morphine | Art et tique et pique- mots et gammes

Jorge-Luis Borgès – Insomnie

photo: montage perso

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Légendairement petit et lointain est désormais ce moment où les horloges versèrent un minuit absolu.
Ces six murs étroits emplis d’une éternité étroite me suffoquent.
Et dans mon crâne vibre encore cette pitoyable flamme d’alcool qui ne veut pas s’éteindre.
Qui ne peut pas s’éteindre.
Réduction à l’absurde du problème de l’immortalité de l’âme.
Trop de couchants m’ont rendu exsangue.
La fenêtre synthétise le geste solitaire de la lanterne.
Film cinématique plausible et parcheminé.
La fenêtre aimante toutes les oeillades inquiètes.
Combien m’étranglent les cordes de l’horizon.
Pleut-il? Quelle morphine ces aiguilles injecteront-elles aux rues?
Non.
Ce sont de vagues lambeaux de siècles qui gouttent, isochrones, du plafond.
C’est la lente litanie du sang.
Ce sont les dents de l’obscurité qui rongent les murs.
Sous les paupières ondoient et s’éteignent à nouveau les tempêtes brisées.
Les jours sont tous de papier bleu, minutieusement découpés par les mêmes ciseaux sur le trou inexistant du Cosmos.
Le souvenir allume une lampe:
Une fois de plus nous traînons avec nous cette rue si joyeusement pavoisée de linge tendu.
Le piano luxuriant du Tupi s’est évanoui au loin.
Le soleil, ventilateur vertigineux, élague les demeures décaties.
En nous voyant tanguer en tant de spirales les portes rient aux éclats.
Pedro-Luis me confie: – Je suis un homme bon, Jorge.
Tu es un homme bon, Jorge… ça nous passera avec une petite tasse de café.
Les yeux éclatent quand les frappent les pales du soleil.
Quel hangar abritera à jamais les émotions?
Il existe à n’en pas douter une dimension ultra-spatiale où toutes sont des formes d’une force disponible et soumise.
Comme l’eau et l’électricité dans notre dimension.
Colère. Anarchisme. Faim sexuelle.
Artifice pour nous faire vibrer sous la magie.
Aucune pierre ne brise la nuit.
Aucune main n’avive les cendres du bûcher de tous les étendards.

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04/15/2015 | Catégories: auteurs étrangers, photography, self creation | Tags: aiguilles, artifice, électricité, étendard, café, cendres, ciseaux, colère, cosmos, dents, Jorge Luis Borges, lambeaux, morphine, obscurité, papier, paupières, piano, ventilateur | Poster un commentaire

Arthémisia – elle sait

dessin: l'homme qui marche - Alberto Giacometti

Toujours plein de belles créations, sur le blog corpsetame d’Arthémisia, je republie ici un de ses posts anciens, de 2007

536 – Elle sait

Son âme tremble de faim, de faim et de peur, sur sa bouche et dans ses yeux immenses.

A qui parle elle ?

Plus qu’aux images.

Elle est un témoin gênant. Elle a trop vu. Tout peut-être.

L’expérience fut la même pour elle que quand, après avoir passé ses doigts dans les poils d’une bête, les avoir lissés du plat de la main, avoir pris du plaisir à la caresse, tout à coup, on exerce un geste rapide à rebours, un retour, une remontée fulgurante, un regret vers du nu, vers le nid, le glabre de la pierre vermillonne de la lèvre actinique et qu’on y découvre la cruauté.

Elle s’est approchée des lèvres, les a entendues, les a bues. Jusqu’à la douleur. La pire douleur.

Elle y a rencontré l’absence, ce manque pendu aux mots, lamentable.

Eux, ils ânonnaient en surface, distillant les doses homéopathiques d’une morphine sucrée, illusoire et dangereusement blanche.

Ceux qu’elle a rencontrés ne savent pas la lire. Même quand ils la renversent.

Elle, elle sait.

Alors, tant pis pour sa bouche. Et tant pis pour ses yeux immenses.

Ils peuvent encore attendre.

Elle sait qu’il viendra.

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