Sabine Péglion – tu ne répares pas – 01
Tu ne répares pas à peine peux-tu au fil des
mots broder quelque étincelle sur la trame des jours
Que saisir de l’instant pour abolir la blessure
de ses lèvres Son sourire déchiré si prés
de la rupture Tu ne répares pas
Ton regard cherche au–delà à transpercer le
mur s’accrocher au sien pour trouver un chemin
Tisse tisse sans illusions les mots sur la page
Parler chanter assembler peu importe
Tu inscris fil à fil la douleur qui se brise
Sur la trame tendue de couleurs tu reprises
au mieux Tu sais bien que rien
n’occultera la trace L’aiguille se faufile
insère un arc en ciel
Pour quelle alliance En quelle espérance
Tu ne répares pas Les mailles du filet
que peuvent–elles retenir avec ce trou béant
Habiles les mains circulent tentent de resserrer
le maillage Pour quelle miraculeuse pêche
Partir alors ne plus revenir traverser
l’horizon N’est-ce pas disparaître Sous la
vague la barque s’enroule le filet dérive
dans le bleu du sillage Tu ne répares pas
Tu ne répares pas le linge lacéré
Éphémère végétation Tu navigues au-dessus
des cordes balancées bien au-delà des haies
Laisse sans regrets la violence du vent
à travers les déchirures vibrer s’engouffrer
disperser les nuages Tu ne répares pas
Tout n’est que cicatrice sur la peau de la
terre Tu sais que pour semer il te faudra
trouver la faille obscure déposer les graines
recueillies en ces mots avec tant de patience
Accepter d’arracher au passage quelques ronces
Voir enfin s’épanouir ces bouquets espérés
Avoines folles de lumière dentelées accrochées à la pierre
Se courbant s’inclinant se relevant sans cesse
Multipliant au vent les rares étincelles
Tu ne répares pas Tu façonnes Tu transformes
Tu recueilles Tige à tige Fil à fil Maille à maille
Ces mots éparpillés Quelque ariette oubliée
Cavatine légère accrochant dans ses yeux
un sourire un plaisir le désir d’exister
***
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W Shakespeare – Que chaque fée vagabonde à travers cette maison.
illustration: Mark Ryden
Que chaque fée vagabonde à travers cette maison.
Nous irons au plus beau des lits nuptiaux
Et il sera par nous béni:
Et la lignée qui y sera créée
Sera heureuse à tout jamais.
Ainsi ces trois couples toujours
Seront fidèles en amour;
Et les flétrissures de la nature
Devront épargner leur progéniture.
Ni tache, bec-de-lièvre ou cicatrice,
Aucune des marques funestes
Que l’on redoute à la naissance,
Ne doit atteindre leurs enfants.
Que chaque fée vienne répandre
Cette rosée sacrée des champs,
Et qu’elle bénisse chaque chambre du palais
D’une douce paix,
Et que le maître en soit béni.
William Shakespeare, Le songe d’une nuit d’été –
édition bilingue (coll. Folio Théatre/Gallimard, 2003)
traduction de l’anglais par Jean-Michel Déprats
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Philippe Delaveau – Jardin du Luxembourg ( 1 )
peinture – François Gall – landeaux au jardin du Luxembourg
Ongles blessés de mes mains vous le savez
j’ai déchiffré les cicatrices de la ville
oreilles la voix du vent vous l’avez pressentie
aux cheveux sur nous en bataille
écorce de marronnier aussi sèche que lèvres
écorce muette et nos bouches muettes
quand il fait nuit la moindre étoile émeut
ou seulement le mot étoile à sa propre fenêtre
nuit contre jour – lune pâle soleil
où nous habitons croît l’obscurité
je me promène dans les rues de Paris
mes mains scrutent le secret des pierres
je me promène dans les rues de ma tête
les yeux clos pour atteindre au secret de vie
joue contre l’arbre et yeux debout
nous affrontons notre navigation
sable en vie roule sous le bruit des pieds
l’ombre à nos pas cèle un secret
et la nuit sur la ville doucement refermée
la ville obstinément et violemment fermée
Paris erre Paris gémit dans la mémoire
avec la voix des morts et la voix des vivants
qui plus a disparu – qui plus est vivant ?
qui de vous disparaît qui infléchit le temps ?
je me perds dans les rues de Paris
mes yeux sont las mes paroles se perdent
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Eric Vuillard – Qu’est-ce que c’est, un fleuve ?
photo: Jan-Joseph Stok
–
Qu’est-ce que c’est, un fleuve ? Un peu de boue et beaucoup d’eau.
De l’eau.
Cette chose qui coule.
Il y a, dans un fleuve, une multitude de vies et de morts, de chemins, une multitude de galets, de sable, de rochers, et tout ça se soutenant seul et formant une grande cicatrice où l’eau coule.
Et puis il y a les rives. Au-dessus de ce que nous sommes en secret, il y a les rives, où le fleuve quelquefois déborde, emportant tout ce qu’il peut, mais qui sont d’habitude libres, dans la lumière.
extrait de « Congo » voir les » notes de lecture »
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Déposer une petite lumière – ( RC )
image Ernst Haeckel: pollens
–
Il est un temps, où,
Apprendre à lire, s’accompagne,
De la parole, de celle des autres,
Mais aussi la porte , que l’on ouvre
A la sienne , sa propre voie(x).
Est ouvert alors l’espace,
Au bout des doigts,
Ceux qui tiennent la plume,
Ou le pinceau,
Ou le chant…
A dire ce que l’on sait,
…. Ce que l’on ressent,
De ce qui nous modèle, nous environne,
De l’effleurement d’un regard,
De la marque d’une cicatrice .
L’univers au bout des doigts, touche les couleurs.
Elles sont aussi une rêverie,
Sur les touches d’ivoire d’un piano…
Ainsi, nait, vulnérable,
Une mélodie hésitante,
Une peinture, un récit,
Une empreinte de chair,
Un trait dansé sur les nuages,
Ou reliant les étoiles,
Une parole aimante,
Aimée, parcourue,
Que l’on veut donner,
En échange, Déposer
Une petite lumière,
Ajoutée au ciel nocturne.
–
RC – avril 2014
( en relation avec un écrit de Pierre Dhainaut)
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Pierre Torreilles – Où je suis
photo perso: rochers en Margeride
Où je suis
——–
Ordre
de ce qu’ont tu
le grand désordre évanescent,
l’oubli déchiqueté d’une mémoire souveraine,
je suis le Décillant.
Chaque épave
, gravide,
laisse à mes doigts l’écho.
…je sculpte le silence
,parole improvisée,
la montagne sonore.
L ‘oiseau est ma ponctuation.
Voici
le grand ressac,
l’ absence écrite,
sur l’ épaule du jour
la terre,
en suspens, ô bannissement ressassé !
la volonté féconde et la ténèbre qui l’accueille
le feu
de quelque encerclement.
Sans ombre le déclin
à la merci de la rupture,
le corps
bleu
maintenant qui me voit.
S ‘entre-dévorent , .
éblouissant,
la lumière et la nuit dans la parole qui sommeille.
Viennent bientôt m’habiller l’aube,
ruse,
de ses mots éloignés le silence,
le corps de l’air.
De nulle écoute l’horizon
quand accoste ma résonance.
*
Le mot,
déjà reçu,
dans mes pas
, oublié,
oblique lame sinueuse
l’éclat…
de quel sentier,
livide cicatrice?
Vacille
le miroir le fleuve où s’est réfugiée la mer.
Soudain tari
le puits,
intime appui du jour
abrupte éclosion de ma bouche sonore.
Quel fil descend
depuis l’ éther jusqu’en la terre,
s’étend au plus profond où séjourne l’éveil?
Du plus obscur survient l’imprononcé,
détrempé de lumière.
—
extrait de « Où se dressait le cyprès blanc » Gallimard 1992
–
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Sylvia Plath – mort et compagnie
photo: Calcutta en ombres chinoises
Mort et compagnie
Deux, en fait ils sont deux.
Cela semble tout naturel maintenant –
l’un qui jamais ne regarde en haut, dont les yeux sont recouverts
et ramassés comme des balles comme Blake l’était
qui exhibait sa tâche comme sa marque de fabrique –
la cicatrice brûlante de l’eau,
la nudité
Vert-de-gris du condor.
Je suis une viande rouge. Son bec
frappe latéralement : je ne suis pas son encore.
Il me dit comment je photographie si mal
Il me dit comment tendrement
les bébés paraissent dans leurs glacières
à l’hôpital, une simple papillote sur le cou
puis les sons flûtent de leurs robes mortuaires ioniques
puis deux petits pieds.
Il ne sourit pas, il ne fume pas.
L’autre agit comme ses cheveux longs d’un salaud crédible
se masturbant avec éclat.
Il veut être aimé.
Je ne bouge pas.
Le gel fait une fleur,
la rosée fait une étoile,
Quelqu’un s’affaire pour cela.
–
art: tableau de robes ( Anselm Kiefer )
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Zbigniew Herbert – Un nuage rouge
Un nuage rouge de poussière
provoqua cet incendie –
le coucher de la ville
au-delà de l’horizon
il faut abattre
encore une cloison
encore un choral de brique
pour effacer la douloureuse cicatrice
entre l’œil et le souvenir
les ouvriers du matin
avec leur café au lait et leurs journaux bruissant
ont ranimé l’aube et la pluie
qui tinte dans les gouttières de l’air sans vie
avec un filin d’acier
dans un silence chargé
ils hissent le pavillon
d’un espace déblayé
le nuage de poussière rouge retombe
passage du désert
à la hauteur des étages disparus
ont surgi des fenêtres hors de leur cadre
quand s’effondrera
la dernière pente
le choral de brique tombera
rien ne ruine les rêves
de la ville qui fut
de la ville qui sera
qui n’est pas
–
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Hasia – Quête aveugle
Figé
ton visage marqué
un instant se retire
au creux de la solitude
exilée
à l’obscur de ton corps
parmi traces et cicatrices
intenables
Défaite des étoiles
dans la nuit immobile
l’heure livre
ses béatitudes instantanées
tandis que le fleuve du temps
sculpte notre présent
sur le versant corrodé
des survivances
Au bord du monde
nos incertitudes
enfouies dans l’absence
occupent la noirceur de la vie
seul le silence intérieur
creuse cette brèche
qui nous retient
et nous sauve un peu
en cet abri
qu’est l’amour
en nous
–Hasia
( Hasia publie ses textes dans toutelapoesie… voir ses écrits ici)
—
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A. Bonois – Ta voix cueillie ce soir
montage perso 2011
Le calme à l’entour frise le parfait
Investit
Mon espace d’antinomies
Je renonce
À écouter haleter la nuit
Où est-ce toi
Qui murmure et se tait
Cette aubade de la pluie
Comment séparer le silence
De ta voix
Qui se mue en fleuve d’absence
Folie ma folie
En vain
Ton regard aux lointains
Scrute sa nostalgie
Ce temps est à la gravité
Quand l’allègre déraison
Se situe ailleurs
Où valsent les saisons
Et les lascives fleurs
Au milieu du passé…
Et voici que ta voix
Au bord de la mémoire
Rappelle à l’âme sa cicatrice
Ta voix migratrice
Qui se pose sur ma paupière
Venue d’un hier
Où dévale le présent
Dans l’étonnement
Un éternel prétexte de joie
Ta voix cueillie ce soir…
® A. Bonois.
La Fare-les-Oliviers,
le 16 juin 2012.
–
Art et tique et pique- mots et gammes 