Le moine et le poisson – ( RC )
Nous allons suivre au long de ces vers
un jeune moine plein d’ambition,
qui par jeu , ou simple convoitise
entreprit ( pour améliorer l’ordinaire)
d’attraper un petit poisson,
or – qu’on se le dise,
rien dans les Saintes Écritures,
n’interdit, personne, au monastère
de se transformer en pêcheur :
les amateurs de friture
ou de fruits de mer
sont , par nature,
avant tout des hommes :
Ceux qui seraient tentés
( en dehors des pommes )
peuvent toujours, en confession
avouer tous leurs péchés
y compris celui de gourmandise
délaisser un moment la Passion –
pour des préoccupations plus terre-à-terre:
A aucun moment le règlement ne précise
qu’on ne mange pas de poisson
en célébrant le Mystère
les jours sans vendredi :
c’est donc à la fraîche
que notre moinillon
sentant grandir son appétit
partit à la pêche …
– mais son manque de discrétion
fit qu’aucun poisson ne montra son nez,
n’ayant pas envie d’accompagner
les poireaux et le potiron…-
( notre moine revint bredouille
et déclara – devant la communauté -)
…qu’il faudra faire contrition
et se contenter de nouilles
et de bouillon !
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Le repas assassiné – ( RC )
image – verso de la pochette du disque des Rolling Stones ‘ let it bleed’
Personne ne sait comment ça a commencé,
peut-être avec la sauce trop épicée,
une tache sur la nappe.
Ça arrive, tu sais…
une plaisanterie qui glisse
dans la crème au beurre,
et voila la bouteille renversée,
les verres qu’on se jette à la figure,
les têtes tournent au vinaigre,
puis le saumon qui se réveille
et ouvre sa gueule,
menaçant les convives…
Tout le monde se bouscule :
- elle est montée sur une chaise,
est passée à travers la paille,
s’est blessée à la cheville.
Quand je suis arrivé,
le poisson s’était enfui,
le gâteau au chocolat
écrasé dans un coin de la pièce.
Le vin gouttait encore sur le sol,
parmi les serviettes sales
et les mégots…
Tu te souviendras longtemps du repas assassiné.
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un poisson au-dessus des dunes – ( RC )
Je me roule dans les mains de lune
glisse dans l’océan des rêves
je suis un poisson qui s’envole
au-dessus des dunes.
Ta poitrine de sirène
blanche et ta chevelure brune
sont celles d’une reine
au regard limpide.
Je vais planer, planer encore,
puis je retomberai
dans l’étendue liquide
l’instant d’une petite mort.
Ton corps d’or,
en devenir
connaît les sentiers secrets
des ressacs du désir.
Tu sais que l’on se noie
dans le plaisir,
mais je survivrai,
rien que pour toi.
RC – août 2021
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Fadwa Souleimane – la rive du fleuve
grenouille qui mange une libellule
la rive du fleuve
cigogne qui mange la grenouille
qui a mangé une libellule
dans l’eau du fleuve
poisson qui mange un poisson
la rive du fleuve
homme qui pêche le poisson
qui a mangé un poisson
la rive du fleuve
l’homme mange le poisson
qui a mangé un poisson
et en donne à ses petits
près du fleuve
les petits enterrent leur père
qui a pêché le poisson
qui a mangé un poisson
mort étranglé par une arrête
dans la tombe près du fleuve
les vers mangent le corps de l’homme
qui a mangé le poisson
sur la terre près du fleuve
les oiseaux mangent les vers
qui ont mangé le corps de l’homme
et se mettent à chanter
la rive du fleuve
un homme chasse les oiseaux
qui ont mangé les vers
et se met à contempler
la beauté de la rive du fleuve
rive qui reste silencieuse
Paris, 12 septembre 2012.
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Blaise Cendrars – Squaw- Wigwam
photo Edward Curtis
—
Quand on a franchi la porte vermoulue
faite de planches
arrachées à des caisses d’emballage
et à laquelle des morceaux de cuir servent de gonds
On se trouve dans une salle basse
Enfumée
Odeur de poisson pourri
Relents de graisse rance avec affectation.
Panoplies barbares
Couronnes de plumes d’aigle
colliers de dents de puma ou de griffes d’ours
Arcs flèches tomahawks
Mocassins
Bracelets de graines et de verroteries
On voit encore
Des couteaux à scalper
une ou deux carabines d’ancien modèle
un pistolet
à pierre ,des bois d’élan et de renne
et toute une collection de petits sacs brodés
pour mettre le tabac
Plus trois calumets très anciens
formés d’une pierre tendre
emmanchée d’un roseau.
Eternellement penchée sur le foyer
La centenaire propriétaire de cet établissement
se conserve comme un jambon
et s’enfume et se couenne et se boucane
comme sa pipe centenaire et
le noir de sa bouche et le trou noir de son œil.
Blaise CENDRARS « Far-West » in « La Revue européenne », 1924
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Max Pons – Pierre de caresse
photo GEO: rocher modelé ( Sardaigne )
Pierre de caresse
Pierre maternelle
Baignée de patience aquatique
Poisson immobile
La nage des eaux t’a modelé.
Tu ouvres tes yeux de taupe secondaire
Quand le carrier jette à la lumière
Tes cents millions d’années
De reclus
La pluie te rend la mémoire
De l’eau première
Et le soleil te redonne
À l’enfance du feu
Le roc s’est ouvert
Cette carrière
Devient chair,
Ici
On se perpétue
Roc bleui à force
De regarder le ciel
Rôti à coups de grand soleil
Tu portes ta charge d’homme
Une tour éblouie du blanc
De la carrière.
[…]
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Proverbe indien – Quand le dernier arbre aura été abattu ….
Une parmi les 27 images marquantes de ce site
–
Quand le dernier arbre aura été abattu,
la dernière rivière empoisonnée
et le dernier poisson péché,
alors l’ homme s’apercevra que l’argent ne se mange pas.
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Aquarium – ( RC )
–
photo aquarium de Barcelone
–
Tu entends des sons
Comme à travers une paroi de verre :
Ecoute bien … on dirait la mer .
Les branchies ouvertes des poissons,
Semblables à la conscience : palpitantes
A la surface glisse la lumière,
Là où l’eau s’appuie sur l’air.
Entre les nuées, un soleil dilettante…
Prisonnier de ta condition,
Regarde un peu plus haut, que ton univers,
Et même si c’est le monde à l’envers,
Attrape au passage, un rayon,
Porte les mains à tes oreilles,
Courbées comme des coquilles de noix.
Tu entendras peut-être ma voix ,
A nulle autre pareille .
On peut les boucher, à la cire
Et laisser s’échapper bien des paroles,
Qui poursuivent ailleurs, leur envol ,
Ou faire le choix de les saisir…
Ecoute bien… on dirait la mer .
Son ressac incessant sur la plage,
Cet aquarium est comme une cage,
Transparente, mais amère…
–
RC – dec 2014
–
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Scène en Cène – ( RC )
assemblage-installation sculpture: Marisol Escobar
–
Que l’on passe de vie à trépas
Il vaut mieux, pour ces saints,
Avoir le ventre plein,
– ( C’est un grand repas,
qui se prépare )
– Treize à la douzaine,
Pour une grande Cène,
Et tous ces fêtards
Avec ces préparatifs,
on voit au centre, le Christ,
Il ne semble pas triste
.. On va servir l’apéritif
On a changé de l’eau en vin,
Et multiplié les petits pains
Regardez dans les assiettes,
Il n’y a pas une miette.
–
Le vin reste bien pâle,
mais peut conduire à l’ivresse,
— pour l’instant, rien ne presse,
Et les verres sont sales.
Que ça s’appelle la Cène ,
n’est pas anecdotique,
Même dans le monde antique,
— pas besoin de remonter au pliocène…
Il y a douze convives,
On n’entend pas la discussion,
De ces gestes pleins de Passion,
Et de paroles vives.
Avé l »acceing méditerranéen
Le verbe haut et fort,
On ne sait plus qui a tort
On cause beaucoup avec les mains…
–
A l’époque, y avait pas la photographie,
Et tous ces invités,
ont été fixés pour l’Eternité,
Par Leonard de Vinci.
Que le peintre capte en l’instant
— C’est une cacophonie,
On en perd l’appétit,
Si tout le monde parle en même temps !
Il y avait donc – un autre témoin,
Caché dans un coin,
Griffonnant sur un papier
Assistant à ce repas, le dernier.
Une sorte de reporter,
Diffusant les nouvelles,
Auprès de l’Eternel,
Prié de rester jusqu’au dessert.
–
Pour l’instant , on en est à l’entrée,
Tout le monde s’agite,
En attendant la suite,
Jésus reste concentré.
Le motif de cette discussion
– On ne l’a jamais dit,
C’est le repas du vendredi,
Il y aura du poisson
( Comme c’est la tradition )
> On remarque Judas,
Qui ronchonne tout bas
– Il parle de trahison.
Lui préférerait un plat,
Bien consistant
Comme celui du restaurant
Pas loin du Golgotha.
–
C’est un signe du destin,
Un steack bien saignant,
Enfin, quelque chose à se mettre sous la dent
Accompagné d’un verre de vin,
Demande bien légitime,
Mais … ne faisant pas l’unanimité,
De cette petite société,
Paraissant soumise au même régime.
Il y avait bien St Pierre (celui avec les clefs)
Qui porte justement un nom de poisson
Il voulait celui-ci avec du citron
– ( il fut prié de la boucler).
» Et puis quoi encore ? Par le plus grand des hasards
C’est encore moi qui commande
Tous ces filets de limande …
Vous faut-il aussi du caviar ? «
—
La décision est prise
» -Pour ce repas de fête,
Si quelques uns s’entêtent,
Finies les gourmandises…«
Comme on n’est pas loin de Pâques,
Il a fallu trancher dans le vif,
– …En restant positif,
Jésus a sorti de son sac,
Tout un paquet d’hosties,
Qu’il distribue à la ronde,
» Ce sera pour tout le monde ! «
– Voila qui vous garantit.
– Au delà des outrages,
– De marcher plus droit,
– Malgré le chemin de croix …
– Mais …. vous s’rez privés d’fromage… !
–
» Finissez votre potage
Dit-il d’une voix sonore
….. Ceci est mon corps !! ,
Vous serez un peu anthropophages… «
—( faut toujours réfléchir à son avenir,
Mais quand même , … les gastronomes,
Se méfièrent de notre homme…
Et refusèrent d’obéir. )
C’était quand même un investissement,
Qui ne fit pas sourire,
Les marchands de poële à frire,
Alors évidemment
C’était à prévoir, ça sentait l’roussi,
Voilà pourquoi on a vendu l’Messie,
Pour des histoires de bonne chère
A une société étrangère…
D’armateurs , de bateaux pirates,
Spécialisée dans le transport d’épices
> Un tableau représente Dieu et son fils,
Trinquant avec Ponce Pilate…
L’histoire présente bien des versions
On peut toujours graver dans la pierre,
Des évènements d’hier…
N’ayant rien à voir entre eux (selon les opinions)
Chacun peut ainsi, tout autant
Partager un délire peu crédible,
Ou ajouter un chapitre à la Bible,
Les témoins d’alors s’étant effacés dans le temps.
–
RC – février 2014
( texte auquel on pourrait ajouter les trois strophes suivantes, pour poursuivre dans la même voie… )
( Ponce Pilate…)- celui-ci – s’en étant lavé les mains,
Avec l’avantage d’éviter l’opprobe,
Et celui de la profusion de microbes,
C’est donc beaucoup plus sain…
—-
Tenez, par exemple, la crucifixion…
On aurait mis quelqu’un d’autre à la place,
Pour satisfaire la populace…
Il n’est pas certain , que ce soit pure fiction…
Voilà, avec d’autres paroles, un dire contestataire
On comprendrait mieux ainsi, la résurrection
Après la descente de croix, créant stupéfaction,
Le crucifié, évidemment volontaire (ne pouvant que se taire)
—
voir aussi, au niveau image, les versions irrévérencieuses , de la Cène,
–
je partage et distribue
Blas de Otero – Vertige
photo David Julian
VERTIGE
Désolation et vertige s’unissent.
On dirait que nous allons tomber,
Qu’on nous étouffe par dedans. Nous nous sentons
Seuls, et notre ombre sur le mur
n’est pas la nôtre, c’est une ombre qui ne sait pas,
qui ne peut se rappeler à qui elle appartient.
Désolation et vertige se rassemblent
dans notre poitrine, s’échappent comme un poisson,
on dirait que notre sang dérape,
nous sentons que nos pieds vacillent.
Le vent souffle empli de souvenirs
et au fond de l’âme son va-et-vient nous fait mal,
nous apercevons des mers bleues,
dans l’infini brouillard de l’hier.
Désolation et vertige se fourrent
dans nos yeux et nous empêchent de voir.
Un mouchoir dans le vent vole égaré,
qui vient et s’en va, comme un bout de papier,
et tes mains le lavent avec les larmes
que nos yeux y ont versé.
Désolation et vertige s’unissent.
On dirait que nous allons tomber,
qu’on nous étouffe par dedans.
Nous restons
à regarder fixement le mur,
pleurer nous ne pouvons et nous restent
les larmes amoncelées, en travers,
nous nous bouchons les yeux de nos mains,
nous pressons nos doigts sur nos tempes,
nous entendons qu’on nous appelle au loin,
nous ne savons d’où, ni pourquoi…
VÉRTIGO
Desolación y vértigo se juntan.
Parece que nos vamos a caer.
que nos ahogan por dentro. Nos sentimos
solos, y nuestra sombra en la pared
no es nuestra, es una sombra que no sabe,
que no puede acordarse de quién es.
Desolación y vértigo se agolpan
en el pecho, se escurren como un pez,
parece que patina nuestra sangre,
sentimos que vacilan nuestros pies.
El aire viene lleno de recuerdos
y nos duele en el alma su vaivén,
divisamos azules mares, dentro
de la niebla infinita del ayer.
Desolación y vértigo se meten
por los ojos y no nos dejan ver.
Un pañuelo en el viento anda perdido,
Que viene y va, como un trozo de papel,
y lo lavan tus manos con las lágrimas
que nuestros ojos han vertido en él.
Desolación y vértigo se juntan
Parece que nos vamos a caer,
que nos ahogan por dentro. Nos quedamos
mirando fijamente a la pared,
no podemos llorar y se nos queda
el llanto amontonado, de través,
nos tapamos los ojos con las manos,
apretamos los dedos en la sien,
-sentimos que nos llaman desde lejos,*-
no sabemos de dónde, para qué…
—
je partage et distribue
Seyhmus Dagtekin – extraits de Au fond de ma barque
Peinture: Alberto-Savinio- Oggetti-nella-foresta
–
Tandis que je mange la terre
La terre me recrache
L’eau me démange
pour remonter à nos frémissements
Premiers
Comme ce liquide qui passe
Sans s’arrêter à ses tourbillons
Toi aussi, laisse-toi aller
Et goutte
Goutte à cette douceur
Avant qu’un crapaud ne t’avale
Avant qu’une mouette
N’avale le crapaud
Dans les sables mouvants de la langue
De même qu’ils marchent sur l’eau
L’eau les fauchera dans leur marche
~ *
Tu vois l’instant. L’après, tu ne le vois pas
Comme ce dos que tu tournes à la lune
Comme ce cri que tu n’imiteras jamais
Mais que fais-tu quand un chien abois au
loin, quand un poisson entre avec un sur-
saut dans ton sommeil, quand un serpent
est un rêve que tu n’atteindras jamais,
quand une treille est un pont qui me laissera
à mi-chemin de ton rêve
Sur quelle roche veux-tu que je délaisse la
suite même si tu ne seras plus ce que je dis
dans la faim de la langue que tu me dérobes
–
je partage et distribue
Ahmed Bouanani – Si tu veux revoir les chiens noirs de ton enfance
photographe non identifié
ahmed bouanani
Si tu veux… Je me dis chaque jour
Si tu veux revoir les chiens noirs de ton enfance
fais-toi une raison
jette tes cheveux dans la rivière de mensonges
Plonge plonge plus profondément encore
Que t’importe les masques mais
fais-toi une raison et meurs s’il le faut
et meurs s’il le faut
avec les chiens noirs qui s’ébattent dans les dépotoirs des
faubourgs parmi les têtes chauves les gosses des bidonvilles
mangeurs de sauterelles et de lunes chaudes.
en ce temps-là il pleuvait des saisons de couleurs
il pleuvait de la lune des dragons légendaires
le ciel bienfaiteur s’ouvrait sur des cavaliers blancs
même que sur les terrasses de Casablanca
chantaient des vieilles femmes coquettes
une nuit un enfant attira
la lune dans un guet-apens
dix années plus tard
il retrouva la lune
vieille et toute pâle
plus vieille encore que les vieilles femmes sans miroirs
les grands-mères moustachues palabrant comme la mauvaise pluie
alors alors il comprit
que les saisons de couleurs étaient une invention
des ancêtres Ce fut la mort des arbres la mort des géants de la
montagne El ghalia bent el Mansour ne vivait pas au-delà des
sept mers sur le dos des aigles il la rencontra au bidonville
de Ben Msik si ce n’est pas aux carrières centrales près des
baraques foraines elle portait des chaussures en plastique
et elle se prostituait avec le réparateur de bicyclettes…
mon mal est un monde barbare
qui se veut sans arithmétiques ni calculs
je drape les égouts et les dépotoirs
j’appelle amis
tous les chiens noirs
Mon usine est sans robots
mes machines sont en grève
les vagues de mon océan parlent
un langage qui n’est pas le vôtre
je suis mort et vous m’accusez de vivre
je fume des cigarettes de second ordre
et vous m’accusez de brûler des fermes féodales
écoutez
écoutez-moi
Par quelle loi est-il permis au coq
de voler plus haut que l’aigle ?
en rêve le poisson voudrait sauter jusqu’au 7e ciel
en rêve j’ai bâti des terrasses et des villes entières
Casablanca vivait sous la bombe américaine
Ma tante tremblait dans les escaliers et il lui semblait voir le
soleil s’ouvrir par le ventre Mon frère M’Hammed avec la
flamme d’une bougie faisait danser Charlie Chaplin et Dick Tracy
Ma mère…
Dois-je vraiment revenir à la maison aux persiennes ?
les escaliers envahis par une armée de rats
la femme nue aux mains de sorcellerie
Allal violant Milouda dans une mare de sang
et les Sénégalais « Camarades y mangi haw-haw »
coupant le sexe à un boucher de Derb el Kabir…
Dois-je vraiment revenir aux chiens noirs de mon enfance ?
La sentinelle se lave les pieds dans tes larmes
ton rêve le plus ébauché bascule dans le monde barbare du jour
et de la lune
Tu ne tiens pas debout
tes équations dans les poches
le monde sur les cornes du taureau
le poisson dans le nuage
le nuage dans la goutte d’eau
et la goutte d’eau contenant l’infini
Les murs du ciel saignent
par tous les pores des chiens
entonnent un chant barbare qui fait rire les montagnes
C’est un chant kabyle ou une légende targuie
peut-être est-ce tout simplement un conte
et ce conte s’achève en tombant dans le ruisseau
il met
des sandales en papier
sort dans la rue
regarde ses pieds
et trouve qu’il marche
pieds nus
Les murs du ciel saignent par tous les pores
Le vent les nuages la terre et la forêt
Les hommes devenus chanson populaire
Derrière le soleil
des officiers
creusent
des tombes
Un homme
est
mort
sur le trottoir
une balle de 7,65 dans la nuque
et puis
et puis voici
une vieille qui se lamente
en voici une autre qui raconte aux enfants des histoires de miel
et de lait où il est question de sept têtes et de la moitié
d’un royaume
le vent fou se lève soudain sur ses genoux
éteint le feu sous la marmite
dégringole les escaliers
et
s’en va
s’amuser sur les pavés de la rue Monastir en racontant
les mêmes histoires lubriques aux fenêtres des alentours
et la poitrine pleine et les yeux plus hauts que le ciel
toutes les maisons les terrasses et le soleil
franchissent le plafond jusqu’à mon lit
Mes cheveux
ou mes mains
retrouvent l’usage
de la parole
De ce que j’ai le plus aimé je veux
préserver la mémoire intacte
les lieux les noms les gestes – nos voix
un chant
est
né – était-ce un chant ?
De ce que j’ai le plus aimé je veux
préserver la mémoire intacte mais
soudain voilà
les lieux se confondent avec d’autres lieux les
noms glissent un à un dans la mort
une colline bleue a parlé – où donc était-ce ?
un chant est né ma mémoire se réveille
mes pas ne connaissent plus les chemins mes yeux
ne connaissent plus la maison ni les terrasses la maison où
vivaient des fleurs autrefois un vieux chapelet de la Kaâba
et des peaux de moutons
Dans ce monde en papier journal
il n’y a pas
de vent fou
ni de maisons qui dansent
il y a
derrière
le soleil
des officiers
creusant
des tombes
et dans le silence
le fracas des pelles
remplace
le chant
……
Victor Hugo buvait dans un crâne
à la santé des barricades
Maïakovsky lui
désarçonnait les nuages dans les villes radiophoniques
(il fallait chercher la flûte de vertèbres aux cimetières du futur)
Aujourd’hui
il me faut désamorcer les chants d’amour
les papillons fumant la pipe d’ébène
les fleurs ont la peau du loup
les innocents oiseaux se saoulent à la bière – il en est même
quelques-uns qui cachent un revolver ou un couteau
Mon coeur a loué une garçonnière
au bout de mes jambes
Allons réveillez-vous les hommes
Des enfants du soleil en sortira-t-il encore des balayeurs et
des mendiants ?
où donc est passé celui-là qui faisait trembler les morts dans
les campagnes ? et celui-là qui brisait un pain de sucre en
pliant un bras ? et celui-là qui disparaissait par la bouche
des égouts après avoir à lui tout seul renversé un bataillon
de jeeps et de camions ?…
Toutes les mémoires sont ouvertes
mais
le vent a emporté les paroles
mais
les ruisseaux ont emporté les paroles
il nous reste des paroles étranges
un alphabet étrange
qui s’étonnerait à la vue d’une chamelle.
L’aède s’est tu
Pour s’abriter de la pluie Mririda
s’est jetée dans le ruisseau
A l’école
on mange
de l’avoine
la phrase secrète ne délivre plus
Cet enfant ne guérira-t-il donc jamais ?
Prépare-lui ma soeur la recette que je t’ai indiquée et n’oublie
pas d’écraser l’oiseau dans le mortier…
mais enfin de quoi souffre-t-il ?
Vois-tu
mon père à moi n’a pas fait la guerre Il a hérité de ses ancêtres
un coffret plein de livres et de manuscrits il passait des
soirées à les lire Une fois il s’endormit et à son réveil il
devint fou
Quinze jours durant il eut l’impression de vivre dans un puits
très profond il creusait il creusait furieusement mais il
ne parvenait pas à atteindre la nappe d’eau
il eut grande soif
le seizième jour ma mère lui fit faire un talisman coûteux
qui le rendit à la raison seulement seulement depuis ce
jour-là il devint analphabète il ne savait plus écrire son
nom
Quand il retrouva le coffret il prit sa hache et le réduisit en
morceaux Ma mère s’en servit pour faire cuire la tête du
mouton de l’Aïd el Kébir Aujourd’hui encore lorsque je
demande à mon père où sont passés les livres et les manuscrits
il me regarde longuement et me répond
Je crois je crois bien que je les ai laissés au fond du puits.
–
je partage et distribue
Passage de l’ange ( RC )
peinture P Gauguin, – détail – » D’où venons-nous, que sommes nous, où allons nous ? »
peinture – partie centrale » D’où venons-nous,que sommes nous, où allons nous ? » 1897
–
Comme on dit, sur terre,
– Au creux d’un silence,
passe l’ange ( un mystère),
Lui, sans bruit, danse..
On ne le voit pas,
Seuls ses cheveux ( d’ange ),
S’agitent ici-bas,
Si ma tête penche,
Je sens, assis sur le vent,
Ses ailes qui me dépassent,
Et l’ange, ( ou ce revenant ),
– Grand bien me fasse –
Semblait chercher son chemin,
> Ce qui me fait marrer…
Que ces êtres de lieux lointains,
Puissent ainsi s’égarer —–
Si loin des dieux et déesses,
Au terme d’un long voyage,
Seul ( panne de GPS ) ,
descendu de son nuage.
C’est parce que c’était dimanche,
Et, que, poursuivant un diable fourchu,
Au long cours d’une météo peu étanche,
Vit aussi cette sorcière aux doigts crochus,
Perforant d’un coup de roulette russe,
A cheval sur son vieux balai,
Un vieux cumulo-nimbus
Ce qui ne fut pas sans effets…
Perdant l’appui de l’arc-en-ciel,
… pour le pique-nique ( c’était fichu),
Notre ange en oublie de fixer ses ailes,
Et se trouve à errer parmi nous, ainsi déchu…
Ou, peut-être objet d’un malaise,
> C’est une supposition,
Une possibilité, une hypothèse…
Mais , qui pose question…
Ou alors, c’est mon ange gardien,
< Qui veut mieux me connaître,
Me parler, dialogue ouvert, établir des liens,
Lui, qui m’a vu naître…
Ou encore, ange égaré, peut-être
Cherches tu la bonne adresse,
La bonne porte, la bonne fenêtre,
D’une âme en détresse ?
> Quelqu’un d’un peu fou,
lui demandant « D’où venons-nous ?
– Qui sommes-nous ?
– Où allons-nous ? »
Mais – que prend-t-il donc aux humains,
De poser des questions embarrassantes,
S’il ne leur suffit pas de lire les lignes de la main ?
Et , sans réponse satisfaisante…
Peut-être la raison de sa présence,
Ici, dans les odeurs de poisson frit,
Dans ce bas monde, le don de sa confiance,
Apparaît , aussi, sous un ciel chargé ,et gris…
Déposant sur la terre,
Un parfum subtil qui l’entoure
D’une traînée d’étoiles, de lumières
Et de l’ombre, redit un peu le jour.
–
RC – 24 juin 2013
–
peinture: Paul Gauguin: lutte de Jacob avec l’ange 1888
je partage et distribue
Boîte de verre ( RC )
Photo métro: Pierre Sabathie
Dans la boîte, il se pourrait que je sois lié,
A l’égal des poissons, du bocal,
prisonnier,
de l’air , comme eux le sont des eaux pâles…
C’est un lieu muet où ne portent pas les bruits.
Lorsque s’ébranlent les trains, le regard les suit.
Ceux ci glissent en silence,
Vers d’autres circonférences…
Accompagnant leur forme de bonbon fuselé
Mobiles éclats de reflets ailés,
Se mélangent à ceux des ascenseurs,
Emportés en douceur,
Vers des sous-sols inventés,
En tout cas hors de portée,
Malgré toute cette activité,
Fantômes en bouche ouverte habités.
De tous ces sons qui pèsent.
Il est de bon ton qu’ils se taisent…
C’est la discrétion assurée.
Les cris et paroles emmurées…
Ainsi, comme le dialogue de mes voisins,
Si proches et pourtant si loins…
Rien ne vibre, rien ne se capte
Un langage de silence comme les carpes….
( en tout cas , c’est tout comme )
S’ils étaient en aquarium…
Ce qui reste un mystère
Au delà de la paroi de verre.
–
RC – 19 février 2013
–
je partage et distribue
Guy Goffette – Vivre est autre chose
photo: Robert Mapplethorpe
.
–
–
–
–
Je me disais aussi : vivre est autre chose
que cet oubli du temps qui passe et des ravages
de l’amour, et de l’usure – ce que nous faisons
du matin à la nuit : fendre la mer,fendre le ciel,
la terre, tour à tour oiseau,poisson, taupe, enfin :
jouant à brasser l’air,l’eau, les fruits, la poussière ;
agissant comme,brûlant pour, allant vers, récoltant
quoi ? le ver dans la pomme, le vent dans les blés
puisque tout retombe toujours, puisque tout
recommence et rien n’est jamais pareil
à ce qui fut, ni pire ni meilleur,qui ne cesse de répéter :
vivre est autre chose.
–
In
Poésie d’aujourd’hui à haute voix
, Poésie/Gallimard.
–
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Hareng ( RC )
peinture: James Ensor; deux squelettes se disputant un hareng
Rien ne prédestinait, je crois
A ce que ce poisson, quitte les fonds marins
Pour être présent, ( et sujet ) du festin
L’assiette posée sur la table en bois.
Je suis allé le chercher
En hésitant longtemps
— de la morue ou du hareng ?
Au supermarché …
En ce qui me concerne
Je l’ai choisi au hasard
Sans considérer son regard
– qui était plutôt terne
Il était disposé
Comme le veut l’usage
Dans un bel emballage
– article non pesé…
reprise en cravate des harengs de Van Gogh
Celui-ci était vert
Ca donnait une touche de couleur
A côté du beurre
Ca devait rappelait la mer
Un emballage de plastique
Avec un film dessus
Qui est bien conçu
En matières synthétiques
Je me suis dit qu’un vin
Blanc, comme boisson,
En pensant au poisson
Irait bien pour demain
Bien qu’au naturel , il préfère
– ce que je comprends
– Comme tous les harengs –
Son bain d’eau de mer…
Je l’ai mis à l’aise
Pour pas qu’il ne s’enrhume
Avec des légumes
Et de la mayonnaise
Comme les poissons essaiment
J’ai pensé à leur nombre,évoluant par bans
Au coeur de l’océan
Et je lui dédie ce poème….
J’évoque aussi Ensor
Qui, dans ses peintures
– ( » Ouh là !! que de culture !! » )
Pense avec bonheur, aux harengs saurs…
Mais avant, qu’il participe à la fête,
Il faut que je vois, s’il n’a pas trop de sel
Et aussi que j’enlève
Toutes ses arêtes…
–
RC- 18 novembre 2012
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Bruno Hulin – poisson gobe-lune
Au fond d’un bassin
un poisson nonchalant gobe
l’image de la lune
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François Cheng – Suivre le poisson, suivre l’oiseau
François Cheng , déjà cité pour ses réflexions sur le vide et le plein... – préoccupation yin-yang très connue de la pensée chinoise, F Cheng nous livre aussi sa vision poétique…
peinture perso sur carton 1986
Suivre le poisson, suivre l’oiseau.
Si tu envies leur erre, suis-les
Jusqu’au bout. Suivre leur vol, suivre
Leur nage, jusqu’à devenir
Rien. Rien que le bleu d’où un jour
A surgi l’ardente métamorphose,
Le Désir même de nage, de vol.
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Sabine Macher – un temps à se jeter
peinture; Robert Rauschenberg: Daydream
sa bouche
est un trait horizontal dans un visage sans
espoir.
quand j’écris,
je laisse les feuilles déjà écrites en dessous,
j’en suis à la page dix du papier pelure.
il fait
un temps à se jeter par terre ; les avions, les insectes, les vieilles du marché, le ciel est gris de neige, il ne pleuvra pas. les clochards ont froid, ils redoublent leurs manches.
j’ai rêvé tellement
de choses que j’ai mis longtemps à me calmer
avant de les écrire.
je ne cesse
de faire des petits rangements et du ménage, je
cherche la clé du placard à chaussures que lone
a égarée, je fouille dans sa boîte à jouets
remplie d’objets entre l’abandon et le
détournement.
dans le café
avec Martine je regarde par les fenêtres, nous sommes dans une partie terrasse vitrée tout autour, peu séparée du dehors.
un objet métallique tombe par terre avec une tige qui sonne.
un couple d’hommes
vient près des vitres, leurs visages proches
dans une danse rapide.
un homme
essaye d’arracher avec les dents l’oreille de l’autre homme, celui-ci a la bouche tirée et ouverte par la douleur.
je me lève,
comme d’autres gens dans le café, mais je ne peux pas bouger, je ne change rien à l’avenir de l’oreille de cet homme.
l’autre homme essaye
d’éloigner le visage de son adversaire, collé à sa
tempe, sans se faire arracher l’oreille en le
repoussant.
deux ou trois
hommes dehors interviennent, le couple en lutte semblait attendre cela, soulagé, même l’attaquant, ou justement lui.
les séparateurs
tiennent non pas lui, l’arracheur, gros et plus
puissant que sa victime, mais celle-ci, comme
une cible face à son agresseur.
le gros
ramasse l’objet métallique, un cric, et monte
dans une voiture garée juste là, une voiture de garagiste.
martine a dit
qu’en fin d’année il y a toujours des choses très violentes comme ça. je ne l’avais pas remarqué.
il part
vite sans essayer de réattaquer, l’autre toujours entouré se frotte l’oreille détachée, en haut, puis il monte aussi dans une voiture.
on lui montre
une direction différente de celle où est parti le premier, il ne démarre pas, il s’essuie souvent l’oreille pour enlever le sang, puis il part
ailleurs que la direction indiquée et ailleurs que son adversaire.
un peu plus tard
à la gare de l’est, quand martine téléphone au comptoir un homme dit : « c’est beau une
femme » et il casse son verre dans la main avec le liquide dedans.
revenue à notre table
elle dit : « aujourd’hui il se passe des choses,
d’abord l’oreille et maintenant ça».
sans elle
nous sommes allés au restaurant après et en prenant la commande le garçon a fait tomber un des verres vides devant moi et l’a cassé, il est resté debout dans les morceaux jusqu’à la fin de la commande, puis il les a ramassés à la main. je l’ai aidé.
c’est encore un peu
la nuit, la nuit du matin, j’ai mis une lampe sur mon bureau, sur les papiers, crayons et objets, elle jette l’ombre sur les mots que j’écris parce qu’elle est à droite.
lone n’arrive pas à trouver le sommeil, à berlin.
j’ai acheté un logiciel
de grammaire débile, il s’appelle hugaud. j’étais gênée avec le monsieur qui me l’expliquait, il a trouvé mon français « un peu particulier ».
le soir,
une représentante de france loisir passe pour me donner la carte d’accès à leur magasin privé. je lui dis que je ne lis pas.
j’essaye le logiciel
dans des phrases avec des adjectifs de
couleur, le logiciel les ignore, le vendeur dit :
« oui, mais vous employez beaucoup de
couleurs aussi. »
au mot » poésie »
elle me montre sa collection : «les plus
grands», toujours dans la porte elle dit :
« est-ce que je peux vous demander un service ? ».
je m’écarte pour la laisser entrer dans l’appartement en
disant : «c’est tout droit».
en me frôlant
elle dit : « c’est cela, nous les femmes », je lui
demande comment, elle répond en marchant :
« on ne peut pas faire pipi dans la rue, les hommes se débrouillent ».
j’imagine
les représentants pissant avec leur attaché-case france loisir posé à côté.
après le manuscrit
(je pense toujours la lettre p dans le mot qui n’y
est pas en français), j’ai du temps, je traîne au
bureau.
je m’éloigne
des textes que j’ai trop relus, j’ai envie de les abandonner.
au marché
j’ai regardé chez le poissonnier le massacre des poissons, j’ai pris une rascasse, tout de suite la poissonnière l’a soulevée en lui mettant les doigts dans les yeux ; ensuite elle a fait sursauter les écailles en passant un outil mécanique, elle l’a ouverte et je l’ai vue s’essuyer les doigts sur un torchon taché rouge clair par le beau sang des poissons.
ça me touche
de laisser lone froisser les photos ou les cartes
postales qu’elle emprunte, ou de les lui enlever.
le restaurant
est encore vide, à part moi. le monsieur allume les bougies, un grand serveur traverse la petite salle, il est métissé noir, asiatique et blanc et beau par l’âge précis qu’il a en ce moment.
lone démonte
les objets et photos autour de mon bureau
maintenant, elle les défait, elle les emporte.
dans l’avion
l’encre est sortie de son flacon par la pression. elle a filé sous le capuchon, le couvercle de la boîte en fer, elle a bleui la passoire à thé en tissu que j’ai amenée.
je bois
un campari, le dernier dont je me souviens, je l’ai bu à aix avec yann, un très grand amour à qui je ne pense presque plus jamais.
à sa mère
je dois une lettre de réponse depuis peut-être cinq ans ; c’est une femme merveilleuse, une grande allemande douce.
je dors
dans une immense pièce, il y a deux petits lits. je n’aime pas les petits lits ; personne ne les aime, il me semble.
fina dort à côté,
je suis dans la cuisine, je bois du hojicha. je me suis réveillée tôt sans tourmente.
il y a du mistral.
de la cuisine on voit l’arrière d’une suite de
maisons collées, c’est peut-être la rue thiers.
la chambre
est grande, je peux y étaler les pages de mon futur livre, il faut décider si les textes qui ne remplissent pas les pages commencent en haut, en bas ou au milieu.
une des fenêtres
d’en face est toujours allumée avec du linge de bébé dehors.
la table
est sous les étagères, proche de la fenêtre, je peux la toucher sans me lever, je vois « hôtel » écrit en face, en lettres bleues.
au marché de la plaine
j’ai reconnu Chantal, une infirmière élève-danseuse d’il y a dix ans.
hier soir,
lone ne m’a pas parlé au téléphone, elle écoutait sa gardienne, une adolescente qui m’a dit qu’elle avait «son air triste».
je reste derrière chantal
un peu de côté, je vois la ligne de ses joues, plus ramollie, je ne peux pas voir ses yeux, clairs et d’une gaîté inquiétante parce que ce n’est pas de la gaîté.
avec les mains
elle fait des signes dans l’air pour ponctuer une
chanson muette, je me souviens de ce
comportement.
en nous séparant,
lone dans la poussette me regardait très
dérangée, j’ai eu des larmes, j’ai fait un signe en
m’éloignant, j’ai entendu son cri qui m’a
soulagée.
chantal me regarde,
mais elle ne me reconnaît pas. je la suis pour
être sûre que ce soit elle.
—
Sabine Macher un temps à se jeter pages 22 à 31 ed Maeght
Art et tique et pique- mots et gammes 