Vue mer – (Susanne Derève)
Vois-tu ,
la digue au loin, le bras amoureux des terres
enlaçant le rivage,
et sur le blanc corsage des vagues,
la loupe étincelante du soleil quand cède
le brouillard ,
son scintillement de perle noire .
Le port baigne encore dans la brume,
emprisonnant des effluves de colza et de souffre,
écharpes blanches pour rouges squelettes
– de ces épaves agonisantes qui gisent à quai
dans l’odeur rance d’huile et de fiente
comme de vieux lampions brisés –
Au long de la Criée veillent les mouettes nonchalantes ,
un bécasseau becquette ,
indifférent
au soleil qui déverse soudain ses cuillères d’argent
sur les cafés crème en terrasse,
ses dentelles de baptiste sur l’eau,
et tire un instant de l’insondable oubli
la rouille brune des cargos.
je partage et distribue
Lionel Ray – Ni rides ni raison –
Ni rides ni raison . c’est la foudre aux yeux bleus
qui éclaire les seuils.
fragile est son secret : ce nœud léger du souffle
ces traces de naissance nouvelle ce cri brisé. –
nous serrons contre nous une cage pareille
à la fumée – distance qui déchire.
et nous marchons dans son obscur empire
vers cette vitre innommable, notre voisine sèche.
ainsi nous habitons le mouvement des jours :
l’ombre dans l’ombre va, envol de nul oiseau.
Poésie 84
Janvier Février 1984
Revue dirigée par Pierre SEGHERS
je partage et distribue
La belle lumière – (Susanne Derève)
A la fenêtre ce matin un brouillard
à couper au couteau
– le jour entre parenthèses –
Hier pourtant voguait ma barque aventureuse
puisant un avant-gout de printemps sur l’eau
et l’eau chantait en courtes vagues sonores
dans l’échappée de soleil
comme un visage affranchi du masque
dévoile gaiement son sourire
Le dos rond des galets le sable léger du sentier
vibraient d’éclats de rire
C’est est fini aujourd’hui de la belle lumière
je partage et distribue
Nuno Judice – Libation tardive –
Libation tardive
Je verse sur ma tête
l’or absurde des couchants.
Un pot de terre tombe de mes mains :
il se brise sur le sol de pierre.
Ton corps est un navire
qui rouille dans le port.
Cependant, je le pousse vers le large
et il prend le chemin du soleil.
La main qui dessine ne sait pas
où finit la page : derrière elle,
se soulèvent les collines, les arbres
agitent leurs frondaisons sous le vent,
un aigle reste immobile
plus longtemps que d’habitude.
Les lignes se croisent dans
les yeux. Je vois leur profondeur :
le bleu se confond avec le vert,
les cendres de l’âme teignent
d’automne l’amour.
J’entends le chant nocturne des pierres
tachées par le vol de ton désir
Je t’entends – tu es loin, comme si tu
me parlais entre les nuages et
les ombres.
Entre ce chant et tes paroles
tombe le silence qui annonce
les premières pluies
Anabase
Je remonte le fleuve de ton corps sur une carte ancienne,
avec le papier qui se déchire et les inscriptions effacées
par les pluies de la nuit. Un navire de mots
m’emporte dans cette expédition ; et les rameurs
ont tu leur rythme monotone, en entendant
le battement de la coque dans les eaux profondes.
Jadis, j’ai rêvé d’un débarquement matinal
sur ces sables inaccessibles ; entendu les oiseaux
indiquer le chemin des montagnes ; su
que les nuages étaient à ma portée, comme
si la source n’était juste qu’un point abstrait
au centre de la page.
J’éloigne tes doigts, comme des algues, à la recherche
de poissons oubliés par l’hiver. Derrière eux,
un troupeau immergé suit les pas du berger
sous-marin : Neptune aveugle dont le trident se
confond aux racines fluviales. Je traverse les limites
du songe que tu m’offres : et je trouve le lac
stagnant de tes yeux ouverts
avec l’avidité des ténèbres.
LE MOUVEMENT DU MONDE
Ed. Le Taillis Pré
Poèmes traduits du portugais par Michel Chandeigne
je partage et distribue
Philippe Jaccottet – La voix –
Qui chante là quand toute voix se tait ? Qui chante
avec cette voix sourde et pure un si beau chant ?
Serait-ce hors de la ville, à Robinson, dans un
jardin couvert de neige ? Ou est-ce là tout près,
quelqu’un qui ne se doutait pas qu’on l’écoutât ?
Ne soyons pas impatient de le savoir
puisque le jour n’est pas autrement précédé
par l’invisible oiseau. Mais faisons seulement
silence. Une voix monte, et comme un vent de mars
aux bois vieillis force leur porte, elle nous vient
sans larmes, souriant plutôt devant la mort.
Qui chantait là quand notre lampe s’est éteinte ?
Nul ne le sait. Mais seul peut entendre le cœur
qui ne cherche la possession ni la victoire.
Poésie 1946-1967
nrf Poésie / Gallimard
je partage et distribue
Georges Castera – Extraits –
( L‘encre est ma demeure – Acte Sud )
Certitude
Ce n’est pas avec de l’encre
que je t’écris
c’est avec ma voix de tambour
assiégé par des chutes de pierres
Je n’appartiens pas au temps des grammairiens
mais à celui de l’éloquence
étouffée
Aime-moi comme une maison qui brûle
Dédicace de la page du milieu
femme démesurément femme
dans la cassure du présent
les jours de solitude inhabitable
s’il t’arrive de t’interroger
sur les choses informulées
souviens-toi
dans la plus pure errance de la parole
que je suis entré dans ton sourire
pour habiter ton doute.
Le trou du souffleur – Editions Caractères
J’ai ouvert aux mots …
J’ai ouvert aux mots
l’espace de ton désir
pour tout prendre
pour tout voir
prendre la terre par ses racines
le soleil par ses branches
carnivores qui enjambent
la nuit
voir au travers du vertige
et boire au goulot
des syllabes bavardes de ta bouche
notre amour a la témérité
de franchir le vide à pied
en jetant au loin
la clef de l’épouvante
la belle clef qui piège
la raison
Petit récit d’affirmation
J’avais une corde dans la main
et ne trouvais pas l’arbre
fort robuste
ni la branche assez haute
pour laisser flotter mes pieds
je suis parti vers la mer
elle n’avait plus assez d’eau
je me suis assis pour attendre
que l’arbre ait des branches
et que la mer se remplisse
d’eau
à force d’attendre
j’ai longtemps habité les mots
en solitaire
tu passais par là par hasard
intarissable de beauté
et de bonté curieusement
j’ai raté ma mort
Georges Castera – ( 27/12/1936 Port au Prince -24/01/2020 Pétion-ville) : voir
https://www.babelio.com/auteur/Georges-Castera/269229
Poèmes dits :
je partage et distribue
Petite mère – (Susanne Derève) –
Petite Mère Les étourneaux pépient dans le coeur du feuillage mais tu ne les vois pas Plus légers qu’une plume, que l’aile d’un moineau tes souvenirs s’envolent C’est un dimanche nu que ta mémoire une plaine déserte un arbre silencieux que n’égaie plus nul chant d’oiseau
je partage et distribue
Courbes – (Susanne Derève) –
Le mot aussi rond qu’une bouche
naquit pour dire l’amour,
et le premier son fut amour,
rondeur de la lèvre charnue,
œil limpide,
prunelle palpitante où chutaient tour à tour
la lune pleine, le globe incandescent
du jour
Fille, fils , enfantement
et l’œuf diaphane de l’oiseau
sur l’arête du monde où le tenait ma main ,
ombrageuse prunelle, qui taisait l’effusion
des couleurs au seuil clair du matin,
la courbe douce du fruit sur la branche ,
sa pure circonférence
d’or et de feu – orange , chair étoilée du pitaya –
Le mot disait la joue charnue de l’ange
et le lait blanc des femmes , poitrines rondes ,
hanches grenues ,
disait tout ce qui fut et serait
que j’ai tu
de peur de m’en saisir ou de le profaner
L’aurai-je assez vécu pour le nommer ?
je partage et distribue
Linda Maria Baros – La maison en lames de rasoir (extrait) –
Si le linteau de la porte te tranche la tête,
c’est mauvais signe
Je suis née dans la gamelle de la neuvième décennie,
au temps où la maison n’était qu’un mur.
Je viens vers vous du pays des aveugles.
Il y a longtemps, mon œil gauche a coulé
sur les boutons de ma chemise.
Ça fait sept ans que je marche, mon œil droit
dans ma paume droite.
Chez nous, les borgnes faisaient la loi.
Moi, j’ai quitté le pays de l’enfance,
où je pleurais cachée dans le débarras,
sous le lavabo.
Mais j’ai oublié ces histoires qui polissaient
naguère la fausse monnaie de mon délire.
Je ne vous dis qu’une chose : j’y suis arrivée, me voilà.
La clé fumait dans la porte
Défaire le nœud de la porte n’est pas chose facile.
Faire bouger, même avec un mot,
son bras raide de balance, ses frontières,
remuer le sel qui a poussé à l’entour,
entre les dalles,
comme des pigeons qui s’élèvent
des anciennes tourbières.
(Oh, ça se comprend,
ce sont les pigeons noueux des murs,
tournés à l’envers comme des gants, immobiles.)
Devant la porte, tu dois trouver la tranquillité.
(La petite clé qui pend autour du cou
et que les enfants ont l’habitude de perdre si souvent;
la petite clé à l’aide de laquelle
tu les faisais revenir à la maison.)
Reprendre haleine. Entendre claquer
à l’horizon le bec mécanique de la nuit.
Et te souvenir du loquet cassé. Des marches
qui disaient jadis du bien de toi.
De la clé qui fumait dans la porte.
LA MAISON EN LAMES DE RASOIR
CHEYNE ÉDITEUR
http://www.lindamariabaros.fr/poemes_de_Linda_Maria_Baros.html
je partage et distribue
Le premier train – (Susanne Derève ) –
Le premier train part à cinq heures.
La nuit tapine encore
que déjà monte la clameur des rails,
ébranlant de ses wagons sonores l’année nouvelle.
Voyageur solitaire, tu guettes la naissance
de l’aube et tu regardes défiler la mer ,
les derniers bateaux à l’ancre , le port désert ,
le ruban incertain de la plage ,
puis tu t’enfonces, bercé par l’amble monotone ,
dans le vaste cœur des futaies qu’ensevelit la bruine,
comme une vague fouillant le sein lourd des terres ,
avant de t’endormir serrant contre ton corps ta mince gabardine,
indifférent à la nuit qui se retire bredouille,
loin de la foule et des lumières.
je partage et distribue
Nâzim Hikmet -Un étrange sentiment-
«Le prunier de Damas est en fleurs,
– C’est l’abricotier qui fleurit le premier
– le prunier de Damas le dernier –
Mon amour,
sur le gazon
agenouillons-nous
face à face.
L’air est clair et savoureux
– mais il ne fait pas encore très chaud –
l’écorce de l’amande
verte et couverte de duvet
n’a pas encore durci…
Nous sommes heureux
parce que nous sommes encore en vie.
Nous serions morts depuis belle lurette
si tu te trouvais à Londres
et moi à Tobrouk ou sur un cargo anglais…
Mon amour,
pose tes mains sur tes genoux
– tes poignets sont épais et blancs
la paume gauche ouverte.
La lumière du soleil est dans ta paume
pareille à un abricot…
Parmi les morts de l’attaque aérienne d’hier
cent avaient moins de cinq ans,
et vingt-quatre tétaient encore…
Mon amour,
j’adore la couleur du grain de grenade
– grain de grenade, grain de lumière –
du melon j’aime le parfum de la prune l’aigre-doux…»
…..un jour de pluie
loin des fruits loin de toi
– pas un arbre fleuri
il est même possible qu’il neige –
dans la prison de Bursa
en proie à un étrange sentiment
et à une terrible colère,
ces vers, je les écris envers et contre tout
pour me narguer moi-même
et ceux que j’aime.
7 février 1941
Nostalgie
éditions Fata Morgana
je partage et distribue
Souvenir d’école – ( Susanne Derève) –
Une fleur de papier qu’on fixait à la toile
ou l’aile d’un moineau
le froissement du crépon sur la peau
la soie délicatement abandonnée
au point de colle
… un souvenir d’école
Et dans la cage de l’oiseau l’éblouissement du vol
vertige funambule l’éclipse des pinceaux
un frémissement d’ailes
le vert brillant des plumes
l’ocelle noire de deux yeux affolés
et sous le fin duvet le cœur désordonné
de l’oiseau
petit corps tiède entre mes mains
qui me disait la vie dans une histoire sans paroles
l’air de rien
je partage et distribue
Mary Oliver – Regarde , les arbres –
Regarde, les arbres
sont en train de tourner
leurs propres corps
en piliers
de lumière,
sont en train d’exhaler la riche
fragrance de la cannelle
et de l’accomplissement,
les longs cierges
des massettes
sont en train d’éclater et de flotter là-bas sur
les épaules bleues
des étangs,
et chaque étang,
peu importe ce que son
nom est, est
sans nom maintenant.
Chaque année
tout
ce que je j’ai jamais appris
pendant ma vie
me ramène à ceci : les feux
et la rivière noire de la perte
dont l’autre rive
est le salut,
son sens
nul d’entre nous ne le saura.
Pour vivre en ce monde
tu dois être capable
de trois choses :
d’aimer ce qui est mortel ;
de le tenir
contre tes os sachant
que ta propre vie en dépend ;
et, quand le moment viendra de le laisser
partir,
de le laisser partir.
In Blackwater Woods
Traduction : Aédàn (2021)
Look, the trees are turning their own bodies into pillars of light, are giving off the rich fragrance of cinnamon and fulfillment, the long tapers of cattails are bursting and floating away over the blue shoulders of the ponds, and every pond, no matter what its name is, is nameless now. Every year everything I have ever learned in my lifetime leads back to this: the fires and the black river of loss whose other side is salvation, whose meaning none of us will ever know. To live in this world you must be able to do three things: to love what is mortal; to hold it against your bones knowing your own life depends on it; and, when the time comes to let it go, to let it go.
voir aussi :
Mary Oliver en Français Facebook
ou
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/browse?contentId=41916
je partage et distribue
Aveugles portes – (Susanne Derève) –
Si les portes sont closes je m’arrimerai
aux fenêtres avant que leur regard
ne se referme sur la nuit .
Aveugles portes :
je déroberai au carreau
ce qu’elles me doivent de lumière,
– le jaune halo des lampes,
le bruissement des voix
et le cliquetis des couverts,
les assiettes fumantes
sur les toiles cirées, un clair babil
d’enfant –
de ces lointains bonheurs
dont j’égrène les ombres
et que j’abandonne au pavé ,
à sa litanie de misère,
à sa fortune vagabonde.
je partage et distribue
Francis Blanche – Toi que voilà –
J'ai tout donné au soleil sauf mon ombre...
Guillaume Apollinaire
Laisse couler le temps sous les doigts de l’horloge...
J’ai bu l’oubli dans un verre brisé...
Le lustre semble un grand chagrin cristallisé
et l’heure - ô l’heure!... - est un miroir qui m’interroge...
Chaque date est un anniversaire oublié
et - souvent sans que tu le saches -
au creux de chaque jour se cache
un souvenir... presque un regret
si n’est brisé le lien secret
par lequel tout à tout s’attache...
Et c’est par vagues que revient
l’image des hiers si proches... si lointains!
Le nez collé à la fenêtre
tu regardes tomber la neige...
Tout autour montent les maisons..
Te voilà marchant à tâtons
dans les souterrains du collège.
Je te retrouve même
dans l'arrière-salle d’un bistrot
(le dôme Saint-Paul... te souviens-tu ?...)
pendant la classe de philo,
tu manges des croissants avec un café crème...
et Claude, qui veut être avocat, te parle en son langage
des droits contractuels issus du mariage...
Dans un auditorium où luisent des « silence »
te voilà devant un micro qui broie tes mots et qui les
lance
aux quatre vents de la France...
Puis par un matin de fin août
quelqu'un que tu aimais bien sans le savoir, est mort
tout à coup...
Un soir d'été, tu quittes toutes les choses familières...
À l'horizon, une mitrailleuse s’exaspère...
Et le pays se plie en deux comme une porte à glissière
Te voilà filant à soixante à l’heure derrière un camion
où rient des aviateurs qui n'ont plus leurs avions...
Ils mangent du jambon rose comme l'aurore.
En trombe on traversait Rabastens-de-Bigorre...
Tu as laissé dans un vallon de la Dordogne un peu
de ton espoir, de ton sourire... Il pleut...
Un autogire t’a sauvé la vie près de Périgueux.
Te voilà rédacteur d’un journal comme il faut
où les linotypistes ont tous un pied bot -
et chaque jour, ciseaux en main, vers midi
tu fais de la dentelle avec les quotidiens de Paris...
Et le temps passe... ton destin
se joue sur les rythmes d’automobiles ou de trains
... et puis, volant partout comme des papillons
de flamme,
tous ces regards tendres de filles femmes...
Qu’ils soient rieurs ou tristes,
gais ou mélancoliques,
ce sont les reflets des instants
qui sont gravés tout entiers dans le temps...
Quels qu’ils soient, ne les renie à aucun moment
car tous ces souvenirs ne te trahiront jamais...
Ils seront toujours là comme ils étaient...
... et même celui-là... ce regard presque bleu
ces cheveux presque blonds, ce rire presque triste...
comme un roman mort-né qui se mélancolise,
tout cela a la douceur des espoirs pas tout à fait perdus...
et c’est tout ce qu'on demande aux reflets des miroirs...
Le souvenir, ce n’est qu’un regret apaisé
qui vient flotter comme un parfum de sauge...
Laisse couler le temps sous les doigts de l'horloge...
J ai bu l'oubli dans un verre brisé...
Francis Blanche
MON OURSIN ET MOI
Le Castor Astral
je partage et distribue
Susanne Derève – Supplique à Madeleine –
En écoutant Valeriu Stancu * …
Une langue inconnue me parle de la mort
des fleurs et de l’attente
Le vent se tait dans les bougainvillées
J’écoute sans comprendre
la voix qui roule son timbre de rocaille
franchit les lèvres et sonne clair
à l’ombre du clocher
me dit que la poésie est musique
chant
sous l’aisselle douce des pierres
sous l’aile du vautour
contrechant ,
mauve pénombre pâleur
des porcelaines où flétrissent les roses
dans la fade obscurité des chambres
pauvre vie qui s’étiole
et qu’égrènent les mots, tendre supplique
à Madeleine
* Valériu Stancu :
Né le 27 août 1950, à Iassy (Roumanie), Valeriu Stancu est écrivain, journaliste, éditeur et traducteur.
Traduit en plus de vingt langues, il est l’un des auteurs roumains contemporains les plus lus. De nombreux prix littéraires accompagnent son cheminement littéraire.
Ses recueils de poésie les plus récents : Miroirs du sommeil (Éd.L’arbre à paroles, Amay, Belgique, 2010); Autorretrato con maldición (Mantis Editores, Guadalajara, Mexico, 2013) ; Clameurs du vent (Éd.Ecrits des forges, Québec, 2015) ; Nella porpora dell’ombra (Casa Editrice EdiLet Roma, Italia, 2018) ; Im Purpur des Schattens, Gedichtsammlung (Dionysos Verlag, Boppard, Germania,traductions Christian W. Schenk, 2020) ; Ballade de mon ami le bourreau (Editions Maïa, Paris, France, avec une préface de Sylvestre Clancier, président de l’Académie Mallarmé, 2020) ; Krivovjerje za anonimnog Borgesa (Litteris, Zagreb, Croatia, 2020).
je partage et distribue
Oiseau aux premières gelées – ( Susanne Derève)
Oiseau soyeux qu’effraie mon pas,
qu’effeuille mon poème ,
emplis de ton vol le fracas de la nuit ,
l’hiver est là : sa botte de givre
pèse sur ma bohème .
Je n’aime que les feux de bois ,
cette plume au bas du jardin ,
et les miettes de mon repas
que je te jette à la volée
oiseau aux premières gelées.
je partage et distribue
Tristan Cabral – Plus personne n’arrive à Ellis Island…
Plus personne n’arrive à Ellis Island…
des visages anciens glissaient sur l’East River
Et j’étais plein d’un vieux sang arménien
ou peut-être italien je portais le carquois de l’indien brise-lames
avec pour toute aurore
le vieux regard des émigrants
vêtus de peur et de douleur
plus personne n’arrive à Ellis Island…
Sur l’East River
j’allais dans un canot avec Petite Fleur
couchée en chien de fusil
je portais vers le Nord des ballots de lueurs
les oies du Cap Tourmente
s’en venaient vers le cœur acéré du flécheur
et j’attendais la longue nuit des couteaux
plus personne n’arrive à Ellis Island…
Je suis plein d’un vieux sang arménien
ou bulgare
et j’ai vu à Brooklyn un certain marchand d’ombres
qu’on appelait Bontchek
qui calculait la nuit
tout le temps qui restait
avant la venue du Messie
Je suis le voyageur des mémoires manquées
mais Ellis Island est fermé pour toujours…
.
Tristan Cabral, in Le Passeur de silence (extrait)
sur Tristan Cabral voir aussi :
https://francoiseruban.blogspot.com/2016/12/tristan-cabral-poete.html
https://poesiedanger.blogspot.com/search/label/Tristan%20Cabral
je partage et distribue
Chauve-souris – (Susanne Derève) –
Attrape-songes, souris aux mains ailées ,
j’ouvrirai grand portes et fenêtres
à ton vol effaré, petit cerf-volant éperdu de chair et d’os,
vers les toits glacés de la nuit,
noir accent circonflexe griffant la lune rousse
et je m’endormirai légère
d’avoir lesté de rêves tes ailes fragiles
je partage et distribue
Instantané des jours heureux – (Susanne Derève)
Par-dessus mon épaule
ce n’est pas le premier soleil du matin
ni les cloches du Dimanche à la volée
du ciel mais vos rires d’enfants
qui me rejoignent
Instantané des jours heureux,
caresses, joue contre joue,
soie des baisers, jeux du réveil,
vos cils brodés de sommeil,
la dent de lait sous l’oreiller, petit chicot
qu’ourlait une goutte vermeille,
– en souris de minuit j’y déposais l’obole
qui tinterait matin dans votre poing fermé –
Et tandis que s’épuise la pourpre des automnes,
court le film lumineux des années plus pur
que la griffe blanche du gel sur les prairies ,
le miroir chancelant des lavognes,
et les tendres nuages ,
dans la maille bleutée du jour,
qui cognent doucement à la porte des rêves
en oiseaux ivres à la saison d’amour
je partage et distribue
Alfonsina Storni – L’or de la vie –
L’or de la vie De la corolle noire de la vie Je fais souvent jaillir une petite étamine d’or. Je féconde des fruits, je ferme le calice d’or, Rit ma vie. Je redeviens noire. Mais dans la nouvelle vie Jaillit de nouveau la petite étamine d’or. Rit ma vie Lorsque viennent la toucher les papillons d’or. Noirceur, ensuite l’or Précieux de la vie. El oro de la vida De la corola negra de mi vida Suelo brotar, estambrecillo en oro. Fecundo frutos, cierro el cáliz de oro, Ríe mi vida. Vuelvo a ser negra. Pero en nueva vida Brota de nuevo estambrecillo en oro. Ríe mi vida Cuando la tocan mariposas de oro. Negrura, luego el oro Precioso de la vida.
LE DOUX MAL,
Alfonsina Storni
Traduction de Monique-Marie Ihry
Éditions Cap de l’Etang
je partage et distribue
Partout des pierres – Susanne Derève –
.
Partout des pierres,
hors et dedans l’eau,
dans le fil des ruisseaux et le lit des rivières,
aux berges lentes des chenaux,
abimées dans de sombres reflets d’émeraude
où serpentent doucement les nuages
comme de blancs bateaux qu’y jetterait le ciel
.
Des pierres écrasées de soleil
comblant les grandes drailles désertes de l’été
éraillant le ventre des Causses
parmi les lavandes, les blés,
les roues de lumière des carlines
.
Tapies dans la profondeur des sous-bois,
– les sombres sapinières , l’aile légère
des grands hêtres –
.
Schistes parcheminés, marnes grises,
et le vertigineux calcaire érodé par les fleuves
où l’œil abasourdi chancelle
.
je partage et distribue
Raymond Queneau – Les chaussettes –
A cheval sur sa motocyclette
le fermier va s’acheter
une paire de chaussettes
au marché
Le gars Thomas le gars Léon
le gars Gaspard le gars Gaston
arrivent aussi sur leurs motocyclettes
pour faire des emplettes
à table qu’il fait bon boire
et casser une petite graine
on peut même entamer une manille
coinchée
les forains plient bagages
emportant leurs assiettes
leur pacotille leurs étalages
et leurs paires de chaussettes
à cheval sur sa motocyclette
le fermier revient du marché
fredonnant une chansonnette
nus pieds
Courir les rues
Battre la campagne
Fendre les flots
nrf Poésie Gallimard
je partage et distribue
Le rouge à vos joues – (Susanne Derève) –
Et le rouge à vos joues
et le baiser des nuits
jeunes filles
les avez-vous trahis ?
Les avez-vous jetés au feu
avec les larmes,
aviez-vous fomenté de si tendres
alarmes qu’elles vous faisaient
des rêves trop pesants ?
Et vous jeunes gens
qu’étourdissaient les ailes du désir
avez-vous jamais entendu
leurs soupirs ,
leur aviez-vous rendu les armes ?
je partage et distribue
Boris Pasternak – Une aube encore plus suffocante-
.
Tout le matin, le pigeon a roucoulé
Sous vos fenêtres.
Sur les chéneaux j’ai vu
Les branches engourdies
Comme des manches de chemises mouillées.
Il commençait de pleuvoir. A la légère
Passaient les nuages sur la poussière du marché.
Ils berçaient, je le crains, mon angoisse
Sur un éventaire de colporteur…
Je les ai suppliés de cesser.
N’allaient-ils pas cesser ?
L’aube était grise comme une querelle au milieu des buissons,
Grise comme une rumeur de bagnards.
Je les ai suppliés d’avancer l’heure
Où, derrière vos fenêtres,
Comme un glacier des montagnes,
Tempête la poterie sonore de votre toilette.
L’heure qui, dans le verre plus brûlant que la glace,
Sur la console, verse des morceaux de chanson pilée
Et qui offre au miroir
La chaleur du sommeil
S’échappant de votre joue, de votre front.
Mais là-haut, nul n’a entendu
Ma prière à cause de tout le bruit
Que font les nuages en parlant.
Et en marchant sous leurs bannières,
Dans le silence plein de poussière,
Trempé comme une capote,
Résonnant comme le frémissement poussiéreux du battage des blés,
Comme l’éclat des disputes au milieu des arbustes,
Je les ai suppliés : « Ne me torturez plus !
Laissez-moi donc dormir ! »
Mais il bruinait, et les nuages
En piétinant, fumaient sur le marché poussiéreux,
Comme, au petit matin les recrues derrière la métairie.
Ils se traînaient des heures, des siècles.
Comme des prisonniers autrichiens,
Comme ce râle sourd ;
O ce râle : » Sœur, à boire ! «
.
((Trad. Emmanuel Rais et Jacques Robert.)
.
Boris Pasternak Poètes d’aujourd’hui
par Yves Berger
Pierre SEGHERS Editeur
.
je partage et distribue
Alfonsina Storni – Deux mots –
Deux mots Cette nuit tu m’as dit à l’oreille deux mots Ordinaires. Deux mots fatigués D’être dits. Des mots Qui, à force d’être anciens, deviennent nouveaux. Deux mots si doux, que la lune Se dessinant entre les branches S’est arrêtée dans ma bouche. Deux mots si doux Que je n’essaye même pas de bouger pour enlever La fourmi qui passe dans mon cou. Des mots si doux Que je dis sans le vouloir - oh, que la vie est belle! - Si doux et si tendres Qu’ils répandent des olives parfumées sur mon corps. Si doux et si beaux Que les doigts les plus longs de ma main droite Bougent vers le ciel imitant des ciseaux. Mes deux doigts aimeraient Couper des étoiles.
Dos palabras Esta noche al oído me has dicho dos palabras Comunes. Dos palabras cansadas De ser dichas. Palabras Que de viejas son nuevas. Dos palabras tan dulces que la luna que andaba Filtrando entre las ramas Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento Moverme para echarla. Tan dulces dos palabras ?Que digo sin quererlo? ¡oh, qué bella, la vida!? Tan dulces y tan mansas Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman. Tan dulces y tan bellas Que nerviosos, mis dedos, Se mueven hacia el cielo imitando tijeras. Oh, mis dedos quisieran Cortar estrellas.
LE DOUX MAL,
Alfonsina Storni
Traduction de Monique-Marie Ihry
Éditions Cap de l’Etang
.
sur Alfonsina Storni : https://espacesinstants.blog.tdg.ch/tag/alfonsina+storni
je partage et distribue
Feston d’automne – (Susanne Derève)
.
Rouge feston des mues d’automne ,
qui vient aux nervures des feuilles
comme on suivrait les lignes de la main.
.
Je serrais si fort dans la mienne sa petite main d’enfant,
chaude et vibrante – le cœur battant d’un petit animal
palpitant sous mes doigts –
.
Son babil m’emportait, ses joues flambaient de froid.
Nous épuisions les jours à fouler dans les bois
d’épais tapis de feuilles mortes qui finiraient
en feux de joie.
.
J’aurais voulu saisir les bronzes et les ors
les soies brillantes de l’automne,
les écus de lumière inondant les futaies
mais déjà il n’était plus temps.
.
Les branches ne portaient plus
que le rire cristallin de l’enfant
étincelant dans le silence .
.
Puis, les bois se sont tus …
et d’un pas ingénu s’en est allée l’enfance.
.
Art et tique et pique- mots et gammes 
