Les doigts marchent au ralenti sur une plage, elle est déserte, et j’assemble les mots en vrac. Ici, il n’y a pas de ressac, mais l’univers encore vierge d’une page. Mes doigts tiennent fermement un crayon , ( on voit que blanchissent les phalanges, quand je pars à la poursuite de l’ange ), et de l’ astre j’accroche ses rayons . Comment fixer ce … Continuer de lire Les doigts marchent au ralenti sur une plage – ( RC )
Dans le rouge trois rivières d‘argent coulant à l’oblique Allongée je dormais, Cuite dans une pâte moite de terre ourse, Profondément, si bien. Des rubans de racines ornementaient ma nuque. Allongée je songeais. À ma bouche s’effritait la croûte brune. Arriva un homme. Il entoura ma pierre de lianes d’aristoloche. L’aristoloche à siphons Je la regardais depuis des paupières scellées. Elle appelait vers moi Agitant … Continuer de lire Gertrud Kolmar – Blason de Beckhum
illustration: Mark Ryden Que chaque fée vagabonde à travers cette maison. Nous irons au plus beau des lits nuptiaux Et il sera par nous béni: Et la lignée qui y sera créée Sera heureuse à tout jamais. Ainsi ces trois couples toujours Seront fidèles en amour; Et les flétrissures de la nature Devront épargner leur progéniture. Ni tache, bec-de-lièvre ou cicatrice, Aucune des … Continuer de lire W Shakespeare – Que chaque fée vagabonde à travers cette maison.
> Quelques jours avant, un peu de neige souffreteuse, en petits tas tristes et gris, sur les trottoirs de la ville . On peut ouvrir les portes, du calendrier de l’avent, négliger le froid mordant, pour se promener pourtant Mais rester au-dehors, devant les vitrines, au décor clinquant, lumières et paillettes, Pyramides de cadeaux, soigneusement enveloppés, se … Continuer de lire Vitrines de Noël – ( RC )
Mon arrière-grand-père était marchand de saindoux, et aujourd’hui chacun se souvient encore de lui entre Henndorf et Thalgau, Seekirrchen et Köstendorf, et ils entendent sa voix et se serrent les uns contre les autres à sa table, qui fut aussi la table du Maître. En 1881, au printemps, il se décida pour la vie : il planta la vigne le long du mur … Continuer de lire Thomas Bernhard – Mon arrière-grand-père était marchand de saindoux
peinture: Paul Nash – We Are Making a New World, 1918 Dans un paysage lunaire, il se trouve encore, dans le jour qui s’éteint, des troncs solitaires : c’est ce qu’il reste d’arbres, dont le tronc a été brisé, les branches calcinées, noires sur un fond gris, au milieu du désastre de la terre . Ces troncs sont des témoins, brisés mais restant … Continuer de lire L’aube est pour demain – ( RC )
Cabane d’hiver ( extrait ) Paris. départ. la neige a légèrement fondu. arrivé sur le Causse. en l’espace de 8 à 9 h : neige relativement abondante dans Paris, les rues restant blanches – chaleur, tee-shirt à Montpellier – pluie-neige au moment d’émerger sur le plateau, au Caylar – courses – arrivée dans la yourte un peu avant 16 h, et là soudain … Continuer de lire Fred Griot – Cabane d’hiver
peinture: David Bates – Anhinga 1986 Je réapprendrai à parler . Mais pour l’instant je commence ma vie à zéro, ne me permettant pas encore de savoir que je vais marcher, parler, rire comme je le faisais hier et le jour d’avant et toujours, mais sachant seulement que demain sera différent. Laisse moi être… Mais si vous pouvez simplement … Continuer de lire Viktor Kagan – je réapprendrai à parler
Montant vers l’absence aspirée, qu’est-ce qui retourne — les cimes comme des impacts de chutes, ellipses acérées à gravir. Silhouettes en file que la lumière pointillé — le vent, le soir. Surgit un lieu qu’on n’a jamais vu, et connaît. Touchant la corde la plus grave, le millième de seconde où la présence finit, le son retranché hors du son. Ceux qui écoutent tombent … Continuer de lire Christian Hubin – Personne
photo perso 2019 – Nécropole de Civaux ( Vienne ) — Il y a ces pierres dressées, serrées les unes contre les autres. Elles forment une barrière, peut-être pour empêcher les vivants de passer . C’est la traversée des voyages, le temps s’est inversé, les sarcophages se sont ouverts, des … Continuer de lire Des pierres serrées les unes contre les autres – ( RC )
Quelle épée me partage l’âme, m’ouvre au milieu du cœur ce gouffre d’être séparé de toi et que tu meures de deuil et que je meure ? Les roses ont la chair qui se décompose et l’eau pourrit dans les mares mais je crois que je connais la haine. Les uhlans, les famines et les trépas foulent ce chemin où tu pleuras doucement notre … Continuer de lire Jean Grosjean – Elégie
La prochaine fois que je viendrai au monde ici je transcrirai chaque minute dès le début. Je n’en consommerai pas une seule sans réfléchir d’abord, et le cas échéant j’arrêterai le temps afin qu’il attende ma décision. Je choisirai les jours de calme, le travail, les nuits ardentes, les proches les plus sages, mes amours les plus belles et les plus fidèles. Avant la … Continuer de lire Penthi Holappa – La prochaine fois que je viendrai au monde
Et si le corps a son enveloppe, détaché de la terre, sans les racines d’un arbre, pour y puiser l’eau et le feu, circule à mon insu, la sève du sang, le tout en circuit fermé, mais pas si loin du ciel, respiré en parcelles, où pleure la terre brûlée, le caprice des nuages et les eaux des anges. Il y a des cascades, … Continuer de lire Un corps incarcéré – ( RC )
aquarelle : Paul Klee – vue de Saint-Germain T’éloignes-tu à présent ? Et ceux qui sont debout là-bas recouvrent-ils de blanc ton absence ? La poussière trouve-t-elle son chemin vers toi ? Le soleil de l’hiver abîme-t-il tes vêtements ? Pleures-tu ? Alors ne laisse pas les pleurs changer quoi que ce soit en toi ni le rouge dans … Continuer de lire Bassam Hajjar – des maisons ( fin )
photo François Laxalt même loin de toi durant des lunes je ne te quitte jamais car pour moi tu danses sans fin dans les bras de la nuit ainsi tu me reçois jour après jour par un chant de joie toi mon pêcheur d’étoiles Continuer de lire Laetitia Lisa – Même loin de toi
photo: Will Tenney Bien sûr, nous respirons le jour comme nous buvons l’eau . La lumière s’est extraite de la nuit, ( ainsi une fleur éclose ) . Le noir n’en est plus un, et garde simplement une présence, ramassé derrière les objets: prêt à tout envahir lorsque le soleil clignote, ou s’étouffe sous le tissu des nuées. Notre … Continuer de lire le spectre visible de la lumière – ( RC )
Monsieur savez-vous que la prose Que sur ces pages je dépose Est née d’un hasard ce matin En effeuillant le romarin Sur une volaille de Bresse Que j’ai vidée comme à confesse Engrossée d’ail et de thym En rêvant d’un alexandrin Et que ce soir dans ma cuisine Me sont venues ces quelques rimes En bardant un rôti de porc Et … Continuer de lire Susanne Derève – Monsieur
Un jour c’est sûr l’océan réchauffé noiera la ville et ses jardins montera jusqu’au faîte des plus hauts peupliers le paysage est tellement plat ici qu’il y a bien peu de chances qu’une colline émerge encore pour faire une île j’imagine pourtant ( sans doute un souvenir de Pline cette élégie marine ) des dauphins qui viendraient à deux pas du rivage et les îliens … Continuer de lire Jean-Claude Pinson – élégie marine
photo Nouvel Obs Il ne pleut pas sur Nantes aujourd’hui . La ville a encore son teint blafard, à peine sortie de la nuit, et j’écoute Gaspard ( de la nuit ). Il ne pleut pas en amour, après un lent détour. Des pas perdus à la gare, s’égarent et s’emmêlent , [— les notes d’ « Ondine » de Maurice Ravel ]. Ta … Continuer de lire Il ne pleut plus sur Nantes – ( RC )
Photo: Moholy Nagy Que de mensonges l’homme invente pour se ménager un petit coin sur cette terre ! Le soir, les agents de la circulation se retirent, les magasins ferment Les étoiles s’enhardissent du côté du couchant. Et plus tard on entend le fou du quartier avec son bonnet rouge qui fredonne dans la rue boueuse une rengaine triste, une rengaine d’enfant chargée de … Continuer de lire Yannis Ritsos – le fou
C’était un homme droit et sincère qui cherchait le chemin du bonheur, qui cherchait le chemin de la vérité. Il alla un jour trouver un vénérable maître soufi dont on lui avait assuré qu’il pourrait les lui indiquer. Celui-ci l’accueillit aimablement devant sa tente et, après lui avoir servi le thé à la menthe, lui révéla l’itinéraire tant attendu : « C’est loin d’ici, certes, … Continuer de lire Conte soufi – La cithare du bonheur
Si tu vois une bande de voleurs traverser la nuit, avec des masques de Zorro, et leurs sourires sournois, tu les verras ramper sous les clôtures, à travers les buissons, certains se traînant, rampant jusqu’à leurs victimes, mordant dans les baies mûres et la couleur rouge. On verra le jus dégoulinant du menton, si la lumière met leur crime à jour, des fruits encore … Continuer de lire Les bandits de la fraise – ( RC )
photo DL Ennis La lune a posé sur la plaine L’argent d’un verglas sans pareil À rappeler la porcelaine D’une mer où dort le soleil. Ah! Que la neige était plus belle Aux saisons dont je cherche encor La mystérieuse escabelle Qui manque au coeur de ce décor Pour que le jeu se recommence Avec le splendide attirail Du pays à la neige … Continuer de lire Gilles Vigneault – Paysage
Les pierres que nous avons jetées, je les entends tomber, cristallines, à travers les années. Les actes incohérents de l’instant volent dans la vallée en glapissant d’une cime d’arbre à une autre, s’apaisent dans un air plus rare que celui du présent, glissent, telles des hirondelles du sommet d’une montagne à l’autre, jusqu’à ce qu’elles atteignent les derniers hauts plateaux à la frontière de l’existence. … Continuer de lire Thomas Transtörmer – Les pierres
Art et tique et pique- mots et gammes 