Fouad El Etr – Si elle pense
peinture Edward Munch – femme allongée aquarelle
Si elle pense je l’entends
Si elle bouge mon cœur bat
Si elle rêve j’apparais
Si je bois elle s’enivre
Quand elle est là j’ai soif
Et faim et je suis ivre
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Georges Bataille – Il n’est rien que je rêve
peinture – Tom Wesselman: » For Sedfre »
–
Douceur de l’eau
rage du vent
éclat de rire de l’étoile
matinée de beau soleil
il n’est rien que je ne rêve
il n’est rien que je ne crie
plus loin que les larmes la mort
plus haut que le fond du ciel
dans l’espace de tes seins
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E. E. Cummings – dans le miroir
in the mirror I see a frail
man
dreaming
dreams
dreams in the mirror
–
dans le miroir je vois un homme fragile
qui rêve
des rêves
Des rêves dans le miroir
—
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Ismaël – la page de Tunis
»
photo John Finnan
la page de Tunis « est extraite d’une parution de la revue sic du collectif Dixit
Je n’ai d’autre chevelure, à tresser d’azur. Que celle de la nuit. Tombant, opaque, et malléable, sur le jasmin du mur. Son image. Le miroir n’est pas un miroir. S’il consent à la forme. Et la nuit, n’est pas nuit. Si elle ne tombe, que sur sa propre image. La mort est perpétuelle. Tresser la nuit. Briser le miroir. Ce n’est que faire trembler l’invisible. Ce n’est que chatouiller l’arbre, lorsque le désir du fruit cueille la faim. Déraciner la perpétuation,
en lieu et place, laisser l’inconnu germer. Le seul travail de la terre, qui vaille la peine d’oublier l’horizon.
Je n’ai aucun devoir de mémoire, sauf celui du rêve. Sauf le devoir de verser au sommeil, à boire, à se désaltérer, du nuage. Les nuits sont faites du même rêve exactement de la même manière, que les mers sont faites de la même eau. Le rêve du jour n’est pas un rêve, c’est la négation du rêve.
Peut-être la mémoire du rêve, est-elle le sommeil de l’altérité.
Peut-être que c’est le sommeil qui se meut dans le rêve, non le contraire.
(Démonstration) le v(i)oleur ne veut plus de moi. Un corps (en dé)coule, une inclinaison. Il (dé)laisse ma personne vidée de tout bruit, sur cette pente, ailleurs.(Réponse)Je suis ailleurs
Peut-être que les inconnus que nous croisons en rêve ne sont-ils pas imaginaires, mais qu’ils se sont perdus dans notre sommeil. Ou bien peut-être que c’est nous, qui nous sommes perdus dans leur sommeil, à eux. Peut-être qu’eux aussi nous prennent pour des personnages imaginaires.
Peut-être que l’homme qui a cherché toute sa vie, la femme qu’il a aimée en rêve, savait-il, lui, qu’elle était endormie, comme lui, qu’elle s’était éveillée, aussi. Peut-être espérait-il qu’elle le chercherait, aussi. Et qu’ils finiraient, par se perdre, l’un dans l’éclat, de l’autre.
Peut-être le rêve est-il l’au-delà, du feu.
Je n’ai pas d’étoiles, à éplucher. Elle ne m’a laissé, qu’une ombre, inhabitable, dans la bouche.
Un samedi à minuit et dix minutes.
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Natha Boucheré – le Rêve Mutant
photo: lézard volant ( draco volans )
le Rêve Mutant
Protéger, porter le rêve, sans le questionner,
Garder intacts sa fibre et son tissage,
Le voile posé comme un reflet,
Est l’opercule,
Est la transpiration immobile de son mouvement de tresse,
L’attente d’une musique sacrée….
Le ressac des vagues rythme le profond va et vient de la récurrence de nos cycles,
Le nid se creuse, devient refuge
Puis devient coquillage sous l’assaut des marées ;
Son chant est une transcription de tout ce que le silence englobe,
Du respiré des choses
Dont nous avons voulu déflorer les mystères tandis que nous étions en train de perdre l’écoute viscérale…
Pourtant nous en avons gardé la trame, le grain, l’effleurement de la première spirale,
Elle feule, effiloche ses particules le long de nos parois….
Tapisse de son feutré toutes nos absences, nos bulles de mémoires reptiliennes
Approche,
Le murmure est là, il clapote ses vagues sous-jacentes
Internes, souterraines
Source pure
Source froide et si profonde,
De nos mystères autant que de nos fissures
Signer avec le pulsatile de nos marées intérieures…
Maintenir ce va et vient giratoire de fleur sauvage
Translation et contre sens, tous les vents emportés dans un cercle imparfait
Puisque en son cœur le centre sait s’absoudre de toute direction,
Son écho est un courant, un bouquet éclaté d’éclairs luminescents
Et enfin, l’âme se dilate, et,
Distendue, innervée à outrance
Dépose la signature,
Une éraflure, tracée à la pointe de la griffe,
Désossée par cet instant fragile… très vite, une gageure….
Pourtant, le grenat de la sève des hommes,
Quand la perle s’arrondit sur la pulpe de son index
Est un rubis brut,
Un joyau opiacé
L’œil du dragon me regarde….
La pupille arquée
…Je ne sais plus quand le rêve est venu me dire sa prophétie,
J’ai retiré l’opercule et j’ai plongé dans la vision de mes yeux fermés sur son méandre souterrain,
J’ai gouté le salé de mon sang,
Sa soudaine fraîcheur
Née de tous les jaillissements versés par les grands soleils bleus,
Les étoiles multiples,
Le lait du ciel,
J’ai eu le mal de mer, le mal de terre, le mal de vie,
Un besoin intense de me régurgiter dans le feu vorace.
Je sais que seuls l’eau vive, l’œuf du ventre
Et le cendré des dunes sous la lune
Sauront calmer ce déversé déferlement.
Je suis sortie de ma reptation,
J’ai mangé une poignée de sable roux,
Quelques reflets d’argent,
Deux nuages ocellés
Et j’ai regardé au-delà des trois montagnes vomies par les brumes,
Dans cette heure qui n’existe que dans la naissance de la première bulle
Celle qui se pose sur le seuil de la parole,
Percée par le souffle innocent de l’enfant nouveau né,
Et j’ai vu
Plus un mot n’est à dire quand tes ailes se déploient…
Et quand le rêve m’a bue,
Je n’étais déjà plus que son vol assouvi.
Illustration: Giger ( se référant à l’île des morts d’Arnold Böcklin )
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Giacomo Leopardi – Le songe
– art: Félicien Rops
* LE SONGE – *
C’était le matin, et à travers les volets fermés, par le balcon, le soleil glissait sa première blancheur dans ma chambre sombre, quand, au moment où le sommeil plus léger et plus doux voile les paupières, se dressa à mon côté et me regarda en face le fantôme de celle qui, la première, m’enseigna l’amour, et puis me laissa dans les larmes.
Elle ne me paraissait pas morte, mais triste, et telle que se montrent à nous les malheureux.
Elle approcha sa main de mon front et me dit avec un soupir :
Vis-tu, et gardes-tu quelque souvenir de moi?
— D’où viens-tu et comment es-tu venue, ô chère beauté? répondis-je.
Combien, ah ! combien je t’ai pleurée et te pleure encore ! Je ne croyais pas que tu dusses jamais le savoir, et cela rendait ma douleur plus inconsolable.
Mais vas-tu me quitter une seconde fois?
J’en ai grand’peur.
Maintenant, dis-moi, qu’advint-il ?
Es-tu bien celle d’autrefois?
Et qu’est-ce qui te consume intérieurement? •
— L’oubli embarrasse tes pensées et le sommeil les rend confuses, dit-elle.
Je suis morte, et il y a plusieurs lunes que tu m’as vue pour la dernière fois. »
— A, ces mots, une douleur immense m’oppressa jusqu’au fond de la poitrine.
Elle poursuivit : « Je me suis éteinte dans la fleur des années, alors que la vie est la plus douce, et avant l’âge où le cœur s’assure de la vanité de toute espérance humaine.
Le mortel qui souffre ne doit vivre que peu de temps pour en arriver à désirer celle qui le délivre de tout chagrin ;
mais l’approche de la mort est affreuse pour ceux qui sont jeunes, et c’est une cruelle destinée que celle de l’espérance qui va s’éteindre sous terre.
Il est inutile de savoir ce que la nature cache aux inexpérimentés de la vie,
Qui sait?
Ne voyons-nous pas souvent, en été, tomber les étoiles?
Il y a tant d’étoiles que c’est une petite perte si l’une ou l’autre vient à tomber, alors qu’il en reste des milliers.
Mais il n’y a que cette lune, au firmament, et personne ne l’a jamais vue tomber, si ce n’est en rêve.
(1819)
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Patrick Berta-Forgas – Tournée mondiale n° 4
–
La guerre
comme un film en trois démissions
à l’écran sombre du mensonge
: ce pire, des forces …
Il arrivera
de nouveaux mots
pour refaire le calque
de la communion perdue
de la vérité.
Les illusions resserrent le rêve !
Il va pleuvoir
ici et là …
L’alarme du monde
dans la prière
d’une terre lissée
de discours …
La guerre, partout,
en sujet de vie !
Toute la mort
en bordures de fleurs …
Ce printemps
de souvenir,
de mémoire
quand s’aveuglent
les yeux et les coeurs
aux images arrêtées
de la folie.
–
P BF – mars 2011
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Sylvie Durbec – On part de loin
- montage perso – juin 2013
photo- montage perso
–
on part de loin
pour arriver à peu de mots
dressés sur la table en guise d’inventaire :
neige fleur viaduc arrosoir
pierre qui sourit chien chat
pays lointain des jardiniers
épaule jeune fille un rat la route
et de ces archipels bâtis sur le sable
on a fait des murs
où inscrire ce qui disparaît
(…)
où habiter avec neige et vent–
du recueil » Ici rêve ailleurs »
- texte auquel j’ai répondu à ma façon avec:
.
Ce n’était pas la peine,
de longer les années,
de lire tous ces livres,
d’exercer cette mémoire,
à en perdre le goût du jour,
et la caresse du vent du large,
pour ( dira-t-on )
écrire deux ou trois strophes
avec si peu de mots .
On en oublie les récits,
les grands succès de librairie,
placés en tête de gondole,
pour se contenter
de quelques lignes,
> qui se jouent
de l’épaisseur des pages,
et dialoguent dans les marges,
et même entre les mots.
Juste ce qu’il faut,
pour que résonnent
les archipels du silence,
la lente croissance des plantes,
la lumière posée sur un mur,
l’ombre de l’absente,
le coeur qui s’aventure
si l’on que l’on fait sienne
l’écriture du poème …
–
RC – fev 2016
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François Corvol – mythologie 5
auteur non identifié
–
J’ai rêvé tant de vies dont tu n’as pas idée
je les ai toutes vécues je les ai toutes senties
j’en porte la trace et le bruit, les nuits
ne suffisent pas pour me remémorer
nul besoin de vivre dépareillé
de vivre loin d’oublier je les retiens
comme d’autres une cage dans la main
J’en ai rêvé tant dont tu n’as pas idée
et parmi toutes ces vies une seule
une seule m’est inconnue
celle-là qui te contient
elle n’est plus mon rêve mais le tien
celle-là même où tu remues
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Vision nocturne – ( RC )
peinture H Füssli-
Le sommeil a ses reflets,
Le miroir en effet,
De l’armoire à glace,
Située en face
Me regarde dormir,
Et si je ne peux décrire,
La traversée des secrets,
Et les rêves de craie,
Se dessinent à grands traits,
Racines -pièges, sorties des forêts
Et l’invasion des limaces,
Ne tenant plus en place.
C’est à mon réveil,
Seulement, que le soleil,
Repousse les ombres,
– Que la nuit encombre…
… Quand elle revient , elle se penche,
Et au-dessus de moi, de ses formes blanches,
Sitôt la lumière éteinte,
Je retrouve l’étreinte
Des femmes sorties des nénufars,
Aux longs membres blafards…
Les pensées tanguent, parallèles,
Eléphants aux pattes grêles,
Aux parcours du dormeur,
Sous les draps, sa tiédeur…
Ou, au contraire, prisonniers de la glace
Les yeux ternis des rapaces
Le balancier régulateur,
Défiant la pesée des heures,
Où se joue le complot,
Extrait du tableau.
> Il n’y a plus de trêve,
Si l’absence s’empare du rêve.
–
RC – 13 septembre 2013
–
je partage et distribue
Un état poétique – ( RC )… écho à Cesare Pavese
photo: extraite des « temps Modernes » C Chaplin
–
Dès l’instant où l’auteur tourne sa tête,
Diverge le quotidien, dans ce qu’il a de commun,
Et répétitif,
Des occupations « terrestres »….
–
Le regard change de place.
La pensée ricoche sur d’autres,
( celles des autres aussi )
Et remplace la normalité, par une envolée
–
– Plus belle – je ne saurai le dire-
Mais davantage libérée,
( si libérée est le terme),
des occupations de la vie,
–
Pour laisser place
Aux émotions, dites
En métaphores,
–
Enracinées à la fois
Dans la vie et le rêve,
Une manière d’être.
( un état poétique),
–
Comme on dirait « un état fébrile »
Qu’il lui faut traverser.
De sa plume – seule ? –
–
En tout cas par l’esprit,
Ouvert à des éclairages,
Qui lui sont encore , inconnus.
RC- septembre 2013
—-
en écho à ce qu’écrivait C Pavese:
16 avril 1940
Il doit être important qu’un jeune homme toujours occupé à étudier, à tourner des pages, à se tirer les yeux, ait fait sa grande poésie sur les moments où il allait sur le balcon, sous le bosquet, sur la colline ou dans un champ tout vert. (Silvia latini, Vie solitaire, Souvenirs) La poésie naît non de l’our life’s work, de la normalité de nos occupations mais des instants où nous levons la tête et où nous découvrons avec stupeur la vie. (La normalité, elle aussi, devient poésie quand elle se fait contemplation, c’est-à-dire quand elle cesse d’être normalité et devient prodige.)
On comprend par là pourquoi l’adolescence est grande matière à poésie. Elle nous apparaît à nous — hommes — comme un instant où nous n’avions pas encore baissé la tête sur nos occupations.
20 février
La poésie est non un sens mais un état, non une compréhension mais un être.
extrait du « Métier de vivre «
–
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Claude Esteban – Récit
image – collage perso
–
Récit
Voilà que je reprends tout
par le début comme
s’il me fallait une fois de plus
traverser le silence
et c’est d’abord beaucoup
de bruit dans la tête
sans doute les restes d’un vieux rêve
que je ne parviens pas
à séparer de moi et c’est encore
la menace d’un cri toujours
plus loin sur la route et les pierres
(…)
–
La mort à distance, chez © Gallimard 2007,
–
je partage et distribue
Esther Tellermann – pour sérier l’absence
Christophe Gonnet – land-art
Je le fis
neige hospitalière
craquelures
jardins lavés
d’Europe
reste d’un chant ancien.
Je le fis
association de l’air
sillon qui n’ensevelit
dépose dans sa force.
Là j’ai croisé
Les eaux musicales.
Brumes enveloppaient nos promenades
Nous étions
rameurs nous
promenions l’archet
sur les mondes creux
devenus plus légers
nous maintenions le rêve
nous nous fîmes
pluie
pour sérier l’absence.
–
Esther Tellermann
–
je partage et distribue
Luis Mizon – Caresse-moi de tes doigts
Caresse-moi de tes doigts
Toi qui récoltes les algues
Approche tes mains
Je veux respirer ton rêve
(Poèmes d’eau et de lumière)
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Yahia Lababidi – A quoi rêvent les animaux ?
peinture: Franz Marc – agneau 1913-14
–
A quoi rêvent les animaux ?
Est-ce qu’ils rêvent de vies passées et de rêves non vécus
indiciblement humains ou incroyablement bestiaux ?
Ont-ils du mal à attraper dans leur sommeil
ce qui est trop glissant pour les doigts de la journée ?
Est-ce que leurs subtiles allusions nocturnes peuvent éclairer leurs heures sans rêves ?
Sont-ils hantés par les spectres de regret
visitent-ils leurs morts dans une somnolente gratitude ?
Ou sont-ils revisités par leurs crimes
transcrits en hiéroglyphes alléchants ?
Ont-ils retracé les grandes lignes de leurs blessures
ou le rêve d’une mutation, à la place ?
Ont-ils tiré sur des noeuds obstinés
de désirs inassimilables et de disputes contrariées ?
Y at-il de l’émoi, des bouleversements, ou de la rébellion
qu’ils éprouvent contre leur personne ou leur destin ?
Sont-ils libérés de forces et faiblesses particulières
au cheval, au cerf, à l’oiseau, à la chèvre, au serpent, à l’agneau ou au lion ?
Sont-ils jamais ni animaux, ni humains
mais créature et être ?
Ont-ils des moments sacrés de compréhension de leur entité dans leur essence même ?
Est-ce se rendent compte,d’une existence plus complète
soulagée du fardeau de la veille ?
Est-ce qu’ils soupçonnent, avec les poètes, que tout ce que nous voyons ou en a la ressemblance n’est qu’un rêve dans un rêve ?
Ou est-ce simplement une petite mort
un petit goût de néant, qui se rassemble dans leur bouche ?
————-
peinture: Franz Marc – singe 1912
–
What do animals dream?
Do they dream of past lives and unlived dreams
unspeakably human or unimaginably bestial?
Do they struggle to catch in their slumber
what is too slippery for the fingers of day?
Are there subtle nocturnal intimations
to illuminate their undreaming hours?
Are they haunted by specters of regret
do they visit their dead in drowsy gratitude?
Or are they revisited by their crimes
transcribed in tantalizing hieroglyphs?
Do they retrace the outline of their wounds
or dream of transformation, instead?
Do they tug at obstinate knots
of inassimilable longings and thwarted strivings?
Are there agitations, upheavals, or mutinies
against their perceived selves or fate?
Are they free of strengths and weaknesses peculiar
to horse, deer, bird, goat, snake, lamb or lion?
Are they ever neither animal nor human
but creature and Being?
Do they have holy moments of understanding
in the very essence of their entity?
Do they experience their existence more fully
relieved of the burden of wakefulness?
Do they suspect, with poets, that all we see or seem
is but a dream within a dream?
Or is it merely a small dying
a little taste of nothingness that gathers in their mouths?
–
peinture: Franz Marc: le rêve 1912
Yahia Lababidi is the author of a collection of aphorisms, Signposts to Elsewhere (Jane Street Press) selected for ‘Books of the Year, 2008′ by The Independent (UK) and the critically-acclaimed essay collection, Trial by Ink: From Nietzsche to Belly Dancing. His latest work is the new poetry collection, Fever Dreams.
–
texte traduit par mes soins…
on peut trouver bien d’autres textes intéressants en langue anglaise, et parfois la langue d’origine, sur le site the thepoetry
–
je partage et distribue
Marie-Claire Bancquart – Absence
Absence
volume: Martin Puryear
–
Un sourd qui essaierait de toucher la musique
S’interrogeant
Avec ses doigts
Sur la courbe des notes
L’absence coeur déteint
La table même a l’air fragile
Dans les rêves vient une horloge
Qui broute du brouillard
Inhabitable
Le corps où dépareille
Un sang que l’on croyait jumeau d’un autre
On aimerait tuer l’espace.
–
je partage et distribue
Paul Vincensini – le rêve
photo- Benoît Pype: provenance
Le Rêve
Au bout du chemin
Une feuille verte
Rêvait à un lapin
Les rêves ça nourrit parfois
Mais pas toujours ceux qui rêvent.
« Archives du vent », 1980
——
U sonniu
In fini à u chjassu
Una cascia verda
Sunniaia à un cunnigliu
I sonnianurriscini di i volti
Ma micca sempri quiddi chi sunnieghjani
–
Au sukjet de Benôit Pype, Frédérique de Gravelaine, nous précise, dans son article, que ses « Géographies transitoires » découpent des plans de ville dans des feuilles de plantes. Poétique transcription de territoires imaginaires, éphémères et bousculés par le temps, qui y fabrique des reliefs inattendus.
–
je partage et distribue
Château les rêves , alphabets de pierre ( RC )
Chateau de St Julien du Tournel – Lozere, photo Sinopis 2008,via Picasa
–
Un château de rêve
Suspendu dans la brume
Navigue lentement
Lourd volatile au milieu des aigles
Alphabet de pierres
Assoiffées de l’onde
Les cristaux du poème.
–
Les peintures de Magritte
Chimériques
Echappées des rocs
Issues de l’esprit
Comme vagabondent
De l’âme et du monde
Mots en fantaisie.
–
Château des esprits
Vaisseau des écrits
Traversent les obstacles
Annulent les distances
Comme les ailes frôlent
De leurs plumes, paroles,
Et les tours rondes des songes.
–
peinture: René Magritte: le château des Pyrénnées
Comment créer vraiment
Ce qui n’est pas encore
Et lui donner corps ?
Corps à penser, corps à rire,
Coeur à corps et à cris…
Même si c’est murmures
Aux furies du vent…
–
Château des écrits
D’édifices fragiles,
Cristaux de papier,
Traversent aussi le temps,
Espaces et nations,
Vertiges et vestiges,
Siècles et révolutions.
–
Une vue de l’esprit ?
Aux déserts, mirages,
Qui persistent et signent
En ouvrant paupières,
Même en coeur de nuit noire,
….Au trente-sixième dessous,
Le rêve n’est pas dissous.
–
RC – 29 mai 2013
–
L’expression « Alphabet de pierres » est issue d’un des poèmes de Henri-Etienne Dayssol, auteur de « Voxpoesi »,- plus exactement l’expression « alphabets des pierres », nous rappelle-t-il… et qui anime le site poétique – du même nom…
–
je partage et distribue
Le rêve efface la logique ( RC )
peinture Giorgio de Chirico
–
Les trains n’arrivent pas à l’heure
Au rebrousse-sommeil du dormeur
Ce sont les images élastiques
Qui proposent leur ombre gratuite
Piquetées d’étoiles folles,
Emballées, sans frein, en course-poursuite
Au-dessus des boules de pins-parasol
Flottant à quelque distance de la terre
Ouvrent leur grande bouche et leurs dents en or
A avaler le ciel et ses grands mystères
Le jour qui dépasse et dort encore
Je regarde mon rêve, et reste coi.
Ainsi, dans ma tête se multiplient les fleurs.
Question.
Pourquoi, la rose est-elle sans pourquoi ?
Allons vite chercher médecins et docteurs
Même au repos, les pensées font des bulles,
N’obéissant pas aux mathématiques,
Ni à aucun calcul
Le rêve efface la logique.
–
RC – 27 mars 2013
–
je partage et distribue
Luis Cernuda – langue étrangère
photo: F’kir Eldercake
LANGUE ETRANGERE.. (.Extrait )
« Il ne disait mot
Il approchait solitaire d’un corps qui interrogeait
Ignorant que le désir est une interrogation
Dont la réponse n’existe pas,
Une feuille dont la branche n’existe pas,
Un monde dont le ciel n’existe pas.
L’angoisse se fraye un passage entre les os
Remonte par les veines
Et vient éclore dans la peau,
Jaillissement de rêves faits chair
Interrogeant à nouveau les nuages.
Un frôlement qui passe,
Un regard fugace entre les ombres,
Suffisent pour que le corps s’ouvre en deux
Avide de recevoir en lui-même
Un autre corps qui rêve ;
Demi et demi, songe et songe, chair et chair,
Egales en forme, en amour, en désir.
Même si ce n’est qu’un espoir
Car le désir est une question dont nul ne sait la réponse. »
Luis Cernuda.
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je partage et distribue
Astrid Waliszek – Tu dors ?
–
Tu dors ?
Astrid Waliszek ©
je partage et distribue
Michel Hubert – Hypothèse de craie –
Plus au sud du rêve
ah pas qu’un soleil plus au sud du rêve :
certes
rien n’est si simple
aussi simple
que la géométrie bleue
d’un ciel andalou
c’est d’Arcos a Ronda pourtant
dans la Serrania
que l’homme sculpté
dans les troncs d’oliviers
se tord en ombre
des mille scolioses du sud
– extrait de « hypothèse de craie » – captif de l’homme
–
je partage et distribue
Langston Hugues – fresque sur Lenox Avenue
Se dessèche-t-il
Comme un raisin au soleil ?
Ou suinte-t-il comme une plaie
Avant de disparaître ?
Est-ce qu’il pue comme la viande pourrie ?
Ou se couvre-t-il d’une croûte sucrée
Comme un bonbon acidulé ?
je partage et distribue
François Corvol – Setis
illustration- à partir d’éléments rappelant les estampes japonaises
Setis
Je me souviens d’elle allumant la nuit rouge-bleue
en tirant sur la corde
la plante des pieds sur les tuiles froides
assise sur la cheminée de grès
des chats transalpins nombreux sur ses jambes s’emmêlaient
les crayons de ne plus savoir s’ils voulaient une caresse ou le lait
du nuage de son essor ou de son corps
ou de ses cheveux parsemés de photophores je lui dit
ceci -Chaque nuit des fantômes
mille fois plus vivants retombent
de tes arceaux, je veux moi aussi
ma part de bonheur sur la Terre mon rêve mon rêve-
mais elle ne compris pas elle ne compris rien
de mon langage et d’un coup sec
tira sur la corde afin que la nuit tombe
coule
le lait.
–
on peut retrouver les écrits de François Corvol dans décadences.net
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je partage et distribue
Lambert Savigneux – Trace du rêve
illustration: Jamie Baldridge
Trace du rêve
e muet
s’efface l’ourlet
articulation inusitée ces sons en disent long
qui entend le vent
qui entend l’inaudible sous les branches des voyages
ploie la masse se fait sentir
sont-ce consonnes cette alliance ce lien
nécessaire pesanteur arrime
les masses dans le mot écrase rythme l’air
sinusoïdale longe sans fin la bave de la chenille empilement cataracte des anneaux
l’homme immergé saisit des bribes et articule se remémore
forme dans la bouche l’aspect fulgurant du monde ce qu’il en sait
mouche termite abeille points de repère et traces voyance le journal du Rêve est la mémoire de l’infini que le geste termine reprend atermoiement du vivre
goutte sur le sable temps que la bouche expulse que cueille la main
