Veilleur je vis dans cette patrie de poètes au-delà de toute perception physique dans la laine violette des songes
Un être en moi qui né de moi est plus que moi te parle teintant sa voix des couleurs de l’aurore coulant ses mots dans des moules d’oiseaux afin qu’ils soient légers et purs simples à la façon des fleurs
Puisque nos paroles repoussent l’obscurité, nous avons fait de la lumière, là où il n’y en avait pas, en décrivant les songes qui nous font voyager.
Peut-être ne suffit il pas de parler, mais de mettre nos rêves sur le papier, les mots d’encre rendus visibles se mettront ensemble à danser: petits soleils dans notre nuit partagée…
Je ne sais plus où se sont égarées, les perles de lumières que ta main aura semées. Personne ne parlera du gazon bleu des lucioles, et du frottement des élytres d’insectes invisibles dans le bruissement de la nuit.
Je les reverrai soudain dans l’heure de gloire du matin, flottant sur la rivière entre les arbres immobiles : miettes scintillantes du cœur parcourant encore l’espace ouvert qui nous réunit dans le partage de nos songes….
La cloche du beurrier ancien dans le soleil d’octobre est une église oubliée sur la table des hommes
Elle rassemble autour d’elle les miettes éclatantes du cœur qui a vécu son heure de gloire dans le partage et l’apaisement des cris pépites qu’une main sèmera sur le gazon
bleu pour les oiseaux les insectes les dieux invisibles qui portent la lumière au creux des arbres immobiles et dans l’espace ouvert la nuit entre nos songes
Le mystère a des bras obscurs, qui confisquent les formes, les mélangent ,sans qu’on sache bien comment, dès que le soir grignote l’espace connu…
Alors l’humidité sourd des plantes, qui se détendent du jour, et laisse place aux créatures nocturnes.
Celles que l’on entend, et celles que l’on imagine, abrités derrière les paupières fermées des volets de bois, la lune essayant de se faufiler par les fentes.
On essaie d’oublier ce qui se trame de l’autre côté des murs, en allumant l’électricité, dont la fixité rassure.
Mais il suffit d’une panne pour que le quotidien bascule, on ressort les chandelles, que l’on dispose , pointillés lumineux dans la pièce,
tremblotantes flammes, elles , éphémères, sans doute effrayées, elles-aussi, que le mystère de la nuit
envahisse l’intérieur, réagissant au plus petit mouvement d’air, – un pressentiment – comme si celui-ci,
profitant de la plus petite brèche, s’apprêtait à bondir de l’autre côté des murs,
une protection si mince, qu’on pourrait penser qu’ils puissent se dissoudre aussi,tel un sucre plongé dans un verre d’eau…
la porte ouverte à tous les possibles, de ceux dont on n’a d’autre idée que celle des songes flottants prenant soudain consistance .
» Tu n’as fait qu’écouter des chants tu n’as fait toi-même que chanter ; tu n’as pas écouté parler les hommes, et tu n’as pas parlé toi-même. «
Quels livres as-tu lus, en dehors de ceux qui conservent la voix des femmes et des choses irréelles ?
» Tu as chanté, mais tu n’as pas parlé, tu n’as pas interrogé le sens des choses et tu ne peux pas les connaître » disent les orateurs et les scribes qui rient de te voir magnifier le miracle quotidien de la mer et de l’azur.
Mais tu chantes toujours et t’étonnes en pensant à l’étrave qui cherche une route intracée sur l’eau étale et va vers des golfes inconnus.
Tu t’étonnes en suivant des yeux cet oiseau qui ne s’égare pas dans le désert du ciel et retrouve dans le vent les sentiers qui mènent à la forêt natale. Et les livres que tu écris bruiront de choses irréelles — irréelles à force de trop être, comme les songes.
Habiter la halte brève
La rive avant la traversée
La distance fascinée qui saigne
Et la pierre verte à l’anse des ponts
Dans la nuit sans fin du splendide amour
Porter sur l’ombre et la détruire
Nos voix de lave soudain belliqueuses
L’amont tremblé de nos tenailles
Il y a loin au ruisseau
Un seuil gelé qui brille
Un nid de pierre sur les tables
Et le pain rouge du marteau
La terre
Après la terre honora nos fureurs
Ô ses éclats de lampes brèves
Midis
Martelés de nos hâtes
Tant d’éphémères mains, tant de vent
Ce soir
Tarde la magique lueur
Et ton nom est incertain
Parmi de pauvres roses
Ton nom défait les fleuves où la lumière nage
J’ai patienté pour accueillir
Longue ta voix le long des longues herbes
Mais tu es seul parmi la pierre des étoiles
Ta voix prolonge la source des vivants
J’attends pour te reprendre de n’être qu’un langage
L’aube étincelle dans l’herbe des vigueurs
Souffle mûr mêlé du sang des hommes
Tu marchais réinventant le pas du sol comme une soif
Dans le vent neuf
Je te regarde tu courais
Geste habité du voeu de naître
Auprès des croix
Qui font parfois les pierres profondes
Le visage traversé
Dans des jardins à jambes de verre, et de roses
Quand recommence la mer tendue
Des lampes, et le froid
Et que l’on tient, dans les mains, le dernier monde
Rêve, et à l’avant du rêve un corps l’éclaire
J’ai peur de ces troupeaux dans le progrès des lampes
Peur de la terre des pas
Près de la porte où penche
La nuit lourde de l’aile
Il y a ce péril
Des lampes dans la maison
Ce désir
Comme un taureau dans l’or
Un feu de bois de rose
Coupé par l’hiver
La voix changée m’emmenait dans ses tours
Je dérivais au son des campagnes
Dont l’été meurt
Marcher maintenait une lampe
Des lacets d’oiseaux noirs de songes
Cherchant farouchement le ciel
D’un bord à l’autre
Comme une voix changée qui chante
Qui refuse
Marcher maintenant m’éclairait
Des mains brunes ce soir ont recueilli
Longuement l’eau patiente du soir
Du vent passait
Dans le vent des doigts
Amers des fileuses
Et au-devant
Les troupeaux sont la pierre même
Etrangement
Debout dans la paille limpide
Venue
Des mains fidèles des fileuses
Aux fronts de vent.
Regarde-moi courir, m’éloigner dans l’apparence
Vers les rires bleus de l’air
Immense
La soif divisée
J’ai l’appétit fermé par le malheur
Comme ces bêtes au front silencieux
Ont mille morts mille hontes légères
Un vent du sol entier
Parcourt mes membres, leur perfection
De sable froid
Soulève encore une piste de pas
Et d’autres pas se perdent sur la mer
D’autres mains, doucement infinies
J’ai l’âge travesti des forêts, mais je danse.
La part du jour froissée d’oiseaux
Jusqu’aux fatigues
Nos pas
Relancés en lueurs
Déjà
L’air élargi
Là sous le volet lourd
Ô d’heures encore chaudes
Jusqu’à l’ouvert où vaincre
L’inanité
De nos demeures
Femmes pleines de nuit, aux voiles vierges et noirs, vous saignez dans les ports et vos barques sont sèches.
Le silex de vos mains taille des regards de diamant aux enfants qui vous pendent.
Il vous faudra perdre le vent de vos cheveux et revenir aux Villes. Mendiantes au ventre
lourd, vous dressez des drapeaux avec vos âcres jupes odorantes.
L’acier de vos paupières ressemble aux grands radeaux qu’on voit sur les tableaux de mer.
Rires, et l’évidence de vos pas nus sur le marbre des pelouses ; indifférentes aux grandes croix
qui trouent le ciel bas et mauve.
Je bénis vos épaules que creuse un sein maudit, et vos bras matinaux, blancs de draps,
comme un lait de montagne.
A mêler le vent dans l’écheveau des songes
à ouvrir le bleu dans le rouge
entre le violet tremblant des douceurs abruptes
et s’aveugler de la toile que peint le soleil
sur l’horizon
comme gonfle et pousse une voile
au fond des iris entrouverts.
Vouloir. Et dans le secret. Peine perdue.
Mâcher, manger le je, le moi, le tu, le vous et vomir. N’oublie pas le oui et le non, et le malgré. Les bourgeons, les feuilles, le soleil doux. L’herbe. Plus loin. Le rafle de l’innocence. Louange. Beauté même. Et le caillot où le cœur s’adoube.
Et franchir cette mer. Comme une île vitrifiée à vivre cette vie.
Art et tique et pique- mots et gammes 