Madame la Dauphine Fine, fine, fine, fine, fine, fine Fine, fine, fine, fine Ne verra pas, ne verra pas le beau film Qu’on y a fait tirer — Les vers du nez — Car on l’a menée en terre avec son premier-né En terre et à Nanterre Où elle est enterrée.
Quand un paysan de la Chine Shin, Shin, Shin, Shin, Shin, Shin Veut avoir des primeurs — Fruits mûrs — Il va chez l’imprimeur Ou bien chez sa voisine Shin, Shin, Shin, Shin, Shin, Shin Tous les paysans de la Chine Les avaient épiés Pour leur mettre des bottines Tine ! tine ! Ils leur coupent les pieds.
M. le comte d’Artois Est monté sur le toit Faire un compte d’ardoise Toi, toi, toi, toi, Et voir par la lunette Nette ! Nette ! pour voir si la lune est Plus grosse que le doigt.
Un vapeur et sa cargaison Son, son, son, son, son, son, Ont échoué contre la maison. Son, son, son, son, Chipons de la graisse d’oie Doye, doye, doye, Pour en faire des canons.
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extrait du « Laboratoire central » et accompagnant un lieder de Francis Poulenc
Chute de feuilles Ivres de lune. Aboyant tournoiement, Comme la douleur Sous le soc des heures ! La figue ensanglantée crie Dans le miroir La trajectoire des veines. L’ombre se glisse, Derrière le souffle. L’oiseau n’a pas encore su se faire lumière. Il se cache dans le mouchoir mort d’un passager !
Je suis aussi nu que le feu Que la fougère Que la nuit où crèchent les bœufs Nu comme un ver. Mes mains. Des insectes dedans. Mes mains me brûlent. Les oiseaux y boivent souvent Une eau de lune. Mains qui consacrent Qui consolent. Messe des mains Qui déplacent la nuit des hommes Jusqu’au matin. Suis-je si seul d’être si vieux Quel est mon crime ? Je suis aussi nu que le feu Que Dieu domine…
Après un tableau Une sculpture Après une sculpture Un tableau Anti-anatomique Trait de vie sur une toile morte Extravagant Je voudrais être peintre ! J’ai dans mon tiroir des esquisses de bateaux Je n’ai réussi que les marines Nous sommes les primitifs d’une ère nouvelle Egypte art synthétique Mouvement Excès de lignes Bas-reliefs de Thèbes et de Memphis Partir en Egypte Comme Pythagore Philosophe et géomètre Astronome Je découvrirais peut-être le théorème de l’hypothénuse et la table de multiplication Je ne me rappelle plus J’ai besoin de retourner à l’école Le ciel est un grand tableau noir Pour les enfants et pour les poètes Circonférence Le cercle de la lune De Vénus je trace une tangente lumineuse qui va toucher quelque planète inconnue Une ligne droite Ensuite une perpendiculaire Et une autre droite Une sécante Un secteur Un segment Comme la Terre qui est ronde et la lune une circonférence il doit bien y avoir des planètes polyèdres des planètes coniques des planètes ovoïdes Evoluant parallèlement elles ne se rencontrent jamais Trapèzes de feu Les astres décrivent dans le ciel des cercles des ellipses et des paraboles Les ronds s’adossent les uns aux autres et tournent comme les roues dentées de machines Je suis le centre Autour de moi tournent les étoiles et voltigent les corps célestes Toutes les planètes sont des ballons de baudruche colorés que je retiens par des ficelles entre mes mains Je tiens dans mes mains le système planétaire Et comme les étoiles filantes je change de place fréquemment La lune pour auréole Je suis crucifié sur la Croix du Sud Avec dans le cœur L’amour universel Globules de feu Il y a des astres tétraèdres hexaèdres octaèdres dodécaèdres et isocaèdres Certains sont des globes de verre opaque avec des lumières à l’intérieur Il y en a aussi de cylindriques Les coniques unissent leurs pointes en tournant en sens contraire autour de l’axe commun Prismes tronqués prismes obliques et parallélépipèdes lumineux Les corps célestes sont d’immenses cristaux de roche colorés qui tournent dans tous les sens La chevelure de Bérénice n’est pas une chevelure Le Centaure n’est pas un centaure et le Cancer n’est pas un crabe Musique colorée qui résonne dans mes oreilles de poète Orchestre fantastique Timbales Les cymbales de la lune Claquement des castagnettes des étoiles ! Elles tournent sans cesse Furieusement Il n’y a pas d’étoiles fixes Les fuseaux filent La voûte céleste est le hangar de zinc d’une usine immense Et la laine des nuages passe dans l’engrenage Trépidations Mon cerveau et mon cœur piles électriques Arcs voltaïques Explosions Combinaisons d’idées et réactions des sentiments Le ciel est un vaste laboratoire de chimie avec cornues creusets tubes éprouvettes et tous les vases nécessaires Qui m’empêcherait de croire que les astres sont des ballons de verre pleins de gaz légers qui se sont échappés par les fenêtres des laboratoires Les chimistes sont tous des imbéciles Ils n’ont découvert ni l’elixir de longue vie ni la pierre philosophale Seuls les pyrotechniciens sont intelligents Ils sont plus intelligents que les poètes car ils ont rempli le ciel de planètes nouvelles Multicolores Les astres explosent comme des grenades Les noyaux tombent D’autres montent de la terre et ont une vie éphémère Astéroïdes astérisques Fusées de larmes Les comètes se désagrègent Fin de leur existence D’autres explosent comme des démons du Moyen Âge et des sorcières du Sabbat Feux d’antimoine feux de Bengale Moi aussi je me désagrégerai en larmes colorées le jour de ma mort Mon cœur vaguera dans le ciel étoile filante ou bolide éteint comme maintenant il erre enflammé sur la terre Etoile intelligente étoile averroïste Vertigineusement En l’enroulant dans le fil de la Voie Lactée J’ai jeté la toupie de la Terre Et elle vrombit Dans le mouvement perpétuel Je vois tout Bandes de couleurs Mers Montagnes Forêts Dans une vitesse prodigieuse Toutes les couleurs superposées Je suis seul Grelottant Debout sur la croûte refroidie Il n’y a plus de végétation Ni d’animaux Comme les anciens je crois que la Terre est le centre La Terre est une grande éponge qui s’imbibe des tristesses de l’univers Mon cœur est une éponge qui absorbe toute la tristesse de la Terre Bulles de savon ! Les télescopes pointent le ciel Canons géants De près Je vois la lune Accidents de la croûte refroidie L’anneau d’Anaxagore L’anneau de Pythagore Volcans éteints Près d’elle Une pyramide phosphorescente Pyramide d’Egypte qui est montée au ciel Aujourd’hui elle est intégrée dans le système planétaire Lumineuse Son itinéraire calculé par tous les observatoires Elle est montée quand la bibliothèque d’Alexandrie était un brasier illuminant le monde Les crânes antiques éclatent dans les parchemins qui se consument Pythagore l’a vue quand elle était encore sur terre Il a voyagé en Egypte Il a vu le fleuve du Nil les crocodiles les papyrus et les embarcations de santal Il a vu le sphynx les obélisques le temple de Karnak et le bœuf Apis Il a vu la lune à l’intérieur du caveau où se trouvait le roi Amenemhat Mais il n’a pas vu la bibliothèque d’Alexandrie ni les galères de Cléopâtre ni la domination anglaise Maspero découvre des momies Et moi je ne vois plus rien Les nuages ont éteint ma géométrie céleste Sur le tableau noir Je ne vois plus la lune ni ma pyrotechnie planétaire Une grande paupière bleue tremble dans le ciel et cligne Un éclair farouche zèbre le ciel Le baromètre annonce la pluie Tous les observatoires communiquent entre eux par la télégraphie sans fil Je ne pense plus car l’obscurité de la nuit tempétueuse pénètre en moi Je ne peux plus mathématiser l’univers comme les pythagoriciens Je suis seul J’ai froid Je ne peux écrire les vers dorés de Pythagore!…
Si j’étais le premier homme à marcher sur la terre, – venant d’une autre planète – , je marcherais avec prudence, sur les berges sablonneuses,
laissant des traces en creux.
Je m’enfoncerai dans les forêts tropicales, où le soleil n’y pénètre que par effraction, j’apprivoiserai les animaux, qui m’accueilleront sans méfiance, comme si j’étais des leurs :
un peu étrange, sur ses deux pattes, le cœur presque à nu, et ma mémoire cousue de fil blanc, essayant de se faire comprendre par des mimiques trahissant mes pensées.
Je n’aurais pas la pupille dilatée du fauve de service, je viendrai sans arme: ( personne ne les aurait inventées) , et avec les meilleures intentions .
Je me guide aux phrases de la lune : elle, au moins, me comprend . Je lui parlerai le soir, lorsque le soleil s’éteindra . Il reparaîtra le lendemain, d’un autre côté .
Il étire les ombres ou les rétrécit, comme avec des élastiques. Cela semble être un jeu dont jamais il ne se lasse montant et descendant tel un yoyo, au-dessus de l’horizon.
Il y a un seul astre ici. Il règne, sans partage et semble très écouté . Sa caresse varie, de tiédeur en brûlure , rythmée par le jour qui se déplie .
C’est sa façon d’être : çà remplace le langage, et les plantes le comprennent: elles se sont multipliées au point de couvrir la plupart des endroits.
C’est une planète verte avec de grands lacs, que l’on nommera océans: la vie a l’air moins rude qu’ailleurs en galaxie.
J’indiquerai ça, dans mon compte-rendu , devant rendre mon rapport sous quinzaine. Je parie que bientôt une équipe d’explorateurs prendra ma relève.
Il ne serait pas impossible qu’ils s’établissent ici, avec leur petite famille, en villégiature . S’ils construisent un village il y aura peut-être même une place à mon nom .
Pourquoi m’arrêterais-je, pourquoi? Les oiseaux sont partis en quête d’une direction bleue L’horizon est vertical L’horizon est vertical, le mouvement une fontaine Et dans les limites de la vision Les planètes tournoient lumineuses Dans les hauteurs la terre accède à la répétition Et des puits d’air Se transforment en tunnels de liaison. Le jour est une étendue, Qui ne peut être contenue Dans l’imagination du vers qui ronge un journal
Pourquoi m’arrêterais-je? Le mystère traverse les vaisseaux de la vie
L’atmosphère matricielle de la lune, Sa qualité, tuera les cellules pourries Et dans l’espace alchimique après le lever du soleil Seule la voix Sera absorbée par les particules du temps Pourquoi m’arrêterais-je? Que peut être le marécage, sinon le lieu de pondaison des insectes de pourriture Les pensées de la morgue sont écrites par les cadavres gonflés L’homme faux dans la noirceur A dissimulé sa virilité défaillante Et les cafards…ah Quand les cafards parlent! Pourquoi m’arrêterais-je? Tout le labeur des lettres de plomb est inutile, Tout le labeur des lettres de plomb, Ne sauvera pas une pensée mesquine Je suis de la lignée des arbres Respirer l’air stagnant m’ennuie Un oiseau mort m’a conseillé de garder en mémoire le vol La finalité de toutes les forces est de s’unir, de s’unir, À l’origine du soleil Et de se déverser dans l’esprit de la lumière Il est naturel que les moulins à vent pourrissent Pourquoi m’arrêterais-je? Je tiens l’épi vert du blé sous mon sein La voix, la voix, seulement la voix La voix du désir de l’eau de couler La voix de l’écoulement de la lumière sur la féminité de la terre La voix de la formation d’un embryon de sens Et l’expression de la mémoire commune de l’amour La voix, la voix, la voix, il n’y a que la voix qui reste Au pays des lilliputiens, Les repères de la mesure d’un voyage ne quittent pas l’orbite du zéro Pourquoi m’arrêterais-je? J’obéis aux quatre éléments Rédiger les lois de mon cœur, N’est pas l’affaire du gouvernement des aveugles local Qu’ai-je à faire avec le long hurlement de sauvagerie? De l’organe sexuel animal Qu’ai-je à faire avec le frémissement des vers dans le vide de la viande? C’est la lignée du sang des fleurs qui m’a engagée à vivre La race du sang des fleurs savez-vous?
photo issue du blog « rencontres improbables.blogspot.fr »
La barque fait oublier la pesanteur des choses, elle, et son reflet, passante paisible , glissent sur le miroir de l’onde sans la rayer ou la fendre. > Elle est en suspension .
Seul le passage furtif de poissons montre que l’air est habité en-dessous . Avec les heures, s’échappe aussi la bulle de la lune . Elle suit tranquillement une courbe que l’on ne voit pas . et ne crève pas à la surface, maintenue par le poids de la nuit.
Du jardin étoilé c’était un toit pesant son poids de ciel d’été de plusieurs atmosphères : un vide abyssal parcouru de mistral qu’une fausse lune éclaire, les nuées se déroulant furieuses , loin du village immobile , – et les fers du campanile – vallée ténébreuse à la tranquilité factice pourtant inquiète et raide comme Le Greco peignant Tolède au bord du précipice . Des cyprès sont des flammes noires, que l’on entendrait crépiter défiant la réalité d’un paysage expiatoire. Celui-ci n’est pas décrit avec exactitude , car la solitude de Vincent est un cri emportant tout sur son passage : une nuit profanatrice jetant ses feux d’artifice juste avant l’orage et qu’elle ne vrille de ses grands serpents un ciel devenu dément au-dessus des Alpilles .
Avec cette atmosphère cristalline, la nuit s’étirait, lumineuse , et je me suis levé, ne trouvant pas le sommeil.
La lune brodait autour des nuages, une dentelle claire, le centre restant opaque et sombre , – une sorte d’omission – .
( comme si c’était une phrase , dont le message était interrompu ) . Il y manquait des mots , et tout le paysage balbutiait.
C’était sans doute juste un oubli , tout retrouverait sa place dans les rêves , on n’aurait même pas à demander la traduction : et demain je me souviendrai de tout . –
RC – juill 2017
La ville se déplie, tel un accordéon. Les maisons sont en carton, et quand le jour s’enfuit ainsi un animal craintif, qui se terre, et se dissimule : derrière la pellicule. Comme , de la photo, son négatif
alors les façades se déhanchent, passent par-dessus bord, aussi je vois l’autre côté du décor, fondu dans la nuit blanche. Le pinceau de la lune lui donne des airs d’hiver : elle répand une petite lumière tout à fait opportune.
La ville est ainsi repeinte, soumise à son propre sort éloignée soudain de son port, et de ses empreintes : on se sait par quel sortilège les immeubles se confondent : c’est un nouveau monde recouvert par la neige .
Les traces du jour sont effacées : sous une ouate épaisse cachant même la forteresse , – une antiquité dépassée – . Les trottoirs ont fait peau neuve La ville dort encore : ( aux meurtrissures devenues indolores. il n’en existe plus de preuves ).
Tous les crimes sont pardonnés : on a tourné la page et fait le ménage, libéré les condamnés : Dans un air glacial, un nouveau chapitre est à écrire, offert à l’avenir sous un habit virginal .
peinture: P Picasso: Fernande à la mantille noire, 1905-06
Le corps de la lune Bondit à cette heure encore une fois par-dessus la tempête des guerres passées et scande mon regret de ne plus revoir ton châle suspendu aux années de l’exil
Même un soir, à Paris, dans la flaque laissée par la tempête, et en levant les yeux vers les étoiles maladroites à cause des vapeurs de la ville, j’ai réappris la forme de la lune.
Dans l’ampleur noire, lavée, elle semble lumineuse et floue, l’empreinte d’un sabot.
Alors je me suis souvenu d’une rivière, de l’ombre des buissons, et l’autre lune, là-bas des vignes et des vergers, pure et nette par l’anse et la médaille, brûlait intensément dans le pays fidèle à son absence, qui est aussi neige aux fleurs nues des arbres grêles, promis aux fruits, comme au cœur qui suscite à l’esprit, par blessures et merveilles, la floraison de mots propices.
Paris pendant quelques instants, cette nuit-là, se souvenait de l’odeur blanche et douce du printemps.
Tu as laissé glisser sur moi L’amitié d’un rayon de lune. Et tu m’as souri doucement, Plage au matin éclose en galets blancs. Elle règne sur mon souvenir, ta peau olive
Où Soleil et Terre se fiancent. Et ta démarche mélodie Et tes finesses de bijou sénégalais, Et ton altière majesté de pyramide, Princesse ! Dont les yeux chantent la nostalgie Des splendeurs du Mali sous ses tables ensevelies.
Si le jour est venu dans un jet d’étendards
Le soir s’en est allé avec la proie de l’ombre
Mes frères, les humains, qui veillez sur le tard
Je n’ai connu de vous que l’amitié du pain.
Je penche mon visage à dormir sur ma main
J’entends gonfler des voix dans le gras des collines
Les piverts ont cloué des forêts de sapins
Le feu n’avait plus faim de mes arbres de verre
Une horloge battait à la tempe du temps.
Mes frères, les humains, qui veillez sur la terre
– Maraudeurs accoudés dans le verger des lampes –
Jetez-moi vos fruits d’or jusqu’au frais du matin
Couvrez-moi de vos cris, de soupe, de chaleur
Que je brave la peur, la lune et les feuillages.
– Sans savoir que ton pied marche sur l’eau sans s’y enfoncer, c’était l’image du vent agitant les saules et les bras de la nuit qui repoussent le jour.
Les pierres flottaient sur leur reflet et c’était l’oeil de la lune, soudain sorti du lac, qui décrit ton contour, sans pour autant se répandre en mots.
Du récit du silence, et des feuilles portées par le mouvement : un doux clapotis de vagues, j’ai traduit tes paroles en formant des cercles concentriques.
» On m’a dit que les mots se déposent en cercle autour des pierres » .
A Carnac, on a planté des petites pierres, pour retenir les rayons de lune.
– C’était au début, quand elle a commencé sa course autour de la terre. –
Maintenant les pierres ont bien grandi, ce sont des témoins,
Ils se sont redressés, au fil du temps, Communiquent avec le soleil et le vent :
Ils racontent, muets, en grandes files, alignés, beaucoup de choses, sur ce qu’on ne connaît pas.
Pour notre portée d’hommes modernes, C’est comme un langage des signes, venu de l’en-deçà…
La nuit venue, elles se déplacent dans leur ombre, Et grandissent encore un petit peu, imperceptiblement,
Le dialogue se perpétue avec le sol, Et le rayonnement des astres .
Avec leur station debout, on peut leur attribuer un caractère, comme si une présence humaine était enfermée dedans.
Il se pourrait qu’elles se soient rassemblées d’elles-même, en vue d’une cérémonie à venir.
D’autres le font de manière étrangement proche, dans des pays différents, Où déjà la distance fait qu’on se demande comment elles font.
Peut-être que la roche en marche aurait les instincts d’une commune famille… c’est difficile à dire, et personne n’a vécu des millénaires pour affirmer le contraire.
Vu leur silence apparent, juste couronné de vent, il faut laisser parler les légendes ; c’est un peu leur chanson.
