Pour le mot dont vous vous êtes souvenu une fois Et puis avez oublié pour toujours, Pour tout cela dans le crépuscule brûlant Vous avez cherché et vous n’avez jamais trouvé, Pour le désespoir de vos rêves, Et pour la maladie grandissant dans votre poitrine, Pour cette mort à croissance lente Sans aucun espoir de passer à autre chose, Pour le « sauvetage », vêtu en blanc, Et pour le sombre nom de l’amour Tous les péchés seront pardonnés, Et tous vos crimes.
« Nous nous intéressons à certaines choses, et à celles-là plutôt qu’à d’autres parce que notre constitution nous y oblige, parce qu’il nous serait bien impossible de penser, d’agir autrement. Comme nous n’avons pas le choix de la longueur de nos jambes, de nos maladies, nous ne l’avons pas de notre manière de penser, de notre manière de nous exprimer, et cette manie de s’exprimer est bien du même ordre, rigoureusement du même ordre, que le jeu des mouches autour du globe d’une lampe éteinte au matin. »
— Alberto Giacometti, Écrits, Éditions Hermann, 2007
« Il ne faut jamais laisser réfléchir les malades — écrivait ironiquement un sage. « Pour eux, la maladie prime sur tout le reste. Et c’est le contraire de la sagesse. « Un malade n’a-t-il pas, récemment, sombré dans la démence à force de se croire, réellement, malade? « C’est qu’il souffrait, sans le savoir, d’une autre maladie. »
On ne meurt que d’une mort : celle à laquelle on ne s’attendait pas. Une flamme ne suffit point à la gloire de l’incendie.
Il s’aperçut, en vieillissant, qu’une question, pour lui, prenait, chaque jour, plus d’importance: comment ne pas vieillir? Mais il se trompait de question, celle qu’il aurait dû se poser est la suivante : comment, de la sagesse, conserver toute la jeunesse?
Art et tique et pique- mots et gammes 