Marina Tsvetaieva – mon autographe dans la figure
texte extrait des « écrits de Vanves »
photographe non identifié
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Partis nulle part, ni toi ni moi
Perdues pour nous toutes les plages.
Propriétaires d’un sou, été brûlant,
Pas dans nos prix les océans,
De la misère – goût toujours sec,
Tourne la croûte sèche dans la bouche,
Plat – bord de l’eau, mangé l’été !
Espace de pauvres, poches retournées.
Anthropophages de Paris
Replets, joufflus, panse luisante
Vous tous, mangeurs de poésie,
Ripailles de graisse, un franc l’entrée
Et pour la bouche, lotions-poèmes,
Refrains, sonates et versets,
Voûtes célestes, fronts étoiles.
Eau de toilette – le chant aux lèvres.
Mangé l’été, Paris ! Plages sèches !
Pour vous – soyez maudits
Pour vous la honte ! Recevez
Mon autographe dans la figure :
De mes cinq sens – cinq doigts signant,
Meilleurs souvenirs, bons sentiments.
(Paris- La Favière 1932-1935.)
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Tim Lilburn – La chirurgie contre l’angélisme
- art : Alessandro Bavari
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La chirurgie contre l’angélisme
Définir une couche de graisse du pâturage de feu
dans la poitrine de la chaleur du moteur, le sein
caressant mouvement contre le parfum de répandant de la maladie
gonflée de volts d’inhalations.
Laissez la.
Ce fléchissement de la chaleur pour un repas à moitié dévoré pas soi-même,
laissez-le manger tiges,copeaux de fer, pierres vertes, morts millefeuille, premiers mots en tête
d’un surplomb rocheux dans la partie supérieure droite, le squelette d’un sceau,
laissez-le apprendre à se soulever
-sifflement
la lame psalmique complète à travers sa bouche .
Cinq livres de pesanteur de feu contre la ruée du musc
Dans la poitrine du moteur brûlant, un plancher commotionné;
Les têtes de lumière fouettées par la toux le souffle du coup du trampoline,
et le chœur au-dessus de leur enveloppe, ils tanguent
dans un cercle lisible et flou mais, oui, en mouvement, oui, l’engrenage
Ces crics du dôme crânien.
Vous allez dans la bouche du poisson qui est la citoyenneté sibérienne .
dans la bouche du poisson qui est le corps d’un cousin au volcan à ses noces.
Nous sortons du tunnel sur le bord du côlon , aux ramures douces
à la fumée du cerf de nuages.
Nous avons construit une cabane sur cette noix engourdie,
Nous avons caché dans cette grande herbe. Un bâton qui va nous guérir.
Tes yeux dans l’intestin du poisson remuent comme une baguette autour de l’obscurité.
Le couteau ,les ergots vers le bas à travers la peau.
Et c’est la politique.
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De cet auteur canadien,
une dizaine d’autres poèmes, dont certains traduits en français sont visibles ici:
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mince ( RC )
photo: Denis Roche auto-portrait dans le miroir
Oui, on en veut à mon aspect
Peu de ventre, peu de fesses
C’est que je ne suis pas bien épais
Même que je manquerais de graisse
Ce serait peut-être plus confortable
Mais, même pour un homme
Aux coussinets adorables
Je me vois mal être un bibendum
C’est peut-être un fantasme
Ce qu’on voudrait que je sois
Je ne déchaîne pas les sarcasmes
N’ayant toujours pas pris de poids…
Ma maîtresse qui est maligne
M’interroge, et me tance
Et voudrait que ma fine ligne
Provoque la balance
Que je sois plus costaud
Et donc aussi plus large
Du ventre et des abdos
Mais y a encore d’la marge
C’est sûr qu’à la pesée
De la balance, l’aiguille
Je ne vais pas l’exploser
Quand je me déshabille
– Tu verras à quarante ans !
( c’était une prévision)
– A cet âge, grossissent les gens !
Disait mon père ( prédiction)…
Or, en lecture d’avenir
Je peux le contester
Pas de soupirs, mais sourires
Car mince, je suis resté.
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RC 17 avril 2012
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