps je t’ai suivie
Et la fièvre et la faim, sur ton visage, en masque dur
Te marquaient du rire de l’assassin. Quand s’est enfuie
Ton ombre, et sa pureté battue raclant les murs
Rôdait encore ton faux sourire de fille apache
Tard, quand s’éteignaient les yeux des casernes de la
Banlieue. Je t’ai cherchée comme l’ombre qui tâche
De rejoindre le corps vivant et chaud qu’elle appela
Ce soir où je te vis dans l’île, sombre et seule
Pauvre comme un oiseau traqué, l’aile qui pend
Blessé par les chasseurs et perdu et qui se
Le dit, avec un chant désespéré que nul n’entend.
Des chalands descendaient sur l’eau grise et la brume
Sur eux se refermait. Des sirènes, des cris
Etouffés, l’odeur du soir humide et pauvre qui s’allume
Aux feux des derniers ponts comme des feux pourris
Nous entouraient, pris entre le flot des hommes
et l’eau sale.
Je n’oublierai jamais l’immensité de ton regard
Ni le reproche muet, ni les bras tendus à
La mort, ni la clôture infranchissable, par
Des mains humaines tressée, faite de fer, basse mortelle.
Je ne t’oublierai pas. D’autres ont repêché
Ton corps vanné, ton corps glacé de femme pauvre
Je ne t’oublierai pas ; et j’aurai tant cherché
Ton image effacée, seule et réelle au
Vrai de cette vie fausse, aux lanternes, quand va
Le Faucheur, qu’un jour viendra, ô sœur première
Pour ton ombre à mon ombre unie dans la lumière
De l’humble paradis de ceux qui n’en ont pas.
Revue Poésie 41, n°6
Comme une main qui se referme (Poèmes de la Résistance 1939-1945)
Ed Bruno Doucey 2011
je partage et distribue
Horizons (Susanne Derève)
John Joseph Enneking (Spring Hillside)
Un dégradé de jaunes et de verts
jusqu’à l’horizon
de genêts, d’ajoncs, de graminées légères
Être là
sans raison
sans autre raison que de se sentir vivre
vivant
de l’incroyable élasticité de la mousse
sous les pas
du tronc lisse clair
– l’écorce cède sous les doigts –
de la respiration profonde du bois
d’une plume tombée à terre
Je sais que la source en est là
enfouie dans le bonheur des mots
Tenter d’approcher ce qui est
ce qui demeure
et nous survit
Tenter de pénétrer l’instant
où l’émotion surgit
sans raison
il suffit d’en rester ébloui
Si les étoiles se dispersent
si les désirs d’enfant transpercent
la monotonie des jours
au sortir de l’averse
il y a cette trace lumineuse dans le ciel
Où qu’elle mène
j’en cerne inlassablement le contour
au-delà des jaunes pastels
et des verts chancelants du jour
je partage et distribue
William Butler YEATS (Il voudrait avoir les voiles du ciel)
John Constable – Cloud Study, 1821-1822
Si j’avais les voiles brodés du ciel,
Ouvrés de lumière d’or et d’argent,
Les voiles bleus et pâles et sombres
De la nuit, de la lumière, de la pénombre,
J’étendrais ces voiles sous tes pas :
Mais moi qui suis pauvre n’ai que mes rêves ;
J’ai étendu mes rêves sous tes pas ;
Marche doucement car tu marches sur mes rêves ;
He wishes for the cloths of Heaven
Had I the heavens’ embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light ,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light ,
I would spread the cloths under your feet :
But I, being poor, have only my dreams ;
I have spread my dreams under your feet ;
Tread softly because you tread on my dreams .
je partage et distribue
Raymond QUENEAU (Sourde est la nuit l’ombre la brume)
EDVARD MUNCH ( Nuit d’ été, Asgardstrand ), 1902
Sourde est la nuit l’ombre la brume
Sourd est l’arbre sourd le caillou
Sourd est le marteau sur l’enclume
Sourde est la mer sourd le hibou
Aveugles la nuit et la pierre
Aveugles l’herbe et les épis
Aveugle est la taupe sous terre
Aveugle un noyau dans le fruit
Muettes la nuit et la misère
Muets sont les chants et la prairie
Muette est la clarté de l’air
Muet le bois le lac le cri
Infirme est toute la nature
Infirmes sont bêtes et rocs
Infirme est la caricature
Infirme l’idiot qui débloque
Mais qui voit ? qui entend ? qui parle ?
( Les ZIAUX III Poésie / Gallimard)
je partage et distribue
Petites pièces (Susanne Derève)
Berthe MORISOT Jardin de roses (1885)
Pigeons
roucoulements du matin
tendresse
et le sommeil qui fuit
paresse
je reste au lit
*
Soleil
c’était hier sous l’érable
chaleur ombre
Mêlées
sommeil d’après-midi
bonheur d’été
*
Roses blanches, roses rouges
auxquelles la chaleur sied
les hortensias bleus ont fané
L’orage gronde et rien ne bouge
*
Mais ce matin
fraicheur et pluie
le bleu a disparu de la palette
tout est gris
C’est au loin que l’orage a fui
*
Changement de décor
dans mon tout petit monde
que Lodge me pardonne
mes emprunts
Ce n’est pas la brume
qui monte
ce sont les vapeurs de la terre
et ses parfums
*
Un espace un silence
demeurer ainsi
dans l’instant
vide de sens
Espérer que l’éclat du soleil
ne le dérobe pas
ni le pas qui s’approche
ni la porte qui s’ouvre et grince
sur ses gonds
sursaut
Chercher le silence profond
même la nuit est un fardeau
*
je partage et distribue
James NOEL (Des poings chauffés à blanc)
Ernst JEAN PIERRE Paradis Perdu de Haïti
Sous le manguier des femmes mûres
Sous le manguier
des femmes mûres
je me mets un plâtre au cœur
maintenant ça bat
tout bas
bas bas bas
pour les jupes volantes
des femmes qui veulent
monter au ciel
au ciel bleu des cerfs-volants
maintenant
elles peuvent
croiser leurs bras
mâcher du chewing-gum
dire je m’en fous
et puis point merde
aux mots d’amour
elles peuvent tout dire
tout se permettre
moi je joue bien
aux mots croisés
elles peuvent prendre
leurs brosses à dents
ces femmes-là
elles peuvent prendre
une cigarette
moi j’aime bien
la mèche des femmes
des femmes qui fument
sans se cacher la chevelure
sans éteindre les feux de joie
elles peuvent jouir
si ça ne dérange
c’est à l’unisson
que naît la chanson
dans le naufrage
Confession des formes
La nature est confession de courbes
de montagnes qui se déplacent
à reculons
une femme enceinte a plusieurs veines
plusieurs identités
des densités multiformes
aérées par des respirations profondes
pour prolonger
les mouvements du monde
filles d’orfèvre qui cherchez des rayons d’or
pour vous parer en face du soleil
parcourez la terre dans le parfum du jour
et renvoyez dans le sommeil cette vapeur acquise
allez dire
paix sur les nuages
paix sur les fleuves
s’il pleut du miel
tendez-lui votre bouche
si c’est du sang
dites que vos mains sont bien trop frêles
pour empoigner la cueillette de l’épée
Extraits du recueil Des poings chauffés à blanc (Ed Bruno Doucey)
James NOEL ( né en Haïti en 1978)
je partage et distribue
Dansé sur l’eau (Susanne Derève)
Jean DUFY Le Havre 1888
Grande fille des brumes
épousant la nuit
aux mains de bitume
quand le jour s’enfuit
aux bras de métal,
aux mains de laiton
aux yeux de lagune
et peut-être au fond
tout au fond de l’eau
si le temps est clair
sur le sable gris
ou sur une pierre
une étoile nue
fragile anémone
offrant au reflux
sa longue couronne
Fille de la mer et fille du vent
grande fille des airs
au soleil levant
diluant la brume
étreignant le ciel
et ton cœur qui bat
comme un arc en ciel
comme un sang vermeil
au dessus de l’eau
sauté sur le pont
le pont d’un bateau
qui quittait le port
et dansé là-haut
avec les aurores
Raoul DUFY Le port de New York
je partage et distribue
Hasards (Susanne Derève)
L’arbre rouge, 1909 (Piet Mondrian, 1872-1944)
Pourquoi donc ce bois mort
cet autre a résisté au gel
Pourquoi ce ciel de fin d’après-midi
soleil après la pluie la course
des nuages leur froid baiser
de bruine aux oiseaux de passage
Pourquoi mes roses hachées de grêle
et les tiennes épargnées était-ce
que ce vieux mur les tenait à l’abri
du vent ou le fruit du hasard
celui qui m’avait fait t’aimer
un jour et en payer le prix
et puis ne plus t’aimer
un matin on s’éveille transi
et l’amour n’est plus qu’un bois mort
entre des bras meurtris
un fruit tavelé un remords
Il ne reste qu’à fuir à temps
– avant – d’avoir gâché
ce qu’on a pu sauver de la grêle
et du vent
et ne rien emporter
L’arbre gris, 1911 (Piet Mondrian, 1872-1944)
… qu’un regret du printemps
je partage et distribue
Patrick LAUPIN Il y a la terre ( Œuvres poétiques Tome II Ed La rumeur libre)
John Singer SARGENT The black brook 1908
IL Y A LA TERRE, SOUVIENS-TOI de tel ciel tel été, une ombre discordante et pure. Il y a la terre et l’eau, ce tremblement à peine perceptible du corps et des lèvres, une pâle buée, l’empreinte visible du temps. Mais ce n’est déjà plus. Ce ne sont plus jamais ce cœur ni même cette voix. Notre vie est une part de ce que nous ne savons plus retrouver, non plus vers quoi nous ne savons nous retourner. Je n’imagine aujourd’hui rien de plus émouvant que cette rosée matinale sur tes joues, ces pétales de rose posés doucement sur tes lèvres, à l’orée de l’autre hiver. Le monde se referme, la lumière nous quitte et ne laisse rien. Nous demeurons. Devant. Immobiles, ouverts, vacants. Guettant l’alerte et le moment, le point du jour, la première aurore, si fragile, si proche, comme sous le coup d’une butée venue du fond des âges, la première déflagration dans la nuit humaine de la pensée.
je partage et distribue
Promesse (Susanne Derève)
Cézanne Le jardin des Lauves (1906)
Promesse d’un vent clair
les feuilles argentées des peupliers
le vent calme
à peine un soleil
Enfouie toujours – toujours – l’attente
de ce qui serait
un bruissement dans l’air
le poids du silence
ce qui ne peut se dire
et qui pourtant se fait écho
pour un mot retenu un bruit un son
le louvoiement de la lumière
entre les branches
A cette place près du ruisseau
– et les pierres jamais ne mentent –
est-on de trop
cette vie indicible sous les berges de sable
ensevelie sous les roseaux faut-il que toujours
nous tourmente ce qui n’est pas
ce qui n’est plus
le flot qui s’écoule et tarit
ces linges comme effeuillés comme
échappés aux doigts
et puis ce peu qui me reste de toi
après que se soient dissipées
les dernières franges de l’ivresse
l’éveil
qu’ait reculé le jeu des ombres
pour faire place au zénith
à cette torpeur violente dans la maturité
du jour
elle, seule, dénoue l’attente
sourde, elle que la lumière plombe,
qu’écrase le cadran des heures,
cette torpeur solaire avant que ne descende
le soir écartelé
dans la douce plainte argentée des futaies
– profonde – dans le vent léger
je partage et distribue
Paul-Jean TOULET Les Contrerimes (II)
Edouard VUILLARD La nuque de Misia (1897-99)
Toi qu’empourprait l’âtre d’hiver
Comme une rouge nue
Où déjà te dessinait nue
L’arôme de ta chair;
Ni vous, dont l’image ancienne
Captive encor mon cœur,
Ile voilée, ombres en fleurs,
Nuit océanienne ;
Non plus ton parfum, violier
Sous la main qui t’arrose,
Ne valent la brûlante rose
Que midi fait plier.
