James Wright – une bénédiction
Au bord de l’autoroute pour Rochester, Minnesota,
Le crépuscule ricoche doucement sur l’herbe.
Et les yeux de ces deux poneys indiens
S’assombrissent de gentillesse.
Ils ont gaiement émergé des saules
Pour nous accueillir mon amie et moi.
Nous enjambons les barbelés, entrons
Dans le pâturage où ils broutent durant le jour, seuls.
Ils frémissent avec ardeur,
parvenant à peine à contenir leur joie
Car nous sommes là.
Ils s’inclinent timidement, tels des cygnes mouillés.
Ils s’aiment.
Il n’y a pas de solitude semblable à la leur.
A nouveau détendus.
Ils commencent par grignoter les jeunes touffes de printemps
Dans l’obscurité. J’aimerais étreindre la mince ponette.
Elle s’est avancée vers moi,
a mis son museau dans ma main gauche.
Elle est noire et blanche.
Sa crinière s’échevèle sur son front.
Et la brise légère me pousse à caresser son oreille fuselée
Aussi délicate que la peau du poignet d’une jeune fille.
Aussitôt je comprends
Que si je sortais de mon corps je me mettrais
soudain à fleurir.
(Traduction inédite de Sabine Huynh du poème de James Wright,
« A Blessing », The Branch Will Not Break, 1963)
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Quelle méthode ? – ( RC )
Y a-t-il une méthode
que l’on doive suivre
pour écrire un poème,
courber les mots,
les faire danser,
sur le fil tendu
de la pensée ?
Personne ne m’a chuchoté
la réponse
et le rythme
de la musique
qui l’accompagne,
- alors je le laisse fleurir
comme bon lui semble…
Quelques images
lui sont attachées,
au gré de ma fantaisie
houle argentée
accompagnée du vent de l’inquiétude,
d’un soleil radieux
ou bien tragique…
le poème – si on le qualifie ainsi –
prend son envol ,
sans que je mesure l’espace
entre ses pieds,
Il ne paraît pas
entravé de normes rigides :
il s’échappe, sans que je le retienne.
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Cimetière militaire – ( RC )
On ne voit plus qu’un pré tout vert
où pourrait paître le bétail.
Pourtant, c’est un champ de bataille
habillé de blanc, comme en hiver.
On distingue des croix anonymes,
comme autant de noms effacés :
> c’est la plaine des trépassés :
on n’en compte plus les victimes :
Elles sont tombées au champ d’honneur,
sous les obus, les mitrailleuses,
– …. et la plaine argileuse
ne saurait désigner les vainqueurs
les vaincus, tant les corps se sont mêlés
durant les assauts.
On en a retrouvé des morceaux ,
accrochés aux barbelés .
Pour les reconnaître, on renonce :
C’est un grand cimetière
qui nous parle de naguère :
Les croix sont en quinconce ,
régulièrement espacées :
le « champ du repos »
comme si l’ordre pouvait remplacer
de l’horreur, son tableau .
Suivant les directives :
les stèles règlementaires
émergent de la terre,
en impeccable perspective
Ainsi, à perte de vue
ce sont comme des ossements,
peuplés des silences blancs
des vies perdues :
Ils ont obéi aux ordres.
( Laisser la terre saccagée,
le témoignage de combats enragés,
aurait plutôt fait désordre ).
Sous le feu des batteries,
affrontant le péril,
il aurait été plus difficile,
de jouer, comme ici, de géométrie…
On ne peut espérer de miracle:
Aucune de ces plantations ne va fleurir :
Voyez-vous comme il est beau de mourir !
Une fois la guerre passée, c’est un beau spectacle…
–
RC – dec 2016
Art et tique et pique- mots et gammes 