dessin Martin Beek – msée d’histoire naturelle d’ Oxford
Ô Federico Dix mille tonnes de silence pèsent sur ta poitrine Ta vie un désert de feu signé d’absence Tes regards remontent les foudres à la renverse Métropolis de songe et de sang Regards tournant à mille tours minute Sous le couperet de l’angoisse Visage comme on crie au feu Ton corps est transparent d’attente Torrentiel tocsin de secondes L’instant éclate soudain comme un œuf De fous tunnels de clameurs percent ta chair Et le ciel se lève tout droit en criant Ton épaule par où tu t’appuyais aux autres Fraternel Soudain tombe de toute la hauteur des astres Le monde explose
O Federico la tête est lourde comme un monde Cernes des yeux défaits en des typhons d’éléments seuls Regards à l’intérieur dévoré ton sang comme une substance de totale douleur ciircule à travers tes veines Musclées encore du fou effort de vivre Et l’horreur court tout le long de ton visage Comme une grande phrase sans point ni virgule Ton corps n’est plus attaché qu’à l’extrémité en feu de l’existence Souvenirs lessive de cris nus Arrachée à l’orage muet du cœur O Federico que tu es seul dans ta mort Personne pour t’accompagner pinçant le cœur fou des guitares Pas même le vent bleu musicien O mort perdu dans des déserts de fin du monde Mort qui erres par les territoires de l’impossible Sous de cruels vocables de glace Des voyelles de soleil pétrifié Tu remontes comme un aboiement le long du temps Les frontières chancellent se descellent Autour de toi tu sens déjà le gouffre vertigineux de la matière
L’immense rumeur d’océan du règne minéral Tes pensées lentes fougères arborescentes du néant Sont prises de douceurs terribles et pures O mort déjà engagé à mi-corps sous les arcanes de l’éternité Visage désormais dans sa vérité première Débarrassé de l’instant et du cri Visage pris soudain de la folle unité de l’eau
O Federico tu ne connais plus du monde Que les forces inversement proportionnelles A l’illimité de ton amour
O Federico Voyageur des espaces de la mort Avec mille ponts coupés derrière toi Et dérivant L’espoir est à telle distance Que chaque geste s’annule dans la vanité même de tout [effort O Federico la mort est désormais en toi Comme une rivière qui coule sans eau un oiseau Qui vole sans ailes Comme un carrefour de femmes Qui crient sans voix dans le vent La distance devient immense entre tes yeux Où l’on pourrait faire tourner les mondes
curieusement on ne trouve rien sur le net sur cet auteur…
C’est maintenant … je n’attendrai pas demain, je compresse l’ombre et parcours les veines de la terre. Je convoque les complices du soleil pour voler derrière les flammes :
– impatience de mes membres qui s’extraient soudain des cendres – , pour renaître, phénix au matin léger du miracle de l’aube dont j’emprunte les voies : C’est aujourd’hui mon envol. Je n’attendrai pas demain.
Chemins de toutes les traces, les miroirs de la ville récitent l’alphabet aux carrefours de la passion. Cette ville ne rêvait de ses néons que pour rire à gorge déployée : de désir-nylon encombré de rose sous le couvercle obscur de la nuit. Bien sûr les étincelles se sont emparées des yeux, mais plus éphémères que la musique et le sang lui qui circule dans tes veines sans que tu t’en aperçoives. Le sourire de ton visage a combattu les reflets factices pour s’emparer de l’âme endormie : c’est comme ça que tu m’as trouvé à genoux, devant ton icône dépossédé de mes larmes avec mes souliers de pluie, l’illusion des lambeaux nocturnes d’une autre vie quand la ville s’estompe derrière ses draps de nuage…
RC
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écho à Erick Gaussens
Devant la nuit qui dormait J’ai crié ton nom Et rien ne s’est passé Alors j’ai mis mes souliers De nuages et de pluie Et je me suis enfui
La ville s’oubliait Dans un plaisir-néon Dans un désir-nylon
Devant la nuit qui rêvait Je me suis attendri Et je l’ai recouverte du drap de ton rire
Alors ses nuages bleus Se couvrirent d’étincelles Et d’images tremblantes
La ville s’estompa En brouillard factice En fragile illusion
Devant la nuit qui criait Je suis tombé à genoux Les larmes à la main
Alors dans un sourire Qui ressemblait au tien La nuit s’est rendormie
Vaillance du papillon dévoué à la rose en dépit de ce monde qui depuis des âges n’est plus un jardin . Écoute le frôlement, le froissement soyeux, mystérieux des années, en organza de soleils à la moire fanée Malgré le ciel – brûlant et glacé tour à tour – elles ruissellent réfractaires aux ténèbres comme à la lumière . Telles ces fenêtres en lesquelles s’éteint la fleur rouge du soir indéfiniment au même instant où dans nos veines le sang chasse le sang en réglant les secondes sur le pas de l’inéluctable avenir . Celui qui pétrifie en une même inanité l’aimer le vivre et le mourir
Sans valises Quand les ailes se déploient, Je me tais Et écoute mon maître le pigeon. Sans valises, Sans mémoire, Il décide de la portée de son clavier Et ouvre, seul, Les veines de la ville Et ses cieux.
Le pinceau ne peut couvrir la toile déchirée Ici l’écorce laisse apparaître l’aubier
Tu ne répares pas Tu étales sur des fils suspendus la détresse du vent et les nuages roulent s’enroulent en emportant l’instant
Noirs les pigments à l’amer du temps inscrivent une entaille Fragments de lave arrachés au volcan d’une douleur lointaine broyée gravée pulvérisée L’incandescence du geste n’en comble pas la faille
Tu ne répares pas un cœur au bord de la rupture Battements sourds des regrets aux parois de ses veines Cicatrice du jour au givre de la pierre Tu ne répares pas
Tu déploies d’un seul geste l’écharpe bleue du ciel à sa gorge nouée
Tu insères dans la pierre la lumière saisie Sur la trame des mots usés tu recueilles les couleurs
Un chant s’élève à la cime de l’arbre Une fenêtre s’ouvre Le givre t’aspire en un éblouissement
Chute de feuilles Ivres de lune. Aboyant tournoiement, Comme la douleur Sous le soc des heures ! La figue ensanglantée crie Dans le miroir La trajectoire des veines. L’ombre se glisse, Derrière le souffle. L’oiseau n’a pas encore su se faire lumière. Il se cache dans le mouchoir mort d’un passager !
Les nuages se donnent la charge, tels une armée d’enragés. D’en haut et d’en bas descendent ou montent des monstres de tous âges. Les cloches se brisent quand divorcent les idéaux. Mais cette cité que vous trouverez toujours en état de veille et l’ombre des arbres monte la garde sur les ponts jetés par-dessus le sang des veines.
Je suis vivant, debout sur mes jambes.
Quelque chose aspire l’âme une chose est en train de naître. Nos yeux sauront la voir.
Passent et repassent mes nostalgies.
Din Mehmeti est un auteur d’origine albanaise. Il vit au Kosovo. voir son ouvrage » il est temps «
Et si le corps a son enveloppe, détaché de la terre, sans les racines d’un arbre, pour y puiser l’eau et le feu, circule à mon insu, la sève du sang, le tout en circuit fermé,
mais pas si loin du ciel, respiré en parcelles, où pleure la terre brûlée, le caprice des nuages et les eaux des anges.
Il y a des cascades, des venins, des ombrages, des artères qui se crispent, des veines qui se lâchent, et sous l’apparente liberté d’agir et de penser, un corps incarcéré. –
Tu m’accompagnes partout dans ce monde mal fait
Ton poids est plus léger que la buée du premier jour
Je te respire par tous les pores de ma peau triste
Et ton sang reconnaît sans effort le dédale brûlant de mes veines
Dans cette saison de fer je ne me sens plus seul
Car tu me donnes la force d’être ce que je suis
Je mêle l’espoir et la peine, la joie et la souffrance
Je peins la peur et le courage des mêmes couleurs
Je donne à l’ortie et au blé la pluie et le soleil
Je mets la graine et l’épi dans la seule balance
J’accepte sans choisir les larmes et l’amour
J’abandonne le ciel pour cette terre amère
Mais je ferme les yeux pour retenir ton ombre
Immobile et debout dans mon sang ébloui.
Je ne parle qu’à toi de la vie, de la mort.
ALBERT AYGUESPARSE ( « Les plaies de l’âme » in Poèmes )
Il y a cette fenêtre : Les ténèbres s’y prélassent . Peut-être est-ce le jour qui ne peut rentrer :
Ma chambre, comme ma tête, est close de rideaux noirs, fermée sur sa blessure, où se sont dissoutes les joies , que m’offrait ton visage si loin dans le temps,
que je ne rappelle plus bien —ni de son expression exacte, —ni de la chaleur qui m’envahissait .
Ma blessure a saigné , puis le sang s’est retiré, en marée descendante . Je ne peux même plus , saisir la lumière : mes veines sont sèches ;
J’ai déchiré des pans entiers du ciel trop bleu, trop confiant, trop indécis. J’ai gardé quelques livres, un vieux rêve, deux poignées de sable, une ou deux pommes vertes, de l’eau entre les doigts, de la musique sur un fil d’horizon ou de violon.
On n’entend plus mes pleurs d’animal ni mes pas qui raclent le sol. De loin, on me fait quelques signes.
Dessous, la rivière grande, la rivière gronde. Des veines d’eau gonflées charrient les passés. Dessus, le plafond trimballe ses nuées bâtardes. Des jours et des nuits se disputent l’espace.
Il y a sans doute un accord possible. Autour, des choses à prendre ou à laisser. Et le souffle porté, supporté, emporté.
Loin de la mesure des hommes. J’ai vacillé et tenu bon.
Je me suis bricolé des ailes pour faire danser mes espadrilles. J’ai tenté d’aimer et la lumière qui va avec.
tes veines, vivantes et bleues dansent une sarabande effrénée
sur le dessus de ta main. La terre tremble, dis-tu.
à bousculer les nuages à chercher la chaleur
nous avons oublié l’heure celle de l’au revoir
– non, pas adieu et voilà, c’est ici,
c’est maintenant couvre-toi,
ne prends pas froid tu ne reviendras pas,
c’est là c’est maintenant qu’il faut partir
les nuages se disséminent un froid soleil pâle se lève,
une portière de voiture claque
c’est un adieu, nous le savons tous deux
des pas résonnent sur le pavé rien n’a changé,
rien ne change jamais des portes se ferment,
d’autres s’ouvrent s’en va,
s’en vient l’amour – la ville dort
C’est un vin qui glisse comme du verre fondu, et qui coule dans les veines comme un feu fluide, lourd et rouge, dilatant le coeur et l’esprit. On se sent à la fois lourd et léger ; leste comme l’antilope et pourtant incapable de bouger. La langue rompt les amarres, le palais s’épaissit agréablement, les mains décrivent des gestes larges et lâches, de ceux qu’on aimerait tirer d’un crayon gras et tendre. On aimerait peindre tout à la sanguine ou au rouge pompéien, avec de grandes éclaboussures de fusain et de noir de fumée. Les objets s’élargissent et se brouillent, les couleurs sont plus vraies et plus vives, comme pour le myope quand il ôte ses verres. Mais par-dessus tout, c’est un vin qui réchauffe le cœur.
Henry MILLER « Le Colosse de Maroussi » (Ed. du Chêne, 1948)
Le moins Le peu Le bref L’exigu Prennent corps En ce galet Dépourvu de veines Et de détours, Dont l’opacité S’oppose Aux transparences De l’océan, Dont la cohésion Défie La sinueuse écume.
Je ne suis plus dans l’avant, le pendant ou même l’après.
Je fraternise avec les objets, m’accroche au pinceau qui colore ma joue, me liquéfie dans l’alcool qui chauffe mes veines, me laisse pénétrer par la musique qui m’ensorcelle, et m’enroule autour de l’oreiller qui me câline.
Je suis posée, plantée dans ma terre rouge et humide. Je ne bouge plus. Rien ne bouge.
Le silence frémit dans les branches du laurier. C’est lui le vainqueur.
Je suis, dit l’homme, comme un volcan en marche
J’ai dans mon ventre le feu grondant de la terre
Mes jambes ont la force du basalte et du granit
Dans mes veines rougeoient les futurs incendies
Avec le cri des hibiscus perchés aux plis de mes oreilles
Des forêts se déploient de mes épaules à mes reins
Mes bras ont la lente puissance du fleuve qui coule en deçà des monts
et mes yeux sont perçants comme l’éclair d’orage
Ma poitrine s’élève et s’abaisse avec le vent
Avec les nuages du matin, avec le battement d’ailes des aigles au départ
J’ai des milliers de truites dans le sang de mes veines
et des appels d’oiseaux parcourent sans arrêt les branches de mes mains
Mais c’est au creux le plus profond de mon épaule mâle
là où se nouent les racines de l’être et de la mort
que brûle l’intransigeant désir de ton corps de femme
C’est de là que jaillit
avec la force délectable irraisonnée des catastrophes
cette lave d’amour dont j’inonde ton cœur
ce feu liquide à ravager ta chair
pour qu’éclate la fulgurante floraison de ta salive
où roulent des millions d’étoiles.
Art et tique et pique- mots et gammes 