escargots de cimetière -( RC )
On ne pourra jamais dire
si les morts se souviennent
de leur existence .
Maintenant, à l’ombre des cyprès
ils peuvent simplement
parier sur les escargots
qui se promènent sur leur tombe,
savoir qui franchira le premier
l’enclos, dès la première pluie
pour longer le mur de l’église,
mais il est peu probable
qu’ils pénètrent à l’intérieur :
l’odeur d’encens ne les attire pas;
l’eau bénite a le goût des cierges.
Ils préfèrent les morts aux vivants,
ceux-là ne risquent pas
de les écraser
avec leurs gros sabots….
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Fernando Pessoa – Le livre de l’intranquillité (extrait) 170
Depuis que les dernières pluies ont émigré vers le sud, et qu’il n’est resté que le vent qui les avait balayées, on a vu revenir sur les collines de la ville la gaieté d’un beau soleil, et surgir aux fenêtres des quantités de linge blanc qui dansait, suspendu à des cordes soutenues par des bâtons posés perpendiculairement, tout en haut des façades de toutes les couleurs.
Moi aussi, j’étais content, parce que j’existe. Je suis sorti de chez moi mû par un grand dessein – celui, en fait, d’arriver à l’heure à mon bureau. Mais, ce jour-là, la pulsion même de la vie participe de cette autre pulsion heureuse qui fait que le soleil se lève à l’heure prévue par l’almanach, selon la latitude et la longitude des divers lieux de la terre. Je me suis senti heureux, simplement parce qu’il était impossible de me sentir malheureux. J’ai descendu la rue tout tranquillement, empli de certitudes car, enfin, le bureau bien connu, les gens connus que j’allais y rencontrer, étaient autant de certitudes. Rien d’étonnant à ce que je me sente libre, sans savoir de quoi. Dans les corbeilles posées au bord des trottoirs, rue da Prata, les bananes à vendre, sous le soleil, étaient d’un jaune éclatant.
Je me contente, finalement, de bien peu de chose : voir cesser la pluie et briller le bon soleil de notre Sud béni, voir des bananes d’un jaune vif, contrastant avec leurs taches brunes, et les gens qui les vendent grâce à leur verbiage – les trottoirs de la rue da Prata, le Tage, tout au bout, d’un bleu verdi d’or, tout ce petit coin familier du système de l’Univers.
Le jour viendra où je ne verrai plus rien de tout cela, où me survivront les bananes au bord des trottoirs, la voix des marchandes finaudes, et les journaux du jour que le petit vendeur a étendus, côte à côte, sur le trottoir d’en face, au coin de la rue. Je sais bien que ce seront d’autres bananes, d’autres marchandes, et que les journaux, quand on se penchera pour les regarder, porteront une autre date que celle d’aujourd’hui. Mais eux, qui ne vivent pas, peuvent durer, même s’ils changent ; moi qui vis, je passe, même si je reste le même.
Je pourrais consacrer solennellement cette heure en achetant des bananes, car on dirait qu’en elles s’est projeté le soleil tout entier, comme un photophore sans appareil. Mais j’ai honte des rituels, des symboles, honte aussi d’acheter quelque chose dans la rue. On pourrait ne pas bien empaqueter mes bananes, ne pas me les vendre comme on doit les vendre, parce que je ne saurais pas les acheter comme on doit les acheter. On pourrait trouver ma voix bizarre, quand je demanderais le prix. Mieux vaut écrire que risquer de vivre, même si vivre se réduit à acheter des bananes au soleil, aussi longtemps que dure le soleil et qu’il y a des bananes à vendre.
Plus tard, peut-être… Oui, plus tard… Un autre, peut-être… Je ne sais…
Le livre de l’intranquillité
Christian Bourgeois Editeur
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Benjamin Fondane – machines
Machines qui broyez les muscles et le sang
ouvrez un hublot pour l’orage,
que soit le roc visité par la foudre
humilié d’amour des pieds jusqu’à la tête.
Que soit le nom crié de sommet en sommet
frotté comme un galet de mer par les figures,
comme un galet blessé, une biche souffrante,
au bord des grandes eaux.
Le tremblement de terre est en route. Quel est
le mot de passe cri ou chanson ou sésame?
L’arbre de l’existence
sera-t-il le premier des arbres foudroyés?
extrait de l’anthologie des textes de B Fondane parue chez Verdier « Titanic »
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Petits riens – (Susanne Derève)
–
Je me demandais si la vie
recommencerait *
Je la poussais du pied
en me disant elle fane
comme flétrit la peau des femmes
et l’artifice n’y fait rien
.
Il suffira au matin
d’un peu de soleil sur la vitre
on s’y chauffe puis on rentre vite
vaquer à de petits riens ,
.
– ces petits riens qui nous encombrent
tissent un écran de fumée
ensevelissent les décombres
la flétrissure des années
nous escortent jusqu’à la tombe –
.
Eut-il fallu se saisir
d’un rayon de lune sur l’eau
d’une étincelle sous la cendre
d’une lueur dans la pénombre ?
Je leur avais tourné le dos.
.
… Croire que la vie recommence
–
* Jean Claude Pirotte A joie page 132 (Poésie Gallimard)
Je me demandais si la vie
recommencerait chaque fois
que j’entends jouer perdido
au fond d’un canton désert
du pied je battais la mesure
mais la mélodie s’éloignait
pour m’abandonner au silence
bien fait pour toi me disais-je
aurait-il suffi que j’attende
le lent mouvement de la neige
au cœur de la nuit pour que naisse
la chanson de l’inexistence
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Thierry Metz – Je ne sais pas si ma place est ici
peinture: Eric Fischl – portrait of the artist as an old man – 1984
Je ne sais pas si ma place est ici. Ni ailleurs.
Avec parfois quelque chose d’autre
qui m’entraîne à écrire.
Les gens ont souvent les yeux et les oreilles
inversées ou sans existence.
Ce que je vois n’est jamais complet.
Silence et mots sont nos bûchers.
texte extrait de « Dolmen «
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Robert Piccamiglio – Le jour la nuit
Edward Weston – Fabrique de plâtres
je me souviens
il faisait froid
je dormais dans une chambre
de bonne
dans le quinzième
la journée
la nuit
je marchais dans les rues
je faisais les bars
les stations de métro
les quartiers à putes
à la recherche
de ce qui me semblait être
la vie
je ne l’ai pas rencontrée
souvent
alors je suis allé
demander à Dieu
pourquoi tout ça
pourquoi toute cette vie
en bas
froide et bruyante
Dieu n’a pas répondu
peut-être même
qu’il ne connaissait pas la réponse
il se contentait juste
de regarder ses souliers
propres et cirés
j’ai alors pensé
qu’il s’était
foutrement gourré
en inventant
ce que moi je voyais
toutes les nuits
mais comment lui expliquer
puisqu’il ne répondait pas
à mes questions
que personne n’était capable
d’y répondre
alors j’ai changé de chambre
j’en ai pris une
plus grande
avec plus de lumière
dedans
j’ai dormi la nuit
je suis sorti le jour
pour voir
si il y avait une différence
il n’y en avait pas
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Petits chagrins et grands mépris – (Susanne Derève)
Michel Cure – Sidonie
Je bricole, je répare
les petits tourments de la vie
et parfois les grands
Faut voir
Peut-être suis-je la mémoire
de ceux que tout a trahi
qui se détournent du miroir
où traine un vieux reste de gloire
dont ils ont dû payer le prix
Je remmaille, je rapièce
Non, je suis pas payée aux pièces
et j’accueille au creux de mes bras
la grande peur de cette abbesse
faneuse qui soumet les rois
Devrais-je dire le chagrin de ceux
qui n’ont que le mépris en gage
et qui s’en vont un beau matin
offrir leur colère en partage
en rêvant à d’autres destins
Je bricole, je répare
les petits tourments de la vie
petits déboires et grands mépris
et dans la tombe chaque soir
je les enfouis
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Patrick LAUPIN Il y a la terre ( Œuvres poétiques Tome II Ed La rumeur libre)
John Singer SARGENT The black brook 1908
IL Y A LA TERRE, SOUVIENS-TOI de tel ciel tel été, une ombre discordante et pure. Il y a la terre et l’eau, ce tremblement à peine perceptible du corps et des lèvres, une pâle buée, l’empreinte visible du temps. Mais ce n’est déjà plus. Ce ne sont plus jamais ce cœur ni même cette voix. Notre vie est une part de ce que nous ne savons plus retrouver, non plus vers quoi nous ne savons nous retourner. Je n’imagine aujourd’hui rien de plus émouvant que cette rosée matinale sur tes joues, ces pétales de rose posés doucement sur tes lèvres, à l’orée de l’autre hiver. Le monde se referme, la lumière nous quitte et ne laisse rien. Nous demeurons. Devant. Immobiles, ouverts, vacants. Guettant l’alerte et le moment, le point du jour, la première aurore, si fragile, si proche, comme sous le coup d’une butée venue du fond des âges, la première déflagration dans la nuit humaine de la pensée.
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Promesse (Susanne Derève)
Cézanne Le jardin des Lauves (1906)
Promesse d’un vent clair
les feuilles argentées des peupliers
le vent calme
à peine un soleil
Enfouie toujours – toujours – l’attente
de ce qui serait
un bruissement dans l’air
le poids du silence
ce qui ne peut se dire
et qui pourtant se fait écho
pour un mot retenu un bruit un son
le louvoiement de la lumière
entre les branches
A cette place près du ruisseau
– et les pierres jamais ne mentent –
est-on de trop
cette vie indicible sous les berges de sable
ensevelie sous les roseaux faut-il que toujours
nous tourmente ce qui n’est pas
ce qui n’est plus
le flot qui s’écoule et tarit
ces linges comme effeuillés comme
échappés aux doigts
et puis ce peu qui me reste de toi
après que se soient dissipées
les dernières franges de l’ivresse
l’éveil
qu’ait reculé le jeu des ombres
pour faire place au zénith
à cette torpeur violente dans la maturité
du jour
elle, seule, dénoue l’attente
sourde, elle que la lumière plombe,
qu’écrase le cadran des heures,
cette torpeur solaire avant que ne descende
le soir écartelé
dans la douce plainte argentée des futaies
– profonde – dans le vent léger
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Juste une hypothèse sur l’existence des choses – ( RC )
peinture: H Matisse
J’ai crû que c’était le matin.
J’ai regardé ma montre.
Il est plus de 9 heures .
La météo n’en a rien dit
( on ne l’aurait pas crue ).
Ou bien ce serait un saut dans le temps .
La nuit s’en engouffrée dans le jour
a profité d’une brèche :
J’ai ouvert la fenêtre.
L’éclipse du temps s’est étendue
pendant la nuit,
et se prolonge
jusqu’à l’immobilité des choses.
Je distingue à peine les murs d’en face.
Le béton, les cheminées, d’autres fenêtres.
Elles portent un voile de deuil.
Aucune lumière.
Les lotissements sont bien là, obscurs.
Les immeubles ne présentent que des surfaces,
plantés au sol comme des esquisses de décor.
A peine plus noirs que le fond d’encre.
Les rues où rien ne circule.
Tout a été happé par le silence.
A la façon d’un Malevitch
qui aurait peint du noir sur du noir.
C’est bien le matin,
d’après l’heure ,
mais peut-on l’appeler encore comme ça ?
Le jour s’est perdu quelque part,
happé par l’infini,
– que sais-je ?
A moins que j’aie seulement rêvé:
un rêve de lumière, caressant les choses,
la pensée d’un astre,
( juste une hypothèse sur
l’existence des choses ),
que rien ne viendrait confirmer .
–
RC – mai 2018
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Le bestiaire – ( RC )
Tu ne les as jamais vus
mais tu t’en fais une idée
à ce qu’on t’a colporté :
Ils ont tendance, à leur insu
à se cristalliser
pour prendre consistance,
se construire une existence,
et se matérialiser.
Ce sont des récits épiques
avec des animaux hors norme
aux curieuses formes :
des bêtes fantastiques…
que l’on dessine
et dont aucun dictionnaire
ne comporte d’exemplaire ,
car tu l’imagines
aussi bien que je te vois :
un griffon sanguinaire ,
un aigle t’emportant dans ses serres,
des reptiles à trente doigts …
Ils sèment l’inquiétude
dans les récits bibliques ,
( sans précision anatomique
ni grande exactitude ) .
Cela remonte au plus profond des âges :
ce dragon a une mauvaise haleine :
compter neuf têtes à l’hydre de Lerne :
les légendes demeurent et voyagent .
Et si on parle d’animal,
on voit dans les fresques comme à travers le temps :
ainsi ces figures d’éléphants
de l’armée d’Hannibal .
Ils nous semblent bien bizarres,
eux qu’on trouve sculptés dans les chapiteaux ,
par rapport à ceux qu’on voit en photo :
l’imaginaire nourrissant l’art.
La comparaison n’est pas de mise :
Si on les reconnait pourtant
c’est bien que des éléments
rappelent leur présence grise…
Ce n’est pas un corps de libellule ,
et de grands yeux étonnés
côtoient une trompe ressemblant davantage à un nez
avec des oreilles minuscules .
Les hommes les représentant
ne l’ont fait que par ouï-dire
un vague récit pour les décrire ;
un souvenir persistant
de légendes terribles :
de ces récits rapportés,
il a suffi de les interpréter
et de les rendre plus visibles
( et donc plus concrets
dans leur apparence ):
de quoi nourrir les croyances,
les faisant passer pour des faits .
Toutes les variations étant permises ,
il n’est pas étonnant que l’imaginaire
abonde dans le bestiaire ,
et qu’on l’utilise
souvent dans la religion :
la bête, opposée à l’humain
( et à plus forte raison aux saints )
est objet de suspiscions
et de hantise
pour l’inconscient collectif ,
voila donc le motif
qui les place en dehors de l’église
souvent agressifs
et symboles de terreur ,
beaucoup plus rares à l’intérieur.
Des moutons, et autres inoffensifs
accompagnent les humains .
Ce sont des animaux domestiques
beaucoup plus pacifiques
qui occupent le terrain
Pas de vautours
ni oiseaux de proie
autour de la croix
ce serait plutôt basse-cour.
On voit bien , avec les rois mages
l’âne et le boeuf,
avec un petit Jésus ( tout neuf ),
réunis pour une belle image
comme une photo de groupe
par contre pas de loup , ni de renard :
ce n’est pas pas hasard
qu’ils ne sont pas dans la troupe !
Il fallait bien faire une sélection :
on ne pouvait pas rassembler tout le monde
à des kilomètres à la ronde :
ne sont venus à la réunion
que les animaux familiers
qui accompagnent
les paysans de nos campagnes
( pas les fourmiliers
ni les dromadaires
pourtant sympathiques ):
les exotiques
du bout de la terre
pouvant rester chez eux ,
car ceux des tropiques
ne correspondent pas à la symbolique
décidée par les dieux
et puis de toute façon
on a beau faire des prouesses,
on ne peut y mettre toutes les espèces :
—- il y en a à foison !
– on a choisi les plus communs
> les résultats de cette élection
mènent bien à une discrimination:
on en prend quelques uns
que chacun peut identifier :
entre les allégoriques
les fantastiques,
les carnassiers
et herbivores,
il y a abondance
et même concurrence :
une vision multicolore
A l’instar des papillons ,
on pourrait en dresser un catalogue ;
ce ne sont pas nos homologues
– il y en a des millions –
les bêtes des antipodes
ou des profondeurs
ont aussi leurs admirateurs
( comme les scarabées et gastéropodes ) .
–
RC – juin 2017
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Jacques Audiberti – Rien ne sera de ce qui fut
Prison Au clair soleil…
Un coup pour a. Deux coups pour b.
Le monde bouge. Il va tomber.
Trois coups pour c. Quatre pour d.
C’est le moment de regarder. Cinq coups pour é.
Six coups pour f. Il n’a plus d’âme. A-t-il un chef?
G, coups sept. Hache huit. 1 neuf.
Comment faire un monde plus neuf?
Dix coups pour j, plus un pour k.
L’existence nous convoqua.
Taciturne à force de cris,
la jupe grosse de conscrits,
elle nous apprend tour à tour
l’ombre claire, le sombre jour,
l’enfer béni, le ciel puni,
tout le fini de l’infini,
douze pour 1 et treize pour
ème, les griffons de l’amour,
n, o, p, q, quatre, cinq, six
et sept, le poison. Le tennis
mais, aussi, la peur de périr
qui nourrit l’honneur de souffrir.
R dix-huit. S dix-neuf.
Elle s’en va. Tu te sens veuf.
Vingt coups pour t, plus un pour u.
A mesure qu’elle décrut,
le souffle approcha notre main.
Aujourd’hui s’appelle demain.
Vingt-deux et trois pour les deux v.
Que voulons-nous? Nous élever.
Quatre et cinq pour l’x et l’i grec.
Mais le bourreau ne vienne avec.
Pour la lettre z un seul coup.
Le prisonnier se met debout.
Car le terme ouvre le début
Rien ne sera de ce qui fut.
Jacques AUDIBERTI « Des tonnes de semence » (N.R.F.)
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Ombres sur le mur – ( RC )
installation lumineuse de C Boltanski
Ce qui se pose sur le mur n’a pas de poids.
Lui, qui chuchote des figures mobiles,
de celles qu’on n’attrape pas:
C’est qu’elles sont agiles
se déplacent et se confondent.
Nulle part elles ne s’accrochent.
Elles papillonnent et vagabondent,
mais jamais ne s’approchent :
C’est que les ombres restent discrètes
sur notre existence
elles se traduisent juste en silhouettes :
en un jeu de connivences.
–
RC – juin 2016
voir aussi cette suite de textes de M C Grimard
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Absorber l’idée même de la nuit – ( RC )
Les bois se taisent
quand les noces des vents s’apaisent,
et c’est la nuit
qui emporte tous les bruits …
( mais pas une nuit rêvée,
celle que l’on peut trouver,
quand une partie de la terre,
effacée de la sphère
plonge dans le sommeil,
en absence de soleil ).
Les criquets et les cloches des villages
cessent leurs commérages
à partir du moment où l’obscurité
étend son royaume indompté
dont la noirceur
occupe l’intérieur,
et celui des gouffres
à l’odeur de soufre,
et les grottes cathédrales,
dont le noir total
est un monde à part entière,
se tenant éloigné de la terre.
C’est comme si l’extérieur,
ses joies et ses peurs,
n’avaient jamais existé,
jamais vécu, jamais été,
> juste une existence
remplie par le silence ,
elle , pourtant si proche,
cachée derrière une paroi de roches,
jusqu’à en devenir une idée d’infini,
absorbant l’idée même de la nuit .
.
–
RC – janv 2016
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Embrasser le monde, même à courte échelle – ( RC )
peinture Antoni Tapies_- 1951 Asia Sao Paulo Museum of Modern Art, Brazil
–
Avec quelques idées, des pas hésitants sur la berge,
Il se hasarde sur le seuil de l’existence,
Et quelquefois trempe son corps en entier,
Ou juste un doigt, histoire de « tester ».
C’est sûr, sa vue ne porte pas loin, pas plus
que la lueur d’une lampe de poche, pointée sans grande portée.
Nous dirons que c’est la nuit, ou un soir bien avancé.
Ce n’est pas un phare, qui fend l’obscurité.
Mais plutôt une luciole .
Une pensée qui jouit de sa propre lumière .
L’étreinte de l’extérieur, est un espace .
qui semble se refermer sur lui à mesure qu’il avance .
L’arbre était immobile , sentinelle de plein vent .
Une présence, qu’il aurait pu ne pas voir ,
s’il était passé une dizaine de mètres sur le côté .
En fait, la marche porte son propre aveuglement .
Il est difficile d’embrasser le monde, même à courte échelle,
Sans se faire porter par la lumière d’un astre .
Celle d’un livre, par exemple .
Sans être universel, le regard en sera plus étendu .
—
RC – nov 2014
je partage et distribue
François Corvol – Justifier ma longue existence
photographe non identifié. The Oath
–
Je suis en mesure de justifier ma longue existence dans ses mains
y mourir sans doute plus volontiers que sous un drapeau
une éternité de peines s’efface volontiers de ma mémoire
sitôt que la féerie
sitôt que ses bras
et tant pis
tant pis je cède
cette peau chaque jour est plus neuve
si parfois elle te semble vieillir c’est qu’elle fait semblant
je ne comprends pas tous ces corps qui prennent feu
mon feu à moi n’est pas tant visible
et si j’ai dit que j’étais seul c’est que j’ai menti
je suis au beau milieu des étoiles
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Confrontés à la matière, même… – ( RC )
photo Martin Pierre – falaises du Vercors
Confronté à la matière même,
il y a toujours cette opposition,
ce défi qu’elle nous propose,
en particulier quand les dimensions font,
qu’il s’agit d’un obstacle.
Comment traverser l’obstacle,
comment s’y appuyer,
le palper, en jouer , comment en tirer parti,
pour essayer de surpasser ses propres limites
( les nôtres et les siennes ).
Mais la matière est.
Elle s’impose.
Elle n’est jamais vaincue,
De par sa continuité, son existence,
de son inertie même.
Qui , des navigateurs, se sont risqués sur la mer ,
en tablant sur des vents calmes,
des oracles favorables,
n’ont pas oublié les dangers qu’elle recèle,
et leur sillage n’a pas laissé d’empreinte .
Quand je vois le trapèze hautain de la montagne,
sa face bleutée parcourue d’ombres,
striée de troncs d’arbres,
la pente est toujours là . Elle s’oppose de le même façon,
même si je l’ai franchie hier .
Quand j’établis un itinéraire sur la carte,
je sais que des détours s’imposent,
qu’il me faudra contourner les précipices,
et emprunter obligatoirement, les quelques ponts
jetés au-dessus de la rivière.
Supposons que je doive franchir un désert,
c’est toute une stratégie à mettre en place,
pour qu’on puisse s’assurer de subsister
matériellement, pas seulement question climat,
mais en anticipant sur l’imprévisible…
Quelles que soient les heures et moments,
ce qui a été hier, est encore là aujourd’hui.
Ce n’est pas une vue de l’esprit,
Et justement, par son essence même,
la matière impose sa masse par rapport à l’abstraction.
C’est un corps, un vrai corps,…. sur lequel on habite.
Il se manifeste de toutes façons,
Même de la façon la moins perceptible
Comme s’il déguisait, selon les circonstances,
Sa façon d’être…
Il affirme obstinément sa présence.
Ce corps est matière, et se rappelle à nous.
C’est en quelque sorte une partie de notre existence .
–
RC- juin 2015
( texte né de la confrontation avec des écrits de Claude Dourguin, dont voici deux courts extraits ).
—
Les pins reviennent, clairsemés, avec leurs branches irrégulières, mal fournies, leur port un peu bancal qui
témoigne assez de ce qu’ils endurent. Nul tragique, pourtant, ne marque le paysage, entre conte et épopée
plutôt la singularité des lieux soumis à des lois moins communes que les nôtres, obligés à un autre ordre.
Chaque arbre tient à son pied, qui s’allonge démesurée et filiforme son ombre claire, grise sur la neige. Ces grands peuplements muets et fragiles d’ombres légères comme des esprits, le voyageur septentrional les connaît bien, une affection le lie à eux. Il traverse sans bruit leur lignes immatérielles dans le souvenir vague, qui les fait éprouver importunes, grossières, de la densité, de la fraîcheur, de l’odeur terrestre ailleurs, sur quelque planète perdue.
–
La contemplation de la montagne implique une intériorité plus grande que celle de la mer…. /…
C’est toute une trame narrative, avec ses anecdotes en sus, le passage d’un bateau de pêche, l’apparition d’une voile là-bas, le train des nuages au ciel, qui se met en place. La montagne, elle, souvent déserte, immobile ne connaît que les modifications de la lumière, beaucoup moins rapides sous les climats qui sont les siens.
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Au bord de l’image – ( RC )
peinture Tammy Zebruck-
Je suis resté là, au bord du miroir,
Prêt à y allonger le pas,
Pour, comme Alice,
Passer à travers,
Si, sur le lac,
La pellicule de glace casse,
Et qu’ainsi je me retrouve,
Happé par les nuages,
Et dans la flaque,
– L’onde replie ce qu’elle boit,
Dans l’autre sens …
Car on sait,
Que l’eau se fait un plaisir,
D’inverser le cours de la logique,
Enfin, celle que l’on croit posséder.
Et je suis resté là,
En équilibre,
Les pieds devant l’image,
Un monde qui n’existait
Plus que par son reflet,
Et son illusion,
Doutant même de son existence,
–
Juste sous la surface,
Des choses.
–
RC – avril 2014
Et avec bien entendu, sur ce thème, les célèbres « nymphéas » de C Monet
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Est-ce que le nom suffit à ton existence ? – ( RC )
gravure: Zoran Music: paysage de Dalmatie Tate Gallery
–
Si à chaque chose on peut donner un nom,
Dessiner un destin,
La distinguer des autres,
Lui prêter une couleur,
Pour les hommes,
Il y a toujours ceux qui renient
Les autres,
Pour leur présence même,
Il ne suffit pas d’une carte d’identité,
Pour les faire exister,
Au-delà d’un morceau de papier,
Ou d’un tiroir à fichiers,
Classés non seulement par ordre alphabétique,
Mais aussi selon leur origine,
Quel que soit le désert,
Ou la ville, dont tu viens.
Quand, encore , on ne juge pas utile,
De dresser une barrière de béton,
Autour de ta non-existence,
Ou de te coudre une étoile jaune .
–
RC – février 2014
–
NB la gravure qui accompagne ce texte n’est pas directement évocatrice, comme certaines de ses oeuvres, relatant la déportation et la Shoah, lui-même ayant été interné au camp de Dachau
–
je partage et distribue
Une partie de brouillard, en eux – ( RC )
PHOTOMONTAGE JULIEN CHUNG, LA PRESSE-
Il y a cet espace
-….vain –
( enfin, on pourrait le deviner,
-
Ouvert devant soi ),
mais sa durée est bouchée
Mais enveloppée de brouillard …
Les sons y deviennent mats,
Et retombent au sol,
–
Aussitôt absorbés, prisonniers
Contre des mois d’immobilité.
–
On ne savait donc rien
De ce qui se passait ailleurs …
Seul l’espoir d’en sortir,
–
Maintenait une étincelle,
Eteinte pour beaucoup,
–
A coups de sévices,
Simples numéros matricules,
Anonymes en tenue rayée,
–
Que plus rien, presque, ne distinguait
Derrière les barbelés du camp.
–
Se nourrissant d’absurdité,
Et de vermine.
A redouter d’être parmi les humains….
–
…Après la longue, longue nuit,
Un matin pâle, s’est levé enfin ,
Ils seraient bien peu,
–
A quitter ces plaines mornes,
Pour un retour au pays
–
Dont ils étaient arrivés à douter
Même , encore, de l’existence,
Emportés si loin,
–
Au-delà du descriptible, avec
Une partie de brouillard, en eux.
–
–
RC – janvier 2014
–
je partage et distribue
Nous sommes sans doute sortis de leur esprit – ( RC )
création perso – à partir de logiciel 3D
–
Une existence tourbillonne,
Et se tourne sur elle même,
En trajectoires,
Elles semblent diverger,
Mais restent parallèles,
Si habiter son propre corps,
Renvoit à plusieurs,
Et qu’il est difficile
De s’y retrouver,
De s’y réfléchir, même,
Comme penché sur un miroir,
Donnant un tout autre aspect,
Selon l’éclairage,
Le lieu,
Et le temps, habités.
Le défilé des images,
Penchées sur le passé,
Peut revenir sans cesse,
Si on le souhaite.
Il suffit de revenir
Quelques séquences en arrière,
Ou montrer le film à l’envers.
Les trajectoires parallèles,
Sont-elles les mêmes,
A travers des personnes semblables
Habitées par leur rôle ?
Chacun s’habille de la peau
De l’être qu’il incarne,
Conduit son propre fil,
Et arrive à se confondre,
Au coeur même de sa vie,
Avec le jeu, qui le poursuit.
Courts-circuits des apparences,
Echanges des existences,
Comédie et faux-semblants
A l’aspect changeant, caméléon,
Selon les habits,
Que l’acteur aura revêtus,
Le récit est mené,
Et s’interprète,
Tortueux, et modifié,
Avec la passion,
Elle-même mise en scène…
Superposant la fiction,
Et le drame,
Auquel on aura survécu…
Comme la vie traversière,
Parcourue de réminiscences,
Avec le part des choses,
Où se superposent,
Le jeu du comédien,
Grandiloquent,
Et celui de l’histoire personnelle,
Que l’on perçoit, translucide,
Du corps, et des années ,
Reconduites,
Où – le présent est aussi le passé.
Les cartes se rebattent,
Et apparaissent dans un ordre différent,
Mais ce sont les mêmes.
Si les frontières s’abolissent,
Entre le vécu et l’imaginaire,
Quand l’aujourd’hui,
Se dilue dans les transparences,
De ce qui fut…
Si ce qui a été n’est pas le pur produit,
De ce qu’on a rêvé,
Partageant encore, divers rôles.
Inventés par d’autres.
Les auteurs inventant constamment,
De nouvelles créatures,
Pour les besoins du récit.
Nous sommes sans doute,
Sortis de leur esprit
– encore que
Nous n’en soyons pas si sûrs,
Et on se croise soi-même
Aux détours de leur mémoire…
Et de la nôtre
–
RC – 10 décembre 2013
.
( en pensant à la pièce de Pirandello » six personnages en quête d’auteur «
… et au film de David Lynch » Inland Empire »
—
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Anna Niarakis – L’état triste des humains
dessin perso d’après Michel-Ange
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L’état triste des humains
Des humains avec leurs sens perdu
avec des sentiments perdus
qui suffoquent sous des draps chair,
ci-dessous des solitudes empruntées
– recherchant
la béquille de l’ existence
Je te veux, m’ont dit tes yeux
Je te veux, m’a dit ton corps
Et je,
je recherche états d’étoiles
différentes de celles que mes antennes
capturent
identiques à celles que tes veines
dictent.
.
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Je pars (RC )
peinture: Richard Bonnington- Côte normande
Comme le coeur s’égare,
Aux parcours d’existence,
Et barreaux du silence,
— Je pars
Comme ça, sans préavis,
Travailler l’âme,
la silhouette d’une femme,
Pour révéler le côté d’une vie.
Si tu me donnes la main,
Au lever du jour,
Mon désir d’amour,
Cette grande faim,
Pour encore l’ assouvir,
Et puis à consumer,
Entrevoir l’être aimé,
En effacer le martyre…
RC mars 2013
–
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Refaire ses premiers pas ( RC )
peinture; Francesco del Cossa – Triomphe de Vénus – détail
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Avec l’impression de ne plus savoir rien faire.
Etat stationnaire.
J’ai dans l’esprit, les bruits et saveurs de la rue.
Et la nuit des fourmis, trottent menu.
Je voisine la nuit et la fatigue,
et les fantômes du matin, qui se liguent,
Ou combattent mon existence.
Le doute de soi , avancer avec méfiance,
Et se posent, et les jours s’engluent….
Il est toujours un inconnu
Qui chante le même refrain
En me demandant le chemin,
En équilibre sur le hasard
Parfois à la sortie du bar.
Se hasarder dans le monde
Funambule des ères vagabondes
Fil à couper les largeurs
S’étirer au fil des heures;
…..Ce qu’il faut de vouloir …
Pour franchir, l’obscurité du couloir !
Les équivalences des saisons
Qu’on lit encore, sans comparaisons;
Si encore, tout est étal
…Que l’on poivre ou on sale
A sentir la différence
Je dirais – convalescence,
Et refaire ses premiers pas
Sur un chemin étroit —–
S’il faut quitter le chant des ruines
Distinguer son reflet dans une vitrine,
Je suis sans doute sous influence
Celle même , d’une naissance…
Au seuil de nouvelles portes,
Ces autres sensations, qui se heurtent
Et ces nouveaux premiers pas,
– … Me rapprochent peu à peu de toi
–
RC- 26 janvier 2013
–
en relation avec un extrait de « on a affaire à l’existence » … de Robert Piccamiglio, dont on sait,
par mes articles précédents, notamment les extraits de « Midlands », mon attachement.
8/ Plein d’images
Je laisse venir plein d’images dans ma tête. La petite vitrine du cerveau est toujours bien propre. Nettoyée chaque matin au lever et le soir au coucher. Parfois tour de même, il faut bien l’avouer malgré la transparence, c’est difficile de voir à travers la petite vitrine. Toujours la pluie. Toujours novembre qui file des coups de balai répétés sur le paysage tout en équinoxes et qui fabrique tranquille des équivalences et des saisons. Le ciel est un voisin souriant ainsi que la tête en délicatesse avec la nuit et la fatigue. Dormir les yeux ouverts pour laisser entrer quelques rêves qui font la part belle au hasard que je n’arrête pas de transformer en destin. Encore à me dire que tout est déjà écrit par avance et qu’on ne fait que suivre le mouvement des jours, bons ou mauvais. Les images s’impriment dans la tête. Mécanique compliquée et évidente tout à la fois. Comme pour les femmes qu’on quitte et celles que plus tard on aime pour ce qu’elles portent gracieusement dans. leurs ventres et dans leurs yeux dénudés où la beauté s’aventure.
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Très-haut et Très bas ( RC )
peinture- gravure: Raoul Ubac
Le Très-Haut nous dicte ici-bas
le poème de vivre,
Comme nous sommes encore des élèves
Courbés sous la dictée
Le tout – temps limité –
Il faut obéir au poème de vivre
Et découper en paragraphes
Tranches de vie ( trancher dans le vif)
Le temps imparti qu’il nous reste à vivre
Sans fautes d’orthographe;
Si le très haut est tombé de l’escabeau
Nous sommes en quète d’idéaux
Et faisons feu de tout bois,
Toutes flèches dehors, se perdant sans remors
Dans une nuit d’incertitude,
Puisqu’il ne nous est pas possible
( un petit tour et puis s’en va )
De bénéficier – circonstances atténuantes
D’autres vies, comme celles offertes, des jeux
Vidéo, des idéaux.
Game is over..;
( Vous auriez pu mieux faire !! )
En attendant montrez donc votre bilan
Avez-vous bien appliqué le théorème ?
L’avenir est atteint, il se roule sur nous-même
Et nous voici, blessé, face à nôtre anathème..
Thème astral, ….et sous quel signe, ….quel est le problème ?
Faute de le résoudre, – méditez donc, en poèmes…
Les constellations se fichent des coeurs et des amours,
( s’il faut croire que notre existence a de l’importance ).
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RC – 24 janvier 2013
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En réponse au « Poème de vivre » de Henri-Etienne Dayssol
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Sur les étagères de l’ Expérience ( RC )
photo Rich, visible avec d’autres dans ses albums FlickR
Sur les étagères,
Parmi les instruments de la fin du siècle dernier
Figurent , des témoins d’expérience,
Des éprouvettes, des tubes et des cornues,
Et des objets de bois et laiton,
Qui ont perdu leur éclat,
Puis un peu plus haut
En rang d’oignons, bien rangés,
Une série de bocaux,
Où s’alignent dans un liquide épaissi,
Une lignée de cerveaux
– en épaisses circonvolutions..
Sans doute de grands esprits
Les habitués du laboratoire
Qui réfléchissent encore
…..Comme ils regrettent
A leur semblant de corps
– ou bien ils s’en passent –
Mais encore, se prélassent
Derrière leurs parois de verre
Lisses, mais aux reflets
Epaissis de poussière
De décennies d’hiers
( sur les étagères).
Peut-être qu’habillés d’un peu de chair,
Et même davantage
On reconnaîtrait leur propriétaire
Et on lirait aussi , sur leur lèvres molles,
La traduction d’un message
—–> A travers le formol.
Leur présence suspendue
Dans leur aquarium
Ils semblent, la bouche de silence
Ouverte en un cri tendu,
– Mais muet – , vouloir nous communiquer
Leur existence, …. qui en est restée
Pour de belles années
Sous les néons bleutés
Et les carreaux blancs
Ceux d’un autre temps
Quelque part arrêtée , une part d’enfance
Faisant rimer la science, avec l’ « Expérience »
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RC – 16 novembre 2012
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photo: Rich, visible ( avec d’autres sur cette page)
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Cribas: Fausse signature…(J.I 35)
A la pêche aux anciens écrits de Cribas… j’ai remonté des profondeurs..
Cribas: Fausse signature…(J.I 35)
Par Cribas le dimanche 17 décembre 2006, 19:04 – Cribas 2006 – Lien permanent
photo: Lars Tunbjork Nepal 1996
L’incursion de mon existence, en pleine vie, ce n’est pas une mince affaire.
Et pourtant…
Je supporte plus facilement ma plume lorsqu’elle est en vie, que ma vie qui me vole dans les plumes.
Je me moque de la vie, et de sa poésie contestable, c’est à n’y plus rien comprendre !
D’ailleurs, je n’ai jamais rien compris !
Je me suis donné, comme un don !
J’aime bien l’automne et ses vitres troublées.
J’aime bien la ramener, ma grande gueule pour pas un rond.
J’aime les tains sordides sur mes doubles fonds.
J’aime les couleurs
En l’occurrence sur mes réseaux.
J’aime être à fleur
J’aime courir après mon souriceau.
J’ai des idées noires
Sur mon tableau blanc
Et j’efface tous mes souvenirs
Avec la craie chaque soir
Je me vérifie
En hurlant que j’écris pour l’à venir.
L’incursion de mon existence
Inversée dans le fond
A l’extérieur sur mon tableau noir.
Moi je sais monsieur
Je calcule avec un bandeau sur les yeux
Les plus-values de ma destination.
Mourir ?
Même pas peur !
Je vis ma rancœur
Insipide dans le pire !
Et je prends des rides
Et mon visage sa vigueur,
Ma sale gueule à la rigueur
Mais toujours mon regard moins vide !
L’excursion de mes insistances
Ouvre ma fenêtre en brisant les vitres
Du cœur sordide de mes nonchalances.
Non sans résistance
Sur mon tableau blanc
J’ai encore mes idées noires…
J’aime bien vivre en hiver
Pleurer dans le silence
Et à double tour.
J’aime bien vivre en enfer.
Et dans l’insignifiance
Insulter encore ma mère !
Je montre du doigt
Toutes mes petites colères
Et ça se voit
Sur le train-train de mes radiateurs
Ça se règle ça se ressent
Mon besoin de chaleur.
Il fait « trop » bon chez moi
Comme à la maison dis
Moi que tu même…
Et je tenterais avec « mais si »
De te rendre la pareille !
J’entends les cloches de mon village
Et les sirènes sur ma ville
J’ai un peu perdu le surnom de mon gage
Et l’innocent règne sur mes sourcils.
J’ai le regard amorphe
Mon tableau blanc
Et mes idées noires dans le coffre
Je fonce à la même vitesse
Que les fausses signatures fières
Tendues solitaires, à ma maîtresse.
J’aime bien vivre en enfer !
Mais je prends des rides
Et mon visage sa rigueur !
Dans le grand froid
Des sudations de mes peurs…
–
Art et tique et pique- mots et gammes 