Fernando Pessoa – Deux fragments d’odes (I)

Viens, Nuit très ancienne et identique,
Nuit Reine qui naquis détrônée,
Nuit intérieurement égale au silence, Nuit 
semée d’étoiles pailletées au rapide éclat 
sous ton vêtement frangé d’infini.

Viens, vaguement, 
viens, légèrement,
viens toute seule, solennelle, les mains abandonnées 
contre ton flanc, viens
et amène les monts lointains auprès des arbres proches, 
fonds dans un champ à toi tous les champs que je vois, 
de la montagne fais bloc avec ton corps, 
estompe toutes ses différences que de loin je distingue,
toutes les routes qui la gravissent,
tous les arbres divers qui la montrent vert sombre au loin,
toutes les maisons blanches avec de la fumée entre les
   arbres,
ne laissant qu’une lumière ici et là, et puis une autre,
dans la distance imprécise et vaguement troublante, 
dans la distance subitement infranchissable.

Notre Dame
des choses impossibles que nous cherchons en vain,
des rêves qui nous rejoignent au crépuscule, à la fenêtre, 
des velléités qui nous caressent 
sur les grandes terrasses des hôtels cosmopolites 
au son européen des musiques et des voix proches et 
   lointaines,
et qui font mal parce qu’on les sait irréalisables...
Viens et berce-nous, 
viens, et dorlote-nous, 
baise-nous silencieusement le front,
si impalpablement que nous ignorions qu’on le baise, 
hormis, peut-être, par cette différence dans l’âme 
et ce sanglot vague à la déchirure mélodieuse 
au plus ancien de nous 
là où racinent tous ces arbres de merveille 
dont les fruits sont les rêves que nous chérissons 
parce que nous les savons sans relation avec le contenu de
   la vie.

Viens, très solennelle, 
très solennelle et pleine 
d’une secrète envie de sanglots, 
peut-être parce que l’âme est grande et petite la vie, 
que tous les gestes sont prisonniers de notre corps, 
que nous n’atteignons rien au-delà de la portée de notre 
   bras
et que nous ne voyons que dans le champ de notre regard.

Viens, douloureuse,
Mater-Dolorosa des Angoisses des Timides,
Turris-Eburnea des Tristesses des Méprisés, 
main fraîche au front fiévreux des humbles,

saveur d'eau sur les lèvres sèches des Fatigués.
Viens, du fond là-bas 
de l’horizon livide, 
viens et arrache-moi 
du sol d’angoisse et d’inutilité 
où je verdoie.
Cueille-moi sur mon sol, marguerite oubliée, 
feuille à feuille lis en moi je ne sais quelle bonne aventure, 
et effeuille-moi pour ton plaisir, 
pour ton plaisir silencieux et frais.
Une feuille de moi pointe vers le Nord, 
où sont les cités d’Aujourd’hui que j’ai tant aimées ; 
une autre feuille de moi pointe vers le Sud, 
où sont les mers qu’ouvrirent les Navigateurs.
Une autre de mes feuilles darde vers l’Occident, 
où brûle d’un éclat vermeil ce qui peut-être est l’Avenir,
 que j’adore, moi, sans même le connaître.
Et l’autre, les autres, tout le reste de mon être 
tend vers l’Orient,
l’Orient d’où vient toute chose, et le jour et la foi, 
l’Orient pompeux et fanatique et chaud, 
l’Orient excessif que jamais je ne verrai, 
l’Orient bouddhiste, brahmanique, shintoïste, 
l’Orient qui a tout ce que nous n’avons pas, 
l’Orient qui est tout ce que nous ne sommes pas, 
l’Orient où — qui sait? — le Christ peut-être vit encore     
   aujourd’hui,
où Dieu peut-être existe en vérité et commande à tout 
   chose...

Viens par-dessus les mers, 
par-dessus les mers majeures, 
par-dessus les mers sans horizons précis, 
viens et passe la main sur ce dos de bête fauve 
et calme-le mystérieusement,
ô dompteuse hypnotique de tout ce qui s’agite fortement!

Viens, précautionneuse, 
viens, maternelle,
à tapinois infirmière très ancienne, qui t'es assise
au chevet des dieux des fois perdues,
qui as vu naître Jupiter et Jéhovah
et qui as souri parce qu’à tes yeux tout est faux et inutile.


Viens, Nuit silencieuse et extatique,
viens envelopper dans le blanc manteau de la nuit
mon cœur...
Sereinement comme une brise dans le soir léger, 
tranquillement ainsi qu’une caresse maternelle, 
avec les étoiles qui luisent entre tes mains 
et la lune masque mystérieux sur ton visage.
Tous les sons résonnent autrement 
lorsque tu viens.
À ton entrée baissent toutes les voix, 
nul ne te voit entrer.
Nul ne sait quand tu es entrée, 
sinon tout à coup, en voyant que tout se recueille, 
que tout perd arêtes et couleurs, 
et qu’au firmament encore clairement bleu, 
croissant déjà net, ou disque blanc, ou simple clarté 
     nouvelle en train de poindre,

la lune commence à être réelle.

Poésies d’Alvaro de Campos

in : Le Gardeur de troupeaux

préface Armand Guibert 

nrf Poésie Gallimard 

02/01/2022 | Catégories: auteurs étrangers | Tags: étoiles, Deux fragments d'odes, Fernando Pessoa, James Whistler, Le gardeur de troupeaux, masque de lune, Nocturne in black and gold, nuit, Poésies d'Alvaro Campo, The falling rocket | Poster un commentaire