et son souffle confond le mien
Quand il vient à moi
Je suis en colère contre le vent quand je suis son refuge
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11/18/2020 | Catégories: photography | Tags: Agusti Pons , colère , désert , lumière , mirage , parfums , refuge , rotation , vent | Poster un commentaire
Photo-montage RC
Le rideau d’ombre et de lumière des feuillages
Vent
le vent sur la peau nue
l’herbe sur la peau nue
sèche brûlée
ployant sous le poids d’un insecte égaré
Mains
glissant sur la peau nue
Jeu des mains égarées
enfoui niché dans l’obscure tendresse
de l’étreinte
celui de nos respirations mêlées
entremêlées
brûlée
celui dans les feuillages du vent léger
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09/11/2020 | Catégories: self creation | Tags: feuillages , herbe , mains , peau nue , Photo-montage RC , Poèmes du Gévaudan , tendresse , vent | Poster un commentaire
Raoul Dufy – coquillages
Ils ont croqué le jour de leurs quenottes blanches et ri jusqu’au-dedans des nuits Mais le matin leur va si bien – les tartines beurrées et les fruits du matin – et les frasques du jour roulant leur robe de turquoise
l’air , la mer, le ciel , la conque grise des nuages Ont-ils jamais prêté l’oreille ? De la paume des coquillages nait le vent l’espace infini du vent bercé du blanc roulis des vagues traçant ses roses de sable jusqu’aux portes de l’océan Eaux vives, routes de sel Pressés, ils ont mordu le cœur orange de midi de leurs dents blanches ils ont fini de dévorer la nuit Prêteront-ils jamais l’oreille au murmure des jours enfuis ?
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07/12/2020 | Catégories: Susanne Dereve | Tags: coquillage , entendre le vent dans les coquillages , jeunesse , raoul Dufy , vagues , vent | Poster un commentaire
peinture: Arnold BÖcklin avec la mort violoniste
Je ne peux pas grand’chose lorsque s’abat sur moi La grande faulx noire et dorée de la mélancolie, Seulement ployer un peu plus bas l’échine, ou supplier De se taire dans la combe la plus obscure du cœur où ils se sont réfugiés Ce groupe d’aïeux qui se retournent et chuchotent Comme des soldats frissonnants sous une couverture Et dont je n’ose pas surprendre les secrets conciliabules; Retenir un instant cette main, et c’est celle de mon père, Qui voudrait approcher de la table de jeu Et poser encore un peu d’or sur le tapis; Convaincre doucement ma mère de rentrer, Qu’il n’y a plus de messe à l’église des fous Et qu’aucun noyé ne l’appelle du fond de cette eau où elle se penche. Peut-être pourrais-je refuser de reconnaître Ce sourire d’amer plaisir que j’ai déjà vu sur d’autres bouches, Ou ce geste de l’épaule qui tremble et ploie Quand la vague d’un autre corps va la recouvrir de son ombre Et la rouler sur un lit d’algues où elle retrouvera soudain La même face confondue de la mémoire et de la solitude. Dire non, mais puis-je aussi Dire non à cet enfant dans son lit Qui murmure à la mort des mots de fiançailles Et il me semble qu’il ne s’est pas endormi depuis, Qu’il est là depuis toujours, à tenter d’apprivoiser Le sommeil aux mains de sable Les larmes de Peau-d’Ane encore sur son visage Et la lune sur la vitre qui survit à ses songes. — Ô images, plus indestructibles que les choses ! Grandes banderoles à jamais accrochées aux façades ! Vous me cacherez jusqu’au bout les profondeurs des fenêtres, Les gestes, les colères et le tendre recul Des êtres qui respirent à leur tour dans les chambres; Le vent qui vous arrachera me balaiera avec vous, Je vous sentirai encore collées à mes paupières, Et, dans la déchirure, La même lampe continuera d’éclairer pour moi La même marge obscure et infranchissable du monde Découpée une fois par les ciseaux du temps, La maison refermée sur les terreurs du jour, Ce salon vide, cette porte, et sur le mur Cette figure lentement qui se confond avec sa robe Et qui en a fini désormais de ressembler à personne. WordPress: J'aime chargement…
05/24/2020 | Catégories: Art , auteurs à découvrir , fine arts , peinture | Tags: algues , ciseaux , colères , déchirure , gestes , Jacques Borel , marge , mort , paupières , Peau-d'âne , soldats , sommeil , tapis , temps , terreurs , vent | Poster un commentaire
peinture Salvador Dali – Rêve causé par le vol d’une abeille autour d’une pomme-grenade une seconde avant l’éveil
Quand elle dort dans le plaisir somnolent
Quand elle dort, et sans y prendre garde
Elle qui était image, charme, élégance
j’en fais de lasses délices du péché,
Bartomeu Rosselló-Pòrcel (1913-1938)
–
Quan ella dorm el gaudi somnolent del vell jardí vibrant de flors i nit, passant per la finestra sóc el vent, i tot és com un alenar florit.
Quan ella dorm i sense fer-hi esment tomba a les grans fondàries de l’oblit, l’abella só que clava la roent agulla – fúria i foc – en el seu pit. La que era estampa, encís i galanor i moviment ambigu, és plor i crit. I jo, causa del dol, de la dolçor
en faig lasses delícies del pecat, i Amor, que veu, ulls closos, el combat, s’adorm amb un somriure embadalit.
–
on peut trouver – comme celui-ci, beaucoup de textes et chansons en portugais, sur le site de « je pleure sans raison »
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04/10/2020 | Catégories: Art , auteurs étrangers , fine arts , peinture | Tags: abeille , amour , élégance , Bartomeu Rosselló-Pòrcel , combat , douceur , fenêtre , fleur , image , nuit , oubli , pêche , plaisir , ravissement , vent | Poster un commentaire
Le vent n’est plus
Il est tombé
Immobile , ce reflux
Il n’entoure plus
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03/31/2020 | Catégories: self creation | Tags: danse , oiseaux , paroles , reflux , silence , vent | Poster un commentaire
image: Thibault Balahy La mort est toujours là et m’accompagne, sans que j’y prête attention. Je la fais voyager avec moi, regarder par mes yeux. Elle ne vient pas vers moi, c’est moi qui vais vers elle. Je me dilue dans mon propre reflet et finis par m’y perdre. N’allez pas m’y chercher. Dans le ciel gris un oiseau en a remplacé un autre. Rien ne les différencie. Deux gouttes d’eau dans l’air, qui a fléchi. Celui qui est tombé pour ne plus se relever, a rejoint les bois couchés, et la boue à côté des marais, – empreinte éphémère -. C’est un mouvement perpétuel à la mort , à la vie. L’un passe d’un état à un autre. Un arbre se déracine sous la poussée du vent. Une pousse impatiente prend sa place hâtive de connaître elle aussi la pluie, les saisons et la solitude des soirs: tout se côtoie sans que l’on puisse séparer la vie de son reflet inversé .
inspiration: les carnets de Gabrielle Segal
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03/27/2020 | Catégories: d'images , inspiré de bloggers , self creation | Tags: empreinte , gouttes , marais , mort , mouvement perpétuel , oiseau , perdre , pousse , reflet , vent | Poster un commentaire
Maintenant dans les flaques se dilue
le dur monde ancien comme aux poils des pinceaux
la peinture collée qui se détache sous l’essence.
Debout, enfin lavé de mes refus, je m’apprête à la tâche.
Debout sur la terre lavée, Seigneur, je veux chanter
Ta gloire dans la force du vent, composer
nos hymnes parmi les pluies et la mesure, maître enfin
de mon chant dans l’assemblée des arbres et des hommes,
la fraîcheur nouvelle et l’odeur neuve du jardin,
sous l’arc dans le ciel neuf comme un luth de couleurs.
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01/01/2020 | Catégories: photography | Tags: arc-en-ciel , flaques , hymne , jardin , pinceaux , pluie , ppe Delaveau , vent | Poster un commentaire
( extrait de son recueil: « l’exil n’a pas d’ombre » )
—
Ils ont déchiré mon unique livre. Je marche.
Ont-ils brûlé ma maison? Qui se souviendra de moi? Je tape dans mes mains. Fort. Plus fort. Je tape dans mes mains et je crie. Je tape mon talon, fort, sur la terre. Personne ne pourra m’enlever mon pas. Et je tape. Et je tape. La terre ne répond pas. Ni le soleil ni les étoiles ne m’ont répondu. Trois jours et trois nuits je suis restée. J’ai attendu. Il fallait bien me dire pourquoi. Pourquoi. Il n’y a pas eu de réponse dans le ciel. Il n’y a pas de réponse dans la terre. Alors je tape le pied, fort, de toute la force qui a fait couler mes larmes. J’attends. Dans le soleil. Dans le vent. J’attends. Que vienne ce qui de rien retourne à rien et que je comprenne. J’ai quitté l’ombre des maisons. Je vais. Loin.
Loin. Pas de mot dans ma bouche.
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12/26/2019 | Catégories: actualités , auteurs à découvrir | Tags: cri , Jeanne Benameur , larmes , livre , maison , ombre , réponse , terre , vent | Poster un commentaire
William Turner- Tempête de neige en mer
Et le vent comme une longue peau qui passe, sans fin, pressant, accablant, secousses inquiètes, clignements des gifles, coups de fouet des ailes invisibles, roides comme des voiles, le vent qui dresse ses blanches crinières au-dessus des montagnes, le vent et ses plumes de neige, ses blanches taies d’oreiller, ses secrets tambours, ses pipeaux en roseau, brisés, le vent qui dérobe son miel à la bruyère (non pas abeille ou guêpe striée de feu), le vent sans saveur, sans une goutte de vinaigre, le vent qui crève du pied la verte peau de la source sulfureuse, et qui écrit avec une plume de corbeau le même mot, le même mot.
Feu contre feu Edition établie et traduite du Suédois par Jean-Clarence Lambert Orphée La Différence WordPress: J'aime chargement…
11/27/2019 | Catégories: auteurs étrangers | Tags: Feu contre feu , tempête , tempête de neige , vent | Poster un commentaire
photo RC (Sète)
Pavane du matin infante claire
un volet bat
C’est le vent glissant sur les toits
de tuiles
le vent courant sur les pierres
Femme de tes doigts agiles
qui lances des roues de lumière
le jour est là
La croûte dorée du jour
comme un pain chaud sortant du four
Et tourne la roue du bonheur
Femme qui tricotes les heures
dis-moi si l’amour m’attendra
Dans les ténèbres un volet bat
La lune pâle des faubourgs
grignote l’ombre sur les toits
Infante noire, nuit de velours
dis-moi s’il me reconnaîtra
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10/18/2019 | Catégories: Susanne Dereve | Tags: bonheur , infante , matin , pavane , roues de lumière , vent | Poster un commentaire
photo Francesca Woodman
Ma colombe, belle et si chère,
Le vent fleurant tisse en concert
Près du cèdre là je t’attends,
Pâle rosée vient se poser
My dove, my beautiful one, Arise, arise ! The night-dew lies Upon my lips and eyes.
The odorous winds are weaving A music of sighs : Arise, arise, My dove, my beautiful one !
I wait by the cedar tree, My sister, my love, White breast of the dove, My breast shall be your bed.
The pale dew lies Like a veil on my head. My fair one, my fair dove, Arise, arise !
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09/22/2019 | Catégories: auteurs étrangers , english translation , photography | Tags: colombe , concert , James joyce , lèvres , paipières , poitrine , rosée , soupir , vent , voile | Poster un commentaire
( imagedu film Sissi impératrice )
Ta robe bouge dans le vent Voilà Le seul drapeau que j’aime
–
Garous Abdolmalekian est né à Téhéran en 1980. Après avoir publié son premier recueil à 23 ans, L’Oiseau Caché , il reçoit le prix du recueil de la jeune poésie iranienne pour les Couleurs fanées du monde . Bien que les poèmes d’Abdolmalekian soient déjà parus dans diverses revues, Nos poings sous la table est le premier recueil publié en France
—
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09/20/2019 | Catégories: auteurs à découvrir , auteurs étrangers | Tags: drapeau , Garous Abdolmalekian , robe , vent | Poster un commentaire
( extrait de la « suite » Carnac )
provenance photo sites historiques d’Ecosse
–
Mer du pêcheur,
Mer des navigateurs,
Mer des marins de guerre,
Mer de ceux qui veulent y mourir.
Je ne suis pas un dictionnaire,
Et quand je dis la mer,
Nulle part comme à
Pour former comme un lieu
Plutôt lointain de tout
Qui s’avance au-dessous du temps.
Le vent vient de plus bas,
Le vent est la pensée
Il vient le vérifier, l’éprouver, l’exhorter,
Contre un néant diffus
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09/10/2019 | Catégories: photography | Tags: dictionnaire , Guillevic , mer , navigateurs , océan , pays , pêcheur , temps , terre , vent , verticale | Poster un commentaire
peinture : Alexander Brook
C’est le vent d’été qui a couché les blés , un silence s’est fait parmi les bruits : c’est bientôt la pluie qui va nourrir la terre, celle qui désaltère, et que l’on attend depuis si longtemps : Pendant que le ciel oscille : l’orage plante ses faucilles concentre ses flèches rebondit sur la terre sèche. Il éparpille les jours torrides, remplit les poitrines vides, gonfle les ruisseaux, cherche dans les rocs des échos, qu’il trouve jusque dans ta voix : cette soif insatiable que rien ne combat : la vie est revenue d’une longue absence Elle remercie la providence, envisage un nouvel avenir : je vois tes seins s’épanouir, l’herbe reverdir, et le désert refleurir… J’ai beaucoup appris de tes paysages, de l’attente et des passages, des courbes de tendresse où le temps paresse de tes frissons secrets et des lits défaits où se courbe la rivière, où se love la lumière : Après l’orage et le calme revenu, au silence dévêtu, la chair embrasée, enfin apaisée… –
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07/04/2019 | Catégories: Art , fine arts , peinture , self creation | Tags: absence , été , chair , ciel , combat , désert , dévêtu , faucilles , flèches , frissons , lumière , paysages , pluie , poitrines , rivière , rocs , tendresse , torrides , vent , voix | Poster un commentaire
peinture: Isabel Bishop
Je pense encore à hier, suivant le chemin des pierres, sous le soleil disert, mon ombre me précède dans la poussière… Marcher, et s’éloigner des routes, est comme mettre en soi la distance, éloigner de l’esprit le doute , apprivoiser le silence . Mon pays s’éloigne lentement, puis disparaît tout à fait ; sans voix, je dialogue avec le vent , – Comment je vivrai demain je ne le sais – . J’ai quitté les horizons hostiles, ma famille et mes frères, en prenant le long chemin de l’exil : c’est une traversée du désert et je ne sais ce qui m’attend dans d’autres contrées : c’est peut-être la guerre et le sang, que je vais retrouver un peuple misérable , qui, comme moi, erre, sous un soleil impitoyable à la recherche d’une autre terre , à la recherche de son destin , suivant leur ombre dans la poussière, marcher et marcher encore, sans fin , suivant le chemin des pierres… – WordPress: J'aime chargement…
06/09/2019 | Catégories: Art , peinture , self creation | Tags: désert , destin , exil , frères , guerre , hostile , impitoyable , pierres , poussière , sang , silence , soleil , terre , vent | Poster un commentaire
J’ai cherché trop souvent les traces de l’or du temps. Un temps en éternelle fuite, qui se pose sur les fleurs, – juste une légère trace : de la lumière, de la couleur. Ce sont ces pépites qui s’effacent quand l’hiver les rattrape: l’or du temps est insaisissable : comme s’envole le sable avec le vent – qui , lui aussi , m’échappe… –
RC – avr 2019
–
voir la phrase d’André Breton » « Je cherche l’or du temps »
dont MChr Grimard a fait cette variation
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05/14/2019 | Catégories: photography , self creation | Tags: chabriere , couleur , fleurs , hiver , insaisissable , lumière , or , pépites , sable , temps , vent | Poster un commentaire
sculpture – Musée Gulbenkian – Lisbonne
J’aime les gens qui savent écouter le vent sur leur peau, sentir les odeurs des choses, en capturer l’âme. Ceux qui ont la chair en contact avec la chair du monde. Parce que, là, il y a de la vérité, il y a de la sensibilité, parce que, là, il y a encore de l’amour « . –
–
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04/16/2019 | Catégories: Art , citation courte , Italie , sculpture | Tags: Alda Merini , amour , chair , odeur , peau , sensibilité , vent | Poster un commentaire
C’était comme une mer démontée,
et j’étais accrochée au mât,
vigie inutile,
puisque avec le brouillard,
on n’y voyait pas à dix pas .
Il y avait de ces oiseaux marins,
gris tachetés, qui me frôlaient
quand je leur lançais des graines,
– la plupart, avec un vent violent
me revenaient en pleine figure –
je devais me cramponner
à la rambarde, pour ne pas tomber .
Les lampions des fêtes :
des étoiles falotes et lasses
agitées de soubresauts
certaines accrochées
dans les haubans
– on se demande bien comment –
semées, elles aussi , des graines clignotantes
échappées de mes doigts .
J’avais pour compagnie
( à part le cri des oiseaux )
le choc sourd des vagues sur le môle.
J’ai passé Noël au balcon,
et tu n’y étais pas.
janv 2019
–
Passé Noël au balcon
pendant que tu n’y étais pas
posé un sapin sur le toit
pour y accueillir les oiseaux
et pour nourrir les moineaux
jeté des graines à tout va
jeté des graines à tous vents
jusqu’à la mer et ses bateaux
la plage était vierge de pas
et mes empreintes prenaient l’eau
SD 22-12.
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03/20/2019 | Catégories: ping-pong ( = deux auteurs en dialogue) , self creation | Tags: balcon , bateaux , brouillard , empreintes , graines , lampions , mât , moineaux , oiseaux , rambarde , Susanne Dereve , vagues , vent | Poster un commentaire
Le montagnard connaît la rudesse des roches, les failles et précipices, les forêts qui s’essoufflent, et finissent par renoncer, vers les hauteurs… le vent glacial, l’aspiration vers les cîmes, (souvent voilées de nuées), les pistes incertaines, les plaques de neige.
Toutes les chaînes, dans leur présence pesante, accrochant encore le jour, alors que la vallée s’endort….
Le but affiché est de « conquérir un sommet » , comme si, grâce à ce verbe, on pouvait se l’approprier . Ce serait plutôt une métaphore, pour sa propre vie : un parcours d’obstacles, passer au travers d’épreuves, éviter pièges et dangers:
Faire de son existence une progression pénible, s’ouvrir de nouvelles voies, planter un drapeau tout en haut.
Mais il n’y a pas d’autre alternative que redescendre, le vent sifflant dans les oreilles, fourbu et courbatu, avec le sentiment de revenir malgré soi, ( Gros Jean comme devant) , > ne s’étant rien approprié du tout, devant, comme à la montée affronter les éléments .
Et si la vie se concrétise dans la montagne, quel que soit le sommet on voit bien qu’un jour elle s’arrête, et qu’il n’y a rien au-delà .
–
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03/11/2019 | Catégories: photography , self creation | Tags: alternative , éléments , chabriere , dangers , drapeau , exitence , métaphore , montagne , neige , obstacles , pièges , progression , roches , sommet , vallée , vent | Poster un commentaire
photo perso – Vaucluse
Les cornes de la vigne Se balancent, se balancent. Les cornes de la vigne Se balancent, se cherchent.
Touche, touche, la corne ! Approche, frôle, touche ! Un jour, deux jours de danse, Saluts et révérences.
Touche, touche, la corne ! Frôle un peu, touche, touche ! Le vent souffle plus tiède, Et clac ! entrelacées !
Mais pfut ! le vigneron Avec son gros soufflet, Avec sa fleur de soufre, Qui vient pour vous poudrer.
Mais frout ! le vigneron Avec son tablier, Sa ceinture de corde Et ses liens de jonc.
Et clac ! le vigneron Avec ses grands ciseaux Qui font clac ! clac ! plus fort Que le bac du corbeau.
Et clac ! le vigneron Qui aime le raisin, Qui aime mieux le vin Que les cornes, les feuilles, Les danses, les révérences… Clac ! Clac !
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02/11/2019 | Catégories: auteurs à découvrir , photography , self creation | Tags: André Spire , ciseaux , cornes , danses , feuilles , raisin , révérences , vent , vigneron | Poster un commentaire
peinture: pêcheurs en barque Codex Skylitzès Matritensis
–
Et la rose éclose pendant mon sommeil,
Et les cordes vibrant de musique,
Capripède, les brindilles folles sous le pied ;
Nous ici sur la colline, avec les oliviers
Où un homme pourrait dresser sa rame,
Et le bateau là-bas dans l’embouchure ;
Ainsi avons-nous reposé en automne
Là sous les tentures, ou mur peint en bas comme des tentures,
Et en haut une roseraie,
Bruits montant de la rue transversale ;
Ainsi nous sommes-nous tenus là,
Observant la voie depuis la fenêtre,
Fa Han et moi à la fenêtre,
Et ses cheveux noués de cordons d’or.
Nuage sur le mont ; brume sur coteau ouvert, comme une côte.
Feuille sur feuille, branche d’aube dans le ciel
Et obscure la mer, sous le vent,
Les voiles du bateau affalées au mouillage,
Nuage comme une voile renversée,
Et les hommes lâchant du sable près du mur des flots
Ces oliviers sur la colline
Où un homme pourrait dresser sa rame.
XXXIII –
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11/14/2018 | Catégories: auteurs étrangers , peinture | Tags: bateau , brumz , Ezra Pound , mer , musique , oliviers , pied , rose , sommeil , tentures , vent | Poster un commentaire
sculpture – bronze nuragique ( Sardaigne ) musée de Sassari
Il s’est approché lentement Avec son grand poignard en peau de nuit Il a pris, il a pris tout son temps Avec son grand poignard en peau d’ennui Il a reniflé dans le vent Avec son grand sourire de trop de nuit Il a souri de toutes ses dents Pour laisser t’approcher lentement Il a pris tout, tout son temps De son flanc a délogé une lame de fer Avec son grand couteau en peau de fer Il s’est mis à tuer le temps Il avait froid dans ses grands vents Il avait de la poule à chair Il était nu, nu comme un ver Avec sa lame en peau de fer Avec son grand couteau de nuit Il ne savait vraiment pas quoi faire Il faisait froid, il est parti.
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08/30/2018 | Catégories: Art , fine arts , sculpture | Tags: couteau , dents , ennui , fer , Francis Villain , froid , nuit , poignard , poule , vent | Poster un commentaire
Granville Redmond Morning on the Pacific
Et si le vent ne contenait aucune promesse S’il fallait rejoindre la mer – les rivières ne recèlent qu’un reflet trop pâle éphémère du temps, de ce va et vient sur l’estran –
S’il fallait la rejoindre au-delà des estuaires quand elle se déleste aux confins du rivage de son trop-plein d’algues et de pierres de bois flottés de coquillages
Lorsqu’on atteint le large, là est le vent et sous le vent on largue à la mer les derniers repères il n’y a plus trace de ce que l’esprit formait de rêves et de chimères Ou plutôt le rêve est là, il vit, il nous précède Il bondit plus bleu que le bleu des pigments d’outre-mer
Et si le ciel blanchit c’est simplement que la lumière l’inonde et c’est là que s’abrase la plus petite parcelle de l’esprit rétif, comme à coup de canifs, à petits coups de langue, un halètement plaintif
Là, la fête commence, les grandes épousailles de la mer et du vent, on ne sait plus le dire, ou peut-être les noces de l’espace et du temps pour embrasser le vide et d’y plonger on en est plus avide d’immensité alors on sait ce n’est pas un vain mot que la promesse est là de se couler dans le plus petit interstice entre deux gouttes d’eau, deux esquilles de vent sous la peau comme la vague toujours plus haut
Paul Edouard ROSSET-GRANGER « Une vague, étude »
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08/28/2018 | Catégories: Susanne Dereve | Tags: espace , mer , temps , vent | 1 commentaire
Toi qui vins de bien loin, le vent derrière ton dos, et les gestes d’écume, as-tu marché sur l’eau, les pas aussitôt effacés par les vagues ou es-tu née d’une conque, comme la Vénus de Sandro, célébrant la venue du printemps ? Enveloppée de ciel, les nuées en robe vaporeuse en as-tu repoussé les limites, replié les courbes de l’espace , fait de la mer ton berceau ? Toi qui vient de si loin et qu’on n’attendait plus… –
RC – juill 2018
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08/07/2018 | Catégories: Art , fine arts , peinture , self creation | Tags: écume , berceau , Boticielli , conque , limites , loin , printemps , robe , Vénus , vent | Poster un commentaire
monument aux morts de Bergues (59)
C’est un mas solitaire au fond d’un val oublié Sur un chemin de pierre qui court au long des pans de rochers On dit que des rivières essaient encore de chanter Dessous les tapis de lierre. On dit : « Le temps a dû s’arrêter Un jour de misère Que tonnaient, tonnaient, tonnaient les canons de guerre » On dit Qu’à l’ombre un peu légère que fait encore un laurier Au creux d’un lit de bruyère, une fille alla s’allonger On dit que vint l’hiver sans qu’elle ait pu détourner Les yeux du chemin de pierre que de la neige allait effacer On dit d’elle encore Qu’aux nuits de pleine lune elle s’en revient des morts Saluez les ailes élimées du vent qui se mêle à nos champs
Sally est revenue chez les vivants souffler la chandelle aux amants Saluez les ailes élimées du vent mais fermez l’oreille à son chant Sally est revenue, Sally est le vent qui tourne et tourne et tourne et…
On dit qu’un célibataire natif du bourg d’à côté S’en vient les nuits de lumière dans le bel habit d’un officier Le nez levé en l’air, la main posée sur l’épée Qu’avait dû porter son père, ou bien le père de son père, qui sait ? Au temps de misère Où tonnaient, tonnaient, tonnaient les canons de guerre On dit Qu’à l’ombre un peu légère que fait encore le laurier On en vit deux cents naguère… Mais l’amour n’est plus ce qu’il était Moi qui n’ai, pauvre erre, pas plus d’épi que d’épée Je vais au mas des mystères dès que mon cœur est triste à pleurer Et je sais alors Qu’aux nuits de pleine lune elle s’en revient des morts Saluez les ailes élimées du vent qui se mêle à nos champs
Sally est revenue chez les vivants souffler la chandelle aux amants Saluez les ailes élimées du vent mais fermez l’oreille à son chant Sally est revenue, Sally est le vent qui tourne et tourne et tourne et…
C’est un mas solitaire au fond d’un val oublié Sur un chemin de pierre qui court au long des pans de rochers On dit que des rivières essaient encore de chanter Dessous les tapis de lierre. On dit : « Le temps a dû s’arrêter… »
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07/16/2018 | Catégories: auteurs à découvrir , sculpture | Tags: épée , bruyère , canons , chanter , Frédéric Clément , guerre , lierre , lune , misère , morts , officier , rivières , rochers , vent | Poster un commentaire
peinture – Thomas Hart Benton
Photographie saisie en passant en voiture un jour sans doute de sombres mélodies dans la tuyauterie cérébrale : dans les urines noires de l’automne en bordure de banlieue des bovins statufiés attendent dans le vent on ne sait quoi dans le gras des labours on dirait qu’ils dépriment . WordPress: J'aime chargement…
07/14/2018 | Catégories: Art , auteurs à découvrir , fine arts , peinture | Tags: banlieue , bovins , déprime , Jean-Claude Pinson , labours , photographie , tuyauterie , urine , vent , voiture | Poster un commentaire
