Bai Juyi- Assis la nuit dans mon bateau –
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Assis la nuit dans mon bateau
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La pluie a cessé, sur les rives, le paysage est rajeuni
il fait frais sous le pont, avec un bon petit vent
l’automne, un couple de grues, une barque
dans la nuit profonde ils se tiennent compagnie au
clair de lune
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Crépuscule sur le fleuve
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Un rayon de soleil mourant se jette dans l’eau
le fleuve à moitié vert en est à moitié rouge
le troisième jour du neuvième mois, en cette belle nuit
la rosée perle, sous un croissant de lune
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Chants des regrets éternels et autres poèmes
Traduit du chinois par Georgette Jaeger.
Collection Orphée
La Différence
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Les pépins de la pomme – (Susanne Derève)
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Tu manges les pépins de la pomme
et moi je les enterre
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avec la poule qui picore
l’agneau de lait
le sabot du cheval
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l’héliotrope et l’éphémère
le rayon de la ruche
le chant des cathédrales
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Je n’emporte dans ma musette
que ce rêve de toi
que je sème à tous vents
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un morceau de nid d’hirondelle
et l’œil affolé du faon
ce frisson de feu sous l’échine
sa course fauve à travers champs
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Jacques Réda – Septembre –
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Ce qui se lève tout à coup dans la lumière, annonçant l’automne ;
Et ce vent des jours oubliés flottant comme une pèlerine ;
Et ces arbres appareillant non vers la neige ou les brouillards déjà sous les collines,
Mais vers la mer intérieure où le ciel se déploie
Et dans un ciel plus haut comme un drapeau fragile se déchire,
Arbres rentrant au port enfin, feux rallumés en autrefois.
(Autrefois reste la patrie.
Mais de nouveau septembre ici
Ramène la halte du ciel et des arbres d’automne
En vain : nous ne reviendrons pas,
Bien que cette clarté se lève encore sur les bois
Et submerge les prés où nos pas ne couchent plus l’herbe
Ayant ce peu de poids des morts et de leur nostalgie.)
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Amen, Récitatif, La tourne
Poésie Gallimard
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Bai Juyi – Première visite aux monts Taihang –
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Première visite aux monts Taihang
Le soleil ne brille pas en cette froide journée
les sommets du Taihang se perdent dans la verdure
bien qu’on les dise dangereux
je m’y aventure seul aujourd’hui
mon cheval glisse sur les sentiers gelés
qui serpentent comme des entrailles de mouton
mais si l’on compare ce chemin à notre société
il est uni comme la paume de la main.
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Les bambous devant la fenêtre de Li Ziyun
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Ne les taillez pas pour en faire une flute ornée de
phénix
ne les coupez pas pour en faire une canne à pêche
Quand toutes les fleurs et toutes les herbes seront
flétries
vous les aurez gardées pour les contempler sous la neige
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Chants des regrets éternels et autres poèmes
Traduit du chinois par Georgette Jaeger.
Collection Orphée
La Différence
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Bai Juyi (772-846), l’un des plus grands poètes de la dynastie des Tang.
Ses conseils à l’empereur lui valurent l’exil au Sud de la Chine.
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Causses – (Susanne Derève)-
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Ondulant à perte de vue dans la lumière,
les courbes blondes des prairies
griffées de la pierre grise du calcaire,
le sillon brun des labours
et les vertes dolines
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où le vent frais balaie la chaleur de midi,
berce dans les sous-bois les strates accumulées
d’anciens automnes.
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Résonne de loin en loin
l’écho d’un pas,
le craquement assourdi du bois mort …
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Soleil.
Le long dimanche de fiançailles
d’une fin d’été
avant les noces blanches d’hiver.
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On se prend à rêver de chemins effacés,
de villages engloutis sous la neige,
du tintement des pelles sur les seuils,
de ciels de cire ponctués de fumées grises,
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comme si l’oubli n’était en toute saison
le cœur de ce pays, son âme claire
sa terre promise
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Ronny Someck – Crochet –
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L’amour est un crochet cloué au mur
au-dessus de la machine à laver.
Avant de le connaître mes jours étaient
autant de chemises jetées par terre.
L’odeur de savon écume sur le hublot
et le tambour de métal mélange linge d’homme
et de femme comme dans la machine du corps
qui extrait la tache du désir.
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Le baiser de la poésie
24 poèmes d’amour de
Yehuda Amichaï et Ronny Someck
Revue LEVANT
traduit par Michel Eckhard Elial
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De poésie et d’eau fraiche – (Susanne Derève)
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De poésie d’eau fraiche
et d’une tache sur le mur peinte
aux couleurs du jour
– de rouge automne –
on vivait
là où le soleil nous débusquait parfois
au coin d’une table de bois
oublieux des heures
mariant les rimes
soudain pressés de nous frotter
à la douce chaleur de midi,
à sa tiède torpeur sur la peau
et de les remettre à plus tard
de se faire chantre de la nuit
car le soleil griot du jour
se passait bien des mots
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Valeriu Stancu – Dans le violet de l’ombre –
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Seul un cri a été
emprisonné dans les épines
juste un pas,
la blessure d’un seul pas
vers l’abîme de mon propre être
juste un reflet
enveloppé dans le violet de l’ombre
seulement une âme
pour la souffrance
juste la charge d’un vol
pour l’aiguille des minutes de l’aile
juste un verset
que je n’ai pas encore écrit
un seul mort
un seul mort….
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. Festival international de poésie de Medellin 2021
Valeriu Stancu est né à Iasi, en Roumanie, le 27 août 1950. Il est poète, conteur, essayiste, traducteur, journaliste et enseignant. Diplômé de l’Université Alexandru Ioan Cuza, il s’est spécialisé en Littérature à la Faculté des Arts. Il est membre de l’Union des écrivains et traducteurs et de la Société des journalistes en Roumanie. Depuis 1997, il est directeur de la maison d’édition Crónica et rédacteur en chef de la revue littéraire du même nom. Son travail a été traduit dans une vingtaine de langues et a remporté de nombreux prix importants.
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Boris Pasternak – Peinture fraîche –
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« Peinture fraîche. Ne pas toucher. »
Ame, vous n’avez pas pris garde !
Et voici ma mémoire pleine des taches de ses jambes,
De ses joues, de ses bras, de ses lèvres, de ses yeux.
Plus que toutes mes joies, plus que tous mes malheurs.
Je t’aimais, toi qui fais
La jaune lumière du jour
Plus blanche que la céruse.
Et je te jure, mon amie, ô ma brume !
Il lui arrivera de devenir une fois
Plus blanche que le délire, que l’abat-jour,
Plus blanche qu’un blanc pansement sur un front.
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Trad. Emmanuel Rais et Jacques Robert.)
Boris Pasternak Poètes d’aujourd’hui
par Yves Berger
Pierre SEGHERS Editeur
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F-J Temple – Haute plage
à Richard Aldington
Ombres des vieux soleils couchés
ainsi vont les chevaux sur les rivages
comme des âmes dans la nuit.
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Tel est le souvenir effacé par les vagues
où le phare debout veille au désert du vent.
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En ce temps-là familier des centaures
seule une voix parlait dans le palus :
le dieu-butor aux étoiles rêvait
sur un empire aux couronnes de sel.
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Nous voici désormais condamnés aux mirages
à l’herbe amère des anciens jours.
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Pâle une lune morte se souvient.
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Foghorn
Editions Grasset
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Le peintre oublie les étoiles – (Susanne Derève)
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Ce n’est pas la nuit
Ce n’est que la profondeur du temps
à grands coups de pinceaux sur la toile
Le peintre oublie les étoiles
et puis il les ajoute une à une
patiemment
On craint un grand chambardement
mais ce n’est qu’un peu de blanc titane
d’ocre ou de rouge magenta
qui reste collé sur les doigts
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Yehuda Amichaï – L’endroit où nous avons raison
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A l’endroit où nous avons raison
ne pousseront pas les fleurs
du printemps.
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L’endroit où nous avons raison
est piétiné , hostile
comme le monde extérieur.
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Mais comme des taupes et les labours
les doutes et nos amours
rendent le monde friable.
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On entendra un murmure
s’échapper de la maison
qui a été détruite.
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Le baiser de la poésie
24 poèmes d’amour de
Yehuda Amichaï * et Ronny Someck
Revue LEVANT
traduit par Michel Eckhard Elial
* poète israélien (1924-2000)
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Ballade – Susanne Derève –
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Un quartier de lune à la traîne
une rose qui fane au fond d’un encrier
et la mer, et la mer indolente
aux blancs reflets d’opale
aux reflets d’amarante
la mer étale
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Nos rêves étaient pareils à ces moissons du ciel
qu’engrangent les nuages
chimériques
Traversent-ils les âges ?
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Je ne sais pas
Je n’en sais rien
Je ne sais plus
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Nos souvenirs étaient verts neufs
à peine imprimés dans la chair
et la chair imprimait en nous
le désir
le désir animal
et de le satisfaire
était le principal
L’était-ce ?
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Je ne sais pas
Je n’en sais rien
Je ne sais plus
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Toujours est-il
qu’aujourd’hui est ailleurs
sur la page
page blanche
Nul besoin de crayon
De toi à moi lecteur
un fil plus ténu qu’un nylon
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Bas nylon aux coutures lascives
talons aux aiguilles cursives
Etait-ce utile banal ?
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Je ne sais pas
Je n’en sais rien
Je ne sais plus
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J’allais naviguer sur les crêtes
nu-pieds
dans le vent sidéral
la barrière de corail était notre Saint-Graal
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Apres avoir défait le socle des statues
avions-nous désappris
– sans doute-
qu’on ne s’écarte pas aussi loin de la route
sans dévier ?
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66 un motel oublié
Harley Davidson au hasard
vers nulle part
Marilyn de carton-pâte
sourire d’albâtre
asphalte défoncé
Etait-ce encore l’été ?
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Je ne sais pas
Je n’en sais rien
Je ne sais plus
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Reprendre la route
coûte que coûte vaille que vaille
j’ai fini par rentrer au bercail
Le rêve n’avait plus sa place
– gagner sa croute –
Je t’ai aimé par contumace
Comme tout s’efface…
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Reste un quartier de lune à la traine
et les roses ont fané
J’ai jeté l’encrier
Inutile ?
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Je ne sais pas
Je n’en sais rien
Je ne sais plus
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La mer est là
aux reflets d’amarante
Le soleil a l’éclat
de ce mica qu’on plante
dans les yeux qui cherchaient
le sens qu’on donne aux choses
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Y semer des chimères
L’ai-je fait ?
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Je ne sais pas
Je n’en sais rien
Je le suppose
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2018
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Aytekin Karaçoban – Torrent
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Je suis un torrent qui court pied nu. Mes
instruments affolés recèlent les tempêtes.
Prends-moi dans ton lit, sinon seule ma part
destructrice pèsera.
Le temps… mon hôte inattendu, au visage
multiple, est ce portrait ne tenant plus dans le
cadre.
Prends-moi dans ton lit, sinon il cognera sa
tête contre les pierres.
Prends-moi dans ton lit, pour ne pas
retourner à la source.
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Images instantanées
édition bilingue
Le bruit des autres
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Jean-Michel Espitallier – La chute –
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La chute, molle.
Dans le volume du cylindre,
La coulée des graisses s’étale sans plisser, régulièrement.
Des mèches finissent de se consumer.
Des bouts,
Quelques fragmentations,
Un voile d’essences volatiles,
Et c’est tout.
La chute.
Une attente allongée, flottante.
Une attente sans sonorité
(Les résonances du volume sont si amples).
Tout est arrondi.
La chute.
L’effondrement des pans,
La violence des projectiles,
La tendre épaisseur du vide sans vertige,
Elle choit,
Livrée à l’immédiat de sa détente,
Dans le déferlement strident de la lumière.
Ponts de Frappe
Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne
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Strass – (Susanne Derève) –
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Ce ne sont que petits éclats
de verre de strass de mica *
que recouvrent les pas
que ternissent les ombres
qu’engloutissent les nuits
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Est-ce un rayon de lune
un diamant désuni ?
Un soulier sonore
claque sur le bitume …
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Qu’a t il trahi de rêves
celui qui foule aux pieds
et passe sans les voir
ces étoiles pâlies,
ces perles égarées,
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petits éclats de verre
de strass ou de mica *
qu’enserre le granit
et qu’étreignent les pas
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* emprunt à Jean Claude Pirotte
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La mer – ( Susanne Derève) –
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Tapie , retranchée dans la nuit
je la devine à son long battement
de métronome ,
à la fulgurance de ses phares ,
à leur éclat – deux rouges un vert –
marquant l’entrée du port
Je la devine mordant la plage
où la vague prend son essor
tutoie le ciel ,
dérobe un éclat de silence ,
et se saborde sur le sable ,
le sable froid des nuits d’été
La mer …
Je la devine essuyant les rochers
d’un blanc suaire d’écume
sous le vol lourd des goélands,
à son chant de cloche brisée
lorsque forcit le vent .
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Ode aux jeunes filles – (Susanne Derève) –
Les dahlias s’épanouissent dans les jardins
du Palais Royal,
rouge pavois parmi les mauves.
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Ainsi fleurissez-vous, jeunes filles,
dans les allées de sable, tendres appâts,
papillonnant de l’ombre à la lumière
dans une nuée de rires, de selfies, de dentelles,
d’épaules nues …
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Vous êtes belles ; sous les tilleuls valsent les confettis
du ciel, la cambrure légère d’une danseuse
à trottinette, le galbe d’un mollet,
saut , pirouette ,
d’une robe où s’encanaille le vent.
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Faites la nique aux passants, aux voyeurs
affalés dessus les bancs de bois parmi les fleurs :
vous lorgnent les yeux brillants des hommes.
Ils vous regardent et se déhanchent,
font jouer leurs muscles sous la peau,
de leurs dents blanches, vous dérobent un baiser,
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tandis que le soleil balance son carrousel
de gueules d’amour et de cornets glacés ,
poisse les doigts enlacés des jeunes filles,
et des garçons en débardeurs ,
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qui s’éloignent en chœur, main dans la main,
vers les abords du grand bassin
et les jardins des Tuileries où leur fantôme
s’évanouit …
je partage et distribue
Ariel Spiegler – pour C
Pour C
J’ai rêvé de sa noyade.
Il disparaissait dans sa démence froide.
Dans mes bras mourait ; je ne pouvais rien y faire.
Je l’avais chéri.
Son sommeil, petite barque, s’en est allée.
Je suis restée avec le jour qui se levait pluvieux.
Je voulais qu’il empêche ta poussière ;
il s’est laissé regarder dans l’accouchement de lui-même,
nu, parce qu’il fallait lui inventer des vêtements
et se construira un orgueil.
Ariel Spiegler Passage d’encres III
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Je n’ai plus de barque où naviguer – (Susanne Derève) –
Je n’ai plus de barque où naviguer
ni de voile pour prendre la mer
La mer habite mon passé
et mon présent est fait de landes
et de tourbières,
de bois, de chants de blés,
et de l’eau glacée des ruisseaux
où le pied heurte les galets
La mer habite mon passé
que noie le chant des cascades
L’écume y est plus blanche
qu’une coiffe empesée,
que la frange des vagues,
ou que les blancs nuages à la dérive
des vents d’Ouest
voguant mollement vers la mer
Elle bat furieusement les terres
du passé et les sables déserts
mais je n’ai plus de barque où naviguer
plus de voiles, ni d’amers
je partage et distribue
Chemins dérobés- ( Susanne Derève)
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Qu’advient-il à prendre les chemins dérobés
du poème ?
Un égarement sans doute, une fugue entre les mains
ardentes du pianiste – l’ivoire sous les doigts – ,
une eau qui se referme,
un pas foulant le sable des étés
Semelles d’or que révèle la fuite
je ne retiens de l’absence
qu’une empreinte à demi effacée , tienne ,
qu’arase le vent des dunes,
le vent qui me jette en pâture ses averses de sel,
ses grumeaux d’écume ,
et les mots du poème qu’effaceront les brumes
je partage et distribue
Mouettes- ( Susanne Derève) –
Elles volent de concert
les mouettes
volent et volent
dans un concert de cris
un seul son guttural
qui plombe le silence
Et minéral
seul lui répond
celui des pierres
sous l’aile du ressac
dernier coup de cymbale
avant la haute mer
je partage et distribue
Digitales – (Susanne Derève)
Vénéneuses ,
étrangement mortelles
comme il se doit des fleurs
dans le long cortège du soir,
elles font face à la nuit ,
les rouges digitales
au bazar des étoiles – Orion ,
Chariot de feu , Beltégeuse –
et Minuit tend sa toile d’araignée
songeuse sous le plafond du bal
où le vent les épuise
comme un feu de Bengale
je partage et distribue
la maison du lierre – ( RC )
As-tu laissé le temps
conquérir les murs,
dévaster les planchers,
emporter les volets… ?
Tu es parti si loin,
que, du jardin,
les arbres se sont mis
à pousser en liberté.
Les racines ont soulevé le sol,
la façade s’est couverte de rides,
les fenêtres aveuglées
par des branches conquérantes.
Si tu reviens un jour,
tu ne trouveras plus rien de la maison
écroulée de fatigue :
seulement poutres et pierres
la voûte du lierre
s’appuyant sur la toiture absente
abrite une famille d’oiseaux
qui me parlent des pays lointains
où tu t’es installé.
RC
je partage et distribue
Cacophonie – (Susanne Derève)
–
Cacophonie de chants d’oiseaux :
ce matin comme chaque matin ils occupent tout l’espace sonore
se répondant d’arbre en arbre , de gouttière en gouttière :
rougequeue, mésange, fauvette
et le vol affairé des hirondelles picorant miettes et rameaux
–
Le va et vient obstiné des fourmis sous la fenêtre que je déjoue
d’une brindille comme on dévie le cours d’un ruisseau
–
Vient l’heure où le lézard furtif , pointant son oeil inquiet
rejoint les pierres chaudes , se risque à laper d’une langue hâtive
une flaque déposée par la nuit.
–
Tandis que le concert des oiseaux s’apaise ,
c’est un long bourdonnement qui monte dans la chaleur :
le chant de basson des insectes saturant le silence.
–
Au sol l’ombre chemine . Heures indolentes ,
les jours ne passent pas ici , ils nous charrient
comme un long fleuve érodant monts et vallées,
à l’échelle d’un temps démesuré
qui polit doucement causses et dolines ,
croque le calcaire d’une dent gargantuesque
sous nos yeux de petits poucets .
–
je partage et distribue
Petits riens – (Susanne Derève)
–
Je me demandais si la vie
recommencerait *
Je la poussais du pied
en me disant elle fane
comme flétrit la peau des femmes
et l’artifice n’y fait rien
.
Il suffira au matin
d’un peu de soleil sur la vitre
on s’y chauffe puis on rentre vite
vaquer à de petits riens ,
.
– ces petits riens qui nous encombrent
tissent un écran de fumée
ensevelissent les décombres
la flétrissure des années
nous escortent jusqu’à la tombe –
.
Eut-il fallu se saisir
d’un rayon de lune sur l’eau
d’une étincelle sous la cendre
d’une lueur dans la pénombre ?
Je leur avais tourné le dos.
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… Croire que la vie recommence
–
* Jean Claude Pirotte A joie page 132 (Poésie Gallimard)
Je me demandais si la vie
recommencerait chaque fois
que j’entends jouer perdido
au fond d’un canton désert
du pied je battais la mesure
mais la mélodie s’éloignait
pour m’abandonner au silence
bien fait pour toi me disais-je
aurait-il suffi que j’attende
le lent mouvement de la neige
au cœur de la nuit pour que naisse
la chanson de l’inexistence
je partage et distribue
Désespoir – (Susanne Derève)
–
Le désespoir
se tient au bord de ma fenêtre
il détourne la tête mais
je le reconnaitrais entre mille visages
grimaçants
–
Plus de nids d’oiseaux dans l’encoignure
des portes pas un lézard
la pierre est froide sur le seuil
–
Des cendres grises tiennent l’hiver
sous leur boisseau
Friches jachères et le fourreau glacé du gel
enserrant branches et rameaux
–
Les violons déchirants de la fête
les archers sombres de la nuit
et toi , passant qui t’enfuis , sans un regard
vers ma fenêtre
–
