Si on pelait les rondeurs de Moore (Susanne Derève)
montage – René Chabrière
Caresser de ses doigts le marbre des statues
– leurs rondeurs leurs formes leurs courbes patinées –
l’éplucher doucement comme on pèle un fruit mûr
comme on l’ouvre … en secret
Si on pelait les rondeurs de Moore si on fouillait
le corps généreux de ses femmes leur ventre creux
comme des barques, leurs dos de pierre,
leurs seins nus…
Y trouverait-on aussi ténu qu’un fil
aussi fragile qu’une pensée
silhouette solitaire cheminant dans la nuit
un homme qui marche ou qui chavire
ou qui étreint le vide entre ses mains de cire
s’épure en s’enfonçant dans l’âge
un Homme
à la manière de Giacometti
montage – René Chabrière
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Armel Guerne – Sainte solitude (extrait)
peinture: Cathy Hegman
Virginal horizon tendu
A l’angle des mémoires,
Désert de pureté
Néant noir inconnu :
Je suis l’ombre dit l’ombre
Et mon ombre n’est pas .
Je suis l’errant qui ne sait pas
Dit le vent où il va ,
Portant dans l’urne des printemps
Ou sur la croix des hivers
Un chant plus solitaire
Que le gémissement d’un mort .
Je suis qui parle dit la voix
Plus lourde d’évidences , dévalant les parois
De l’invisible ,
Plus lourde d’éminence que la réalité .
Océan, océan , vieux rebelle
Toi qui brasses et la rumeur
Millénaire et l’instant
Tout en précipitant les matins nus
Au labyrinthe de tes profondeurs ;
Vieil océan vengeur ,
Marin peuplé d’éternités
Et de folles géographies ,
Toujours depuis toujours
Halant sous le soleil et dans la nuit
Ton voyage sans bords :
Je suis la mer, dis-tu ;
Et toutes choses à jamais
Sont enchantées
Dans ton silence triomphal .
Mais autour des sommets, la meute des abîmes …
Car voici que le nombre a dit le nombre
Au nombre , et le matin brutal détruit
Les châteaux de la nuit .
Je suis celui qui fut
Voyageur , voyageur
Venu sous le soleil et les mains de la pluie
Celui qui est et qui n’est plus ,
Car voici que le don de vie
A passé par les fleurs ;
Je suis le cœur, je suis le nom ,
Je suis l’itinérant qui longe l’horizon
Et voici que le ciel se ferme comme un poing .
Consolez-vous de lui, maisons abandonnées !
Ces deuils extasiés n’avaient point de racines ,
Et du lent paysage ils n’avaient point l’accueil .
Consolez-vous de moi, rochers subtils
Penchés au creux torride de l’été
Sur les sources taries .
Dans l’immobile extase du silence
Une respiration – mais où ?
Bat comme un pouls .
Le poids vivant de la parole
SOLAIRE n° 45
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Julian Tuwim – Simplement
Ad Reinhardt – Number 6
Tout était si simple : cet instant, la forêt,
Ce matin-là, il y a déjà douze ans.
Par-dessus les buissons le monde s’ouvrait
A celui que j’étais : jeune, gai, chantant.
Ce qu’il faisait frais ! Après le déjeuner,
Je partis dans la forêt tremblante de pleurs
Je m’assis avec les maths sous les genêts,
Car il y avait un examen dans deux jours.
Comme il faisait triste et gai sous ce ciel !
Un oiseau piaillait avec paresse ;
Je pensai : oiseau… forêt… école… elle…
Sans joie et sans tristesse.
Je me pris à rêver — juste un instant,
Comme ça, simplement, à tout, à tout…
Et voici que passent les choses et les ans
Et je ne suis toujours pas de retour.
Traduit du Polonais par Jacques Burko
Paroles en sang
Pour tous les hommes de la terre
Orphée La Différence
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Immortelles – Rendez-vous de Novembre ( SD/RC)
- Chrysanthèmes – photo C. Coulais
Ce sont des fleurs glacées
qu’on offre par brassées
à des jardins de pierres
ces cimetières frileux
antichambres aux adieux
des drames ordinaires
ces fleurs que la Camarde
accueille goguenarde
au coin d’un marbre noir
qu’on abandonne au vent
au grésil aux tourments
d’un sombre purgatoire
ce sont les fleurs perdues
des amours éperdues
hommages dérisoires
tendus comme des mains
aux souvenirs défunts
aux ponts de la mémoire
corolles sans parfum
sans pétales et sans tain
que la lumière captive
d’un Novembre morose
habille d’ors et de roses
tel un baiser de givre
une douleur éclose
au parterre où reposent
dans l’étreinte du soir
ces blanches immortelles
des regrets éternels
comme des encensoirs SD 02 2017
C’est le rendez-vous de novembre,
celui des rendez-vous manqués.
On dépose sur le marbre,
des brassées de chrysanthèmes
et parfois des roses
devant les stèles grises :
peut-être que les morts
comprennent le langage des fleurs
ou voudraient prolonger leur vie,
d’où la couleur s’enfuit.
Une offrande ultime:
D’autres se décomposent en résine.
Le jardin de pierres,
se rappelle des vivants d’hier
Les tombes sont des demeures de silence,
elles se fichent des assauts du lierre,
des allées de gravillons blancs,
comme des saisons sur la terre .
Pour se rafraîchir la mémoire,
on a gravé les patronymes :
Il y a comme un arbre généalogique,
qui se penche sur la famille,
des ancêtres
jusqu’aux lointaines cousines…
Tout cela bien aligné
dans les allées numérotées.
En ce qui me concerne
je ne serai pas locataire
d’un caveau six pieds sous terre…
et si tu viens un jour de novembre
tu pourras t’en retourner,
il y a longtemps que je serai parti en fumée :
je ne participe pas au décor :
pas de crime, pas de corps :
même la police, en automne
ne trouvera pas d’indices de notre homme :
si tu en cherches la raison , la clef est dans ce poème (car j’ai toujours détesté les chrysanthèmes)…
RC 02 2018
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Silvina Ocampo – Chant
Claire Hénault – Le voyage interrompu (gravure)
Ah rien, rien n’est à moi !
ni le ton de ma voix, ni mes mains absentes,
ni mes bras lointains.
J’ai tout reçu. Ah, rien, rien n’est à moi.
Je suis comme les reflets d’un lac ténébreux
ou l’écho des voix dans le fond d’un puits
bleu après la pluie.
J’ai tout reçu,
comme l’eau ou le cristal
qui se transforment en autre chose :
en fumée, en spirale,
en édifice, en poisson, en pierre, en rose.
Je suis différente de moi, aussi différente
que certaines personnes quand elles ne sont pas seules.
Je suis tous les lieux que j’ai aimés dans ma vie.
Je suis la femme que j’ai haïe le plus
et ce parfum qui me blessa une nuit
avec les décrets d’un destin incertain.
Je suis les ombres qui entraient dans une voiture,
la luminosité d’un port,
les étreintes secrètes, occultes dans les yeux.
Je suis, des jalousies, le couteau
et les douleurs blessées rouges.
Je suis l’éclat des regards avides et longs.
Je suis la voix que j’entendis derrière les volets,
la lumière, l’air sur les lambercianas.[1]
Je suis tous les mots adorés
sur les lèvres et les livres émerveillés.
Je suis le lévrier qui fuit dans le lointain,
la branche solitaire parmi les branches.
Je suis le bonheur d’un jour,
la rumeur des flammes.
Je suis la pauvreté des pieds nus
sur des enfants qui s’éloignent, muets.
Je suis ce qu’on ne m’a pas dit et que j’ai su.
Ah, j’ai tant désiré que tout fût mien !
Je suis tout ce que j’ai déjà perdu.
Mais tout est insaisissable comme le vent et le fleuve,
comme les fleurs d’or des étés
qui meurent entre les mains.
Je suis tout, mais rien, rien n’est à moi,
ni la douleur, ni le bonheur, ni l’effroi,
ni de mon chant les voix.
[1] Espèce d’épicéa.
¡ Ah, nada, nada es mío !
ni el tono de mi voz, ni mis ausentes manos,
ni mis brazos lejanos.
Todo lo he recibido. Ah, nada, nada es mío.
Soy como los reflejos de un lago tenebroso
o el eco de las voces en el fondo de un pozo
azul cuando ha llovido.
Todo lo he recibido :
como el agua o el cristal
que se transforma en cualquier cosa,
en humo, en espiral,
en edificio, en pez, en piedra, en rosa.
Soy diferente a mí , tan diferente,
como algunas personas cuando están entre gente.
Soy todos los lugares que en mi vida he amado.
Soy la mujer que más he detestado
y ese perfume que me hirió una noche
con los decretos de un destino incierto.
Soy las sombras que entraban en un coche,
la luminosidad de un puerto,
los secretos abrazos, ocultos en los ojos.
Soy de los celos, el cuchillo,
y los dolores con heridas, rojos.
De las miradas ávidas y largas soy el brillo.
Soy la voz que escuché detrás de las persianas,
la luz, el aire sobre las lambercianas.
Soy todas las palabras que adoré
en los labios y libros que admiré.
Soy el lebrel que huyó en la lejanía,
la rama solitaria entre las ramas.
Soy la felicidad de un día,
el rumor de las llamas.
Soy la pobreza de los pies desnudos,
con ninos que se alejan, mudos.
Soy lo que no me han dicho y he sabido.
¡ Ah, quise yo que todo fuera mío !
Soy todo lo que ya he perdido.
Mas todo es inasible como el viento y el río,
como las flores de oro en los veranos
que mueren en las manos.
Soy todo, pero nada, nada es mío,
ni el dolor, ni la dicha, ni el espanto,
ni las palabras de mi canto.
Poèmes d’amour desespéré
(traduction de Silvia Baron Supervielle)
Ibériques
JOSE CORTI
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Ne pas froisser l’air avec des certitudes – (Susanne Derève)
Imogen Cunningham – first magnolia
Ne pas froisser l’air avec des certitudes
Se garder immobile
Pour tenter de saisir la plus infime vibration de la lumière
le plus léger flottement dans l’air
le froissement imperceptible d’une aile de papillon
dont l’onde se répercute et fait vaciller un pétale
une corolle tremblante
poudrée d’un jaune cendre d’étamines
et pas de certitude qu’il s’agisse d’une rose
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François Montmaneix -Visage de l’eau (extraits)
František Kupka, L’Eau (La baigneuse)
Tes mains ont la douceur de l’eau
passe-les lentement sur mes yeux
ce sera un silence clair
où choisir parmi les pensées
celles qui rentrent de la mer
en lâchant au-dessus du monde
un envol d’oiseaux blancs
que nul ne peut toucher
s’il n’a les gestes d’un enfant
* * *
L’eau a pour nom un village en hiver
arraché au vent de la nuit
mais si tu veux vivre encore
viens respirer le bois qui brûle
il pleure et rit un peu
je l’ai vêtu de fumée de sapin
et du miracle d’un vin de paille
pour que la dernière porte
nous paraisse légère
* * *
Il y a ce brouillard
premier-né de l’automne
il y a les plus fines
colonnes du silence
dans le soir gonflé d’arbres
il y a tout au fond du verger
cette absence d’enfants
et sur le fleuve
qui m’a donné ton visage
un temple est là
dont nul ne connaît l’entrée
* * *
Je parcours je bois la lumière
qui te vêt d’un habit de sel
dont l’amertume est douce sur tes lèvres
et j’écoute à travers l’arbre
un passage d’oiseaux
comme il en vient aux villes de la mer
lorsqu’un enfant montre le ciel
après avoir écrit le nom aimé
sur un trottoir de craie
Visage de l’eau Ed. Pierre Belfond
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Pavane du matin – (Susanne Derève)
photo RC (Sète)
Pavane du matin infante claire
un volet bat
C’est le vent glissant sur les toits
de tuiles
le vent courant sur les pierres
Femme de tes doigts agiles
qui lances des roues de lumière
le jour est là
La croûte dorée du jour
comme un pain chaud sortant du four
Et tourne la roue du bonheur
Femme qui tricotes les heures
dis-moi si l’amour m’attendra
Dans les ténèbres un volet bat
La lune pâle des faubourgs
grignote l’ombre sur les toits
Infante noire, nuit de velours
dis-moi s’il me reconnaîtra
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Invocation ( Aquarelles RC – Texte SD )
Ont-ils célébré des noces barbares
Ont-ils, sur leurs lèvres, tu le nom
des Dieux qu’ils adoraient
levé les mains pour révérer
des icônes dorées au regard vide
aux seins de pierre
enfoui en leur cœur leurs prières
et déposé au creux des nuits
leurs offrandes aux déesses guerrières
en secret
photo RC – Biollet
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René NELLI – Vivre dans les feuilles rondes
Vivre dans les feuilles rondes
membranes du soleil
ou voir le monde et le silence
à travers des montagnes d’ombre.
sur la place tombe encore
le vent des cascades
dans le marbre rient les membres
de la folie sous le couvert des nuits
si je bouge un nuage secoue
les chouettes étouffe les heures
et passe derrière le vent
un enfant qui se retourne souvent
pâle trébuche dans l’écho
et tout ce qui se pense
semble venir de loin.
René NELLI Poèmes
je partage et distribue
Les feuilles mortes – (Susanne Derève)
Lucien LEVY DHURMER Bourrasque
Je les avais regardées choir une à une
suspendues à la lumière du soir
translucides, fardées de rouge et d’or
puis chuter par brassées en longs voiles,
en strates parcheminées qui crissaient
sous le pas
Je ne les ai pas ramassées
Le vent du Nord y suffira
qui laisse la terre dépouillée
gémir aux portes de l’hiver
frileuse aux bras de Novembre
nue comme la femme aimée
qu’on vient dévêtir en secret
et qui doucement se cambre
frissonne les yeux fermés
quand glisse son manteau d’automne
Est-ce vraiment qu’elle frissonne
de désir ou de regrets
nulle chanson ne le dirait
les jours heureux s’en sont allés
comme s’envolent les feuilles mortes
au vent mauvais
je partage et distribue
Federico Garcia Lorca – Casida des colombes obscures
Max Ernst – Les deux colombes
Sur les branches du laurier
j’ai vu deux colombes obscures.
L’une était le soleil,
et l’autre était la lune.
– Petites voisines, ai-je dit,
où donc sera ma sépulture ?
– Dans ma traîne, a dit le soleil.
– Dans ma gorge, m’a dit la lune.
Et moi, et moi qui avançais
avec la terre à la ceinture
j’ai vu deux aigles tout de neige
et une fille toute nue.
L’un était l’autre
et la fille n’était personne.
– Petits aigles, leur ai-je dit,
où donc sera ma sépulture?
– Dans ma traîne, a dit le soleil.
– Dans ma gorge, m’a dit la lune.
Sur les branches du laurier
j’ai vu les deux colombes nues.
L’une était l’autre
et toutes deux n’étaient personne.
Divan du Tamarit
Dans Poète à New York 50 ans Poésie Gallimard
je partage et distribue
C’était si doux de croire – (Susanne Derève)
Albert Houthuesen – Walk to the Moon, (Childhood Command)
C’était si doux de croire
qu’on aurait pu courir sur l’échine de la nuit
avec des doigts de fée
y broder des étoiles, des galons d’or
tirer le fil d’opale d’un blanc rayon de lune
pour se laisse glisser de la frange des cimes
jusqu’à la cotte de velours des prairies d’été
Mais la nuit a secoué l’échine
la nuit n’aime pas sentir sur son dos nu
les doigts légers des fées
Mon chariot a versé
de la fourche des cimes
sur la cotte de velours sombre des prairies d’été
et le croissant acéré de la lune
avec son fin poignard d’argent
a tranché un à un les fils célestes
m’a coupé le chemin du rêve
pour me jeter à terre comme un petit Poucet
les cailloux de sa poche
dispersés aux quatre coins du ciel
Aussi je vous le dis le jour pâlit et meurt
sans bruit sous les chandelles du soir
tandis que la nuit chante
Mais n’allez pas défaire le jour flétri pour habiller
la nuit de songes avec vos doigts de fée
Ne vous approchez pas
Écoutez là seulement chanter
je partage et distribue
Si les mots du matin – (Susanne Derève)
Zao Wou-Ki – Hommage à Claude Monet
Le vent pousse la barque
et mon rêve prend l’eau
réveil menteur
solitude d’un matin vengeur
Si les mots du matin coulaient
de source comme un lied
en notes translucides
une eau limpide une eau claire
ou ces parfums que vient charrier
le vent du Nord mêlés à ceux
des fleurs premières
quand j’ouvre la fenêtre
sur les bruits étouffés du dehors
odeurs de carène et de vase
de lilas et de miel
Lumière au sortir du sommeil
nous tenions-nous au bord du temps
– le monde je le sais appartient
aux amants avec son poids de rêves –
une enclave imprimant la mémoire
sans trêve
en lieu et place du passé
la trame des jours si dense
qu’on en oublie à naviguer à vue
de bonheur en souffrance
l’irrémédiable issue
je partage et distribue
Yann Fulub Follet – Sortavala
Lawren S Harris, Algoma (Beaver Swamp), 1920
Ladoga
Au confluent de la tourbière et du fleuve
Voici grandie la lumière des toundras
L’automne a laissé quelques oiseaux blancs
Sur un lac aux reflets roux…
Les chemins pleins de trous d’eau gelée déjà
Dessinent des horizons secrets
Qui s’enfoncent, lourds, bas…
Il me souvient d’espaces clair-silence
Et de paroles, fines vapeurs grises, souffles
Que le temps pur et les nuages de magie
Rendent visible aux yeux…
Le petit bois hâtivement ramassé au soleil
Qui se couche, rouge et rond, un lac oblong,
Comme une bière, dans la tête des airs et encor
Les trous d’eaux sous les pieds froids.
Octobre 1876
Lettres de Carélie poèmes
éditions des orgevaux
je partage et distribue
Dérive – Susanne Derève
Pierre Bonnard – Le Cannet
Rouge bruyère du désir
Bleu pers des mers errantes
Sur le vert profond des rivières
glisse ma barque lente entre tes bras noués
barque légère
Est-ce cette dérive qu’on nomme bonheur
une fenêtre ouverte un lit défait
quand la course des heures
n’est plus un temps qui fuit un futur
imparfait un canevas qu’on file et défile
à regrets mais une tendre ivresse
qui rachète l’absence
Alors j’habille l’aube avec les ors du soir,
ceux que tu chantes, que j’imagine de très loin
tirés par l’aile rase d’un oiseau de nuit
avant que ne s’abîme l’horizon dans la lueur
du premier phare ou dans un fin rideau de pluie
cette pluie souviens-toi
elle ruisselait ardente sur Paris
et nous nous ruisselions de vie
je partage et distribue
Danielle Legros Georges – Pleasant street , printemps
Jean Messagier – L’amour chez les noisettes
Avec le printemps sur mon dos, autour de mon cou,
avec l’horloge tournée vers l’avant, s’ouvrant
doucement, sur un paysage de ciel voilé,
Dans l’envol du crépuscule, cornouiller, fleur
Tanguant dangereusement, l’éclat de chair
D’ une jambe marchant sur le trottoir,
Dans la fougère, la roche verte, l’herbe, l’arbre, un mot de plus
Et je nage dans un jardin. Et maintenant :
Vert-de-gris. Le voilà. Que dire, que dire
Sinon donne-moi le monde. Merveille aussi. Pousse-moi
A écrire un vers, pousse-moi à m’aligner avec ce qu’il y a
Autour de moi, hors de cette page. Abandonne l’espace
Entre ci et là. Là.
Poèmes choisis
rumeurs Novembre 2018
Ed La rumeur libre
je partage et distribue
Quand résonne Septembre – (Susanne Derève)
Photo RC – Blés des Causses
Quand résonne Septembre
me revient
la chanson de la pluie sur les verrières
son bruit de verre pilé
celui du verre qu’on rassemble
enclos sous le voile léger
comme un rire étouffé éparpillant les cendres
de l’été
Verre brisé
Parfois les feuilles sèches des saules
avaient ce tintement cristallin en Juillet
et le vide du ciel l’étincelant reflet
Dans la pénombre à traquer la moindre trace
de fraîcheur chaque geste pesait
C’était un temps d’une infinie langueur
où l’on se contentait d’être dans la dérive lente
des heures sans que décline la fournaise
Même la nuit brûlait d’une insolente ardeur
Verre brisé le murmure des blés
dans l’ombre portée du vent
comme un frisson un long haussement d’épaule
un éclair de chaleur le plein chant de l’orage
croisant à l’horizon un crépitement bref
à peine une averse une sueur d’été
On attendait Septembre
la douce chanson de la pluie sur les verrières
son bruit de verre pilé
celui du verre qu’on rassemble
enclos sous le voile léger
un sanglot étouffé qui dispersait les cendres
de l’été
je partage et distribue
Nuno Judice – Ligne 1 (chaque poème a une ombre)
Félix Vallotton – Le ballon
Chaque poème a une ombre. Je tends les mains et je peux la toucher
comme l’on touche l’ombre d’un arbre qui s’enfuit de nous quand nous
cherchons à nous y abriter . Ainsi, le poème est un jeu de lumière :
et son ombre recule et avance en accord avec l’heure du jour.
Pourtant, à la fin du poème, l’ombre semble disparaître.
Le poème reste à la verticale ; et midi en sort , avec sa lumière entière ,
comme si le poème était une réalité transparente et que l’on pouvait voir
à travers lui la circonférence du monde .
Avec l’après-midi, les mots changent de couleur. Les phrases pâlissent
lorsque le soleil les laisse . La voix se couvre avec la nuit ; et le silence
s’en empare comme s’il volait le sens à ce que nous voulons dire .
C’est pour cela que le matin, il convient de laisser entrer la lumière entre
les pages. Le noir de l’impression pourra briller à l’excès ; et le blanc du
papier refléter le ciel . Ce qui est écrit , imprégné de ce feu , se fixera dans
notre mémoire .
Ainsi, il restera .
Cada poema tem uma sombra. Estendo as màos e posso tocâ-la, como se
toca a sombra de uma ârvore que foge de nos quando procuramos o seu
abri go.
Assim, o poema é umjogo de luz : e a sua sombra recua e avança de acordo
com a hora do dia.
No Jim do poema, porém, a sombra como que desaparece. O poema fica a prumo ;
e o meio-dia salta de dentro dele, com a sua luz inteira, como se o poema fosse
uma realidade transparente e se pudesse olhar, através dele, a circunferência
do mundo.
Com a tarde, as palavras mudam de cor. As frases empalidecem, quando o sol as
deixa. A voz vela-se com a noite ; e o silêncio apo-dera-se delà, como se roubasse o
sentido ao que queremos dizer.
Por isso, de manhâ, convém deixar entrar a luz para dentro das paginas. O negro
da impressâo poderà brilhar em excesso ; e o branco do papel reflectir o céu. O que
esta escrito, embebido desse fogo, fixar-se-a na no s sa memôria.
Assim, permanecerâ.
Lignes d’eau Linhas de àgua
Fata Morgana
je partage et distribue
Homme qui chavire – (Susanne Derève)
Alberto Giacometti – L’homme qui chavire
Homme qui chavire
as-tu rompu l’amarre et laissé ta barque s’enfuir
coulé tes désirs dans le bronze
foulé ce que la vie mendiait de patiente douceur
et tu les mots comme on renonce
Homme qui supplie
je n’ai plus de rêves à t’offrir
de bateau en partance
que l’étreinte de l’eau et les linges nus
de l’absence
Je n’ai plus que des nuits d’hiver
à brûler des cheminées de cendre
plus d’aubes à partager
rien que des friches des quais de gare
sans train à prendre
Homme qui supplie
quand le vertige nous saisit à l’instant
où ton bras retombe
faut-il encore que tout s’effondre
que le bronze retourne à l’amas de poussière
où se réduit le monde
je partage et distribue
Ronny Someck – Aéroports
Robert Rauschenberg – Tracer
Dommage qu’on ne puisse atterrir à Brigitte-Bardot,
voir des strings au duty-free de Marylin-Monroe
ou bien acheter maquillage et mascara à Rafah
dans un aéroport nommé Cléopâtre.
Les nuages du jour deviendraient des écharpes glissées
sur les épaules de Dieu, et les nuages de la nuit avant l’atterrissage
seraient des robes de dentelle au bal
des étoiles.
On atterrit à Charles-de-Gaulle, Kennedy
ou Yasser-Arafat,
on voit l’hélicoptère de la politique
voler toujours dans un ciel bas,
il scintille comme une couronne royale
défiant le soleil.
BAGDAD-JÉRUSALEM, À LA LISIÈRE DE L’INCENDIE
(Salah Al Hamdani et Ronny Someck)
Editions Bruno Doucey
je partage et distribue
Parfum – (Susanne Derève)
Photo Robert Mapplethorpe
Il suffirait d’un mot
Lait fleur
enfant mémoire
Il suffirait d’un son
le do nu du dormeur
Et le si de silence
Il suffirait la nuit
de franchir le miroir
dans une douce errance
de flâner en chemin
de cueillir dans le noir
une rose sans tain
et dans un vertige soudain
il suffirait
d’un mot
qui nous dirait
parfum
je partage et distribue
Je la vois qui s’élance – (Susanne Derève)
Edouard Vuillard – Place Vintimille
Je la vois qui s’élance sous le berceau des arbres
de très loin je la vois
( dans sa course aérienne
en a-t-elle oublié le tic tac
des heures, a-t-elle encore le trac
d’ailleurs ? )
Il y a des fenêtres qui penchent
sur les grilles du parc
et le long des allées des promeneurs distraits
des couples nonchalants
des amoureux transis enlacés sur des bancs
des mômes qui jouent aux billes au milieu du chemin
des enfants qui babillent
– Il fait si doux si gris –
et qui lancent des miettes aux pigeons de Paris
Et puis il y a cette fille sous le claveau des arbres
qui a pris son élan
dans sa course aérienne
elle vacille un instant
les promeneurs s’écartent
les enfants ont-ils abandonné leurs jeux
si brusquement
que les pigeons s’envolent
Elle court vers toi
les bras tendus ( il me semble
que le monde s’est tu )
et ses pas sont légers
sous le manteau des arbres
elle court
sur le sable blanc des allées
de sa course aérienne
se jeter dans tes bras
Peut-être que c’est elle
Peut-être que c’est moi
je partage et distribue
René Guy Cadou – Journal inachevé
Juan Gris – La lampe
Dormeur inespéré je rêve
Et voici que soudain une petite lampe
Remue très doucement sa paille
Et qu’à cette lueur j’entrevois
Le malheur occupé au loin
Rien à frire
Dans la poêle sans fond de l’avenir !
Rien à tirer de la grenouille de l’enfance !
Mais surtout rien à boire
Dans la coupe de l’espérance
Sinon un vin de tous les jours
Rêvais-je encore ?
Quel ange éberlué me nommait ?
Les heures comme des carpes se retournaient
Tout près
Sur le sommier du fleuve
Et pour la première fois peut-être j’entendis
La corde d’un violon casser
Voici que l’acajou verdit que la chambre s’emplit
De la marée inaugurale d’un poème
Et que cet enfant d’autrefois
Se met à vivre à la fenêtre !
Laissez entrer tous ceux qui rêvent
Laissez-moi m’habituer
Au récipient à peu près vide de la lune
Qu’un chien traîne en hurlant sur le pavé du quai
Je te vois mon amour
Ensoleillée par les persiennes de l’enfance
Comme un matin trop beau couleur de thym
Avec ce frétillement d’ablettes de tes jambes
Et cette lente odeur de lessive et de pain
Marche un peu dans la rue sans ombre
Vers la flamme !
Redresse-toi un peu que j’accède à présent
Par le puits de tes yeux aux sources de ton âme
Où n’ont jamais plongé les racines du temps.
Comme un oiseau dans la tête
Poésie Points
je partage et distribue
A l’heure où reflue la marée – (Susanne Derève)
Henri Moret – Lande bretonne
Il me reste à brûler quelques roses flétries
et les hampes rouillées des acanthes
à tailler de grandes coupes dans les blés
pour rejoindre les prairies rases de Juillet
la lande rouge les bruyères
jusqu’à l’estran à l’heure où reflue la marée
Il me reste à sonder le ciel sans espérer
y distinguer rien d’autre qu’un fin brouillard d’été
– il tient lieu ici de beau temps –
Que le soleil darde enfin un rayon blanc
alors le voile se déchire
et la renverse du courant dessine des moires
tremblantes où chavirent les bois flottés
Il me reste la nuit tombée à suivre l’oblique
faisceau des phares dans le reflet laiteux
des vagues pour franchir la dune où zigzague
blafard un dernier rai de lune
et sonner le départ
