Antonio Reis – Mes mains
Il n’est pas
en mes mains
que désespoir.
Il n’est
pour mes mains
que travail
et sommeil
Il n’est que
gel
et brûlure
Il n’est
découragement
ni abondance
Il n’est qu’os
muscle
sang
Pores aussi
par où je transpire
Mais il n’est pas
de possession.
Antonio REIS revue« Action Poétique * (mars 1960) 11
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Fondu dans l’immobilité – ( RC )
Fondu dans l’immobilité,
C’est situé sous une écorce, où se balancent des pulsations du silence.
Une écorce de chair
Elle se maintient , mais le corps fond.
Comme bu par sa surface intérieure.
> Avoir donc la place de remuer dessous,
Les os s’épiant, et ayant leur propre raisonnement…
Mais toute une apnée de tensions les maintient à distance.
Ce sont des ligaments, des fibrilles, des tendons, qui se croisent,
faute de muscle.
Emmitouflé d’une apparence.
Il suffirait d’appuyer pour en déceler le creux.
Ainsi cabossé comme pourrait l’être un fruit sec, libéré du poids liquide,
momie à la surface riante, mais peinte .
Un masque pour paraître.
Mais dont la fixité inquiète.
Celui qui ne sait plus quel corps il habite,
justement privé d’ enchaînements et mouvements utiles.
Soudé aux montants du lit, les roues caoutchoutées.
Au carcan des poulies, la potence aux perfusions,
qu’on pourrait, gag suprême, orner de la photo du patient… – la potence –
Juste dans le champ de vision …. le regard toujours fixé au plafond.
Le corps corseté n’autorisant que l’angle restreint permis aux yeux
Bénéficiant de la seule exception à l’immobilité…
–
RC – avril 2014
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Chemin des pierres – ( RC )
photo perso: Cromlech de Guadalupe – Evora – Portugal
–
Le chemin des pierres, se ponctue, à chacune,
de son ombre.
La colonne se dresse,
autant que la force humaine l’a permise, contredisant la nature,
plantée contre le ciel.
Et si c’est un défi,
Celui du poids, de l’inertie grise,
Le chemin de pierres garde le silence,
Sur son secret,
Au milieu des clairières,
Et parfois des troncs,
– Quand la forêt s’est rebellée.
Plusieurs se sont sans doute succédées,
Et plusieurs générations,
Les muscles douloureux,
A la sueur de l’effort,
Aux cordes tendues,
Comme celles d’une contrebasse,
Et qui quelquefois cassent.
Plusieurs générations d’hommes,
Des cohortes haletantes,
Poussant
Vers ce but réaffirmé,
Dont on ne sait plus rien,
Si ce n’est ce défi, justement,
Traversant de toute sa masse,
L’épaisseur du temps,
Son épaisseur presque palpable,
Au grain palpable,
Comme celui des pierres, justement.
Elles se font ligne,
Elles se font cercle,
Elles nous font face.
Elles chantent presque,
Tant elles sont familières.
Elles sont à l’image des hommes.
Rudes, bravant les saisons.
Inscrites dans le lieu. attachées au sol,
Dans des pas de géants.
A la ronde du soleil,
Le chant de la lumière ….
> Dressées.
photo perso: Cromlech de Guadalupe – Evora – Portugal
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Rabah Belamri – l’olivier boit son ombre – 01
–
à Yvonne
–
ni la neige
ni les planètes captives de ta voix
n’apaisent mes syllabes
j’habite dans le miroir et j’appelle
toute ombre qui bouge sous la paupière
pas à pas
le muscle à sa brûlure
j’avance
dans le silence du jour
la main sur ton épaule
une source
une croix
la prière au bord de l’abîme
midi au cœur
J’avance
Sur la trace du poème
–
Mains juxtaposées –extrait du livre « si lointains, si proches »
extrait du livre « si lointains, si proches »
Les Fromentières, 9 janvier 1984
