Chine | Art et tique et pique- mots et gammes

Razzia – ( Susanne Derève) –

Manual of the Mustard Seed Garden. China, between 1679 and 1818. Photo by Maria Govtvan

Quelle invisible mandibule a tissé sous l’ombrage ces poinçons de lumière aux feuilles des tilleuls ? Dépouillé le lys blanc qui tremble, nu, au vent ? Qui des cerises, en maraudeur, ne m’a laissé que les noyaux ? Ô sphinx, criocère, étourneau !

06/22/2022 | Catégories: Susanne Derève | Tags: étourneau, cerises, Chine, criocère, lis, lys, Manual of the Mustard Seed Garden, Razzia, sphinx, tilleul | Poster un commentaire

Bai Juyi – Première visite aux monts Taihang –

Première visite aux monts Taihang

Le soleil ne brille pas en cette froide journée

les sommets du Taihang se perdent dans la verdure

bien qu’on les dise dangereux

je m’y aventure seul aujourd’hui

mon cheval glisse sur les sentiers gelés

qui serpentent comme des entrailles de mouton

mais si l’on compare ce chemin à notre société

il est uni comme la paume de la main.

Les bambous devant la fenêtre de Li Ziyun

Ne les taillez pas pour en faire une flute ornée de

phénix

ne les coupez pas pour en faire une canne à pêche

Quand toutes les fleurs et toutes les herbes seront

flétries

vous les aurez gardées pour les contempler sous la neige

Chants des regrets éternels et autres poèmes

Traduit du chinois par Georgette Jaeger.

Collection Orphée

La Différence

Bai Juyi (772-846), l’un des plus grands poètes de la dynastie des Tang.

Ses conseils à l’empereur lui valurent l’exil au Sud de la Chine.

10/15/2021 | Catégories: auteurs étrangers | Tags: Bai Juyi, Bamboo shoots, Chants des regrets éternels et autres poèmes, Chine, Dynastie des Tang, Les bambous devant la fenêtre de Li Ziyun, Mists on the mountain, Première visite aux monts Taihang, Shi Tao | Poster un commentaire

Max Jacob – Madame la Dauphine

Madame la Dauphine
Fine, fine, fine, fine, fine, fine
Fine, fine, fine, fine
Ne verra pas, ne verra pas le beau film
Qu’on y a fait tirer
— Les vers du nez —
Car on l’a menée en terre avec son premier-né
En terre et à Nanterre
Où elle est enterrée.

Quand un paysan de la Chine
Shin, Shin, Shin, Shin, Shin, Shin
Veut avoir des primeurs
— Fruits mûrs —
Il va chez l’imprimeur
Ou bien chez sa voisine
Shin, Shin, Shin, Shin, Shin, Shin
Tous les paysans de la Chine
Les avaient épiés
Pour leur mettre des bottines
Tine ! tine !
Ils leur coupent les pieds.

M. le comte d’Artois
Est monté sur le toit
Faire un compte d’ardoise
Toi, toi, toi, toi,
Et voir par la lunette
Nette ! Nette ! pour voir si la lune est
Plus grosse que le doigt.

Un vapeur et sa cargaison
Son, son, son, son, son, son,
Ont échoué contre la maison.
Son, son, son, son,
Chipons de la graisse d’oie
Doye, doye, doye,
Pour en faire des canons.

–

extrait du « Laboratoire central » et accompagnant un lieder de Francis Poulenc

12/04/2020 | Catégories: d'images, les arts nous parlent, poètes connus, self creation | Tags: ardoise, Artois, bottines, canon, Chine, fruits mûrs, lune, lunette, Max jacob, Nanterre, vapeur | 1 commentaire

Andreï Poliakov – Mésange

Paul KLEE – Landscape with yellow birds

Mésange parlait ainsi :

Les temps automnaux vont si bien à la pluie,

tels les poissons

à l’aide de leurs petites ailes

des formidables oiseaux monstrueux

y nagent en effet

et des poupées appartenant à deux jeunes filles,

deux filles

et deux poupées.

Il n’y a que la petite feuille,

La petite feuille, précieuse sur sa belle branche,

jaunit dans la fenêtre —

Petit Chinois du quotidien.

Et me voilà —

debout

sur la brindille,

cachant dans le feuillage

mon automnale

famille.

Débarquement chinois (9) Editions Novoje izdatelstvo Moscou 2010

Revue rumeurs Novembre 2018 traduction Katia Bouchoueva

04/07/2019 | Catégories: auteurs étrangers | Tags: automne, Chine, feuille, jeune fille, mésange, oiseau | Poster un commentaire

Luis Aranha – Chine

J’étais un disciple de Confucius.
Je brûlais pour lui des bâtons de cire parfumée
J’aidai à la construction de la grande muraille
Et vis flamber le brasier dans lequel l’empereur Huang-Ti fit brûler les livres sacrés

Il persécuta les poètes et les lettrés… Poète
Je fus contraint de fuir
Et me fis pêcheur avec corbeaux marins sur le fleuve de Canton
Puis je devins droguiste dans une rue étroite et sale
Tapis lanternes et écriteaux
Tablettes peintes en rouge et noir…
Je vendais de l’opium sans craindre la police…
Sur leurs couches
Des momies avec des pipes en bambou jouaient de la flûte
La tresse de cheveux s’enroulant sur leur corps
La fumée empestait l’atmosphère…
Heureux sans craindre la police !
Stupeur !
Le canal de la monotonie éclate !
Les Boxers me tombent dessus…
Visages dilatés par la haine
Pas d’innovations !
Ils ont dans les mains des dictionnaires de rimes et des mètres de bambou de douze syllabes Vers creux et sonores
La chinoiserie de l’immuabilité

Les nœuds du bambou marquent la césure…
Je dus fuir avec mes poèmes pour ne pas subir la torture du ling-chi
Et ouvrir une droguerie avec l’autorisation de la police…