Earendel – (Susanne Derève) –
Doux logis,mol édredon d’hiver voué au roulis sonore des tempêtes, la pluie battait fort aux fenêtres. Haranguant le vent,je rêvais de varangues livrées aux nuits d’étoiles, aux insolentes moissons du Ciel que me contait Le Monde *. Earendel,ta flamme éteinte poursuivait son chemin tandis que La Grande Ourse, dans les mains du Sculpteur,abandonnait la Roue de son Chariot ailé au feu de galaxies lointaines, à des millions d’années-lumière de nos soleils, dans des ornières célestes où la boue des chemins s’ornait de sombres nébuleuses et de poussières d’astres… Big bang, sarabande cosmique dans le premier milliard d’années de l’Univers: supernovae,trous noirs,comètes,astéroïdes… Deçà mes volets clos cinglait la pluie maligne, elle noyait ciel et terre dans le temps sidéral, et moi,le nez dans les étoiles,je cherchais le sommeil,mol oreiller sur les oreilles, mes fenêtres donnaient sur la mer…
*- très librement inspiré de l’article du Monde du 29/08/2022 :
Télescope James-Webb : son album de l’été ( David Larousserie) –
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Croiseurs – (Susanne Derève) –
Croiseurs Les lignes d’horizon sont froides Ciel grues filins jetée et les filets du jour au pied du môle, ses rêts de nuages plombés emprisonnant l’arête d’un rayon pâle, le dos de métal luisant d’un squale à demi immergé: Terrible *, Suffren *, parfum de guerre voilé de sel, de belliqueux embruns, ballet martial, parade silencieuse, à quelques encablures de quai de nos vies insouciantes, proche, si proche que les chroniques des journaux du matin en paraissent innocentes le café plus amer … l’insoutenable boucherie de la guerre, la lointaine frontière d’Ukraine, soudain palpable, glaçante, familière.
* sous-marins nucléaires français. Le Suffren, a été mis en service le 3 Juin 2022 dans la rade de Brest.
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Au jardin des explorateurs – (Susanne Derève)
Au jardin des explorateurs le parfum de miel des genêts,les pierres noires, trois cloches ailées sonnant midi. Longeant le môle, une voile blanche ploie sous le vent, telle Boudeuse,qui prit la mer vers l'Amérique et que suivit son Etoile. Terre, avaient-ils crié, Nassauvias,Bougainvillées ! Est-ce un souffle dans les feuillées ou bien leur voix qu’on croit surprendre et qui se tait ?
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Rivière – (Susanne Derève) –
Un chant, ce soir, dans le jardin. Le jour, passé à battre la rivière jusqu’à cette nasse d’eau profonde où je me suis baignée, après le casier bleu aux écrevisses, dans le reflet éparpillé des saules. Et d'y saisir dans le cours silencieux du flot le bond étincelant d’une truite … aventureuse. .
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Jour de marché – (Susanne Derève) –
Tu flânes sur le parvis
dans l'ombre mauve de l’église,
lumière d’été,chapelets d’aulx.
C’est marché,Samedi,de fleurs,
de miel et de fruits rouges,
d’odeurs
de volailles rôties,de menthe
et de pain chaud.
Auprès de la fontaine,
sous les marquises blanches
l’étal aux livres,
tu glisses dans ton panier
Rose Ausländer,la rose errante
qui te dit « Non,je n’oublie pas,
les années marquées au fer »*
* rose ausländer – ich spiele noch . je joue encore (le bousquet-la barthe edition.)
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Verts – ( Susanne Derève) –
Feuillées, Le vert y est-il vraiment vert -et la joie que je chante est-elle joie ?- J’y devine des gris d’ailes et de nuages, ceinturés de regrets, un bleu d’azur filé, des ocres, des terres brûlées, un miel dentelé de fougères,(de la géographie légère d’un rêve inachevé); j’y vois des pailles sèches tout près de s'embraser, des troncs cendrés, les bractées pâles des tilleuls vibrant d’un reste d’enfance, un mur festonné de mousse où des fleurs minuscules,de frêles saxifrages à peine dentelées de rose pointent leurs corolles tendres vers la lumière et loin,très loin, sous le couvert à l’heure où les verts se répondent le cerne d’or d’un fruit sauvage jailli de l'ombre, -la joie que je chante est joie!-
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Fleur de sel – (Susanne Derève)-
Grèves du temps passé, qui demeurez blondes et légères, quand tout passe. Tant vous ai-je jeté mon filet pour y saisir le menu fretin du flot l’onde claire, les verts émeraude du soir, quand de ma brasse fendais l’eau, en brisais la surface d’ombre. Miroir sans tain,sous le reflet des pins les pierres engluées d’algues, la vase grise me renvoyaient déjà la nuit. Grèves, dans ma bouche le baiser saumâtre des vagues, sur ma peau leurs rigoles blanches, la fleur de sel des estuaires, domptant le vent, enlaçant au rivage la femme-songe que j’étais, celle-mémoire que je suis traquant l’enfance de mes rêves, l'ancienne liesse des vives-eaux, où nous jetait la mer, avant que l'homme y fit barrage.
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Solstice d’été -(Susanne Derève)-
La pierre : tiède sous le doigt, comme une chair repose
au sortir du sommeil, promise à la marche de l’aube.
Au solstice d’été, la nuit peine à jeter son voile ; demain,
les jours raccourciront, entameront leur course lente vers le déclin
et leur douceur ne sera plus que la trêve illusoire
qui précède leur mort.
Mais ce soir, la lumière est reine.
Dans le dernier sortilège du jour, le fief limpide de l’azur
résiste encore, gagne en transparence, en pureté,
s’étire, blanchit en longues bandes virginales à l’horizon,
même si l’irruption de la première étoile annonce sa fin prochaine ;
un bleu d’estampe,
que vient griffer, comme le rideau tombe, le vol furtif
des pipistrelles.
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Viens boire dans ma main, l’oiseau – (Susanne Derève)
Viens boire dans ma main,l’oiseau. L’aile du vent s’est tue. On annonce aujourd’hui 50° à Rio et autant à Paris, et la voix qui claironne la mort lente des ombres, celle bleue du figuier, et la joue ronde du cormier, et le voile doré des trembles, qui égrène les villes,les fleuves, les pays, La voix dit: « à Rio,les mangroves ont séché; Paris n’entend plus le chant menu des fontaines. À Rome,le marbre s’est brisé, et l’asphalte a fondu à Londres et à Memphis; le Rhône et le Danube ne charrient plus que des boues lisses, et le sel sur les rivages de nos étés trace des routes blanches qui crissent sous le pas comme du verre pilé ». Viens boire dans ma main,Oiseau, je te dirai une autre histoire où tu nichais dans la fraîcheur des granges; les matins s’habillaient de perles de rosée et le froid emportait les migrations d’automne vers de nouveaux étés. C’était un temps ancien où les oiseaux chantaient.
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Le sable des étés – (Susanne Derève) –
Plage Sainte-Marguerite (Finistère)
Serre-moi fort entre tes bras,
j’oublierai les marques du temps :
celles qu’il laisse au coin des lèvres,
et puis celles invisibles qu’on cultive en secret.
Est-ce ainsi qu’on devient, un très vieux sablier
qui voit filer entre les doigts son rêve usé,
fragile cerf-volant de papier qui s’abat sur la plage,
et le ciel verse les images du passé.
J’ai trop voulu étreindre,
tenir entre mes mains le sable des étés,
la mer se retirait si loin
– ce n’est plus qu’une buée légère au fond des yeux,
un scintillement bref, un regret –
Nos jours s’abandonnaient au souffle vaporeux
des grèves , puis nous rendions la plage aux nuits
et la mer insatiable y érodait sans trêve
les dunes arasées.
N’en reste que l’écume, un peu de bois flotté.
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De mon aiguille patiente – (Susanne Derève) –
De mon aiguille patiente je reprise les plaies du temps plaies vives plaies rebelles À la fenêtre le blanc troupeau de nuages d’une aube grise vient enserrer le jour J’attends l’instant d’après - celui de la belle ouvrage - où renaît ton sourire un lever d’hirondelles dans l’azur pantelant d’un ciel d’été
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Razzia – ( Susanne Derève) –
Quelle invisible mandibule a tissé sous l’ombrage ces poinçons de lumière aux feuilles des tilleuls ? Dépouillé le lys blanc qui tremble, nu, au vent ? Qui des cerises, en maraudeur, ne m’a laissé que les noyaux ? Ô sphinx, criocère, étourneau !
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Le vent – (Susanne Derève) –
Ce vent soudain levé emportait tout à travers lui : L’accablement des jours passés dans la chaleur caniculaire de Juin, un peu de nous soustrait à la fournaise derrière les volets clos,le linge arraché au séchoir,l’odeur de lessive et de paille,les chants d’oiseaux. Peut-être emportait-il l’été dès avant sa naissance, dont n’avaient plus que faire nos peaux brûlées,les feuillages pantelants de soif,les mottes grises,l’herbe jaunie. Il emportait le silence du monde : Nous savions que le soir venu descendrait la clameur du haut des granges, quand la poussière retomberait avec la pluie, et nous nous trouverions tout à coup frissonnants,étonnés de sentir sous nos pas la terre frémir,s’ébrouer. Nous le saurions alors ce qu’était le cadeau du vent : les parfums retrouvés, cette jouvence dont nous partagions l’ivresse et qui marchait vers la vallée porter la fraîcheur de l’averse
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Lotus – (Susanne Derève )-
Un peu de terre, et le chaos des pierres que vient baigner le flot, rives,limons,rizières. Sous le sampan de bois, les lotus à fleur d’eau comme une peau légère et sur leurs tiges frêles, la jupe tendre des corolles, rose, translucide, d’où naît le poème ancestral, celui qui tient le temps dans ses filets, le porte jusqu’à nous en son précieux calice. Aux faces parcheminées, aux visages étoilés de sueur sous la paille, à leurs bouches édentées,je dérobe un sourire. Telle chaleur en deçà de l’ombrelle, la chanson filée de la rame en sourdine. Je ne trahirai ni l’effort ni le silence, ni la parole lente, je tairai les mots. Le bonheur est patience.
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Midi aux oiseaux- (Susanne Derève)
Trois nids Un va et vient sonore de pépiements et de bruits d’ailes entre le toit et la remise un oisillon tombé du nid, à peine mort,que déjà les fourmis carnassières sont à l’oeuvre C’est midi au soleil Le coq au cadran veille On voudrait faire silence mais c’est un roi sans trône que le silence tant l’air résonne de trilles et de vols affairés Le rouge-queue,inquiet,caquette comme une poule Le moineau lance inlassablement de la gouttière son cri fluté Il faudrait graver dans le bleu du ciel ces chants d’oiseaux, avant que dans sa course folle un couple d’hirondelles ne les disperse au vent
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Nicolas Granier – Brèves de poésie ( sur textes de RC )
Nicolas Granier, dans ses émissions régulières « brèves de poésie », vient de faire lecture de trois de mes écrits qui ne sont pas encore publiés ici… c’est l’occasion d’écouter une belle interprétation orale , puisque la plupart des textes sont conçus de façon à porter la musique des mots, comme s’il s’agissait d’une partition….
( qu’il en soit remercié )
Voir le lien Youtube me concernant
comme celui sur les textes de Susanne
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Elle disait – (Susanne Derève) –
Elle balançait son pas léger sur le pavé des rues et ses cheveux flottaient comme d’anciennes voiles avec leur lien de chanvre abandonné au vent Elle disait: Je m’en vais pour longtemps et son regard brillait du fol émoi qui gouverne les rêves habillait l’horizon de palais de lumière tandis que j’y voyais lever un éternel hiver Elle disait je m’en vais dans son oeil tremblait le reflet des lagunes … et j'y noyais mon infortune
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Poppies – (Susanne Derève) –
Ne crois pas que les coeurs s’éteignent
Poppies coeurs charbonniers
le vent s’en joue et les malmène
froisse leurs pétales à regret
Ainsi agaçait-il les jupes rouges
des filles le vent
avec ses ailes bleues de paon
feu follet sur la lande palpitant sous la boue
et la nuit comme un cierge
brûlait à nos genoux
Lande brune de bruyères et d’ajoncs
croix des calvaires jaunies de mousses
la pierre sous nos doigts était douce
et les lointains noyés dans les brumes d’été
résonnaient de la mer la grande Ourse de sel
sur les sables déserts
Poppies
ne crois pas que les coeurs s’éteignent
Là où les champs de blés essaiment leur butin
on voit parfois des fleurs aux croisées
des chemins un sanglot rouge
que noie le vent marin
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Ici, on a les oiseaux – (Susanne Derève) –
Ne t’inquiète pas : ici, on a les oiseaux, qui font de charmants tête à queue sur la gouttière, Ils piaillent, piaillent - et pas besoin de leur répondre - recouvrent de leur chant l’incessant va et vient des voitures qui vrombissent au bas du jardin, et sèment leurs miasmes de gazoline au soleil Ne t’inquiète pas pour moi, appelle quand tu peux, les oisillons sont nés, ils tendent un bec avide comme un enfant jamais rassasié de tendresse ; et puis voilà qu’un moinillon prend son premier envol, atterrit tout ébaubi à mes pieds, recouvre doucement ses esprits pour gagner le couvert d’une patte incertaine Le second s'égosille au bord du nid s’avance,puis recule, effrayé,tel nageur vacillant pris de vertige en haut du grand plongeoir Et pas de mère oiselle pour lui venir en aide sous le vent …
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Père, Mère – (Susanne Derève)
Père, mère, on vous abrite toute une vie, oiseau fragile nous portant d’un coup d’aile au-delà de nos rêves, ou talisman de pierre nous plombant de regrets Tes rêves, père, comme un livre entr’ouvert dans mon regard d’enfant, de jeunesse guerrière,d’eaux neuves, de poissons glorieux entre tes mains agiles Tes rêves, mère aux pantoufles de vair, façonnés de tendresse et de rires d’étoles de velours et de tables dressées Dans vos sourires flottait la tranquille certitude de l’amour, et je le cueille encore,orchidée sauvage dans les prairies fécondes du destin, je le dessine au-delà de la perte et de l’oubli en palimpseste du souvenir pour récrire l’histoire de vos vies, plus fervente et plus douce,telle qu’en vos rêves juvéniles avant la pluie, avant le naufrage de la mémoire,des paroles, des non-dits, avant que le dernier train qui s’éloigne ne me laisse seule et dépourvue au bord du quai, serrant mon blanc mouchoir d’adieu, Père, Mère aimés, sans bien comprendre encore que je vous ai perdus
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Au fil de l’eau – (Susanne Derève )
Au fil de l’eau, un bruit de baiser sur la roche, le rire léger de la marée étale, telle transparence qui arrache aux pierres plates sous la surface de doux reflets de perle la chanson lancinante de la vague va va va et revient avant que les courants ne refluent et t’emportent comme fétu de paille ou ne te laissent échouée sur l’estran de boue grise tremblante sous le vent
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Éoliennes sur champs de colza -(Susanne Derève)-
Eoliennes sur champs de colza, jaune apparat pour fleurs d’acier, et de joyeux nuages en gardiens du troupeau céleste. J’imaginais des clairs-obscurs agrestes des ciels champêtres de tendres bosquets de printemps... Qu’une bourrasque les emporte ! Les fleurs distilleront la lumière du vent et les prairies engraisseront la toile de mes rêves pour les changer en or.
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Chemins de Rance – (Susanne Derève) –
La joie, envahie par l’herbe du temps comme tronc mangé de lierre, trèfle dans la prairie, à ajuster mon pas dans les pas d’autrefois, joie morcelée, ce chemin mille fois emprunté qui devient dépossession de soi, quête illusoire dans les lieux que portait l’enfance, des sons,des odeurs,des voix. Manque le bruit des voix, des frôlements,des rires,leur soudain éclat comme au fil du diamant. Manque le poids des corps et des étreintes et l’épaisseur des chairs, dense, leur ombre chaude dévoilant le soleil, cernant les peurs,les devenirs. Joies éphémères, tous les chemins de Rance portent mes souvenirs, seul les noie le chatoiement de l’eau dans la lumière,les mille et un fragments de son miroir brisé où la mémoire s’immerge, un instant pacifiée.
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Amarres – (Susanne Derève)-
Elles n’auront guère changé à l’échelle d’une vie :
rives de vase, mêlées de sable ou de boues grises,
de coquillages ,
polies par le lent va et vient des marées.
Sur l’estran, c’est le même bois flotté
qu’on ramasse, année après année,
les mêmes algues sèches en haillons de dentelles
aux bras des églantiers,
le squelette rose des étrilles qu’émiette
patiemment le vent.
Simplement, la main au fil du temps hésite
à les cueillir et l’œil se fait caresse,
sondant les eaux-mortes des grèves
pour y surprendre l’aigrette blanche à l’heure
où les ombres s’allongent ,
le vent tombe,
on ne distingue plus le fil du rivage
mais seulement la silhouette gracile de l’oiseau,
et l’on devient soi-même oiseau
fragile et solitaire
à regarder sombrer le ciel :
oiseau , amarre, attrape-rêves.
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Sur la pointe des pieds – (Susanne Derève) –
Rends plus léger ton pas,
qui donc irait te suivre ?
Cueille,
cueille sur la pointe des pieds
l’éphémère beauté,
la danse fragile du printemps.
Prends soin de dérober ton larcin
aux regards,
bientôt il ne sera plus temps :
le chemin des saisons s’égare
et voici que rampe à nouveau
la bête immonde
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Elégie – (Susanne Derève)
Arbre dressé vers le ciel élégie de bourgeons tremblants dans la lumière du soir Chez nous tout arrive tard la promesse de vie est si longue à venir qu'on la croirait perdue à la dérive dans les glacis de l'hiver comme ces longs nuages à la remorque des oiseaux de passage Soubresauts L'hiver chez nous est si long à mourir grêle pluie vent pâles brouillards de givre et de lune froissée Mais un arbre dressé vers le ciel élégie de bourgeons tremblants d'un vert si tendre un arbre annonce le printemps
Art et tique et pique- mots et gammes 