photo Clarence John Laughlin – 1946 Je m’esquiveDans le langageD’un temps feutréÀ la rechercheDu cheminementImpossibleDu désir Matin Image souvenirinstants de nuitJe frôlela vague qui expireDans la terre arideje sèmeles fleurs d’étémultitude arc-en-cielun éphémère Extraits du recueil Copeaux de rêve, © Hélices « Collection poètes ensemble », 2004 Continuer de lire Mireille Podchlebnik – je frôle la vague qui expire
Combien de mots n’existent plus.Le présent repas n’est pas la soupe.L’eau qui reste ici n’est pas la mer.Une aide c’est trop demander.Il n’y a rien à vivre et il n’y a plus rien, sauf mourir, quand on m’enlève les mots .Et pas de sauts à la corde, de mains qui ensemble se tiennent, sourires, caresses, baisers. Le lit de la maison est une lande imprononçable … Continuer de lire Mario Benedetti – des mots qui n’existent plus
Sur l’eau morte et pareille aux espaces aridesOù le palmier surgit dans les sables brûlants,Le nénuphar emplit de parfums somnolentsL’air pesant où s’endort le vol des cantharides. Sur l’eau morte à l’aspect uni comme les flancsD’une vierge qui montre aux cieux son corps sans rides,Le nénuphar, nombril des chastes néréides,Creuse la lèvre en fleur de ses calices blancs. Sur l’eau morte entr’ouvrant sa corolle mystique,Le … Continuer de lire Armand Silvestre – Nénuphars
Wislawa Szymborska QUATRE HEURES DU MATIN Heure de la nuit au jour Heure du flanc droit au gauche Heure pour avant la trentaine. Heure balayée sous le chant des coqs. Heure où la terre semble nous chasser. Heure où nous glace le souffle des étoiles éteintes. Heure de qu’est-ce qui restera-bien-de-nous. Heure vide, sourde, aride. Fond du fond de toutes les autres heures. Personne n’est … Continuer de lire Wislawa Szymborska – Quatre heures du matin
Tant, que l’éblouissement prolifère,
La mince croûte de terre,
S’ouvre en béances, Continuer de lire Main-mise de la sécheresse – ( RC )
– peinture: Ch Soutine La main de l’aride effleure le calcaire La puissance blanche Au pied des monts, le front des Corbières, les dentelles hérissées de pierres cathares Attendent, enracinées au regard des années et du pays d’Espagne Comme l’attente du désert des tartares La voix catalane, et la chaîne pyrénéenne… … Continuer de lire La main de l’aride effleure le calcaire ( RC )
A CHAQUE AUBE Décrocher à chaque aube un peu de rêve fou le croquer dur et tendre sous une faim avide Dans le terrain aride créer la fleur de miel pour l’écraser vermeille sur les lèvres peureuses… Continuer de lire Nicole Pairoux – A chaque aube
Art et tique et pique- mots et gammes 