Earendel – (Susanne Derève) –
Doux logis,mol édredon d’hiver voué au roulis sonore des tempêtes, la pluie battait fort aux fenêtres. Haranguant le vent,je rêvais de varangues livrées aux nuits d’étoiles, aux insolentes moissons du Ciel que me contait Le Monde *. Earendel,ta flamme éteinte poursuivait son chemin tandis que La Grande Ourse, dans les mains du Sculpteur,abandonnait la Roue de son Chariot ailé au feu de galaxies lointaines, à des millions d’années-lumière de nos soleils, dans des ornières célestes où la boue des chemins s’ornait de sombres nébuleuses et de poussières d’astres… Big bang, sarabande cosmique dans le premier milliard d’années de l’Univers: supernovae,trous noirs,comètes,astéroïdes… Deçà mes volets clos cinglait la pluie maligne, elle noyait ciel et terre dans le temps sidéral, et moi,le nez dans les étoiles,je cherchais le sommeil,mol oreiller sur les oreilles, mes fenêtres donnaient sur la mer…
*- très librement inspiré de l’article du Monde du 29/08/2022 :
Télescope James-Webb : son album de l’été ( David Larousserie) –
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Croiseurs – (Susanne Derève) –
Croiseurs Les lignes d’horizon sont froides Ciel grues filins jetée et les filets du jour au pied du môle, ses rêts de nuages plombés emprisonnant l’arête d’un rayon pâle, le dos de métal luisant d’un squale à demi immergé: Terrible *, Suffren *, parfum de guerre voilé de sel, de belliqueux embruns, ballet martial, parade silencieuse, à quelques encablures de quai de nos vies insouciantes, proche, si proche que les chroniques des journaux du matin en paraissent innocentes le café plus amer … l’insoutenable boucherie de la guerre, la lointaine frontière d’Ukraine, soudain palpable, glaçante, familière.
* sous-marins nucléaires français. Le Suffren, a été mis en service le 3 Juin 2022 dans la rade de Brest.
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Au jardin des explorateurs – (Susanne Derève)
Au jardin des explorateurs le parfum de miel des genêts,les pierres noires, trois cloches ailées sonnant midi. Longeant le môle, une voile blanche ploie sous le vent, telle Boudeuse,qui prit la mer vers l'Amérique et que suivit son Etoile. Terre, avaient-ils crié, Nassauvias,Bougainvillées ! Est-ce un souffle dans les feuillées ou bien leur voix qu’on croit surprendre et qui se tait ?
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Cees Nooteboom – Soir –
en mémoire de Hugo Claus*
La chaise bleue sur la terrasse, café, soir, l'euphorbe tendue vers des dieux absents, nostalgique de la côte, tout n'est qu’alphabet de désirs secrets, ceci est son dernier visage avant le noir, le voile dans sa tête. Il le sait, elles disparaîtront, les formes des mots, dans son calice ne laissant plus que lie, les lignes désormais sans lien qui jadis étaient des pensées, ici ne viendra plus un mot de vrai. Gravats de grammaire, images bougées, sans pont, du vent le bruit encore mais plus le nom, quelqu’un l'a dit et la mort était sur la table, valet lambin en attente dans le couloir, au rire bête, feuilletant son journal aux échos de sens perdu. Tout cela il le sait, l’euphorbe, la chaise bleue, le café sur la terrasse, le jour qui l’enveloppe avec lenteur et puis l’emporte à la nage, animal débonnaire avec sa proie.
* Hugo Claus (5/04/1929-19/03/2008) , écrivain, poète, dramaturge, scénariste et réalisateur belge d’expression néerlandaise était atteint d’une maladie d’Alzheimer.
.
Le visage de l’œil
poèmes traduits du néerlandais par Philippe Noble
Actes sud
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Rivière – (Susanne Derève) –
Un chant, ce soir, dans le jardin. Le jour, passé à battre la rivière jusqu’à cette nasse d’eau profonde où je me suis baignée, après le casier bleu aux écrevisses, dans le reflet éparpillé des saules. Et d'y saisir dans le cours silencieux du flot le bond étincelant d’une truite … aventureuse. .
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Sandro Penna – De retour à la mer de mes vingt ans –
De retour à la mer de mes vingt ans,
au soir, je traversai les boulevards tièdes
et je cherchais mes compagnons d’antan…
Je humais comme un loup déchainé
l’ombre chaude des maisons. Un parfum
vide et ancien me chassait vers la plage
grande ouverte sur la mer. Pour y trouver
l’amertume la plus claire et mon ombre
lunaire, figée sur ce parfum d’antan.
*
Quando tornai al mare di una volta,
nella sera fra i caldi viali
ricercavo i compagni di allora…
Come un lupo impazzito odoravo
la calda ombra fra le case. L’odore
antico e vuoto mi cacciava all’ampia
spiaggia sul mare aperto. Lì trovavo
l’amarezza più chiara e la mia ombra
lunare ferma su l’antico odore.
*
Sandro Penna
Poésie/Poèmes
(1973)
traduit de l’italien par
Pierre Lepori
Editions d’en bas
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Jour de marché – (Susanne Derève) –
Tu flânes sur le parvis
dans l'ombre mauve de l’église,
lumière d’été,chapelets d’aulx.
C’est marché,Samedi,de fleurs,
de miel et de fruits rouges,
d’odeurs
de volailles rôties,de menthe
et de pain chaud.
Auprès de la fontaine,
sous les marquises blanches
l’étal aux livres,
tu glisses dans ton panier
Rose Ausländer,la rose errante
qui te dit « Non,je n’oublie pas,
les années marquées au fer »*
* rose ausländer – ich spiele noch . je joue encore (le bousquet-la barthe edition.)
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Verts – ( Susanne Derève) –
Feuillées, Le vert y est-il vraiment vert -et la joie que je chante est-elle joie ?- J’y devine des gris d’ailes et de nuages, ceinturés de regrets, un bleu d’azur filé, des ocres, des terres brûlées, un miel dentelé de fougères,(de la géographie légère d’un rêve inachevé); j’y vois des pailles sèches tout près de s'embraser, des troncs cendrés, les bractées pâles des tilleuls vibrant d’un reste d’enfance, un mur festonné de mousse où des fleurs minuscules,de frêles saxifrages à peine dentelées de rose pointent leurs corolles tendres vers la lumière et loin,très loin, sous le couvert à l’heure où les verts se répondent le cerne d’or d’un fruit sauvage jailli de l'ombre, -la joie que je chante est joie!-
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Fleur de sel – (Susanne Derève)-
Grèves du temps passé, qui demeurez blondes et légères, quand tout passe. Tant vous ai-je jeté mon filet pour y saisir le menu fretin du flot l’onde claire, les verts émeraude du soir, quand de ma brasse fendais l’eau, en brisais la surface d’ombre. Miroir sans tain,sous le reflet des pins les pierres engluées d’algues, la vase grise me renvoyaient déjà la nuit. Grèves, dans ma bouche le baiser saumâtre des vagues, sur ma peau leurs rigoles blanches, la fleur de sel des estuaires, domptant le vent, enlaçant au rivage la femme-songe que j’étais, celle-mémoire que je suis traquant l’enfance de mes rêves, l'ancienne liesse des vives-eaux, où nous jetait la mer, avant que l'homme y fit barrage.
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Pablo Neruda – Aujourd’hui –
Nous sommes aujourd’hui : hier, doucement, a chu
entre des doigts de jour et des yeux de sommeil,
demain arrivera de sa verte démarche,
et nul n’arrêtera le fleuve de l’aurore.
Et nul n’arrêtera le fleuve de tes mains,
pas plus que de tes yeux le sommeil, bien-aimée,
tu es le tremblement des heures qui s’écoulent
de la lumière abrupte au soleil de ténèbres,
et sur toi c’est le ciel qui referme ses ailes
et il t’emporte et il t’apporte dans mes bras
ponctuel, avec sa courtoisie mystérieuse.
C’est pour cela que je chante au jour, à la lune,
à la mer et au temps, à toutes les planètes,
à tes mots de clarté, comme à ta chair nocturne.
*
.
Es hoy : todo el ayer se fue cayendo
entre dedos de luz y ojos de sueño,
mañana llegará con pasos verdes :
nadie detiene el río de la aurora.
Nadie detiene el río de tus manos,
los ojos de tu sueño, bienamada,
eres temblor del tiempo que transcurre
entre luz vertical y sol sombrío,
y el cielo cierra sobre ti sus alas
llevándote y trayéndote a mis brazos
con puntual, misteriosa cortesía :
por eso canto al día y a la luna,
al mar, al tiempo, a todos los planetas,
a tu voz diurna y a tu piel nocturna.
*
La centaine d’amour
nrf
Poésie Gallimard
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Fernando Pessoa – Le livre de l’intranquillité (extrait) 170
Depuis que les dernières pluies ont émigré vers le sud, et qu’il n’est resté que le vent qui les avait balayées, on a vu revenir sur les collines de la ville la gaieté d’un beau soleil, et surgir aux fenêtres des quantités de linge blanc qui dansait, suspendu à des cordes soutenues par des bâtons posés perpendiculairement, tout en haut des façades de toutes les couleurs.
Moi aussi, j’étais content, parce que j’existe. Je suis sorti de chez moi mû par un grand dessein – celui, en fait, d’arriver à l’heure à mon bureau. Mais, ce jour-là, la pulsion même de la vie participe de cette autre pulsion heureuse qui fait que le soleil se lève à l’heure prévue par l’almanach, selon la latitude et la longitude des divers lieux de la terre. Je me suis senti heureux, simplement parce qu’il était impossible de me sentir malheureux. J’ai descendu la rue tout tranquillement, empli de certitudes car, enfin, le bureau bien connu, les gens connus que j’allais y rencontrer, étaient autant de certitudes. Rien d’étonnant à ce que je me sente libre, sans savoir de quoi. Dans les corbeilles posées au bord des trottoirs, rue da Prata, les bananes à vendre, sous le soleil, étaient d’un jaune éclatant.
Je me contente, finalement, de bien peu de chose : voir cesser la pluie et briller le bon soleil de notre Sud béni, voir des bananes d’un jaune vif, contrastant avec leurs taches brunes, et les gens qui les vendent grâce à leur verbiage – les trottoirs de la rue da Prata, le Tage, tout au bout, d’un bleu verdi d’or, tout ce petit coin familier du système de l’Univers.
Le jour viendra où je ne verrai plus rien de tout cela, où me survivront les bananes au bord des trottoirs, la voix des marchandes finaudes, et les journaux du jour que le petit vendeur a étendus, côte à côte, sur le trottoir d’en face, au coin de la rue. Je sais bien que ce seront d’autres bananes, d’autres marchandes, et que les journaux, quand on se penchera pour les regarder, porteront une autre date que celle d’aujourd’hui. Mais eux, qui ne vivent pas, peuvent durer, même s’ils changent ; moi qui vis, je passe, même si je reste le même.
Je pourrais consacrer solennellement cette heure en achetant des bananes, car on dirait qu’en elles s’est projeté le soleil tout entier, comme un photophore sans appareil. Mais j’ai honte des rituels, des symboles, honte aussi d’acheter quelque chose dans la rue. On pourrait ne pas bien empaqueter mes bananes, ne pas me les vendre comme on doit les vendre, parce que je ne saurais pas les acheter comme on doit les acheter. On pourrait trouver ma voix bizarre, quand je demanderais le prix. Mieux vaut écrire que risquer de vivre, même si vivre se réduit à acheter des bananes au soleil, aussi longtemps que dure le soleil et qu’il y a des bananes à vendre.
Plus tard, peut-être… Oui, plus tard… Un autre, peut-être… Je ne sais…
Le livre de l’intranquillité
Christian Bourgeois Editeur
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Solstice d’été -(Susanne Derève)-
La pierre : tiède sous le doigt, comme une chair repose
au sortir du sommeil, promise à la marche de l’aube.
Au solstice d’été, la nuit peine à jeter son voile ; demain,
les jours raccourciront, entameront leur course lente vers le déclin
et leur douceur ne sera plus que la trêve illusoire
qui précède leur mort.
Mais ce soir, la lumière est reine.
Dans le dernier sortilège du jour, le fief limpide de l’azur
résiste encore, gagne en transparence, en pureté,
s’étire, blanchit en longues bandes virginales à l’horizon,
même si l’irruption de la première étoile annonce sa fin prochaine ;
un bleu d’estampe,
que vient griffer, comme le rideau tombe, le vol furtif
des pipistrelles.
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Viens boire dans ma main, l’oiseau – (Susanne Derève)
Viens boire dans ma main,l’oiseau. L’aile du vent s’est tue. On annonce aujourd’hui 50° à Rio et autant à Paris, et la voix qui claironne la mort lente des ombres, celle bleue du figuier, et la joue ronde du cormier, et le voile doré des trembles, qui égrène les villes,les fleuves, les pays, La voix dit: « à Rio,les mangroves ont séché; Paris n’entend plus le chant menu des fontaines. À Rome,le marbre s’est brisé, et l’asphalte a fondu à Londres et à Memphis; le Rhône et le Danube ne charrient plus que des boues lisses, et le sel sur les rivages de nos étés trace des routes blanches qui crissent sous le pas comme du verre pilé ». Viens boire dans ma main,Oiseau, je te dirai une autre histoire où tu nichais dans la fraîcheur des granges; les matins s’habillaient de perles de rosée et le froid emportait les migrations d’automne vers de nouveaux étés. C’était un temps ancien où les oiseaux chantaient.
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Le sable des étés – (Susanne Derève) –
Plage Sainte-Marguerite (Finistère)
Serre-moi fort entre tes bras,
j’oublierai les marques du temps :
celles qu’il laisse au coin des lèvres,
et puis celles invisibles qu’on cultive en secret.
Est-ce ainsi qu’on devient, un très vieux sablier
qui voit filer entre les doigts son rêve usé,
fragile cerf-volant de papier qui s’abat sur la plage,
et le ciel verse les images du passé.
J’ai trop voulu étreindre,
tenir entre mes mains le sable des étés,
la mer se retirait si loin
– ce n’est plus qu’une buée légère au fond des yeux,
un scintillement bref, un regret –
Nos jours s’abandonnaient au souffle vaporeux
des grèves , puis nous rendions la plage aux nuits
et la mer insatiable y érodait sans trêve
les dunes arasées.
N’en reste que l’écume, un peu de bois flotté.
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De mon aiguille patiente – (Susanne Derève) –
De mon aiguille patiente je reprise les plaies du temps plaies vives plaies rebelles À la fenêtre le blanc troupeau de nuages d’une aube grise vient enserrer le jour J’attends l’instant d’après - celui de la belle ouvrage - où renaît ton sourire un lever d’hirondelles dans l’azur pantelant d’un ciel d’été
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Christine Lapostolle – Brest (Temps permettant -extrait) –
Dans cette opacification blanchâtre, grisâtre
et même vaguement jaune de tout
alors que le jour devrait se lever, la lumière inonder la radio vient de dire « ciel magnifique sur tout le pays,
un temps splendide nous attend aujourd’hui » –
ici on ne voit même pas la mer
Les bâtiments industriels, les cheminées ressemblent
aux vieux poèmes qui célébraient autrefois le monde
moderne et l’espoir des usines
Ce sont des mots du Nord, des Flandres, qu’il faudrait pour dire ce qu’on voit depuis les fenêtres aujourd’hui
Écrans de brume crue, steamers charbonneux qui
mugissent et fument en appelant le soir
Petite pluie finasse, verticale qui larmoie, faufile l’air,
tisse de l’eau
Le verbe pluviner, l’oiseau pris dans un filet mouillé
Ignorant ces réalités blêmes, un spécialiste de l’amour
inonde les ondes de ses propos sentencieux
Un chien s’arrête pour pisser au pied d’un platane
Toute la mer va vers la ville
Christine Lapostolle
Temps permettant
Editions MF Inventions Janvier 2022
.
Daniel Molinier photo –
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Yann-Fulub FOLLET
Laisse-moi marcher tout près de toi, rêve
Écouter les gouttes de pluie frissonnant
crescendo
Notes blanches et notes noires
Fermer les yeux à l’approche du printemps
Préludant aux coucher de soleil,
fin d’un autre hiver
J’ai dans la tête un isthme de matin bleu
Que la rosée de Carélie inonde parfois
de son aurore…
21.04.1878
Lettres de Carélie – poèmes
Editions des Orgevaux
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Jean-Michel Espitallier- Land (Appoggiature)
.
Vous reveniez de contrées fort lointaines.
Dans vos regards, le long ruban des régions traversées
montrait des choses mal connues.
Ç’avait été un pays de manufacturiers bossus.
Le chiendent des prairies masquait un peu l’emplacement
de très anciennes villes (on distinguait les traces d’un clocher ;
des viaducs, des tourelles, des mâchicoulis effondrés
dormaient au fond d’un lac).
Sous les joncs, quelqu’un avait trouvé des cheminées d’usines.
Des claies abandonnées vibraient dans les plis d’un talus.
Vous nous parliez aussi d’anciennes plâtrières, d’un four à chaux,
d’une fabrique et de quatre ou cinq forges refroidies.
Des vents charriant des odeurs de bassins et de planches
rembourraient tous les bruits.
Les forêts sentaient la rouille et le carton humide.
Près d’un lavoir, des bêtes étaient venues se rafraîchir.
Vous certifiiez avoir vu dans la vase l’étreinte
de leurs griffes.
La marquise d’une gare, des pendules, une armoire crevée
s’enfonçaient lentement sous des haies de mûriers.
Comme vous traversiez un long champ de rhubarbe, quelqu’un
dans l’équipage avait montré du doigt
des choses un peu particulières.
Vous ne nous dîtes rien à leur sujet.
.
Ponts de Frappe
Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne
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Razzia – ( Susanne Derève) –
Quelle invisible mandibule a tissé sous l’ombrage ces poinçons de lumière aux feuilles des tilleuls ? Dépouillé le lys blanc qui tremble, nu, au vent ? Qui des cerises, en maraudeur, ne m’a laissé que les noyaux ? Ô sphinx, criocère, étourneau !
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Jean-Michel Maulpoix – Chambres –
J’aménage des chambres dans l’encre. J’ouvre les armoires. Je dispose des fleurs dans les vases. Je fais pour la mémoire des lits bien propres. Plus personne n’y viendra dormir. Je reste un instant dans la pièce, puis je ferme la porte. II y a, la nuit , des étoiles et des anges. Au matin, j’ai le cœur défait. Qu’importe que les draps restent tirés et les persiennes closes : ces linges un peu rêches qui sentent la lavande au sortir de l’armoire sont ce qu’il me reste de chair. Les oreillers brodés de fleurs bleues et le gros édredon piqué composent sur le lit la silhouette d’un dormeur imaginaire qu’il serait vain de réveiller.
L’idée de chair
Un dimanche après~midi dans la tête
P.O.L.
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Le vent – (Susanne Derève) –
Ce vent soudain levé emportait tout à travers lui : L’accablement des jours passés dans la chaleur caniculaire de Juin, un peu de nous soustrait à la fournaise derrière les volets clos,le linge arraché au séchoir,l’odeur de lessive et de paille,les chants d’oiseaux. Peut-être emportait-il l’été dès avant sa naissance, dont n’avaient plus que faire nos peaux brûlées,les feuillages pantelants de soif,les mottes grises,l’herbe jaunie. Il emportait le silence du monde : Nous savions que le soir venu descendrait la clameur du haut des granges, quand la poussière retomberait avec la pluie, et nous nous trouverions tout à coup frissonnants,étonnés de sentir sous nos pas la terre frémir,s’ébrouer. Nous le saurions alors ce qu’était le cadeau du vent : les parfums retrouvés, cette jouvence dont nous partagions l’ivresse et qui marchait vers la vallée porter la fraîcheur de l’averse
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Lotus – (Susanne Derève )-
Un peu de terre, et le chaos des pierres que vient baigner le flot, rives,limons,rizières. Sous le sampan de bois, les lotus à fleur d’eau comme une peau légère et sur leurs tiges frêles, la jupe tendre des corolles, rose, translucide, d’où naît le poème ancestral, celui qui tient le temps dans ses filets, le porte jusqu’à nous en son précieux calice. Aux faces parcheminées, aux visages étoilés de sueur sous la paille, à leurs bouches édentées,je dérobe un sourire. Telle chaleur en deçà de l’ombrelle, la chanson filée de la rame en sourdine. Je ne trahirai ni l’effort ni le silence, ni la parole lente, je tairai les mots. Le bonheur est patience.
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Constantin Cavafis – La première marche –
Photomontage RC
A Théocrite un jour vint se plaindre le jeune poète Eumène : « Cela fait maintenant deux ans que j’écris et en tout, je n’ai composé qu’une idylle. C‘est la seule achevée de mes oeuvres. Hélas, comme il est élevé, je le vois bien, le grand escalier de la Poésie; et de la première marche où je suis, jamais je n’arriverai à monter, malheureux de moi ». Et Théocrite de dire: « Semblables propos sont déplacés et blasphématoires.Même si tu n’es parvenu que sur la première marche, il te faut en éprouver du bonheur et de la fierté. Ce n’est pas rien d’en être arrivé là; du peu que tu as fait, la gloire est immense. Car cette première marche, à elle seule, éloigne beaucoup du monde ordinaire. Pour poser le pied sur cette marche, il te faut être de plein droit citoyen de la cité des idées. Et dans cette cité-là, il est difficile et rare de se voir inscrit parmi les citoyens. Sur la place se trouvent de grands Juges qu’aucun escroc ne saurait tromper. Ce n’est pas rien d’en être arrivé là; du peu que tu as fait, immense est la gloire.»
En attendant les Barbares
et autres poèmes
Poésie Gallimard
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Louis GUILLAUME – L’étoile
.
Tu es celle qui tremble et celle qui demeure.
Ta voix pleure et pourtant ta voix chante.
Tu es la pierre tendre où vient mourir la peur.
Une joie flotte.
J’écoute un sillage de notes .
Dans tes cheveux s’allume une étoile d’écume.
Grave
tu suivais des yeux les épaves
et tu tendais vers moi des mains de sauvetage.
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Poèmes choisis
ROUGERIE
je partage et distribue
Midi aux oiseaux- (Susanne Derève)
Trois nids Un va et vient sonore de pépiements et de bruits d’ailes entre le toit et la remise un oisillon tombé du nid, à peine mort,que déjà les fourmis carnassières sont à l’oeuvre C’est midi au soleil Le coq au cadran veille On voudrait faire silence mais c’est un roi sans trône que le silence tant l’air résonne de trilles et de vols affairés Le rouge-queue,inquiet,caquette comme une poule Le moineau lance inlassablement de la gouttière son cri fluté Il faudrait graver dans le bleu du ciel ces chants d’oiseaux, avant que dans sa course folle un couple d’hirondelles ne les disperse au vent
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Alejandro Oliveros – Table de travail
Table de travail Au petit matin, avant que les coqs ne se perdent dans le ciel, j’écris sur tes jambes et restent au sol mes plumes et mes livres. Voici ma table de travail : ici j’écris de mes doigts contes et poèmes sur les feuilles de ton corps. Dans une maison lointaine sont restés tous mes livres et mes papiers, les éditions de Catulle et d’Horace et le théâtre complet de Shakespeare. Loin de mes cahiers, seul me reste le papier de ta peau, en ce si petit matin où les murs sont aveugles.
Mesa de trabajo En las horas más pequeñas, antes que los gallos se pierdan en el cielo, escribo entre tus piernas, donde quedaron mis plumas y libros en el suelo. Es mi mesa de trabajo, aqui escribo con mis dedos los cuentos y poemas en las hojas de tu cuerpo. En una casa lejana han quedado todos mis libros y papeles, las ediciones de Catulo y Horacio y el teatro entero de Shakespeare. Lejos de mi cuadernos, solo me queda el papel de tus pieles, en estas horas mas pequeñas, cuando son ciegas las paredes.
Le Royaume perdu
Editions CONFERENCE
Art et tique et pique- mots et gammes 