J’aimerais laisser là ce monde lumineux, Sur lequel j’aperçois tant de points ténébreux. Je voudrais pénétrer dans la forêt sans borne, Où jamais je ne trouverais personne, personne ! Là-bas, j’écouterais le murmure des feuillages, Là-bas, j’écouterais le bruissement des flots Et le chant des oiseaux, En contemplant l’armée nomade des nuages, En contemplant le soleil qui se lève et qui tombe… Jusqu’à ce que moi-même enfin aussi succombe.
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La vie ne me touche pas…
La vie ne me touche pas davantage Qu’une casserole brisée, Jetée loin des cuisines, dont un mendiant sans âge Pourlèche les restes desséchés.
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Derrière moi, la belle forêt bleue du passé…
Derrière moi, la belle forêt bleue du passé, Devant moi, les beaux semis verts de l’avenir ; Toujours loin, sans me distancer, Toujours près, sans que je puisse y parvenir. Ainsi, sur la grand-route, je vais errant, Dans ce désert luxuriant, Abattu et toujours errant Au sein de l’éternel présent.
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Sándor Petőfi ( 1823-1849) , héros de la Révolution de 1848 , mort en combattant ,
est l’un des plus grands poètes de la littérature hongroise.
Corps de granit en bord de mer, au hasard , tu verras des maisons minuscules par rapport à ces géants de pierre. Comme elles le peuvent, elles se dissimulent tout en espérant se mettre à l’abri du vent et des embruns, derrière les roches.
Pas question pour un Petit Poucet de s’égarer dans la forêt. Même si l’océan est proche, ( la futaie est lointaine: les rochers se referment sur la terre ferme ):
Possèdes tu le sésame qui permet d’ouvrir les demeures secrètes du village de Ménéham ? si tu veux je te le prête, mais ne penses pas y trouver un trésor caché par les flibustiers :
on ne compte plus les heures avec le temps qui passe sur les légendes parmi les herbes de la lande. Seuls ces grands corps demeurent: corps de granite qui restent sur place aux grandes formes insolites. Ils ne confieront rien de leur âge à ceux qui viennent visiter le village.
Vieilles âmes habillées de bois, parcourir cette forêt morte, cette terre inondée, branches tombées, entremêlées corps agonisants dans la litière épaisse des mousses, linceul de feuilles pourrissantes… troués par le temps debout encore , cependant.
Les oiseaux ont déserté les cieux pour des pays plus accueillants. Restent les rudiments de ces arbres, fantômes, fuseaux d’écailles témoins immobiles d’antan, d’où a reflué la sève, aubier poisseux de sédiments,
petit à petit asphyxiés, imperceptiblement transmutés en pierre, désastre de colonnes éparses, marbre gris évoquant celles de temples écroulés, aux rites enfouis profondément dans une gangue épaisse gardienne de leur mémoire pétrifiée .
La tristesse est comme une lumière dans le coeur allumée, L’obscurité est comme une lueur qui sonde notre nuit. Nous n’avons qu’à allumer la petite lumière du deuil Pour, traversant la longue et vaste nuit, comme des ombres nous retrouver chez nous. La forêt est éclairée, la ville, la route et l’arbre.
Heureux celui qui n’a pas de patrie ; il la voit encore dans ses rêves.
Die Traurigkeit ist wie ein Licht im Herzen angezündet, Die Dunkelheit ist wie ein Schein, der unsere Nacht ergründet. Wir brauchen nur das kleine Licht der Trauer zu entzünden, Um durch die lange weite Nacht wie Schatten heimzufinden. Beleuchtet ist der Wald, die Stadt, die Strasse und der Baum.
Wohl dem, der keine Heimat hat; er sieht sie noch im Traum.
Je sais que le soleil tourne autour de la forêt que la parole est nue Je sais que la mort brûle Ni croix ni étoile sur le front des abeilles Je sais les pieds déchaussés rythmant le sol tendu en peau de scalp et le totem des loups et le feu des ancêtres dans le camp immobile Je sens la force primitive des parfums boisés Je sais qu’avant le rituel quand le souffle s’éteint les fumées se relèvent pour se laver les mains Qu’il faut un pas de danse en cercle autour de l’arbre Je connais les us de la lumière Je sais que Dieu n’existe pas La cérémonie des vivants sous la terre Le bras enterré de l’hommage passe à travers la croûte de boue pour attraper quoi ? Des cerises juteuses comme des nuages au-dessus du linceul de ciel Je sais la coutume des morts Je sais que Dieu existe Sous les paupières Dans le poing du charnier les pierres de Lissinitchi sacrent la lune sauvage à la frontière de la chair Laissez les corps du chagrin et de la grandeur là où les cailloux tendent leurs lèvres sous l’eau de pluie Le rythme des gouttes vient peu à peu J’attends Que le vent couronne le brasier au-dessous des branchages Là où tournesols dans leurs fleurs Là où légendes et marchands de Lublin là où vieille langue dans son chemin de ronde
Dieu a dû choisir entre la bonté et la puissance Je crois que le soleil tourne autour de la forêt Là-bas le soleil roule sur un chariot sans bouquet où s’entassent les peaux en parchemins Les roues de la carriole tracent leurs encres sur la neige Deux lignes aussi droites que les flèches du chamane Je sais le rituel de la parole le rituel de l’étoile le rituel de l’écorce trois tours de ciel
à Lissinitchi
extrait de « je compte l’écorce de mes mots » Rougerie 2013
Sève et pensée – Exposition BnF Oct 2021/Janv 2022
Frottage – détail
L’oeuvre Sève et pensée ,déployée au centre de l’Exposition ( BnF Oct 2021/Janv 2022) , comprend un texte continu, sans ponctuation, que Giuseppe Penone a écrit en 2018 (suite de réflexions sur son art, la sculpture, la peinture, le dessin ... le cycle de la vie et de la mort).
Une forêt nous précède et nous tient lieu de corps et modifie les figures et dresse la grille d’un supplice spacieux où l’on se regarde mourir avec des forces inépuisables mourir revenir à la pensée de son reflux compact comme s’écrit l’effraction, le soleil toujours au coeur et à l’orée de grands arbres transparents
Comme une grande forêt, les arbres se cachent les uns les autres. Je n’en vois que quelques uns, d’autres se développent et ont des formes étranges, des couleurs insolites, , et je me perds dans ses obscurs sentiers.
Comme dans tes vers, une forêt de mots où je me fraie dans les petits espaces que tu laisses découverts, et je savoure un univers en m’y glissant doucement, et peut-être en m’y perdant.
C’est vraiment une grande forêt pour une fois avec dedans des ours et des hélicoptères miniatures
Je me couche sur le dos au milieu des sapins ils sont hauts je regarde les fourmis courir comme des folles du lever du soleil au coucher du même soleil
C’est vraiment une grande forêt une autoroute la traverse elle part de l’Est se faufile vers l’Ouest les cons en voitures à pieds la traversent aussi s’arrêtent pour y manger et pour y faire pisser leurs gosses
Je me couche sur le ventre cette fois les hélicoptères miniatures sont au-dessus de ma tête silencieux et beaux transparents et gracieux comme des ombrelles de femme
Alors à ce moment là de l’histoire les ours bruns rappliquent pas la peine d’ouvrir tout grands vos yeux d’être étonnés – je vous ai déjà dit plus haut qu’il y avait des ours dans cette forêt
Ils viennent danser avec moi et moi avec eux forcément les hélicoptères miniatures jouent serrés un vieux truc de John Coltrane on va essayer pour une fois de ne pas trop se marcher sur les pieds les ours bruns et moi.
Au bord du son déjà lointain De la cloche fêlée J’ai cheminé sous les brumes Au bord des étangs remplis de nuages, Essuyant leur camouflage.
Ce qui avait été une route Traçait sa voie au milieu des sables Fougères et terrains instables, Se morphondait en plaies, Les dents de cailloux sous la surface.
Cette voie je l’ai suivie Aussi loin que le regard porte. Elle se déroule toute droite, Et absente des cartes… Censée mener quelque part, Maintenant plongée dans la forêt :
Une échancrure fine et rectiligne, Qui pourtant s’essouffle, Lorsque les îlots d’asphalte Burinés de sable noir, se font rares, Mangés par les flaques, Aux bouches opaques.
Elle se rétrécit encore, Serpente et se tord, Et puis se perd, Bue par la densité du vert, Comme un vieux langage, Dont on aurait perdu l’usage.
Transformée en chemin, Celui-ci s’éteint Au milieu des pins, Cédant la place à une impasse, Un rideau clos, Un fouillis de végétaux a reconquis la place, fermant peu à peu l’espace.
Habitée par les ombres, Des arbres sans nombre ; une cabane abandonnée, Où le chemin m’a mené :
cette petite cabane, dont les couleurs se fanent perdant peu à peu ses planches, Masquée par les branches , c’est vers le sol qu’elle s’incline… le temps lui fait courber l’échine .
peinture: Paul Nash – We Are Making a New World, 1918
Dans un paysage lunaire, il se trouve encore, dans le jour qui s’éteint, des troncs solitaires :
c’est ce qu’il reste d’arbres, dont le tronc a été brisé, les branches calcinées, noires sur un fond gris, au milieu du désastre de la terre .
Ces troncs sont des témoins, brisés mais restant debout, à la façon de temples dévastés , aux colonnes solitaires , ne portant rien qu’elles-mêmes , absurdement dressées vers le ciel.
C’est une forêt après la tempête, empêtrée dans l’hiver. Mais celui-ci répond au cycle des saisons,
et on peut distinguer, si on s’en donne la peine , quelques silhouettes d’animaux , qui dénichent déjà des jeunes pousses qui prendront bientôt leur essor :
Tu pénètres dans une forêt particulière, où les arbres sont des mains fichées dans le sol, remuant dans le crépuscule du quotidien.
Et le fil tendu des lignes blanches, des tracés des avions, que les doigts ne peuvent pas attraper .
Ils saignent d’une sève incolore, ne pouvant se refermer que sur l’air, dont l’atmosphère trompe sur son épaisseur, habitée des ombres du soir.
Il reste le vol noir des oiseaux qui ne renonce pas, à leur échappée, et se joue du mouvement maladroit des mains .
Elles se referment de lassitude, comme ces fleurs lorsque la lumière s’éteint ; Plantes étranges rétrécies d’un coup par la terre , Le corps dissimulé.
Peut-être incarné dans un sol,
parcouru de longs filaments sanguins,
racines bien fragiles, prolongements d’un coeur lointain .
Il faut s’attendre à ne trouver demain, que des manches , au tissu raidi par le froid, et des gants vidés de substance, mous et inertes ,
Comme si la greffe n’avait pas réussi à franchir le mur de la nuit.
C’est parce que le ciel est gris que la terre s’est mise à briller : les prairies et leur verdure timide, le sol labouré et noir comme du sang caillé.
Il y a là les murs rouges d’une grange. Et des terres submergées comme les rizières lustrées d’une certaine Asie — où les mouettes s’arrêtent et se souviennent.
Des creux de brume au milieu de la forêt qui doucement s’entrechoquent. L’inspiration qui vit cachée et s’enfuit dans les bois comme Nils Dacke.
Tomas Tranströmer, Baltiques. Œuvres complètes 1954-2004. Poésie/Gallimard
L’acrobate monte dans un coffret Tout d’abord il faut être si petit Qu’on y trouve de la place dit-elle et nous offre sa fourrure Puis entre les bestioles du corps de la mort et des adieux elle montre l’ascension de son propre bras Nous sommes là pour la vue Mais nous n’atteignons pas la montagne
Comme nous rétrécissons constamment la fourrure où nous nous égarons est à la fin une forêt impénétrable .
-Gisela Hemau traduction Rüdiger Fische
VORSTELLUNG
Die Akrobatin begibt sich
in ein schwarzes Kâstchen
Erst einmal muss man so klein sein
dass man hineinpasst
sagt sie und offeriert uns ihren Pelz
Dann zwischen Leib-
Tod- und Abschiedstierchen
zeigt sie
die Bergbesteigung
des eigenen Arms
Wir sind da weeen der Aussicht
Aber wir erreicnen den Berg nicht
Weil wir immerfort schrumpfen
ist der Pelz in dem wir verirrt sind
bis zum Ende
ein unpassierbarer Wald
ma ville est une forêt ma vie aussi j’y marche dans l’une comme dans l’autre une manière de promenade dans les rues de mon âme amoureuse que je suis de l’errance et de l’insondable cadence du temps et des choses chaque jour sans prière autre que celle que j’entends dans le souffle du vent.
» Tu n’as fait qu’écouter des chants tu n’as fait toi-même que chanter ; tu n’as pas écouté parler les hommes, et tu n’as pas parlé toi-même. «
Quels livres as-tu lus, en dehors de ceux qui conservent la voix des femmes et des choses irréelles ?
» Tu as chanté, mais tu n’as pas parlé, tu n’as pas interrogé le sens des choses et tu ne peux pas les connaître » disent les orateurs et les scribes qui rient de te voir magnifier le miracle quotidien de la mer et de l’azur.
Mais tu chantes toujours et t’étonnes en pensant à l’étrave qui cherche une route intracée sur l’eau étale et va vers des golfes inconnus.
Tu t’étonnes en suivant des yeux cet oiseau qui ne s’égare pas dans le désert du ciel et retrouve dans le vent les sentiers qui mènent à la forêt natale. Et les livres que tu écris bruiront de choses irréelles — irréelles à force de trop être, comme les songes.
Chaque journée, plus brève une poignée de lumière dans la forêt sombre. « Cette brièveté est infinie » te murmure ta vie passée directement de l’adolescence au vieillissement. As-tu grandi en petitesse ? Bientôt il n’y aura plus qu’un rayon sur ton pas et tu verras que la forêt était un champ d’étoiles. Tu découvriras enfin le visage de celui qui tenait la lampe de poche.
la dernière fois que les enfants ont vu grand-père il ressemblait à un vieil arbre allongé dans le lit c’était une vision étrange et l’on devinait sous le drap les torsions de ses branches son odeur de terre humide et le bruit des oiseaux ça faisait de tout petits piou piou quand il ouvrait la bouche les enfants intrigués par les battements d’ailes collaient leur corps de lait contre mon corps de mots nous savions tous les trois qu’il nous faudrait bientôt traverser la forêt et ils n’avaient pas peur et ils ne tremblaient pas ils attendaient seulement le bon moment pour poser leurs lèvres sur l’écorce.
Chaque mot n’est qu’un piéton qui passe Peu importe lequel Nous écrivons seulement sur les vitres embuées Pour faire apparaître La forêt par-delà la fenêtre.
– Nos poings sous la table, (ed B Doucet )
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each word is just a pedestrianpassing
No matterwhich . We writeonly on steamy windows To bring up The forestbeyondthe window .
J’habite un pays au-dessus des toits à hauteur de cheminées, sous mes yeux le creux qui s’étend. D’où je viens les eaux sont profondes, les cieux peu cléments, les lendemains incertains. Le grain des voix est cassé par la solitude des départs, de ceux qui durent trop longtemps, pour des destinations lointaines et se répètent souvent. D’où je viens les enfants partent en masse vers les tours de verre et reviennent rarement. D’où je viens les attentes sont plus grandes que par-delà les plaines, rêves à l’automne moins pâle, le crépitement du bois dans les foyers nombreux contre l’hiver intransigeant.
J’habite un pays au-dessus des toits à hauteur de cheminées, sous mes yeux leur absence qui s’étend. D’où je viens les forêts sont pour s’y perdre, les jeunes femmes y partent seules, de nuit, et reviennent quelques matins plus tard le regard fuyant, le ventre vide. Les ruisseaux sont gelés, le poisson prisonnier, des tâches sombres, rouges, se remarquent encore entre les feuillages au pied des arbres. D’où je viens les hameaux s’arrêtent en lisière des forêts, denses, sauvages, redoutées, et l’imaginaire magnifient les femmes et les portent hors de la maisonnée, l’extérieur apprivoisé, le tigre dompté. D’où je viens les hommes sont extérieurs à tout, n’ont rien en propre, pas de tâche assignée, fumer jouer chasser : se faire chasser. Ni des forêts ni des lignées, ils rentrent nus.
Et puis il vint des étrangers comme il en vient à chaque époque, en chaque lieu. On commença alors à faire tomber les arbres aux abords des sentiers et peu à peu nos peurs de la forêt sacralisée furent bientôt remplacées par la peur de sa propre disparition. On nous prédit l’expropriation, l’avènement d’un nouveau dieu, on mit à jour la futilité de nos croyances, à sac nos rites et nos terres. D’aussi loin que je me souvienne, peu ont résisté, il n’est de cycles qui se renouvellent sans le refus de s’enfermer.
Lutine de la forêt urbaine
l’errance ressemble
quand elle est voyant par périscope.
À la profondeur, rideaux de gaz d’échappement
assombrissent la perspective.
Comme si le poids est partagé inégalement
sur les escaliers roulants et sur les caves.
Taches dépareillées reconstituent
Hologrammes la, où tu respirais.
Lignes que lévitent non-dessinées
et une pluie faible, incapable
pour lisser les frictions, stagne à côté de
ta pensée…
Image :: création perso 2005
Chemin de lumières 
Art et tique et pique- mots et gammes 