CITE NATALE ( Guatemala-la-Vieille )
Le grincement d’un grillon ouvre une porte
sur un ciel de conte de fées.
Tu surgis, les chemins creusent ton lit, navigable Solitude.
Le temps n’existe pas; être… Tout est déjà !
Jours d’un autre monde. Ciel sans rêve : paupières
Nuits comme d’obscurs bâillements, immobiles…
au centre de toutes les heures, indélébiles, infinies, et mûres.
Toi, malhabile, sur un trapèze
accroché à un jour et à une nuit
très hauts, profonds et sans maître,
te balançant largement, lentement,
ruminant tes monologues de fumée.
Car tu n’es que l’écho
de ton ombre sans corps,
écho de lumière, ombre de voix, très loin.
Quand atteindras-tu la surface
de la terre, du ciel ou de la mer,
depuis cette route où tu vas, nocturne,
vers le soleil de limbes innocents
qui t’attend, mais oublié déjà,
debout, endormi comme un phare,
en quelle péninsule d’ombre ?
Distance parallèle au regard :
rafales d’infini, ailes coupées,
coups de vent dans les rues.
Haut zénith parvenant de l’autre côté
en criant : « Oui » dans les paratonnerres.
Nadir, tourbillon de routes nocturnes,
porte voix de tombe hurlant : « Non ».
Toi, au milieu, comme une marguerite
de « jamais plus », perdue en tes oracles.
Tu clignotes parfois : jours, nuits…
Tu t’oublies… Soudain, cinq,
vingt jours ensemble, comme un éboulement ;
trois, quatre nuits télescopées
avec une étrange violence obscure.
Un songe de méduses et de cristaux
de part en part traversent les miroirs :
on sait de quoi sont faits
les chants des oiseaux,
ceux de l’eau, occultes et diaphanes.
On entend grandir les ongles de tes morts,
jaillir tes sources qui portent
en dansant un temps d’or sans arête
et sans valeur ;
tes jours évanouis sur des coussins
de douceur et d’ennui,
et mes cris qui brésillaient
avec une lente et croissante résonance
d’arcades et de coupoles.
Ne bouge pas, le vent pleurerait.
Ne respire pas, ton équilibre
d’arentelle se briserait
Ainsi, telle qu’en mon souvenir,
qui te reconnaîtrait ?
Ange des orties et des lys,
ne bouge pas, car je t’aime ainsi :
lunaire, mentale, intacte,
égale à toi-même en ma mémoire,
plus que toi-même.
Demeure dure, exacte et taciturne,
avec mon enfance de platine et de brouillard,
sur ta clairière de terre éboulée…
LUIS CARDOZA Y ARAGON. (Fragments) Version de F. Verhesen.
L C Y A: né au Guatemala en 1902.
El Sonâmbulo – Pequena Sinfoma del Nuevo Mundo – Poesia (1948).
extrait de » à mes oiseaux piaillant debout «
C’était comme une mer démontée,
et j’étais accrochée au mât,
vigie inutile,
puisque avec le brouillard,
on n’y voyait pas à dix pas .
Il y avait de ces oiseaux marins,
gris tachetés, qui me frôlaient
quand je leur lançais des graines,
– la plupart, avec un vent violent
me revenaient en pleine figure –
je devais me cramponner
à la rambarde, pour ne pas tomber .
Les lampions des fêtes :
des étoiles falotes et lasses
agitées de soubresauts
certaines accrochées
dans les haubans
– on se demande bien comment –
semées, elles aussi , des graines clignotantes
échappées de mes doigts .
Alexandre Hollan – Arbres, vies silencieuses
Si elle y pense demain
elle se lèvera de bonne heure
restera plusieurs minutes à sa fenêtre
regardera le brouillard qui se lève.
Si elle y pense les ombres se confondent
tard après le silence de la nuit tombée
le bleu des murmures recouvre les souvenirs
et elle aperçoit l’océan un peu plus loin .
Si elle y pense d’autres rires viendront
après tout le matin sera à portée de main
bien après les nuages les collines
les larmes l’océan .
Si elle y pense les jours finiront bien
se laisseront porter par d’autres souvenirs
d’autres promesses aussi dans les rues
et les silences du matin .
poésie parue dans la revue « Lichen »n°16
Les rires sont des oiseaux de passage
la mémoire une éponge
la nuit une dissidente
tangue la vie des fuites lentes
mascarades sans limites
comme un filin d’acier au dessus du vide
je revois l’olivier des allées
la maison rose sous les cyprès
les grands peupliers jaunes d’octobre
précipice sans fond
sabordage des illusions
danse macabre aux sons des tamtams
le cri vient du ventre friable et déchiqueté
attirances des bleus voilés d’or sur la mer qui balance
la forêt d’endort aux silences des pins
chagrin parfumé d’oranges
imaginons cette vague sur le sable doré
lancinante passion des mains qui passent sur ton dos l’huile frémissante
la colline des horizons
sables mouvants de l’enfance
mon chevalier foudroyé d’ignorance
dragon frissonnant de flammes
la lune échappe aux brouillards
élève toi élève toi vers les neiges des cimes mon cœur brisé
l’azur pur tourmente l’épée qui s’agite …
Ignorant que tes hautes étoiles
avaient tremblé leur dû.
Pas un autre sanglot. Pas une brise
pour effleurer les branches,
susciter la présence des prés et des collines.
Avec courage tes lampes dans la tempête
auront lutté comme là-bas hublots et feux
du vaisseau qui oscille, se couche et sombre
fort de sa morgue et de ses cheminées.
Maintenant si je me tourne vers l’arrière
c’est pour te voir périr dans le brouillard
avec ma vie, sans un reproche.
J’aimais ces maisons qui m’ont quitté
et ces vignes qui tordaient les poignets
maigres de la douleur. La hache
qui tout à coup tranche le nœud de cordes
est plus aiguë que le croc du lion.
Aussi intraitable fut à l’entrée du désert Alexandre,
qui ignorait doute et détresse. Mais mon empire,
je le construis en soustrayant, en dispersant
les ombres et les morts.
Bientôt j’ausculterai les lignes
gravées sur la cire des paumes
pour réfuter l’arrêt sévère des destins.
Rivières et forêts, vitraux et pierres,
écoles et maisons, les sons ancrés aux souvenirs
avaient donné très tôt l’exemple.
Les oiseaux libres nous quittent dès l’automne
pour de lointains soleils que rien ne saurait abolir.
Seuls les visages sont restés dans le cadre des noms
– des cadres propres, certes, mais sans dorure.
(Infinis brefs avec leurs ombres).
—
photo: Josef Breitenbach
embrassant ton ombre dans un rêve
mes os ployaient comme des fleurs
*
le rebord silencieux des choses
le tu qui parcourt la présence des choses
*
ces yeux
ne s’ouvrent que
pour évaluer l’absence
*
qui m’a perdue
dans le silence fantôme des mots ?
*
des pas dans le brouillard
du jardin de lilas
le cœur retourne
à sa lumière noire
*
–
RC – janv 2016
art : Julian Schnabel 1987
–
Nous vivons ici-bas une main serrée sur la gorge. Que rien ne soit possible était chose connue de ceux qui inventaient des pluies et tissaient des mots avec la torture de l’absence.
C’est pourquoi il y avait dans leurs prières un son de mains éprises du brouillard.
–
Alejandra Pizarnik, L’Arbre de Diane
peinture: Markino
—
On irait que le brouillard
s’étend jusque sur les yeux.
Est-ce un éblouissement,
Réparti entre les gouttelettes en suspension,
Qui ondule entre les immeubles ?
–
Les arbres sont comme des fantômes,
Leurs bras sont dressés,
Le ciel est orange,
Il est palpable
La ville transpire
–
Sous les lampes à iode,
Et se diffuse, si bien,
Qu’on n’a plus idée des distances.
Les routes quittent le sol,
Peut-être.
–
Les soleils artificiels se mêlent ,
C’est le lent cheminement des phares,
Rouges, jaunes,
Et les enseignes de néon,
Que l’on perçoit presque malgré soi,
–
On en a juste l’idée,
Comme si l’humidité du monde,
Transpirait dans un cœur d’argile,
Et peinait à s’imprimer,
Même sur la photo.
–
On en compterait les grains,
Un bruit dans l’image,
Le tremblotement des lueurs mobiles,
Qui peut-être ont froid,
Aussi.
–
RC – mai 2015
Glasgow
–
photo: Benoît Vignet : navire échoué au Chili
–
Tu as souvent navigué
dans ce navire démantelé
à la dérive.
Tu connais la coque de bois oscillante
le mascaron au front fendu
et le spectre des voiles
aboyant dans le brouillard
lorsque tu reviens chez toi du fond
de la mer
aveuglé par les vagues miraculeuses
dans le désordre de la houle.
Lorsque tu reviens en titubant
les bras ouvert
accrochés aux fils de la lune.
Lorsque tu montes de la mer à ta maison
à l’aube
couvert d’étoiles de mer.
…
( par rapport au document image Luis Mizón est aussi de nationalité chilienne)
J’ai fait la connaissance d’un cerisier du Japon,
(un sakura autrement nommé prunus serrulata),
planté sur la terrasse
au sommet de la Tour Périscope
avenue d’Italie
dans le treizième arrondissement.
Assis dans la salle de réception du dernier étage
nous sommes entourés de baies vitrées qui dominent Paris,
Paris qui se cache tout en bas
dans un brouillard gris et doré
comme si le monde entier
souffrait de cataracte.
A côté de nous, une piscine
à l’œil bleu et clair, dort,
transparente et tranquille,
sans une vague.
Nous sommes loin du tsunami,
loin du tremblement de terre
et de l’accident nucléaire…
Pendant la lecture de poésie,
je regarde le prunus à travers la vitre épaisse.
Ses branches lourdes de fleurs roses en grappes serrées,
que bousculent les bourrasques et les giboulées…
Le prunus tient bon
au milieu des courants d’air contraires, dans le vent des hauteurs.
Ambassadeur, malgré lui, d’un pays qu’il ne connaît pas.
Et je me dis, même si certains le nient,
que nous sommes bien sur le même bateau,
chahuté par la tempête.
La planète comme la barque de bois clair
que nous porte le serveur du restaurant de sushis
et nous,
qui nous serrons à bord.
.
.
.
.
–
–
–
RC – janvier 2014
–
Statue of a Mourner in Calvary
—
Je me sens retrouvé dans le silence, Il me fait vivre, me rend triste,
Oh, vous savez que je suis un rêveur C’est pourquoi je peux continuer.
Je suis un écran bleu vaporeux,
Je laisse mon esprit au vent ….
Je tiens à tirer profit du silence,
Me réveiller le brouillard dans ma tête,
Nager dans la gris de mon cœur,
Voir la pluie sur les églises.
Je suis un écran gris vaporeux,….
Je voudrais être une statue,
Dormir dans le marbre profond,
Sentir les rayons de la lune,
Sur ma peau gelée …
Je suis né sans lumière,
Je reçois mon reflet de la lune ….
—
The Statue
–
I feel find in the silence It gives me life, makes me sad,
Oh, you know that I am a dreamer That’s why I can go on.
I am a filmy blue screen,
I leave my spirit to the wind….
I like to profit in the silence,
Awake the mist in my head,
Swimming in the grey of my heart,
See the rain on churches.
I am a filmy grey screen,
I leave my spirit to the clouds….
I’d like to be a statue,
Sleeping in deep marble,
Feel the beams of the moon,
On my frozen skin…
I was born without light,
I get my reflexion from the moon….
–
*
La vérité n’existe que dans l’expérience de chacun,
et même dans ce cas, dés qu’elle est rapportée, elle devient histoire.
Il est impossible de démontrer la vérité des faits et il ne faut pas le faire.
Laissons les habiles dialecticiens débattre sur la vérité de la vie.
Ce qui est important, c’est la vie elle-même.
Ce qui est réel, c’est que je suis assis à côté de ce feu dans cette pièce noircie
par la fumée de l’huile, que je vois ces flammes dansant dans ses yeux,
ce qui est vrai, c’est moi-même,
c’est la sensation fugitive que je viens d’éprouver,
impossible à transmettre à autrui.
Dehors, le brouillard est tombé,
les montagnes sombres se sont estompées,
le son de la rivière rapide résonne en toi et cela suffit.
–
peinture: Ilda Geldo
à ma mère
Mon délire vient
d’un grand orage,
d’un lieu inexploré
à l’Est de l’Angoisse.
Tendresse verte aux carrefours
je le retrouve, couleur d’émeute,
en de lointains faubourgs
noyés de linges tristes.
Le soir peut faire la roue
quand j’écarte les branches,
ou vêtir de neige
la soif des oiseaux,
il assiège mes oreilles
plein de détonations.
En vain la mer efface
le bleu sourd du brouillard,
et griffe de ses sources
les filets de la pluie,
il balise d’injures
la nuit qui me ressemble.
Mon délire vient
de mille chaînes
coulées dans le regard
où tout se contredit.
(Terre de fièvres éditions Tribu juin 1984)
–
peinture: oeuvre de Peter Philipps 1963
–
Anonyme –
L’anonyme se confond avec les murs
Une brume flottante envahit la scène
Tout est opaque, les sons de portent pas
A plus de cinq mètres, et les tentatives
de distinguer , du brouillard, au-delà du rideau
Se heurtent à un voile dense et ouaté
C’est l’instant où la lumière est bue
Où, même la cloche de Big-Ben est « tue »
Où se tourne le film de toutes les terreurs
Et qui peut surgir alors ? C’est Jack the Ripper…
Je suis un anonyme, que rien ne distingue
Dans la foule, je suis gris,
et porte peut-être , un parapluie
Je suis en kaki, au milieu de la soldatesque
Matricule numéroté, élément casqué
Se fondant dans la masse, je suis l’automate
Sans sentiments, lisse et hors de l’ âge
Pas besoin de tenue de camouflage
Sans aucun avis, et rien ne dépasse
Je suis mon destin, celui de ma race
Ne maîtrisant rien, – et l’avenir m’embrasse
Flottant dans un fleuve, des petits points, des faces
Ne choisissant pas , la courbe , les trajectoires
Au p’tit bonheur la chance, et gardez bon espoir
De revoir un jour, un peu de lumière
Devenir quelqu’un , sortir de l’hier
–
RC – 24-mai -2012
–
–
–
–
En formant le contour du soleil, à celui de mes mains,
peut-être en forme de coeur,
( Que sait-on des coïncidences ?)
Ou d’un soleil en losange …
Il faut éclabousser
-de lumière les dimensions nocturnes,
Et mettre en boîte
Les parcelles de brouillard,
Celles qui restent.
Déjà, les gargouilles des cathédrales nordiques,
Ont mangé les pensionnaires de l’angoisse,
En laissant place aux vents,
Qui ont fait place nette…
Il est un jour comme celui-là,
Aux bords tranchants …
Si le doute s’aventure,
Aux abords inconnus,
Alors comme les oiseaux migrateurs,
Recherchent des régions enveloppées,
D’airs marins,
Je reviendrai au pays du mistral,
Et aux campaniles,
Qui découpent leurs silhouettes,
Le matin, aux rumeurs bruissantes
Des marchés aux légumes…
–
RC – 25 février 2013
–
photo
Les sorcières de Macbeth, en effet
Se posent des questions
En ne voyant plus, de la lune, le reflet
A l’intérieur du chaudron.
Ce sont dans les vieilles casseroles
Qu’on fait les meilleures soupes
Mais ce n’est plus très drôle
Quelle que soit la taille de la croupe
De ces dames, qui s’activent,
Incantations et recettes
En préparation corrosive
Qui nous laisse stupéfaite…
Et le bouillon, qui tangue
Dans son récipient de cuivre
Mêlé de cheveux et de langues,
De son fumet va poursuivre,
Sa matière épaisse et visqueuse,
Mais confisquer la lumière
Déchirure pouilleuse
Des mondes temporaires
Une planète noire
S’est échappée des reflets
D’habituelles trajectoires
D’un coup de balai
Comme les bassins des Tuileries
Décrits par Proust, comme des yeux
Vides de regard, où aucun ciel ne rit
Et un absurde jet d’eau, jaillissant d’un creux.
La fresque des frasques du temps
Va soudain se dissoudre
En un combat de géants
Et territoire des foudres.
Le miroir refuse de répondre
Et de renvoyer les rayons
Comme dans l’épaisse brume de Londres
L’emprisonnant d’un bâillon .
C’est sans doute qu’il n’y a rien à voir
Qu’une suite gigogne, emboîte
Ne pouvant percer le brouillard
Ni les volumes, recouverts d’ouate.
–
RC – 3 février 2013
–
Art Gerard Murphy guèpe et poires
Avançons, avançons jusqu’au bord
Au delà commencent les rêves
Trève de la nature
Gros plan, et fondu au noir,
Il n’y a plus de repères,
La perspective est en fuite
Les mots sont partout, en suspension
Il suffit de les rendre…
Tranchons, découpons
Les maux se fondent lentement
Dans la confiture des jours…
Il n’y a plus de certain;
Que la nuit,
Poussée par le train
Que regardent passer
Les ouvriers les mains vides.
Avançons, avançons jusqu’au bord
C’est alors que bascule l’avenir,
Où tout se fond en brouillard
Rien à donner, si ce n’est le passé.
Le présent est parti, vers d’autres contrées;
Le ciel n’a plus de fumées,
Que des cheminées vides,
Retournées à la friche.
–
Rc – 1er octobre 2012
–
photo – forge de Clabecq Belgique
dessin Léonard de Vinci
Les amants sont partis, par la porte arrière. Il n’y a plus ni deltaplanes ni montgolfières dans leur ciel si fier. Il n’y a plus que l’océan bleu et ses vagues de nuages au-dessus de notre ville sans chef et sans bagages.
Les amants sont partis sans emmener les enfants. Ceux-ci sont assis dans les écoles, sur les bancs. Seuls au monde et seuls à souffrir sans le savoir, ils existent encore, sans mots, sans jeux, dans leur doux brouillard.
Les amants sont partis sans prévenir personne. Les cuisines laissées en plan exhalent les casseroles qui frissonnent. Plus rien n’a lieu aux alentours. Si l’amour est une trahison, la ville a mis ses beaux atours pour subir le vide et l’abandon.
Les amants sont partis hier avant midi. Ils ont assassiné leurs époux et n’ont rien dit aux enfants. Enfuis sur des machines volantes, ils ne reviendront plus. Je reste mère adoptive, ange gardien, soeur nourricière, du peuple des enfants perdus.
Edith de CL
peinture: P Bonnard: - après le bain
–
TU ES VENUE
Tu es venue le feu s’est alors ranimé
L’ombre a cédé le froid d’en bas s’est étoile
Et la terre s’est recouverte
De ta chair claire et je me suis senti léger
Tu es venue la solitude était vaincue
J’avais un guide sur la terre je savais
Me diriger je me savais démesuré
J’avançais je gagnais de l’espace et du temps
J’allais vers toi j’allais sans fin vers la lumière
Là vie avait un corps l’espoir tendait sa voile
Le sommeil ruisselait de rêves et la nuit
Promettait à l’aurore des regards confiants
Les rayons de tes bras entrouvraient le brouillard
Ta bouche était mouillée des premières rosées
Le repos ébloui remplaçait la fatigue
Et j’adorais l’amour comme à mes premiers jours.
Paul Eluard
La mort, l’amour, la vie
(1951)
–
Changement de route
Le mardi 17 mai 1980, le train Antofagasta-Oruro quitta la gare pour un voyage de routine. Le convoi comptait un wagon postal, un de marchandises et deux de voyageurs, première et seconde classe.
Il y avait peu de voyageurs et la plupart descendirent à Calama, à mi-chemin de la frontière bolivienne. Ceux qui restaient, quatre dans le wagon de première et huit dans celui de seconde, s’installèrent pour dormir allongés sur les sièges, agréablement bercés par le roulis du train qui gravirait péniblement les trois mille et quelques mètres jusqu’au pied du volcan Ollagùe et à la bourgade du même nom.
Là, les voyageurs qui voudraient continuer jusqu’à Oruro devraient prendre un train bolivien, tandis que l’express Antofagasta-Oruro poursuivrait sa route une centaine de kilomètres en territoire chilien jusqu’à Ujina, la fin du trajet.
Pourquoi l’express s’appelait-il Antofagasta-Oruro, et pas! tout simplement Antofagasta-Ujina, personne ne l’a jamais compris et il en est encore ainsi. c’était un voyage ennuyeux. La pampa du- salpêtre était morte depuis trop longtemps et les villages abandonnés,
jusque par les fantômes des mineurs, n’offraient aucun spectacle digne d’intérêt. Même les guanacos languissants qui regardaient parfois passer le train avec une expression idiote, s’ennuyaient- II suffisait d’en voir un pour les avoir tous vus
.
Si bien que dormir à poings fermés, une fois épuisés le vin et la conversation, était ce qu’il y avait de mieux à faire.
Dans le wagon de première voyageaient un couple de jeunes mariés qui désiraient connaître la Bolivie – ils prévoyaient d’aller à Tiahuanaco -, un représentant en lingerie qui avait des affaires en cours à Oruro, et un apprenti coiffeur qui avait gagné un billet aller-retour à Ujina lors d’un concours radiophonique. Le futur coiffeur n’était pas très convaincu qu’un tel prix récompensât justement ses bonnes réponses au vingt questions du concours « Le cinéma et vous ».
Dans le wagon de deuxième classe tentaient de dormir un boxeur poids welter qui devait affronter trois jours plus tard, à Oruro, le champion amateur bolivien dans la même catégorie, son manager, son masseur et cinq petites sœurs de la Charité. Les nonnes n’appartenaient pas à la délégation sportive et resteraient à Ollagûe pour se consacrer à des exercices de retraite spirituelle.
Le train comptait deux mécaniciens, le responsable du wagon postal et un contrôleur.
La locomotive diesel traînait le convoi sans contretemps. Ils avaient quitté Antofagasta depuis dix-huit heures et longeaient les premiers escarpements qui protègent le volcan San Pedro et ses presque six mille mètres d’altitude. Encore cinq heures de voyage et ils entreraient à Ollagûe en affolant les chauve-souris des clochers.
Le mécanicien aux commandes vit subitement apparaître un banc de brouillard et n’y prêta guère attention. Le brouillard est chose courante dans la région, mais, sait-on jamais, il réduisit l’allure.
L’autre mécanicien somnolait assis. Il perçut le ralentissement et ouvrit les yeux.
— Qu’est-ce qui se passe ? Encore les guanacos ?
— Du brouillard. Très épais.
— T’occupe.
La locomotive s’enfonça comme un dard dans le banc de brouillard et le mécanicien remarqua alors quelque chose d’inhabituel. Le faisceau lumineux du phare ne perçait pas
i brouillard. Il s’arrondissait, comme projeté sur un mur ans et humide. Instinctivement l’homme réduisit la vitesse au minimum et son compagnon rouvrit les yeux.
— Qu’est-ce qu’il y a ?
— Le brouillard. On ne voit rien. Je n’ai jamais vu un brouillard aussi épais.
— Tu l’as dit. Il vaudrait mieux arrêter la machine.
Ce qu’ils firent. Le train recula de quelques centimètres et s’immobilisa.
Le conducteur ouvrit une fenêtre et se pencha au-dehors en regardant vers l’avant, mais il ne vit pas le faisceau lumineux. De fait, il ne vit absolument rien et, alarmé, rentra la tête. Le phare ne semblait pas allumé.
— Merde, la bougie a fondu.
— Que diable, on va la changer.
Ils prirent une bougie neuve et sortirent sur la passerelle avec une caisse à outils. Les deux hommes tenaient une lanterne à la main. Le premier fit deux pas et s’arrêta. Il pensa que sa lanterne s’éteignait, mais en la levant il constata qu’elle était allumée. La lumière ne parvenait pas à percer le brouillard, elle se projetait quelques millimètres au-delà du verre et mourait.
— Collègue, tu es là ?
— Oui, derrière toi. Mais je ne te vois pas.
— Je commence à avoir la trouille. Donne-moi la main. Ils tâtonnèrent dans une obscurité totale et se prirent par la main, puis le corps collé à la rampe de la passerelle ils avancèrent jusqu’au phare. Il était allumé. Quand ils passaient la main devant le verre protecteur la puissante lumière la rendait transparente, mais ne parvenait pas à pénétrer d’un centimètre dans le brouillard. « — Rentrons. Il faut attendre, c’est tout.
—De retour à la cabine, le second mécanicien brancha la fadio afin d’informer de l’arrêt du train et de son retard Probable à la gare d’Ollagùe.
~~ Putain de putain !
— Qu’est-ce qu’il y a maintenant ?
— La radio. Morte. Elle ne marche plus.
— Il ne manquait plus que ça. Qu’est-ce qu’on fait ?
— Attendre. Et avec patience.
Les heures s’écoulèrent lentement comme dans toutes lp situations d’incertitude. Quatre heures du matin, six heures
— l’heure d’arrivée à Ollagùe -, sept heures, et bientôt vingt-quatre heures depuis le départ d’Antofagasta. Le brouillard ne se dissipait pas. Il était tellement dense qu’il ne laissait
pas passer la lumière du Jour, cette lacérante luminosité des aubes andines.
— Il faudrait informer les voyageurs.
— D’accord. Mais on y va ensemble.
Se tenant par la main, les deux mécaniciens descendirent de la locomotive et longèrent le train jusqu’au wagon postal. Le responsable fut heureux de les entendre et les suivit vers le wagon de première.
Ils montèrent. Le contrôleur, qui s’égosillait à fournir des
explications au représentant en lingerie, les accueillit avec soulagement.
— On va rester longtemps à l’arrêt ? J’ai des affaires importantes qui m’attendent à Oruro, déclara l’homme.
— Vous avez regardé par la fenêtre ? Vous ne voyez pas ce brouillard ? répondit un des mécaniciens.
— Et alors ? Les rails continuent, non ?
— Soyez raisonnable. Les mécaniciens savent ce qu’ils font, intervint la Jeune mariée.
— Collègue, va chercher les passagers de seconde. Il vaut mieux regrouper tout le monde.
L’homme traversa le wagon et les premiers à se présenter
furent le boxeur et son équipe. Il tint la porte ouverte pour laisser passer les nonnes.
Après une brève discussion, qui révéla que les Jeunes mariés et l’apprenti coiffeur étaient les seuls dotés de patience, une stratégie fut adoptée.
Selon les calculs des mécaniciens, ils se trouvaient tout près du volcan San Pedro, sur un tronçon de virages en épingles à cheveux qui dissuadaient de faire avancer le train dans un tel brouillard, mais il était possible que ce banc de brouillard ne soit pas très étendu. Peut-être se dissipait-il à la courbe suivante et si tel était le cas, les conducteurs étaient disposés à repartir. Mais il fallait en être sûr et envover un volontaire accompagné d’un mécanicien pour explorer la voie- Le boxeur se proposa aussitôt en disant qu’un peu de mouvement lui ferait du bien.
Afin de ne pas se voir obligés à marcher main dans la main, le boxeur et le second mécanicien s’attachèrent une corde autour de la taille, comme les alpinistes, et se mirent en marche. Ils n’avaient pas fait un pas que les passagers penchés à la portière les avaient déjà perdus de vue. Mais leur absence ne dura pas longtemps. Traînant le boxeur, qui ne comprenait pas la décision de rebrousser chemin, le mécanicien rejoignit le groupe.
— On est sur un pont, dit le cheminot.
— Quoi ? Mais il n’y a pas un seul pont sur tout le trajet, répliqua son collègue.
— Je le sais aussi bien que toi. Pourtant on est bien sur un pont. Viens avec moi.
Le boxeur fut détaché et les deux mécaniciens s’encordèrent. Ils ne se voyaient même pas. L’humidité du brouillard rendait la respiration pénible.
— Marche sur les traverses. On va faire deux pas. Prêt ? Maintenant, essaie de poser le pied entre les traverses.
L’autre fut sur le point de perdre l’équilibre. Son pied traversa le brouillard sans rencontrer de résistance.
— Saloperie ! C’est vrai. Où est-ce qu’on est ?
— Tu as quelque chose de lourd ? Je voudrais savoir s’il y a de l’eau en bas.
— Compris. Écoute bien. Je vais jeter la lanterne. Ils retinrent leur respiration aussi longtemps qu’ils le purent, mais n’entendirent pas le bruit espéré. Il n’entendirent rien.
On dirait que c’est haut
Mais où est-ce qu’on peut bien être ? Ils retournèrent au wagon et leur visage perplexe rendit les voyageurs muets.
Les nonnes distribuèrent le café qui restait dans leur th mos, le représentant en lingerie compulsa son agenda ,les jeunes mariés se prirent par la main, le boxeur se mit ‘à arpenter nerveusement le wagon d’un bout à l’autre tandis que le manager jouait aux dames avec le masseur, et l’apprem’ coiffeur sortit timidement un transistor de son sac.
— Bonne idée ! Il y a peut-être des informations sur le temps. Il est sept heures du matin, c’est l’heure du journal s’exclama un mécanicien.
Ils se pressèrent autour du garçon et, en effet, ils écoutèrent le journal, d’abord avec incrédulité, puis avec malaise, et finalement avec résignation.
Le présentateur avait parlé du tragique déraillement du train Antofagasta-Oruro survenu la nuit précédente à proximité du volcan San Pedro. Le convoi, probablement à cause d’une défaillance du système de freinage, était sorti des voies et tombé dans un précipice. Il n’y avait pas de survivants et parmi les victimes se trouvait l’éminent sportif …
Ils se regardèrent en silence. Aucun d’eux ne mènerait à bien ses projets ni ne respecterait ses rendez-vous. Une autre invitation, inexplicable celle-là, et indifférente à la marche du temps les convoquait à passer de l’autre côté du pont quand le brouillard se lèverait.
Nouvelle extraite du livre » Rendez-vous d’amour dans un pays en guerre » paru chez Métailié.en 1997 livre dont j’ai déjà 
« posé » « Pour tuer un souvenir » ( le recueil comporte presque une trentaine de courtes nouvelles)
dessin perso- 2001
Art et tique et pique- mots et gammes 
