Un peu de terre,
et le chaos des pierres
que vient baigner le flot,
rives,limons,rizières.
Sous le sampan de bois,
les lotus à fleur d’eau
comme une peau légère
et sur leurs tiges frêles,
la jupe tendre des corolles,
rose,
translucide,
d’où naît le poème ancestral,
celui qui tient le temps
dans ses filets,
le porte jusqu’à nous
en son précieux calice.
Aux faces parcheminées,
aux visages étoilés de sueur
sous la paille,
à leurs bouches édentées,je dérobe
un sourire.
Telle chaleur en deçà de l’ombrelle,
la chanson filée de la rame
en sourdine.
Je ne trahirai ni l’effort
ni le silence,
ni la parole lente,
je tairai les mots.
Le bonheur est patience.
Art et tique et pique- mots et gammes 