dessin: Jitka Válová Je ne sais pas exactement où mon corps penche : et c’est sur des rives aussi lointaines que je fréquente, solitaire, que va ma préférence les pieds décollés de la terre . C’est un univers fantastique, où je doute fort qu’on me suive : il y a les démons qu’on dérange , des corps aux formes étranges , – … Continuer de lire Je ne sais exactement où mon corps penche – ( RC )
peinture: étude de nuages – John Constable Les nuages se donnent la charge, tels une armée d’enragés. D’en haut et d’en bas descendent ou montent des monstres de tous âges. Les cloches se brisent quand divorcent les idéaux. Mais cette cité que vous trouverez toujours en état de veille et l’ombre des arbres monte la garde sur les ponts jetés par-dessus le sang des … Continuer de lire Din Mehmeti – Naissance
Au delà, des rues du carrefour, des voitures immobiles, et des arbres qui attendent. un banc au milieu d’une place, peut-être un jardin, qu’on ne distingue pas bien: il y a un mur aux écritures blanches. puis une lumière dorée comme si on voyait au travers alors, laissant tomber les pinceaux , j’irai dessiner sur la muraille … Continuer de lire Revenue – ( RC )
Aimer c’est être mortel et lutter contre avec toi pénétrer dans ta chair en nageant m’y mordre et me posséder tout perdre pour continuer à vivre dans une peau humide et calme comme une grotte Me voilà parvenue jusqu’ici maintenant je rebrousse chemin ma voix en cage muette – Continuer de lire Anise Kolz – tout perdre
peinture : Nicolas Ge — Paysages de chutes paysages extrêmes à suivre du doigt d’un torrent/jet la pliure rétinienne Alarme -hors ce bruit de fondation qu’on coule dans sa gorge béante-alarme du plus profond de l’être rompant soudain l’intime indifférence (sans excuse à quoi tiendrait encore sur le triangle de houle l’assiette blanche du bassin ? déjà ne fait-elle pas la roue de … Continuer de lire Michel Hubert – captif d’un homme – 8
Le Ba Dang, « Yeux », 2006 Yeux qui ont papillonné en moi comme des ailes sous-marines qui ont vu le rouge pour la première fois sans mot pour pouvoir le décrire qui sont passés de la cécité à la vue non l’inverse comme c’est inévitable qui m’ont distinguée parmi les ombres comme une fenêtre qui … Continuer de lire Maria Luisa VEZZALI- yeux (occhi)
photo: Patricia Hicks Après avoir chanté et disputé aux vents, leur refrain, les voila fatiguées quand le jour touche à sa fin Elles étreignent les vagues, se lovent dans les épaves ; mais s’est-on déjà demandé où dorment les sirènes ? Elles se font un nid d’algues, un oreiller de sable . Elles boivent le vin de la terre oublié par les … Continuer de lire Le sommeil des sirènes – ( RC )
peinture: Tadeusz Kantor 1967 Puis je m’attends à ce que tu t’en ailles Je ne veux plus t’écouter Je ne veux plus te parler J’ai vieilli de toi Et même ton odeur autrefois mêlée d’amour Est devenue aujourd’hui monotone Comme le paysage d’un village familier où la muse a fait taire sa poésie Comme le paysage d’un village familier … Continuer de lire Nayim Smida – une solitude
image- montage perso Où étaient les lumières, les étoiles? Les valses et les satins? Les guirlandes du sapin? Je n’ai rien vu Ni entendu, Des rires et des joies de la rue, Du repas familial de fête, Ainsi que toutes les paillettes. Paillettes aussi dans mes cheveux, Mais surtout sur ma robe noire, C’était pour faire semblant d’ croire, Pour cacher tout autour de … Continuer de lire Nathalie Lauro – Noël noir
Je n’ai qu’à ouvrir les yeux, après la nuit, pour me lancer dans l’aventure, – car j’ai tout oublié d’avant – , et chaque matin est un nouvel apprentissage, une nouvelle enfance. C’est avec elle, que je dois progresser, apprendre à marcher . J’essaie de reconnaître les choses, … Continuer de lire C’est juste le hasard, qui m’a placé là – ( RC )
main – sculpture antique La main est l’un des animaux de l’homme ; souvent le dernier qui remue. Blessée parfois, traînant sur le papier comme un membre raidi quelque stylo bagué qui y laisse sa trace. A bout de forces, elle s’arrête. Fronçant alors le drap ou froissant le papier, comme un oiseau qui meurt crispé dans la poussière, — et s’y … Continuer de lire Francis Ponge – la main
Art et tique et pique- mots et gammes 