peinture: Mirko Hànak C’est un petit persan bleu le chat de ce poème. Comme n’importe quel autre, mon amour pour cette âme ténue est maternel : une caresse lèche son pelage, une autre met le soleil entre ses pattes ou une fleur à la fenêtre. Avec griffes, dents et obstination, il fait une fête de ma vie. Je veux dire, ce qui me … Continuer de lire Eugenio de Andrade – le petit persan
photo : Anne Leroy … et elle dit espèce de petit samouraï et elle l’envoie chercher de la chicorée mais le garçon simplet ne va pas chercher de la chicorée petit âne têtu qui s’amourache attend sa mission l’oncle Béla de Kichinev l’aidera à recarrier la meule de roses de sable — bien sûr c’est déjà le sujet d’un autre poème et peut-être que cela … Continuer de lire Otto Tolnai – la rose de Kichinev ( extrait )
photo: Richard Ross from « waiting the end of the world » Ici à Trêlles, les choses s’allongent indéfiniment , il semble que rien ne soit fini, le rétrécissement y est inconnu la matière vous étire malgré vous de chaque côté de l’être les jours et les nuits passent des chemins et encore d’autres … Continuer de lire Alexandre Rolla – Ici
Dormeur inespéré je rêve Et voici que soudain une petite lampe Remue très doucement sa paille Et qu’à cette lueur j’entrevois Le malheur occupé au loin Rien à frire Dans la poêle sans fond de l’avenir ! Rien à tirer de la grenouille de l’enfance ! Mais surtout rien à boire Dans la coupe de l’espérance Sinon un vin de … Continuer de lire René Guy Cadou – Journal inachevé
peinture : Jozsef Rippl-Ronai J’apportai les clefs du voyage à la prisonnière effrayée de se découvrir vulnérable… Négligeant l’azur arraché qui parait d’attraits la magie l’éléphant piétina les roses. Quand tu partis vêtue de nuit serrant ton cœur telle une lampe éclairant ta honte soumise l’éléphant n’aimait plus les roses. Continuer de lire Pierre Béarn – les clefs du voyage
Il me reste à brûler quelques roses flétries et les hampes rouillées des acanthes à tailler de grandes coupes dans les blés pour rejoindre les prairies rases de Juillet la lande rouge les bruyères jusqu’à l’estran à l’heure où reflue la marée Il me reste à sonder le ciel sans espérer y distinguer rien d’autre qu’un fin brouillard d’été – … Continuer de lire A l’heure où reflue la marée – (Susanne Derève)
Installation Shiaru Shiota J’ai lancé des traits, comme on lance un appel dans l’espace. L’appareil photo a gardé trace de ceux-ci, mais je n’y suis pas : trop flou à cause du mouvement, et de mes habits sombres. Les traits sont devenus des tiges avec des fleurs qui se sont épanouies, avant de flétrir et de tomber. Les plantes ont continué de grandir, et … Continuer de lire Quelques traits, quelques tiges – ( RC )
Nous restons figés parfois au milieu d’une rue, d’un mot ou d’un baiser, les yeux immobiles comme deux longs verres d’eau solitaire, la vie immobile et les mains inertes entre un geste et celui qui aurait suivi, comme si elles n’étaient nulle part. Nos souvenirs alors sont d’un autre dont à peine nous nous souvenons. R Juarroz Continuer de lire Roberto Juarroz – La vie immobile
C’est ici que les grands navires font escalemonstres abandonnés au long des quais désertsaprès avoir largué les miasmes délétèresde pétrole et de suif, qu’ils traînent à fond de cale Parfois accompagnés de grands oiseaux de merils fendent l’horizon, navires en cavaleémergeant de la brume, tandis que les haleursse préparent au bal pour les mener à terre On croirait voir au loin de blanches … Continuer de lire Escale – (Susanne Derève)
Jean François Millet – Nuit étoilée La nuit qui vient est-elle étoilée ? Mais que m’importent les étoiles dans ce cheminement, dans cette migration Quand l’épaisseur est traversée pour atteindre l’autre soi-même De l’Autre, fou, et de silence, immobile gisant debout ? La nuit qui vient à ma rencontre, elle a franchi tant de montagnes Et dévalé tant de collines et roulé … Continuer de lire Pierre Seghers – La nuit qui vient
photo de Boston.com – Cette terre de tant de douleur cette terre de l’arrachement terre rude On harangue aujourd’hui sa dépouille le grand désastre de l’âme vendu aux boutiques d’ordures aux marchés des esclaves qu’on achète pour rien Son cri arrache des larmes aux astres appelle sans secours les pelotes somnolentes des étoiles Et ses yeux s’agrandissent terrifiés sa voix perdue brûlée piétinée asséchée par … Continuer de lire Frédérique Kerbellec – Cette terre
Je dors à même le sol, dans le couloir de l’hôtel. L’air a été meurtri de couches diffuses de tabac froid. J’imagine qu’il y a derrière les portes de chambres, des lumières falotes, et une photo défraîchie d’une baie, quelque part, en méditerranée. C’est étonnant comme les choses immobiles traversent les années. Si le bâtiment s’écroule, et qu’on voie comme si une tronçonneuse était … Continuer de lire Pourquoi je dors dans le couloir – (RC )
photo Pentti Sammallahti Certes, comme on aime un ami Je t’aime, vie énigmatique – Que tu m’aies fait exulter ou pleurer, Que tu m’aies apporté bonheur ou souffrance. Je t’aime avec toute ta cruauté, Et si tu dois m’anéantir, Je m’arracherai de tes bras Comme on s’arrache au sein d’un ami. De toutes mes forces je t’étreins! Que tes flammes me dévorent, Dans le … Continuer de lire Lou Andreas Salomé – vie énigmatique
Orénoque, fleuve qui roule parfums et clameurs, à travers des paradis et des enfers, avec ton nom de femme soûle et tes couleurs de mascarade, mais pur encore, et loin de vous, Indes, théâtre pour les fous, Europe triste, Orient fade ! Déversoir scintillant des Andes pour le chaotique troupeau des monts qui, blessés sous leur peau, saignent en toi … Continuer de lire Robert Ganzo – Orénoque (extraits)
( extrait de son ouvrage » J’habite ici ) Tard un soir que nous traversions la Loire à Nantes nous fascina le spectacle de dizaines de bateaux qui allaient et venaient entre les ponts semblant fouiller les eaux avec leurs projecteurs on était en mars et c’était comme si dans ce remuement nocturne le printemps bientôt à naître avait eu un cœur et qu’il battait … Continuer de lire Jean-Claude Pinson – Saison des civelles
Anselm Kiefer — Die Ungeborenen (Les non-nés) L’homme a créé la balance elle indique la justice la majorité et la minorité, et alors pourquoi nous traite-t-on nous les Roms et les Sintis de minorité ? regardez donc ce qu’indique la balance ou est-ce vous qui l’avez étalonnée pour que vous puissiez dire : nous sommes la majorité et vous la minorité ? de awen bachtale[1]. … Continuer de lire Ceija Stojka – Auschwitz est mon manteau (extraits)
peinture V V Gogh – les champs rouges — Complainte de Vincent ! A Paul Éluard Arles où roule le Rhône Dans l’atroce lumière de midi Un homme de phosphore et de sang Pousse une obsédante plainte Comme une femme qui fait son enfant Et le linge devient rouge Et l’homme s’enfuit en hurlant Pourchassé par … Continuer de lire Jacques Prévert – le sang
peinture : Alexander Brook C’est le vent d’été qui a couché les blés , un silence s’est fait parmi les bruits : c’est bientôt la pluie qui va nourrir la terre, celle qui désaltère, et que l’on attend depuis si longtemps : Pendant que le … Continuer de lire C’est le vent d’été … – ( RC )
photo craigmac – Amour Ma double solitude Qui surprends Même en rêve Avec tes seins pensifs Mon cœur Rien que Retenant notre souffle Ton goût de silex Doucement Dans le noir M’asphyxie Quand tu déplies Jusqu’aux étoiles Tes jambes Et me dissous Dans ta beauté acide Foie reins cœur moelle Continuer de lire Fouad El Etr – amour, ma double solitude
Art et tique et pique- mots et gammes 