Jean Baptiste. Tati-Loutard, que l’on peut retrouver dans un post récent sur terre de femmes, est un poète congolais, décédé en 2009, une page de discussion,( de francopolis ) d’où est extrait le présent poème, est visible ici LA REVOLTE GRONDE Nous avons rompu avec le soleil : Au point du jour seuls les oiseaux s’en vont Vers les collines accueillir ses rayons. … Continuer de lire Jean Baptiste. Tati-Loutard – la révolte gronde –
sa bouche est un trait horizontal dans un visage sans espoir. quand j’écris, je laisse les feuilles déjà écrites en dessous, j’en suis à la page dix du papier pelure. il fait un temps à se jeter par terre ; les avions, les insectes, les vieilles du marché, le ciel est gris de neige, il ne pleuvra pas. les clochards ont froid, … Continuer de lire Sabine Macher – un temps à se jeter
Je sais qu’il est interdit de ramasser des galets mais quand il en choisit un pour le déposer sur la tombe de son fils je détournai le visage et regardai la mer. Un peu de l’immense histoire du temps contre la brève histoire d’une vie est justice. – Yvon Le Men Source : Anthologie poétique: le bon temps de la vie Continuer de lire Yvon Le Men – Des galets
Extrait du gros « pavé » le recueil du « Promenoir Magique » ( paru à la Table Ronde) l’homme est blanc comme un linge il se déplace en crabe il a peur de son ombre il a honte du diable qui se démène en lui et ronge ses méninges l’homme est soumis au prince du jour et des ténèbres l’homme est un assassin l’homme est … Continuer de lire Jean-Claude Pirotte – blues 01 ( l’homme est blanc comme linge)
Déployer ses ailes et quitter la terre C’est de l’altitude, quand rien nous soutient Que la brume, les nuées des airs Un autre aspect, une autre vision qui nous vient A vouloir faire des prouesses Jouer aux Icare de service Faire concurrence aux déesses Et ne voir de l’univers que son côté lisse —– Peinture: J Bosch – chute des anges rebelles Voir aussi … Continuer de lire Le côté lisse ( RC)
Au vent de demain, supposé souffler fort et haut C’est réponse à ta lune moribonde Qui éteint dans son écharpe son petit monde Aux filaments chevelure de vagabondages météo Il faut aduler , perchés sur une échelle Les images vagabondes, crinières … Continuer de lire Epopée orageuse des statistiques ( climatiques) – (RC)
je prends la rue du cimetière pour ce seul pan de mur avec les cyprès qui dépassent ce seul mur de seules pierres blanches qui troue les immeubles de sa lumières horizontale la ville à nouveau s’est élargie on respire juste quelques plaques de neige très grise la neige m’a laissée sans voix je parle pourtant de ce que je … Continuer de lire Maryline Desbiolles – la rue du cimetière
BEAU FIXE dans cinq ans Je serai… dans dix ans j’aurai… dans quinze ans on me… l’avenir occupe un homme l’avenir presse un homme l’avenir a de larges poches et l’une d’elles précisément épouse la forme virile d’un pistolet un regard sur une carte ; là germe l’ivoire, là le tungstène II fait noir dans cette île où accoste un homme il y a des … Continuer de lire Georges Henein – Beau fixe
En cherchant sur la très intéressante anthologie de « arbrealettres », Eugenio de Andrade, je suis tombé sur son homonyme, qui est pour moi, une intéressante découverte, et que je cite telle quelle, avec la peinture de W Blake, qui me paraît appropriée. ————- Grand monde Non, mon coeur n’est pas plus grand que le monde. Il est bien plus petit. En lui pas même ne tiennent … Continuer de lire Carlos Drummond de Andrade- Grand monde
Ce chant terrible terre de bleu perdre ne s’écarte pas des fleurs ce chant terrible terre de bleu perdre ne s’écoute pas des fleurs ce qui reste de la trame d’enfance nous penchés qu’accompagne le bleu arraché de l’air la pente des fleurs dans les coulures du tableau — JG Cosculluela, La terre cette couleur, Atelier du hanneton, 2002 Continuer de lire Jean-Gabriel Cosculluela- ce chant terrible
Initialement publié sur Art et tique et pique- mots et gammes :
Lettre enluminée C ( comme Courbe ) Pas de poème aujourd’hui Rien à distribuer Que le son du vent Qui se fera parole A qui veut bien l’entendre Et ces paroles feront lien Et elles teindront lieu A celui qui marche Dans ma neige et ma rocaille Dans mon sable qui… Continuer de lire jamais en mal de souffle ( Monik )
Pas de poème aujourd’hui Rien à distribuer Que le son du vent Qui se fera parole A qui veut bien l’entendre Et ces paroles feront lien Et elles teindront lieu A celui qui marche Dans ma neige et ma rocaille Dans mon sable qui deshère. Pas d’héritier à dresser des stèles Pas d’écrits sur lesquels s’appuyer Ni théories intellectuelles Pas de poème… … Continuer de lire Pas de poème aujourd’hui (RC)
JOËL BASTARD Le sentiment du lièvre Les pointes souples de l’érable dessinent le vent sans retenir sa forme. Elles nous donnent à voir son corps qui passe longuement. Chargé d’épices, d’aubes musquées. Chargé du sentiment lointain des pelages. sur Joel Bastard, voir la page de « lieux dits » — Continuer de lire Joël Bastard – Le sentiment du lièvre
Rose Ausländer, contemporaine, de Ingeborg Bachman, et Paul Celan, a traversé l’époque tragique des camps et ghettos.. cet écrit est une « surprise », plus sereine… Rose Ausländer – Verwundert Surpris Quand la table sent bon le pain fraises le vin cristal pense à l’étendue de fumée fumée sans figure Pas encore quittée la robe du ghetto nous sommes assis à la table qui sent bon surpris … Continuer de lire Rose Ausländer – Surpris
– Je lis les Alpilles assises sur la Crau Un parcours ouvert, qui se fait sans pirogue Au pays peint par Van Gogh Marquant son passage, en solitaire héros Et à revoir, encore, et encore ses peintures Au mistral agitant les oliviers: il perdure Et penche au bord des routes les verticales des platanes – sans les faire pour autant bancales Je revois la … Continuer de lire Lecture des Alpilles, en Crau ( RC)
PLUS TARD Plus tard dans le tumulte glacé de cette nuit je me suis souvenu de l’exaltation infinie qui grondait en moi. Elle venait se perdre comme autant de germes hautes et fragiles autour d’une cité faite d’incroyables et féroces remparts. Le pouvoir. Comme une rivière bondissante charriant le sang. Plus tard dans la nuit j’ai revu le fleuve charriant les morts d’où venait … Continuer de lire Robert Piccamiglio – Midlands 05 Plus tard
Le jour grand ouvert t’engloutit Le hasard joue aux dés dans les rues De loin tu guides mes mouvements comme la lune régit les marées le sang Les rendez-vous manqués projettent de grandes ombres en plein midi Parfois l’amour tombe de cent étages Le soir lentement se vide comme une bête malade Oublie ton visage sa plainte de paysage … Continuer de lire Francesca Yvonne Caroutch – Le jour grand ouvert t’engloutit
volume et profondeur de la peinture cette invention architecture de vent invocation immobile comme le rêve où nous entrons sans mal passant les plans de lumière, légers que nous portons sur le dos (itinéraire) qui nous portent comme l’air avançant vers le rêve d’une cité heureuse couleurs dans la douceur … Continuer de lire Claude Minière – volume et profondeur de la peinture
J’ai mis tous ces saints Dans un litron d’vin Grand crû, St Emilion De bonnes sensations Les saints voyageurs Etaient bons mangeurs Se r’trouvant souvent Au petit restaurant La dernière station Avant l’purgatoire Faut servir à boire Et faire dégustation ! ———————– Avec pour départ, JoBougon , dans ses saints voyageurs Et pour rappel, l’expression Dive Bouteiille, nous vient de Rabelais, … Continuer de lire Saints voyageurs et dive bouteille (RC)
sculpture: Ellsworth Kelly: Carré d’art Nîmes – photo personnelle – 2010 Les choses s’incurvent lentement hors de vue jusqu’à disparaître tout à fait. Après ne reste plus que la courbe. (Richard Brautigan) Continuer de lire Richard Brautigan – la courbe des choses oubliées
Jacqmin Sébastien. du site: uneimageparjour.blogspot.com Il ne pleut jamais. Tant mieux. Mais le ciel arrose la ville de métal gris. Jusqu’au blanchiment. Jusqu’aux yeux. Jusqu’au livre éteint. Eh tiens, Si tu veux voir le froid, le trait froid et sec, Prends cette route de corail, tire des bords, Lustre et paume A l’est, Au sud. Quitte tes a priori Ne condamne pas Ne tue pas. … Continuer de lire Arthémisia – Au Milieu de la foule
La petite fille a posé sa tête contre la poitrine velue du printemps. Ses cheveux en sont parfumés; ses doigts tressent la tige frêle de nos rêves. Qui fait encore défaut à l’appel? Ce jour est interdit. Pour elle, le sucre est liquide le long des branches et le soleil rond comme une bille. (Edmond Jabès) Continuer de lire Edmond Jabès – le sucre est liquide le long des branches et le soleil rond comme une bille.
Le colporteur du temps N’a pas sa montre à l’heure Et a laissé se faner les fleurs Des rendez-vous d’avant En semant les traces à tout vent, C’est tout un champ d’enfants Qui grandissent en chantant Déposés en sommeil, on les oublie souvent Lorsque le hasard nous amène A revenir sur nos traces Les souvenirs reviennent, et nous embarrassent Le temps avait … Continuer de lire Colporteur du temps (RC)
Extrait du « Promenoir magique » à la fille qui lui dit viens l’homme promet sa chemise les néons luisent dans le noir et le filet d’eau du trottoir, le bossu qui passe en boitant ne peut jamais se retourner à cause de sa bosse et puis aussi du fardeau des années mais les bossus deviennent rares les tout derniers sont … Continuer de lire Jean-Claude Pirotte – la fille, le bossu
Vibrations Africaines au bord du Lac Rose Publié le 30/08/2009 à 11:35 par pantherspirit (Brigitte) Afrique, terre de magie, de secrets, de couleurs Dont les calices d’ odeurs enivrèrent mon cœur, Tu ignores le blafard dans ton exubérance Et tu ris du carcan de toutes nos convenances. Te connaitre et t’aimer, c’est simplifier sa vie Et ôter ses chaussures pour à toi être unie, C’est … Continuer de lire Pantherspirit: – Vibrations Africaines au bord du Lac Rose
En écho aux oeuvres ouvertes, et l’oreille du tyran… voir ici Au miroir du jour J’ajoute sans détour Qu’au tyran de métal Dont il ne reste du mal Qu’une vilaine oreille (ça pourrait être l’orteil) Mr Duchamp, en ready-made Aurait trouvé de l’aide Avec un nouveau sujet En déplaçant l’objet Pour en faisre la risée Dans un beau musée A cet objet d’hier Ce serait … Continuer de lire le crachoir (RC)
L photo: montage perso Le jardin des Finzi-Contini de Giorgio Bassani Dans la vie, si l’on veut comprendre, comprendre vraiment ce que sont les choses de ce monde, il faut mourir une fois au moins. Et alors, étant donné que c’est la loi, mieux vaut mourir jeune, quand on a encore beaucoup de temps devant soi pour se relever et ressusciter… Continuer de lire Giorgio Bassani- il faut mourir une fois au moins
Michel Garneau, poète canadien, nous offre sa scantate à Beckett Scantate à Beckett Everything sopping wet under a black sky. Only bright spot a blackbird. Samuel Beckett Ussy-sur-Marne ( lettre à son oncle Jim et sa femme Peggy – 1968 ) ———— tout est trempe sous un ciel noir éclairé par un seul merle j’ai laissé la ville derrière trop bruyante et même trop fière … Continuer de lire Michel Garneau – Scantate à Beckett
En voiture sur l’autoroute entre Tokyo et Osaka Je regarde par la vitre à 100 kilomètres à l’heure (62 miles) et j’aperçois entre les rizières un homme à bicyclette, qui roule avec d’infinies précautions sur un étroit sentier. En quelques secondes, le voilà disparu. Il ne reste plus que son souvenir, maintenant. Il vient d’être transformé en impression à l’encre d’un souvenir à … Continuer de lire Richard Brautigan – journal japonais
photographie : Steven Cook Un autre des « poème-affiche » de l’écrivain et dramaturge Robert Piccamiglio ————— Elle se baigne avec dans les mains un roman japonais qui ressemble à un champ de peupliers très haut vers le ciel Et quand sa tête est sous la surface de l’eau le roman japonais la suit et s’inquiète de savoir quand elle va remonter pour continuer … Continuer de lire Robert Piccamiglio – roman japonais
Les terres balayées, griffées des Causses neigeux, chapeautés de gris vert, c’est en silence qu’elles comptent les saisons et que les arbres en patience, marquent la distance Secoués de notre absence, secoués de la main large du souffle froid régnant sur les domaines désertés Là haut et , lui, recroquevillé en résistance Le petit chêne blond au milieu des stries bleues des pentes grises, qui … Continuer de lire Debout au vent ( RC)
photographie: Matt Stuart « Je crois qu’il y a une extraordinaire nouvelle de Borges où il raconte qu’un architecte paysagiste dessine un parc avec des statues, des pavillons, des petits lacs, des allées. Quand le parc est fini, il s’aperçoit qu’il fait son propre portrait. Je trouve que c’est une parabole admirable. On ne fait jamais que son propre portrait » Claude Simon Tout … Continuer de lire Claude Simon – Citation de J Luis Borgès
Jean-Luc Lagarce, écrivain, auteur d’un journal conséquent, et auteur de nombreuses pièces de théâtre, dont celle-ci , entendue en lecture, récemment, en extrait.,par des comédiens de la compagnie « Nocturne » – troupe de Clermont l’Hérault (34).,et qui présentera bientôt à Mende ( le 7 février)– « Le pays Lointain »,– du même auteur. voila le « scénario ».de « j’étais dans ma maison » J’étais-dans-ma-maison-et-j-attendais-que-la-pluie-vienne- Cinq femmes dans la maison, vers … Continuer de lire Jean-Luc Lagarce – j-etais-dans-ma-maison-et-j-attendais-que-la-pluie-vienne-
Ivan Blatny ( auteur tchèque ) fait partie de mes voyages- découverte… lorsque je feuillette au hasard chez le libraire, l’univers de totaux inconnus… qui par la suite le deviennent moins… – et c’est souvent une autre approche de l’écriture et du texte, poétique ou moins, qui capte mon attention. c’est en tout cas un poète peu connu, publié aux éditions … Continuer de lire Ivan Blatny – les lieux
publié en écho à celui du « bal des flamboyants » – voir le blog de pantherspirit, qui m’a autorisé, par ailleurs, à publier certains de ses textes Le long des routes de poussière Le lointain horizon de notre erre Entre les espèces clairsemées Eucalyptus , manguiers parsemés La terre, jeune épousée En sécheresse avait l’air épuisée Les herbes sèches … Continuer de lire l’écriture fantasque des flamboyants (RC)
Illustration de livre à l’ancienne – origine : hollande Elke Erb – In zwanzig Jahren Dans vingt ans – je serai bien vieille ou quoi ? C’est-à-dire fragile, faible, j’aurai alors bien sûr et plus qu’occasionnellement et tout aussi systématiquement des blancs dans la mémoire, la perception. Et les trous comme mangés par les mites Seront d’un côté des tissus qui s’épaississent – rien que … Continuer de lire Elke Erb – Dans vingt ans
Chercheurs d’or à la sauvette En parcourant les chemins, C’était dans un autre monde Celui des hommes intègres Ceux d’ici peut-être Mais il y a ceux d’ailleurs Qui viennent creuser – pour l’or Dont il y a quelque part Au milieu de la roche brune Quelques grammes, quelques paillettes Qui peut-être, sueur, labeur Transport, lenteur, … Continuer de lire Chercheurs d’or à la sauvette – ( RC )
Art et tique et pique- mots et gammes 