Antonio Reis – Mes mains
Il n’est pas
en mes mains
que désespoir.
Il n’est
pour mes mains
que travail
et sommeil
Il n’est que
gel
et brûlure
Il n’est
découragement
ni abondance
Il n’est qu’os
muscle
sang
Pores aussi
par où je transpire
Mais il n’est pas
de possession.
Antonio REIS revue« Action Poétique * (mars 1960) 11
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Rien ne sera comme avant – ( RC )
sculpture: tête géante des jardins Boboli (Toscane ) provenance site: http://www.lumieresdelombre.com
A même la fleur,
Qu’un frisson effleure,
Les effluves se respirent,
A la façon du soupir
du jasmin rose .
Sa métamorphose
se poursuit jusqu’à l’oubli,
Au parc des jardins Boboli.
Une tête géante surveille
Les allées du sommeil,
Et s’extrait dans la douleur,
Du rêve brisé du sculpteur,
comme si le temple détruit,
retournait à sa nuit.
Les racines farouches,
issues de vielles souches
entourent, monotones,
les anciennes colonnes
évoquant la figure de plantes :
le décor de feuilles d’acanthe,
ainsi précipité au sol, roulé
… des siècles s’étant écoulés .
La jungle des fougères
envahit la pierre.
Le jardin d’abondance
sombre d’indifférence.
Nous sommes vers Florence,
un cheval ailé s’élance,
mais reste attaché au sol,
comme un symbole,
dont l’empreinte désuète,
devenue muette
d’un rêve dissous,
s’enfonce peu à peu dans la boue.
Le lieu retourné à sa solitude,
affiche sa décrépitude.
On voit même dans les bassins,
pousser des arbres assassins.
Des restes de troncs
ayant sombré dans le fond.
Les statues renversées,
étalent leurs membres blessés.
Personne ne venant à leur rescousse,
que le parcours des mousses.
On lit dans la pierre,
(en quelque sorte leur chair),
le frisson d’en finir,
avec leur passé pour avenir.
Rien ne sera comme avant,
comme nous le raconte le vent.
–
RC – dec 2015
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Transports stellaires ( la nuit étoilée ) – ( RC )
peinture: V Van Gogh – la nuit étoilée
–
On ne saura pas dire, s’il suffit d’une échelle
Pour toucher le velours de la nuit.
Un tissu d’astres s’y répand,
Comme une corne d’abondance
Car celui qui franchit les marches du temps,
Peut changer, en cas d’urgence,
Les étoiles qui se meurent
de froid et de peur
comme il le ferait de simples ampoules.
Allumeur de réverbères,
Van Gogh l’a tenté,
avec sa « nuit étoilée »
en se jouant des courants d’air.
Il est vrai que certaines clignotent
( à qui la faute ? )…
Peut-être, justement, du vent,
Qui voyage et se déroule
En les bousculant,
La tête à l’envers
dans un coin de l’univers .
–
Certaines rêvant de voyager,
Confient, pour celles qui s’y prêtent,
D’étranges messagers,
De la catégorie des comètes.
Traversant les orbites
des planètes
( et celle de leurs satellites ),
on pourrait craindre qu’elles ne s’égarent.
Car nulle part
il n’y a de barrière
qui les séparent
De nos années-lumière :
les voilà soudain proches
ces comètes voyageuses –
et leur consistance de gaz et de roches,
ne les empêche pas, lumineuses,
de foncer sans aucun bruit
Dans le vide sidéral.
On ne peut dire qu’elles fuient
la compagnie d’autres étoiles…
Mais leur éclairage ne suffit guère
( après la nuit la boucle du jour )
A illuminer la terre
Dont le parcours,
change de dimension.
Son trajet elliptique
Forme nos saisons :
(traduction dans le langage climatique ) :
–
Mais revenons à cette nef en transes
Qu’a peinte Van Gogh
Dans le ciel de Provence …
Ce n’était pourtant pas les antipodes…
Tout s’accélère et tourbillonne
Au-dessus de la ville,
Le delta du Rhône,
Le moutonnement des Alpilles…
S’emballe soudain le carrousel
Comme une vision après plusieurs verres d’alcool :
Une immense traînée d’étincelles,
Dans une course folle
Jaillit dans le ciel de la toile
Ainsi Vincent put atteindre,
L’aventure des étoiles,
Et n’eut plus qu’à les peindre ,
Nous laissant approcher
de si près leur nature,
Qu’on pourrait presque les toucher,
piquetées dans le ciel de sombre azur.
–
RC – juin 2015
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Fresques du salon de thé ( RC)
peinture Henri Marret : fresque de la salle du Conseil des «Tréfileries du Havre» à Paris – 1923
–
L’ambiance propice aux papilles,
Convoque au logis,
Les épisodes de mythologie,
Et commence par la vanille,
–
La couleur sur les murs rit,
Il n’est pas question de fromages,
( que les jambes dépassent d’entre les nuages ),
Mais des attraits de sucreries,
–
Neptune et Jason sont invités,
Et dialoguent en écho,
Avec les tartes aux abricots,
Du salon de thé.
–
D’un trident ruisselant on verrait presque,
A la place des poissons, des pastèques,
Ananas, pêches, et fruits secs,
Evoqués sur la fresque.
–
Tout cela en couleurs douces,
Et teintes légères,
Sur les gâteaux, la crème pâtissière,
Voisine avec les mousses.
–
Les dieux sont hors d’atteinte,
Ils restent à distance,
Nymphes vident cornes d’abondance,
– … Dans les tasses les cuillères tintent.
–
On n’imagine pas, au dessus des meringues,
Des extraits de BD, héros et Superman,
Couronnant la crème à la banane,
Et que les méchants sortent leurs flingues.
Wayne Thiebaud – Chocolate cake
–
Les superstars d’Andy Warhol,
Se sentiraient bien seuls,
Avec la tisane au tilleul,
Sans les vapeurs d’alcool…
–
Ou le portrait d’Einstein,
D’épaisse moustache,
…. Glace à la pistache,
Et les variations Lichtenstein…
–
La musique va vous bercer,
Vous oubliez la soupe rance,
Et le monde de violence,
Dont vous êtes agressé…
–
Ici, le monde sucré et la crème fleurette,
Assorti d’une douce ambiance,
Petit doigt en l’air , – et bienséance,
Comme pour les pieds, l’épaisse moquette.
–
De toute cette crème épaisse,
Bénéficiez à satiété,
Couleurs pastels au salon de thé,
Et bruit discret du tiroir caisse.
–
RC – 1er octobre 2013
peinture: Andy Warhol – Einstein
–
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Richesse inutile ( RC ) – ( écho à Isabelle Dalbe)
photo perso – dolmen de l’Aumède Chanac, Lozère
–
Aux pays lointains,
Ceux où le soleil s’attarde,
méridiens d’Afrique,
La Noire
Ne s’imagine
Une couverture blanche,
Que la nudité du silence,
Il recouvrirait
A ce qu’on dit
Des terres d’abondance,
Forêts denses,
Rivières clarté,
Mais si loin encore,
Le froid qui recouvre,
Etendues, et convoitées
D’autant de diamants,
La blanche
Ce qui reste de cristaux,
Qu’on ne peut emporter,
Richesse inutile.
A portée de mains,
Glacée,
La neige se fond en elle-même.
–
RC – 25 juillet 2013
–
La neige
à Laurent Albarracin
La neige noue clepsydre et giboulées.
Elle fleurit la bombe de cet écho.
Dans la nudité de la blancheur
elle existe pour le silence.
La neige continue l’objet convoité.
Elle est le temple de la grêle.
Une poupée de la rosée
à hauteur de la vive allure.
A l’enseigne de nos pas
c’est un loup d’azur.
Tout un temps bâti
pour le huitième jour.
La neige se fond dans la neige.
Mère à-pic baptisée Ẻquilibre.
S’enterre sa racine phénix.
La neige ne s’arrache pas.
I. Dalbe
—
également ce texte de Sophie G Lucas, qui dit quelque chose d’approchant à ce que j’écris…
extrait de « Se recoudre à la terre »
on n’en fait rien de
la neige
(toute l’épaisseur de
ce monde dans une fenêtre)
tout juste se demande-t-on
comment ce sera une fois
que tout aura fondu
si la vie sera la
même
et si c’est bien la neige
qui bloque les siens
dans le
silence
–
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Emily Dickinson – Dieu donna un pain à tous les oiseaux
photo Bev & Paul Mynott
–
Dieu donna un pain à tous les oiseaux,
A moi rien qu’une miette
Je n’ose la manger, même quand je meurs de faim ;
Cette miette est mon luxe émouvant.
La posséder, la toucher, c’est preuve légale
Que cette boulette est mienne ;
Je suis trop heureuse de mon sort de moineau
Pour en désirer davantage.
Il pourrait y avoir la famine autour de moi,
Je ne manquerais pas d’un épi,
Tant l’abondance sourit sur mon buffet,
Tant mon grenier paraît garni.
Je me demande ce que peut éprouver un riche,
Un prince hindou, un comte.
Je pense qu’avec rien qu’une miette
Je suis leur souveraine à tous.
–
God gave a Loaf to every Bird -- But just a Crumb -- to Me -- I dare not eat it -- tho' I starve -- My poignant luxury -- To own it -- touch it -- Prove the feat -- that made the Pellet mine -- Too happy -- for my Sparrow's chance -- For Ampler Coveting -- It might be Famine -- all around -- I could not miss an Ear -- Such Plenty smiles upon my Board -- My Garner shows so fair -- I wonder how the Rich -- may feel -- An Indiaman -- An Earl -- I deem that I -- with but a Crumb -- Am Sovereign of them all -- - beaucoup des poèmes d'E Dickinson, peuvent être lus sur ce site, dans leur langue originale.
Art et tique et pique- mots et gammes 